Денис Викторович Белоногов
Мотоцикл
Он облегченно выдыхает. Там, за пожарищем, скрытый от глаз клубами черного дыма, еще борется с порывами ветра белый парашют. Неизвестно жив ли пилот, но все же это хороший знак. Лишь бы только он успел раскрыть парашют вовремя. Трава и комья земли набиваются под крылья колес. Он подъезжает к парашюту и спрыгивает на землю. В несколько прыжков оказывается около парашюта и хватает стропы. Выбирая одну за другой, он валит его на землю и набрасывается сверху. Совладав с парашютом он бежит к пилоту. К счастью тот жив. Он лежит на боку и держится за плечо. Рубаха потемнела от крови, но выглядит он бодро. Совместными усилиями они освобождают его от запутавшихся строп. При этом пилот умоляет об осторожности, он хочет сохранить парашют.
Они почти не говорят. Работы так много. Как только с парашютом покончено, пилот бросается к самолету, в самое пламя. Мотоциклист даже немного опешил от такой прыти. Но затем устремляется туда же. Нет, не помогать. Пламя слишком сильно и кровожадно. Возможно спасти пилота от роковой ошибки. Тот скачет вокруг самолета, кажется не замечая боли, не чувствуя последствий потери крови, не боясь ожогов и едкого дыма, что и сам способен испустить жизнь из всего живого. Он едва успевает схватить пилота, оградить от последнего отчаянного поступка. Кабина пылает, все приборы наверняка оплавлены от высокой температуры, там уже ничего не спасти. И все же пилот не унимается. Он рвет землю пальцами, бросая вырванные куски в пламя, пытаясь потушить его. Понимая, что пилота не остановить, мотоциклист тоже начинает тушить. Он не сводит напряженного взгляда с пилота. Но тот кажется ничего не замечает. Он работает с остервенением и только усталость и потеря крови валят его с ног и он оседает на колени. Пламя потихоньку гаснет.
Мотоциклист кладет руку на плече пилоту. Тот вздрагивает, кажется только сейчас понимая где он.
– Пора уходить, они могут прийти сюда за вами.
Несколько секунд пилот молчит. Его остекленевшие глаза смотрят сквозь пламя. Наконец он хрипло выдыхает. Его голос удивительно ровный и отрешенный, но приятный и какой-то осмысленный:
– Никто не приедет.
– Разве они не захотят поймать нарушителя?
– Они давно не делают так. Им достаточно напакостить. Это ничего не стоит. Да и кому нужен человек лишенный смысла жизни, лишенный души. Заберите у человека что-то сокровенное, отдушину, отраду и он, итак, мертв. Ловить лишь для того, чтоб содержать до физической смерти то, что, итак, мертво? Они подлецы, но очень рациональные подлецы.
– Но ведь закон…
Пилот устало улыбается, как-то беззлобно, обреченно.
– Давно вы его прячете? – пилот кивнул в сторону мотоцикла.
– С тех пор как это стало запрещено.
– Странно, что вы до сих пор не поняли как они работают.
Мотоциклист помялся раздумывая над ответом. Буквально выстраивая на ходу новую философию, быстро пытаясь найти объяснение тому, что нужно было обдумать давно.
– Я был очень осторожен. Я думаю… – не нашелся он с ответом.
– О да, вы не так заметны – с легкой грустью ответил пилот – Поймите, сам факт обладания чем-то сокровенным не дает того удовольствия, что взаимодействие с объектом обожания. И я думаю, что где-то глубоко внутри вы понимаете, что им не нужно вас ловить, им достаточно забрать у вас не просто право обладать, но и право пользоваться, наслаждаться. Сами они, пораженные глупостью и пустотой, не в состоянии даже понять, что дает вам эта машина, возьми они ее себе и она не сможет дать им той же отдачи. Поэтому проще уничтожить. Меньше хлопот.
Он неторопливо обошел мотоцикл, осматривая его внимательно. Каждое его движение отдавалось болью, это было видно по тяжело дающимся шагам и осторожным неуверенным движениям, но кажется его тело действовало само по себе, служа лишь оболочкой для духа. Глаза же его смотрели пронзительно, без намека на боль мучившую все тело.
– Это прекрасная машина. Храните ее сколько сможете, но не прячьте. Не позволяйте им отнять у вас удовольствие наслаждаться этой машиной, пусть и в последний раз.
– А как же вы? Что дальше? Ведь вашей машины больше нет. А собрать новую… простите…
– Что-то придумаю… Пока горячий воздух способен стремиться вверх, я снова и снова буду летать.
Мотоциклист вновь завел свою машину. И послушав ровный рокот из труб, оседлал мотоцикл.
– Я могу отвезти вас. Вам нужен уход, вы ранены.
– Не стоит. Не рискуйте понапрасну. Я хочу дождаться, когда все догорит. Возможно что-то удастся спасти. Да и легкий металл мне еще пригодится. Пока мародеры не добрались до сюда, постараюсь припрятать все ценное.
Мотоциклист кивнул и громыхнув передачей, тронулся. В зеркало он видел как пилот прихрамывая вернулся к догорающим обломкам. Решимость в его движениях не вызывала сомнений – он еще вернется в небо.
Он подъехал к гаражу и остановился. Не торопясь слез, любовно погладил прохладную сталь бака, слегка похлопывая и благодаря мотоцикл за добрый нрав, верность и надежность. Затем открутил горловину и заглянул внутрь. Топливо на самом дне, но есть еще немного. Пусть еще немого поработает. Пока вырабатывается топливо, он слушает его довольное урчание, ходит вокруг. Наконец заставляет себя повернуть ключ и заглушить мотор. Некоторое время сидит рядом и прислушивается к треску внутри горячих труб глушителя. Пока двигатель остывает, он ветошью стирает с мотоцикла дорожную пыль. Затем закатывает его в сумрак гаража. Выходит и еще раз оглядывается, перед тем как закрыть тяжелую металлическую дверь.
Еще долго будут свежи в памяти воспоминания об этом дне. Он снова вернется сюда только через месяц, словно бы и не к мотоциклу, а по другой причине. Сначала он будет просто смотреть. Затем протрет от пыли. Немного смажет все тросы. Протянет винты. Почистит очаги ржавчины. Проверит плавность хода движущихся частей. Все это в ожидании нового дня. Еще одного дня.
