Dorin Bateman
Доброе утро
«Идиот! – ругается про себя Грегори Уилсон. – Кем он себя возомнил? Думает, живёт в мире добрых услуг и ванильных кексиков?!» Он нечаянно пропускает поворот и въезжает в неблагополучный район. Кучка парней в широких полуспущенных штанах провожают его хмурым взглядом.
– Не хватало ещё, чтобы меня ограбил этот сброд…
Педаль в пол. Двигатель рычит, словно тигр. Грег ищет в смартфоне карту, чтобы найти выход из этих грязных кушаров. Внезапно перед ним из-за припаркованного фургона выскакивает маленькая фигурка в синей курточке. Грег бьёт по тормозам. Поздно. Время замедляется. Огромные испуганные глаза цвета летнего неба. Жёсткий удар о бампер, о лобовое стекло, и тело девочки проделывает немыслимый кульбит в воздухе, тряпичной куклой падая на асфальт. Она даже не успевает пискнуть.
Грег тяжело дышит, сглатывает комок в горле. Пару секунд приходит в себя. По стеклу со стороны пассажирского сидения во все стороны расходятся глубокие трещины. Чёрт. Чёрт! Пресса его линчует, а лицемерные стариканы выкинут вон из Коллегии, хотя у самих куча скелетов в шкафу! Так, стоп! Камер нет. Никого нет на этой мелкой, богом забытой улочке. Грег заводит авто. Шины свистят, и «Бентли» срывается с места. Надо скорее уносить ноги.
