Дарья Донцова
Домик тетушки лжи
ГЛАВА 5
У каждого человека бывает мечта, есть она и у Зайки. Моя невестка обожает красоваться на голубом экране. Вообще у нее за плечами хорошее образование, а в кармане диплом прекрасного вуза. Наша Заюшка переводчик, владеет двумя европейскими языками свободно плюс арабским, на котором она практически не может читать и писать, зато болтает вполне бойко. Но работать толмачом Ольге неохота. Ей всегда хотелось вселенской славы, аплодисментов и всеобщего поклонения. Переводчик же по роду свой деятельности всегда находится в тени. Если он синхронист, то стоит за спинами, если работает с книгами, то просиживает день-деньской в кабинете, словом, медные трубы трубят не ему.
Зайка мечтала попасть на телевидение и в конце концов оказалась там. Господь сжалился и дал ей шанс. Надо отметить, что Ольга использовала предоставившуюся возможность на все сто. Она попала в спортивную программу и, не отличая в самом начале карьеры волейбол от футбола, ухитрилась за год взлететь по карьерной лестнице от скромной ассистентки режиссера до «лица передачи». А все благодаря собственному невероятному трудолюбию и упорству. Праздники, выходные, семейные мероприятия… Для Зайки ничего этого не существует. В любой день, в любом состоянии здоровья она едет на работу. Ровно в 18.30 я вижу ее на экране. Улыбающаяся, с великолепной прической, моя невестка говорит:
– Здравствуйте, вас приветствует «Мир спорта» и я, Ольга Воронцова.
Глядя на это светловолосое существо с глазами молодого олененка и бархатной кожей, ни за что не подумаешь, что у него какие-то проблемы со здоровьем. И только я знаю, что два часа тому назад Заюшка слопала две пригоршни таблеток, потому что у нее опять обострилась язва, полученная в процессе восхождения к вершинам славы. Телевидение – это не только голубой экран, на котором возникает очаровательное личико ведущей, нет, это еще постоянная нервотрепка, бесконечная усталость, хронический недосып, невозможность вовремя поесть и отдохнуть…
Но Зайка счастлива всегда, даже тогда, когда ведет передачу, болея гриппом с температурой сорок. Казалось, она своего добилась, теперь ей нечего более желать, но у Ольги есть еще одна мечта, такая тайная, что невестка не рискует ее даже высказать вслух. Заиньке страстно, до дрожи хочется стать актрисой, сняться в кино… И вот теперь судьба вновь подкидывает ей шанс…
Студия «Век» собралась снимать малобюджетный сериал из семейной жизни. Малобюджетный – это такой фильм, на который дали мизерную сумму денег, и съемочная группа экономит на всем. Берет свои автомобили, интерьеры снимает у знакомых на дачах и в квартирах… Вот Зайка и предложила наш дом в качестве съемочной площадки. Абсолютно бесплатно, с одним условием.
Ей, Ольге, дают небольшую роль. Режиссер мгновенно согласился. Зайка хороша, как картинка, очень киногенична и, в отличие от многих современных деятелей экрана, обладает ясной, четкой дикцией. Одним словом, они ударили по рукам.
– Главное, начать, – подпрыгивала Зайка, – а там меня заметят, и понесется…
Я только моргала, раскрыв рот. Сериал! У нас в доме! Катастрофа!
– Просто чудо! – ликовала Ольга. – Здорово вышло, все в экстазе. Кстати, это фильм о семье, о радостях, так сказать, брака, и в массовке обещали занять всех наших: Маню, Аркашку, Ирку, Катерину, собак, и тебя тоже снимут…
Я хотела было вслух ужаснуться, но посмотрела на совершенно счастливое лицо Зайки и промолчала. Хорошо только, что близнецы вместе с Серафимой Ивановной еще две недели тому назад уехали в Киев, к матери Ольги. Надеюсь, до их возвращения все завершится.
– А как долго продлятся съемки? – робко поинтересовалась я.
– Ну, не знаю, может, месяц!
Я содрогнулась. Ужасно! Это еще хуже, чем ремонт, надо постараться пореже бывать дома.
– Что это такое? – раздался громовой голос.
Воцарилась тишина. В холл вошел невысокий плюгавенький мужичонка в длинном шарфе, клетчатой рубашке и джинсах.
– Что это такое? – повторил он, тыча пальцем в домовину.
– Гроб, – ответила я.
