Денис Викторович Белоногов
Прах
Взгляд пробежал по плите наискосок. Вот оно. Имя его деда. Грубые насечки на сером камне. Все, что осталось. Ни фото-карточки, ни праха, ни памяти. И только груды безымянных костей под этим лесом. Точно здесь погребено гигантское существо с тысячей костей и тысячей имен. Он прикоснулся к буквам. Его фамилия, фамилия его деда. Холод искрой проскочил к кончикам пальцев, но не только он. Пальцы стали пепельно-серыми, как будто жуткая хворь поразила их. Он оторвал руку от камня, но разложение не остановилось. Сеть мелких трещин покрыла руку, подобно древним черепкам. Он поднял другую руку – то же самое и поднимается вверх. Несколько мгновений и рука уже неотличима от безжизненных пепельно-серых слепков. Кончики пальцев вздрогнули последний раз и рассыпались в прах. Он знает чем все кончится. Он вернулся к скамье и сел с усталым вздохом. Разложение, разрушение, тление поднимется по рукам, захватит тело, проникнет в голову, неторопливо отнимая его жизнь, его будущее и даже его прошлое. Бороться бессмысленно.
Резкий гудок автомобиля пронесшегося по трассе вырвал его из оцепенения. Он взглянул на руки. Они в порядке. Видимо нервное потрясение и усталость довели его. Следователь поежился от холода. Или от страха. И пошел обратной дорогой.
