Dorin Bateman
Созвездие Гончих Псов
Прошло всего лишь два часа, пройдено километров десять, а я ещё даже не добрался до развилки. Полуденное солнце с трудом светило сквозь серое небо, грозя непогодой. Чёрт! Нужно было выходить ещё раньше. Приближалась метель.
«Возвращайся домой, пока можешь». Ну уж нет. Я не собирался так рано сдаваться. Сколько себя помню, меня всегда тянуло в горы. Туда, где моя душа отдыхала, где я мог быть собой и слиться с природой. Ощутить себя свободным.
Спустя час я наконец-то миновал развилку. Слева от дороги тянулись ввысь узкие горные тропы, окружённые пышными заснеженными елями. Справа в ущелье задорно журчала маленькая незастывающая речка. Ей вторили синички, порхающие с ветки на ветку и насмешливо улюлюкая. Незаметно похолодало. Скрюченными от мороза пальцами я вытащил из рюкзака вторые перчатки и надел их. Пара глотков воды немного оживила меня. Стоило бы поторопиться, пока не опустилась темнота.
Уже в сумерках я дошёл до дачного посёлка. Ноги изрядно замёрзли и ныли. Небо вовсю сыпало бесконечными снежными хлопьями, поднимался сильный завывающий ветер. Птицы больше не пели. На пятачке я посмотрел по сторонам и свернул направо, доверяясь памяти. Вскоре должна была появиться берёза – мой негласный ориентир.