– Так, чудесно, – заговорил дядька, – уже добыли, затаскивайте в комнату, порепетируем сцену прощания. Эй, ты, отойди от реквизита…
– Вы мне? – спросила я.
– Тебе, тебе, отойди немедленно и займись делом. Ты кто? Почему не знаю? Кто пустил постороннего? Выгоните ее!
– Я хозяйка этого дома! Дарья Васильева!
– Миль пардон, – расшаркался мужичонка, – страшно рад знакомству. Борис Коваленко, режиссер-постановщик. Ах, душенька, у вас роскошный дом, прелестный, чудесный, надеюсь, хозяин не слишком обозлится, когда узнает, что мы тут решили…
– Хозяин добрый, – сообщил Кеша, появляясь на лестнице, – всегда рад помочь жене.
Глаза Бориса заметались между мной, Ольгой и Аркашкой. Потом он не утерпел и ляпнул:
– Вы, значит, муж Дарьи? Очаровательно!
Кеша хмыкнул:
– Нет, я ее сын, муж Ольги.
Борис расплылся в улыбке так, что я испугалась. Если он еще минут пять постоит с таким лицом, у него заболят щеки или треснет рот в уголках губ.
– Дашенька! А ваш муж где?
– Который? – уточнил Аркадий.
– Их много? – хихикнул режиссер.
– Было четыре, – пояснил Кеша, – и все убежали, мать человек с причудами. Вот видите гроб? Она в нем спит.
– Хватит врать! – обозлилась я.
Но Борис мигом ответил:
– Такая прелестная женщина имеет право на странности. Готов стать вашим пятым супругом!
Я почувствовала себя, словно загнанная в угол мышь. Мало того что на целый месяц мы гарантированно лишимся сна и покоя, так еще этот идиот собрался приударить за богачкой. Желая сменить тему, я быстро сказала:
– Это не ваш реквизит, это наш гроб.
– Да ну? – удивился режиссер. – И зачем он вам? Или правда спите тут?
– Конечно, нет! Просто вышел дурацкий случай. За ним должны были сегодня приехать из похоронной конторы, но отчего-то не явились!
– Так это чудесно, – потер руки Борис, – нам как раз он и нужен. Начнем со сцены похорон Леонида. Тащите гроб в комнату, порепетируем.
– Не пойдет, – сказал парень в зеленой жилетке.
– Почему? – взвился Борис. – Тебе, Федька, цвет не по душе или качество?
– Не, нормальная штука, – ответил Федя, – но Ленька в него не войдет. У парня рост метр девяносто восемь, нужен размер кинг сайз.
– Глупости, влезет!
– Никогда!
– Поместится!
– Ни за что!
– Ой, зачем вы спорите, – влезла Маня, – пусть Кеша попробует, в нем без одного сантиметра два метра.
– А и правда, – пробормотал Борис, окидывая взглядом фигуру сына, – может, и впрямь залезете, а мы посмотрим.
– Куда? – оторопел Кеша.
– В гроб, нам примерить надо, – объяснил Федор.
– Ни за что, – отрезал сын.
Режиссер поджал губы, Зайка умоляюще глянула на муженька. Тот тяжело вздохнул и сказал:
– Ладно, только на минуточку!
Потом он подошел к полированному ящику, влез внутрь и, сложив руки на груди, поинтересовался:
– Похоже?
Мне шутка не показалась смешной, но Маруська взвизгнула:
– Ой, только не двигайся, сейчас фотоаппарат принесу!
– Ну вот, – удовлетворенно протянул Борис, – чудненько уместился, а как эта штука закрывается?
– Очень просто, – ответил Федя и толкнул кры-шку.
Раздался сухой щелчок, и я увидела изображение креста.
– Здорово! – одобрил режиссер.
– Ну, – заныла прибежавшая с камерой Маня, – зачем захлопнули? Откройте.
– Сейчас, – сказал Федя и потянул крышку. – Странно, однако, – она не поднимается.
– Господи, всему-то учить надо, – вздохнул Боря, – ничегошеньки сами не умеете, ну-ка отойди!
Режиссер принялся дергать за ручку, но красивая, полированная крышка даже не дрогнула.
– Не открывается, – пробормотал мужик.
– Дайте я! – заорала Маруся и принялась рвать в разные стороны ручку.
Как бы не так, крышка не поддавалась.
Минут пять мы пытались ее отковырять, но совершенно безрезультатно.
