Dorin Bateman
Следуй за белым кроликом
– Ты мне чуть весь мозг не съела насчёт того, что ты художник и бесполое существо.
Я понимаю, он подтрунивает надо мной, и всё же мне почему-то обидно. Совсем немного.
– Но ты же сам говорил, что у меня «довольно интересные мысли»! – возражаю я, рассматривая баночку шампуня. Надеюсь, он с кондиционером.
– Раз в год и палка стреляет. Кстати, ноги не забудь побрить, а то в клуб не пустят.
Я выглядываю из-за занавески и брызгаю в него водой.
– Просто… не знаю, кто я сейчас такая, – задумчиво делаю из намыленных волос ирокез и пытаюсь правильно выразить свои мысли, но получается какая-то бессмыслица. – Нет, я, конечно, примерно знаю, кем я была вечером, когда шла в магазин. Но с тех пор я всё время то такая, то сякая – словом, какая-то не такая.
– Уверяю тебя, Элис, ты именно такая, какой и была, – отвечает мне Марк, и в его голосе слышна улыбка. – Ведь даже если ты то такая, то сякая – это всё равно ты и есть.
А в этом имеется свой смысл. Многозначительно хмыкаю и согласно киваю, будто меня не скрывает занавеска. Но есть что-то, что немного беспокоит меня.
– Марк, знаешь… Мне иногда кажется, что я несу сплошную чепуху.
– Я видал такую чепуху, по сравнению с которой эта – толковый словарь.
С душем покончено. Марк наконец сваливает из ванной комнаты и оставляет меня сушиться, оставляя дверь приоткрытой. Я потихоньку прихожу в себя, и с каждой минутой настроение становится всё хуже и хуже.
Попытка расчесать злоебучий колтун превращается в пытку, достойную фантазий Маркиза де Сада. Психую и начинаю рвать волосы этой дебильной расчёской, громко выругиваясь. Слёзы наворачиваются на глаза сначала от слепой ярости, а потом от осознания, какое же я бесполезное существо. И всё-то у меня не так. Инфантильная, никчёмная, нелепая… Просто отвратительно!
Тут же за моей спиной возникает Марк и отбирает у меня гребень.
– Хэй, хэ-э-эй! – кричит он на меня. – Ты что творишь? Ни на секунду тебя нельзя оставить!
Этот отцовский тон задевает что-то печальное в моей памяти и что-то тёплое в душе. Я затыкаюсь. Должно быть, мои насупленные брови и красные от слёз глаза вводят его в ступор. Он меняется в лице и говорит уже более спокойно.
– Отходняк после наркотиков – обычное дело. Всё говно вылезает наружу, – Марк встаёт за моей спиной, мягко поворачивает мою голову к зеркалу и начинает аккуратно расчёсывать волосы, начиная с кончиков, дюйм за дюймом продвигаясь выше. – Его ещё называют серотониновой или дофаминовой ямой. Особенно она сильна после экстази, мефедрона, MDMA и солей. И особенно при депрессии.
Я вытираю глаза и хлюпаю забитым носом. Как это он понял, что у меня депрессия? Хотя, наверное, это видно за милю.
– Откуда ты всё это знаешь?
– Помнишь, я рассказывал про друга детства, который учил меня кататься на велосипеде? – Марк смотрит на меня в зеркале, и я киваю. – На самом деле это была моя старшая сестра… Она умерла от передоза в девятнадцать. И я был рядом с ней в тот момент… Хуже того, я продал ей ту дозу. А сам обкурился травой и уснул.
По моим щекам вновь бегут слёзы, и я с досадой их вытираю. Молчу, чтобы не повторяться со своим этим «мне очень жаль», от которого никому не легче. Теперь я знаю, что это всего лишь реакция организма на наркотики, вызывающая повышенную эмоциональность со знаком минус.
– А у тебя неплохо получается, – говорю я, указывая на волосы.
По довольной ухмылке Марка вижу, что ему это даже нравится. Он любовно проводит ладонью по моим волосам, откладывает гребень в сторону и осматривает плоды своих трудов.
– Ну вот. Красота! – уголки его губ тянутся вверх, и он выглядит чрезвычайно удовлетворённым. Даже очаровательным.
– Мне стыдно за свою инфантильность, – признаюсь я, избегая смотреть ему в глаза. – Веду себя как… Как девчонка в пубертате. Ты не обязан со мной возиться, я это понимаю…
Марк опускает тяжёлую ладонь мне на макушку и взъерошивает волосы.
