Dorin Bateman
Доброе утро
Грег открывает глаза.
– Чёрт!
Грудь ходит ходуном, а тело дрожит. Он садится в кровати и чувствует, как по спине струится холодный липкий пот. Сегодня кто-то умрёт. Это предчувствие оседает в голове, как кристаллы винного камня во французском Бордо.
– Ох, ну что за бред?! – трясёт он головой и смотрит на часы. Уже почти семь. – Твою ж мать!
На утреннюю пробежку в спортзале времени не остаётся. Вскочив с постели, Грег бросается приводить себя в порядок. Душ, бритьё, костюм. Сегодня ему нужно выглядеть с иголочки, впрочем, как и всегда. Но сегодня – особенно. Папарацци будут встречать его у здания Окружного Суда и провожать. Нельзя давать этим акулам и толику повода для сплетен.
Выйдя из дома, Грег идёт к своему новенькому «Бентли Континенталь», попутно любуясь им. Теперь-то чопорные старики из Коллегии Адвокатов признают его тонкий вкус и статусность, увидят его. Где-то на задворках сознания закрадывается неприятная мысль, что надо было брать «Берлинскую лазурь», а не «Полуночно-синий», но Грег отмахивается от неё, как от надоедливой мухи.
Мимо проносятся многочисленные рестораны и магазины брендовой одежды. «Бентли» едет так мягко и плавно, что Грег почти мурлычет от удовольствия. Пока водитель старого «бьюика» на перекрёстке не начал движение, Грег резко выруливает вправо, подрезая того на повороте. Позади раздаётся противный скрежет тормозных колодок и протяжный вопль клаксона.