– Ужас, – заломила руки Зайка, – что делать?
– Не знаю, – ответила я, – может, позвонить в похоронное бюро?
– Он задохнется, – нервничала Ольга.
Потом она прижалась к гробу и заорала:
– Кеша, ты как?
Ответа не последовало.
– Он потерял сознание, – заметалась Зайка. – Ну делайте что-нибудь!
– Знаю, – заорала Маня, – надо позвонить ему на мобильник!
Девочка схватила телефон и потыкала пальцем в кнопки. Через секунду из недр ящика послышалась приглушенная музыка, потом Маня радостно воскликнула:
– Кешка, ты как?
– Дай, дай сюда! – взвизгнула Ольга и выхватила у нее «Сименс». – Кешик, дорогой…
Мембрана запищала. Зайка послушала, послушала, потом рявкнула:
– Идиот! – и швырнула трубку на стул.
– Что он сказал? – поинтересовалась я.
– Твой сын в своем репертуаре, – прошипела Зайка, – он сообщил, цитирую дословно: «Мне хорошо, мягко, тепло, темно и уютно. Главное, совершенно не слышу вас, поэтому наконец-то спокойно отдохну. Если повезете в крематорий, не забудьте меня вынуть, очень не люблю жару». Ну и кретин!
– Шутник, – хохотнул Федя.
– А ему хватит воздуха? – поинтересовалась Маня.
– На какое-то время да, – ответила Поля, – но надо срочно его доставать.
– Как? – затопала ногами Зайка. – Мы же не знаем, может, эта дурацкая крышка захлопывается один раз на всю жизнь.
– Скорей, на всю смерть, – сказала я.
– Замолчи, – застонала Ольга.
– Не дергайся, – велела Поля.
– Хорошо тебе говорить, – окрысилась Зайка, – между прочим, покупали эту штуку для тебя!
– Не надо ругаться, – я попыталась успокоить девиц, – сейчас позову Ивана с топором.
– Вы чего? – возмутился Борис. – Да эта дрянь пять тысяч баксов стоит… А вы топором!
– Мой муж дороже, – отчеканила Зайка.
– Топором нельзя, – вздохнула Поля, – можно Кешу задеть.
– Тогда пилой, – придумала я.
– Это только в цирке фокусник перепиливает ящик с женщиной внутри, – отмела и это предложение Полина.
– Делать-то что? – зарыдала Ольга.
Тут зазвонил телефон. Я схватила трубку.
– Не пойму никак, – раздался ехидный голос Аркадия, – когда вы меня решили хоронить? Музыку не забудьте заказать, желательно духовой оркестр. Кстати, имейте в виду, «Прощание славянки» терпеть не могу. Лучше…
Я нажала на зеленую кнопочку.
– Делать что? – бубнила Ольга.
– Надо вызвать МЧС, – сообщила Маня.
– Давайте сначала в похоронное бюро позвоним, – предложила я.
– Да зачем? – рыдала Зайка.
– Может, подскажут, как открыть, – ответила я и набрала номер.
– «Розовый приют», – прочирикал знакомый голос, – мы решим все ваши проблемы, менеджер Таня, внимательно слушаю!
– Уважаемая Татьяна, меня зовут Дарья Васильева, я покупала у вас гроб, артикул, кажется, 18б…
– Ой, – воскликнула девчонка, – помню! А это правда, что у вас покойник ожил?
– Да.
– Ну прикол! А нам зачем звоните?
– Танечка, мы захлопнули гроб, а открыть не можем.
– Зачем?
– Что – зачем?
– Открывать зачем?
– Там человек.
– Какой?
– Мой сын, хотим его вынуть.
Секунду Танюша помолчала, потом осторожно спросила:
– Он живой?
– Конечно.
– Почему же в гроб залез?
– Померить хотели, годится ему такой или нужен большего размера.
Таня вновь лишилась дара речи, но потом справилась с собой:
– Ага, про запас купили, правильно?
– Танечка, – вздохнула я, – даю честное слово, что изложу все в деталях, только позже, а сейчас объясните, как открыть гроб.
– Он щелкал?
– Не понимаю…
– Ну, когда захлопывали, щелчок слышали?
– Да, такой тихий, трык!
– Значит, все.
– Как все? – обомлела я.
– Не надо было крышку до конца надвигать, ее только на кладбище толкают до упора, перед тем как опустить в могилу.