– Порой всем нам нужно побыть девчонкой в пубертате, чтобы потом снова стать взрослым.
Хмыкаю и расплываюсь в улыбке.
– Неплохо сказано, мистер Бандит.
– Ну всё, иди переодеваться. Надеюсь, та одежда, что осталась от бывшей, тебе подойдёт.
Прокручивая в голове его слова, я надеваю голубую блузку с мини-юбкой, что любезно (кинув прямо в лицо) мне предоставили, и недовольно вздыхаю. Надо было надеть чёртов лифчик.
– Ну что, ты готова? – заглядывает ко мне Марк и открывает рот, когда его глаза опускаются ниже. Туда, где трещат пуговицы блузки. – Э-э-э, хм… Ну-у-у, у тебя грудь определённо больше, чем у моей бывшей.
Это он про мою троечку? Хотя, наверное, за последний год я поправилась, и троечка превратилась в упрямую четвёрку. Даже забавно видеть, как Марк пытается держать лицо. Впрочем, я занята совсем другими мыслями.
– Значит, её бюстгальтер мне не подойдёт…
– А зачем он? – интересуется он, складывая руки на груди. – Тебе и так… Э-э-э… Так больше шансов, что тебя пустят.
– Ну, ладно, – равнодушно соглашаюсь я. – Может, хотя бы майка есть?
Меня ведут к шкафчику с одеждой, где я, прилично покопавшись, выуживаю подходящую вещь – маленький белый топ на бретельках. Он, конечно, маловат, но хоть как-то держит мою грудь. Надеваю поверх блузку и выгляжу почти прилично.
Остановившись у клуба «Кристал», мы договариваемся о дальнейших планах, пока я пялюсь на фотку Джимми в телефоне Марка. Рыжий засранец – понятно.
– Вхожу в клуб, ищу Джимми и пытаюсь вытащить его на улицу. О’кей, поняла. Слушай, а почему ты сам не пойдёшь?
– В случае, если он действительно хотел нагреть босса, а заодно и меня, он сразу же сбежит, и фиг его тогда отыщешь. А у нас нет на это времени, – он долго смотрит на меня, а потом спрашивает. – Ты как, в порядке?
– Вроде, да. Спасибо!.. Такое ощущение, что прошло уже несколько дней, а то и месяцев…
– Да-а-а, понимаю, – улыбается Марк. – Чувствую себя так же. Сумасшедший выдался денёк!
На всякий случай обмениваемся номерами телефонов, и я гордо шагаю к входу в клуб. Каким-то удивительным образом у меня получается пробраться через фейс-контроль. Давненько я не была в подобных местах. Даже забыла, насколько тут громко. Уф!
Минут десять брожу по тёмным закоулкам, пока не натыкаюсь на компанию пьяных ребят у бара. Среди них мелькает рыжая шевелюра.
– Хэ-э-эй, Джимми! – добродушно кричу я, и на меня устремляется три пары нетрезвых глаз. Шанталь – красотка с белокурыми локонами – приподнимает одну бровь. Сразу видно, у кого она научилась этому надменному взгляду.
– А ты кто, крошка? – спрашивает Джимми, с ног до головы окидывая меня пошловатым взглядом. Честно говоря, для «крошки» я слишком рослая.
Включить обаяние и женственность на сто процентов. – Сэр! Есть, сэр!
– Элис, – улыбаюсь я и смущённо хлопаю ресницами. Понижаю голос, добавляя ему нотку сексуальности. – Мы познакомились на вечеринке у Нэтали, неужели ты не помнишь?
Сэр, у нас перегрузки!
На секунду он задумывается, но потом делает вид, что вспомнил меня. Супер! Добыча сама идёт ко мне в руки. Шанталь смотрит на меня с неприязнью. Оно и понятно, ведь я украла внимание её хахаля.
Сэр, опасная отметка пройдена! – Отлично! Так держать, рядовой.
Джимми представляет мне своих друзей и угощает коктейлем, неловко приобняв за талию. Пытаюсь вывести его «поболтать» на улицу, но он ни в какую. Крепкий орешек, однако.
Мой телефон вибрирует, и я вытаскиваю его, чтобы посмотреть, кто звонит. Марк. Пока я раздумываю, брать или не брать трубку, Джимми заглядывает ко мне через плечо и отшатывается.