– Мы собирались кремировать, – невпопад сообщила я.
– Можно и в крематорий, – ответила Таня, – разницы никакой, горит отлично и вредных примесей не выделяет, потому как выполнен из экологически чистого сырья, мы заботимся об охране окружающей среды.
Понимая, что служащая сейчас начнет цитировать рекламный буклет, я прервала ее:
– Открыть его как?
– Никак.
– Но что за ерунда! – возмутилась я. – А если понадобится человека вынуть! Кто же такую глупость придумал!
– Так ведь не комод, – резонно парировала Таня, – покойника туда-сюда не таскают, положили – и готово, пожалуйте в могилу! Это только у вас ерунда все время приключается: то труп ожил, то снова в гробик полез, на примерку!
Я отключилась.
– Ну, – налетела на меня Зайка, – говори…
– Вроде никак, – осторожно сообщила я, – закрыли, простите за идиотский каламбур, насмерть!
Ольга зашлась слезами.
– Говорила же, спасателей надо! – завопила Маняша.
– Он не задохнется? – спросила Поля.
– Нет, – успокоил Федор, – крышка вон какая высокая…
Спасатели приехали моментально, такое ощущение, что они стояли у нас прямо за углом. Три парня в оранжевых куртках вошли в холл, один громко завел:
– Ну, что тут имеем…
Но потом его взгляд наткнулся на гроб. Парень увидел плачущую Зайку, взволнованную Маню, меня с перекошенным лицом и осекся.
– Простите, пожалуйста.
– Ничего, – сказала я, – сделайте милость, откройте гроб, мы случайно толкнули крышку, она захлопнулась, и сработал запор.
– А зачем… – начал было другой мужик.
Но мне жутко надоела вся ситуация, и я весьма грубо заявила:
– Ребята, либо делайте дело, либо уезжайте, разговаривать, ей-богу, больше не можем.
– Не волнуйтесь, – сказал первый, – ща выполним. Толян, неси резак.
– Осторожно, – завопила Зайка, – не попортите!
– Успокойтесь, – ответил Толя, – гробик останется как новый.
– Черт с ним, – взвилась я, – Кеше не сделайте плохо.
– Это кто? – спросил Толя.
– Муж мой, – зарыдала Ольга, – он внутри…
– Слышь, Колька, – сказал Толя, – может, лапкой отожмем? Ненароком заденем резаком. Девку-то жаль.
– Попробуем, – вздохнул Коля.
На свет появились какие-то железки. Парни изловчились, и, о радость, темница распахнулась. Появилось бледное лицо Кеши с закрытыми глазами.
Толя перекрестился.
– Господи, чего только за рабочую смену не увидишь!
– Аркашка, – бросилась к мужу на грудь Ольга, – Аркашик, тебе плохо!
Сын открыл глаза, зевнул и сказал:
– Наоборот, просто замечательно. И не представляете, как здорово иногда оказаться в одиночестве…
– Мама, – взвизгнул Толя, – он ожил!
– …! – выпалил Коля и попятился к двери, – …!!!
Видя, что парни находятся на грани обморока, я быстро сказала:
– Он и не умирал!
– А гробик-то, гробик, – бестолково повторял Коля, пятясь к выходу.
– Гроб никому не отдам, – резюмировал Аркадий, – занесу к себе в комнату и буду в нем спать. Просто класс, абсолютно вас не слышно. Теперь понимаю Дракулу, а то все думал: ну чего он решил в таком странном месте ночи проводить… Знаю, знаю, тишины искал, небось тоже имел болтливую женушку, крикливую сестричку и ненормальную мамашу.
– Урод! – завопила Зайка и, резко развернувшись, понеслась по лестнице вверх.
ГЛАВА 6
На следующий день, около полудня, я с радостью констатировала, что в доме никого нет. Вообще никого, кроме меня и собак. Зайка и Аркадий укатили на службу, Маня в школу, Ирка унеслась в химчистку, Катерина на рынок, а гадкие киношники обещали явиться только к трем. Полины также не было, что совершенно неудивительно. Она небось с девяти часов сидит в аудитории и пытается прожевать гранит науки.
Радуясь неожиданному счастью, я выпила кофе, почитала газету и выкурила сигарету. Вообще говоря, дети категорически запрещают мне дымить в доме. Летом я отправляюсь в сад, а в холодное время года мне предписывается ютиться в крохотной каморке под лестницей, где Ирка складирует тряпки, ведра, пылесос и бытовую химию. Причем геноциду подвергаюсь только я. Гостям, вытаскивающим пачки сигарет, мигом с улыбкой подставляют пепельницы. Но как только я во время какого-нибудь сборища достаю свои любимые «Голуаз», как моментально появляется Аркадий или Зайка и шипят, словно разбуженные эфы:
– Немедленно потуши!
То есть они не имеют ничего против курения вообще, им просто не нравится, когда дымлю я. Такой вот пердюмонокль, как говаривала моя бабушка.
Но сегодня воспитателей нет, и я с наслаждением выпустила изо рта облачко. Вчера и Борис, и Федя вовсю смолили «Мальборо», и им Зайка, естественно, ничего не сказала. Так что мне опасаться нечего. В крайнем случае, если учуют запах, а у Ольги обоняние как у служебно-разыскной собаки, свалю все на режиссера и оператора.
Постояв у окна, я призадумалась. Чем бы заняться? Может, посмотреть от скуки телевизор?
Голубой экран вспыхнул, и появилось лицо некрасивого парня, бодро вещавшего:
– Сводка происшествий за неделю. В одиннадцать утра, в понедельник, на улице Мирославской был обнаружен труп женщины с колото-резаными ранами в области живота и шеи. Личность погибшей…
Я тяжело вздохнула. Так, понятно, это идет «Мир криминала». Сейчас много подобных программ. ТВ-6 показывает «Дорожный патруль», НТВ – «Криминальную хронику», есть еще «Петровка, 38», «Дежурная часть»… При всей моей любви к детективам, терпеть не могу эти передачи. Читая книгу, понимаешь, что ничего такого на самом деле и в помине не было, а когда видишь на экране плачущих людей…
Я подошла к пульту и уже собралась нажать на кнопку, как картинка сменилась. Весь экран заняло изображение ярко-красного «Форда», вернее, того, что от него осталось. Когда-то роскошная машина превратилась в руины…
Корреспондент вещал за кадром:
– Сегодняшний день также начался с автомобильной катастрофы. Ровно в восемь утра машина…
Надо же, а «Фордик»-то точь-в-точь, как мой, даже наклейка на заднем стекле. Я прилепила там изображение чайника, выпускающего пар, и плакат «Еду, как могу». Надо, чтобы окружающие сразу понимали, с кем имеют дело, и не злились. Ну какой смысл раздражаться на даму, которая честно признается, что вождение не ее хобби?
– Машина, за рулем которой сидела двадцатитрехлетняя Полина Железнова, влетела в фонарный столб, – неслось из динамика, – очевидно, девушка не справилась с управлением на заснеженной трассе. От удара автомобиль просто развалился на части. Водитель получила травмы несовместимые с жизнью и скончалась до приезда «Скорой помощи».
В ту же секунду оператор крупным планом показал залитое кровью, искаженное гримасой лицо Поли.
– Еще раз хочу напомнить всем о необходимости соблюдения правил и скоростного режима, – забубнил молодой парень в форме сотрудника ГИБДД.
Я, онемев, смотрела на экран. Прекрасно знаю этого милиционера. В том месте, где с шоссе нужно съехать, чтобы попасть на боковую дорожку, ведущую в наш коттеджный поселок, стоит пост ГИБДД, и с сотрудниками, сидящими в стеклянном «стакане», все ложкинцы поддерживают хорошие отношения. Вот этот, который сейчас рассказывает о происшествии, Миша…
Не надевая ботинки и куртку, я прямо в тапках помчалась в гараж и, почти теряя сознание, распахнула тяжеленную дверь. Огромное пространство, рассчитанное на четыре машины, зияло пустотой. Ни роскошного Аркашкиного джипа «Мерседес», такого квадратного, черного, ни юркого Зайкиного «Фольксвагена», ни простых «Жигулей» Ирки… Не было и моего «Форда». Только у самой дальней стенки, поджидая будущее лето, смирно стоял Маруськин мотоцикл.
Трясясь от холода и ужаса, я вернулась в дом и позвонила ближайшим соседям, Сыромятниковым.
– Алло, – пропела Карина.
– Кара, – просипела я, – у нас большая неприятность, одолжи мне на пару часов одну из ваших машин.
– Бери любую, – ответила нежадная Карина. – Хочешь мой «мерс»?
– Нет, очень большой, лучше «Рено»…
– Но он старый и жутко выглядит…
– Дай «Рено»…
– Забирай.