– Марк?! Он что, здесь? – его глаза в ужасе расширяются. – Чёрт подери!
И он молниеносно даёт деру. Да ты, блять, издеваешься надо мной!
Остальные ребята, видимо, не понимают, что к чему, и остаются на месте с вытянутыми лицами. Я нажимаю в телефоне «Принять звонок» и спотыкаясь бегу за Джимми, каким-то чудом не ломая себе ноги на этих адских шпильках. Ну прям мисс Конгениальность!
– Ëб твою мать, Марк! – ору в трубку, задыхаясь. – Ты мне всю операцию сорвал! У чёрного входа! Срочно!
Нужно бежать со всех ног, чтобы догнать рыжего засранца, а если ты на каблуках, надо бежать как минимум вдвое быстрее.
Джимми уже распахивает дверь, оглядывается на меня, победно ухмыляясь. Он выбегает из клуба, когда у входа внезапно появляется Марк и, выставив руку, опрокидывает рыжего ублюдка спиной на асфальт.
Я спокойненько закрываю за собой дверь и выхожу на парковку. Встаю рядом с Марком и смотрю на заходящегося в кашле Джимми.
– Привет, рыжуля! – говорит ему Марк с самодовольной улыбкой. – Решил кинуть меня и босса? Свалить с камнем, оставив меня разбирать ту кучу дерьма, что ты оставил?
Джимми нервно моргает, выглядит явно напуганным. Что ж, видимо, не такие уж они хорошие друзья.
– Да не, Марк, ты что?! – начинает он оправдываться. – Я собирался позвонить тебе, как только найду перекупщика.
Марк усмехается. Он явно не впечатлён.
– А мне тут нашептали, что ты уже его нашёл, – взгляд его становится холодным и жестоким. – Где камень, Джимми?
– Я… я спрятал его. Чёрт, бро, давай поговорим…
Встряхнув головой, Марк хватает его за шкирку и бьёт кулаком в челюсть. Раз, другой. Пока Джимми не начинает умолять о пощаде.
– Так где камень, псина подзаборная?
– Он… – Джимми плюёт кровью на асфальт. – Он надёжно спрятан. Давай уедем в безопасное место, и я его тебе отдам.
– Как это понимать?! Ты мне тут зубы не…
На парковку въезжают два чёрных тонированных джипа. Марк отпускает Джимми, и они оба тяжело вздыхают.
– Блять…
– Что происходит? – шепчу я.
Марк сжимает мою руку и взволнованно сглатывает. Из джипов выходят восемь крепких ребят, таких же, что были у моего дома, и направляются к нам. И у них есть пушки. Понятненько.
– Просто молчи, – шипит на меня Марк.
– Здарова, педики! – громогласно провозглашает высокий мужчина, гаденько ухмыляясь. Остальные ребята держатся на шаг позади него. – Вот мы вас и нашли. Либо вы сразу отдаёте Кохинур*, либо кто-то из вас сдохнет прямо тут.
Он тычет в нас дулом пистолета, но это кажется не таким страшным по сравнению с остальными семью пушками, что смотрят сейчас на нас.
Если я правильно поняла, Кохинур – это тот самый камень, очень ценный. Уверена, что это алмаз. Иначе, с чего бы такой шум?
– Тони, – начинает свою речь Марк. – Мы как раз решаем этот вопрос.
– То есть сейчас у вас камня нет?
– Нет, но…
– Ты, наверное, Джимми? – обращается Тони к нашему рыжему другу. Тот растерянно кивает.
Раздаётся громкий выстрел, и Джимми со стоном оседает на пол.
– НЕ-Е-ЕТ! – вопит Марк, бросаясь к другу, но его тут же хватает пара ребят. – Какого хрена ты сделал?! Ты пиздец какой долбоёб!
– Закрой нахуй свой спермоприёмник! – орёт Тони и бьёт его под дых.
Пока все отвлечены, я подбегаю к Джимми и осматриваю его. Пуля вошла в живот. Кровь горячим потоком льётся из раны, и я пытаюсь её зажать трясущимися руками. Бандитские разборки остаются для меня размытым шумом на фоне.
– Блять… я умираю?! – с ужасом спрашивает Джимми.
– Нет-нет-нет! – шепчу я, снимая блузку и затыкая ею пулевое отверстие. – Мы отвезём тебя в больницу. Там тебя быстренько подлатают. Ты только держись…