Накинув куртку, я понеслась за ключами.
– Что случилось? – поинтересовалась Кара.
– Потом объясню. Вечером верну машину, не могу сейчас точно сказать, когда…
– Можешь совсем не отдавать, – отмахнулась Карина, – стоит, только место занимает, давно выбросить пора. Слушай, возьми «мерс», ну что ты, как бомжиха, на позапрошлогоднем «Рено»…
Но я уже завела мотор и понеслась по дороге, одной рукой держась за руль, а другой прижимая к уху сотовый.
Едва услыхав голос Александра Михайловича, я завопила:
– Дегтярев! Полина…
– Знаю, – оборвал приятель, – ты небось ко мне мчишься?
– Да.
– Жду, – кратко сообщил полковник и швырнул трубку.
Я свернула влево, приглушила мотор и бросилась к посту ГИБДД. Одного взгляда хватило, чтобы понять, какой ужас разыгрался тут несколько часов назад. Бетонный столб накренился, у его основания был словно откушен большой кусок. Снег вокруг истоптан, а на обочине виднелось несколько темно-красных, почти черных, замерзших луж. Тут же валялась пара упаковок из-под шприцев, разорванный резиновый жгут и сиротливо лежал один коричневый ботиночек с опушкой из крашеного кролика.
– Дарья Ивановна, – подскочил Миша, – вы? Гляжу, «Рено» Сыромятниковых тормозит, думаю, с чего бы они, такие модные, на рухляди поехали…
– Эта рухлядь, – подал голос незнакомый мне парень, сидящий у стола, – поновей и покруче моих «Жигулей» будет. Я бы от такой тачки не отказался.
– Это вы их «мерса» и «Феррари» не знаете, – вздохнул Миша.
– Ты видел аварию? – налетела я на милиционера.
– Конечно, – ответил тот, – во жуть. Сижу себе, курю, утречко раннее, никого нет, благодать. Вдруг гляжу, «Форд» несется, прямо как на пожар… Ну, думаю, с чего бы Дарья Ивановна такое устраивает? Вроде аккуратная дама, а тут чисто ведьма. Тормознуть хотел, уж, извините, подумал, может, выпимши? Зачем же смерть на дорогу выпускать…
Михаил выскочил на улицу, но «Форд», не обращая внимания на постового, на четвертой скорости вошел в поворот, зад машины занесло, послышался скрежет, удар, дикий крик…
Все происшествие заняло минуту, нет, пару секунд… Миша даже не успел и моргнуть, как дорогая иномарка мигом превратилась в груду металлолома с зажатым внутри трупом.
– Прямо все настроение испортилось, – жаловался инспектор, – так хорошо день начинался, и на тебе! ДТП со смертельным исходом!
– Сама она виновата, – припечатал второй мент, – чего жалеть? Гололед, декабрь… Если она так всегда ездила, то точно не жилица была.
– Но вы-то тут никого не знаете, – неожиданно обозлился Миша, – а я пятый год стою и всех ихних друзей и родственников различаю… Полина аккуратная…
– Ну ты сказал, – хихикнул парень.
Миша замолчал. Я села в «Рено» и, стараясь не смотреть на кровавые лужи, тронулась с места. Уже подъезжая к Москве, я запоздало удивилась, почему Миша звал своего коллегу, такого же молодого парня, на «вы»?
Дегтярев встретил меня без улыбки.
– Полина! – выкрикнула я с порога.
Александр Михайлович кивнул.
– Ты уверен? – цеплялась я за последнюю на-дежду.
– Абсолютно!
– А врач ее осматривал, может, жива?
– Не может, – отрезал полковник, – там все кости перебиты, разрыв печени и легких, перелом шейных позвонков…
– Ты должен немедленно открыть дело!
– По какому факту? – вызверился приятель. – Где предусмотренный законом случай?
Я села на стул, расстегнула куртку и устало сказала:
– Ну посуди сам! Сначала она по непонятной причине умирает…
– Ничего странного, – отрезал полковник, – я проверил. «Скорая» констатировала сердечный приступ. Самая обычная вещь.
– Но не в двадцать же лет!
– Ей двадцать три.
– Тоже не возраст. Ладно, хорошо, согласна, пусть дикая вещь, произошедшая в клинике, случайность, но взрыв машины? Сама по себе она не взлетит на воздух.
– Кто сказал про взрыв? – удивился Дегтярев.
Я растерялась.
– Но ведь «Жигули» загорелись, погибла Лена, подруга Поли…
– Ничего криминального, следов тротила не нашли, просто замкнуло электрику, вот и полыхнуло…
– Хорошо, пусть и это происшествие без злого умысла, но убитая дама в примерочной? Ведь туда вошла Поля, и никто не знал, что женщины поменялись кабинками!
– С чего ты взяла про выстрел?
– Полина сказала, а ей милиционер объяснил!
– Глупости. Никто никого не убивал.
– Я сама видела кровь!
– Ну и что? У умершей был туберкулез, просто случилось легочное кровотечение, и несчастная погибла в примерочной. Жаль, конечно, но опять ничего особенного.
– Но в занавеске была дырочка, такая круглая, с опаленными краями…
– Ерунда, – не сдавался Дегтярев, – кто-то случайно приложил к драпировке сигарету, от пули остается совсем другой след.
Я в растерянности добавила:
– Но Поля сама мне сказала, что кто-то за ней охотится…
– У Полины в голове солома, – обозлился Дегтярев, – вернее, была, потому она и разбилась! Виданное ли дело – так гонять…
– Она всегда ездила осторожно.
– А сегодня изменила этому правилу. Кстати, ты разрешила ей взять «Форд»?
– Нет, – пробормотала я, – она вчера не про-сила…
– Вот видишь, – удовлетворенно вздохнул приятель, – совершенно безголовая девица, сначала хватает бесцеремонно чужую машину…
– Но ее «Жигули» сгорели, – попыталась я оправдать девушку, – она небось только утром сообразила, что в институт не на чем ехать! Кеша с Зайкой отбыли в семь, за Маруськой школьный автобус прибыл в полвосьмого, а Поля только через тридцать минут после этого сообразила, что до города не добраться, ну и прихватила «Форд». Кстати, она хорошо знала: я всегда даю машину, если кому надо.
– Ага, – кивнул Дегтярев, – значит, она не захотела тебя будить?
– Именно!
– Влезла в иномарку и, естественно, не справилась с управлением. Сама виновата!
Честно говоря, я не ожидала от Дегтярева такой жестокости, но, наверное, профессия накладывает отпечаток на поведение. Вот и для моей подруги, Оксаны, человек, лежащий на операционном столе, всего лишь тело.
– Не могу жалеть больного, – говорит она, – потом обязательно проникнусь, а во время вмешательства ни за что.
И Женька зовет трупы «жмуриками», и Аркадий совершенно спокойно советует клиентам-»браткам», как лучше избежать ответственности. Он не думает в момент обсуждения стратегии поведения обвиняемого на суде, что перед ним убийца или разбойник. Работа есть работа, и иногда она огрубляет человека, лишает его эмоций.
– Значит, дело не откроют…
– Нет причин, не было случая, предусмотренного Уголовным кодексом.
– Когда можно забрать тело?
– Не нужно, – ответил Дегтярев, – я позвонил в Америку Нине, она приедет через пару дней и отвезет останки в США.
– Почему? – удивилась я. – И потом, как ты дозвонился, она уехала отдыхать!
Александр Михайлович вздернул брови.
– Это ее дело, где хоронить дочь. Говорит, в России никого не осталось, ухаживать за могилой некому. Насчет отдыха, не знаю. Набрал номер, Нина сняла трубку.
– Но кто же разрешит хоронить российскую гражданку в Штатах?
– Ты забыла, что Поля еще и американка, – напомнил Дегтярев.
Я прикусила язык. А ведь верно. В 1977 году Нинка была на пятом месяце, когда ей предложили сопровождать в Нью-Йорк в качестве переводчицы артистов то ли драматического театра, то ли какого-то симфонического оркестра, сейчас уже не вспомню. Тот, кто не забыл семидесятые годы, знает, как трудно, вернее, невозможно было попасть в Америку. Нинушка поколебалась пять минут и, естественно, согласилась. Рассуждала она просто: пять плюс два будет семь. Успеет вернуться до родов. К тому же Ниночка у нас дама полная, с большой грудью, живот у нее и без беременности выдавался горой… Одним словом, она рассчитывала на то, что никто ничего не заметит, и оказалась права. Никому и в голову не взбрела мысль о беременности переводчицы. Тем более что Нинка носилась колбасой, совершенно не испытывая недомоганий. Правда, она постоянно покупала бутылочки, соски, костюмчики и невиданные в СССР непромокаемые трусики… Любопытствующим Нинка коротко сообщала:
– Скоро племянница должна родить…
Все шло прекрасно, неприятность случилась в предпоследний день гастролей. Ночью неожиданно начались схватки, и Нинку сволокли в госпиталь. Назрел жуткий скандал. Артисты улетели на Родину без переводчицы. Представитель советского посольства влетел в палату и начал злобно выплевывать фразы о предателях социалистического строя, решивших отдаться в лапы платной капиталистической медицины. Нинка страшно нервничала, ей даже закралась в голову мысль: а не попросить ли политического убежища? Дома-то все равно теперь жизни не будет. Остановило ее от этого поступка воспоминание о матери-пенсионерке…
Уж не помню, кто был в 1977 году американским президентом, но его супруга навестила с благотворительным визитом клинику, где лежала Нинка. Узнав, что в одной из палат лежит советская гражданка, родившая недоношенного младенца, первая леди мигом извлекла из этой ситуации все политические дивиденды.
Она направилась к Нинушке, принялась, элегантно улыбаясь для бесчисленных журналистов, обнимать роженицу, а потом сделала несколько заявлений. Во-первых, все расходы по содержанию и пребыванию Нины с дочерью в клинике оплатит первая леди. Во-вторых, она готова стать крестной матерью младенца, в-третьих, девочка по законам США считается американской гражданкой, поэтому завтра в палату доставят соответствующий документ.
На другое утро в больницу и впрямь вновь прибыла жена президента. За ней двигались ладные парни, несущие огромную корзину с орхидеями и чемодан, забитый приданым для новорожденной.
Советское посольство мигом сменило звериный оскал на сладкую улыбку и даже прислало цветы и коробку шоколадных конфет.
Но, вернувшись в Москву, Нинка стала, как тогда говорили, невыездной. Вплоть до 1986 года ей не разрешали поездки за рубеж, даже в Болгарию, но потом система пала…
– Отправляйся домой, – велел Дегтярев.
Я машинально повиновалась и побрела по бесконечным коридорам к выходу.
– Дашка, привет! – крикнул бежавший навстречу Женька. – Отчего у тебя вид такой? Хочешь кофе?
Я кивнула. Женя впихнул меня в свой кабинет, включил чайник и потряс пустой жестянкой.
– Погоди минуту, сахарку принесу.
Я хотела было сказать, что не люблю сладкий кофе, но Женька уже ускакал. В комнате стоял холод, я прислонилась к батарее и увидела на столе несколько листков, исписанных четким круглым почерком. Глаза машинально понеслись по строчкам. «Мною…, машина, номерной знак 277 МАМ, цвет баклажан…» Но это же автомобиль Поли, тот, что сгорел. Мне стало интересно. «…значительное обгорание салона… следы копоти…», так, что там в конце? «…на основании вышеизложенного…» «…следы взрывчатого вещества, предположительно…»
Скрипнула дверь, я мигом закрыла веки. Женька весело сказал:
– Эй, просыпайся, кофеек прибыл.
Сглатывая противную сладкую жидкость, я затеяла абсолютно пустой разговор о всякой ерунде, потом перешла к происшествию в переходе у метро «Тверская» и, основательно запудрив приятелю мозги, с самым невинным видом спросила:
– Ну почему решили, что это теракт? Там стояла палатка, где готовили шаурму, в ней имелись газовые баллоны… Несчастный случай.
– Экспертиза выявила следы взрывчатки, – спокойно пояснил Женька.
– Ну и что?
– Значит, теракт, – терпеливо пояснил Женя, – ни с того ни с сего тротил не найдется.
– А эксперт может ошибиться?
Женя хмыкнул:
– Но не в этом случае. Нет, раз уж обнаружили следы взрывчатки, была бомбочка.
Домой я не поехала, села в «Рено» и закурила, бездумно глядя, как сизая струйка поднимается к потолку. Потом, откуда ни возьмись, появилась злоба. Ну, Дегтярев, погоди! Обманул меня, обвел вокруг пальца, как наивную дурочку, а я поверила! Нет, Полю убили, уж не знаю, каким образом ее заставили въехать в столб, но охотились за ней планомерно. То-то ей стало плохо с сердцем, но небось не рассчитали дозу, затем решили взорвать в машине, потом застрелить в магазине…
