Дарья Белова
Нелюбимая
Глава 5. Варя
Февраль.
– Загадывай желание и задувай, – мама с тортом стоит напротив меня и с выжиданием смотрит.
В моих планах было отметить свой день рождения совсем по-другому. Например, уехать с Максом из Москвы на все выходные. Или позвать своих парней с гонок в какое-нибудь классное тусовое местечко. Но… Мама бывает очень настойчивой. А я слишком ее люблю.
Правда, такое ощущение, что мне исполняется не двадцать, а десять. Шарики вокруг, растянутая гирлянда и торт с нежно-розовым кремом. Нет, не десять, пять!
Смотрю на высокий торт, на горящие цифры «2» и «0» и прикрываю глаза. Раньше и правда верила в подобную чепуху.
Последние три года я загадывала одно и то же. Желание не исполнялось. Может, тогда это не работает?
Набираю воздуха полную грудь и задуваю. Просто так, не загадывая ничего.
– Что загадала? – Папа включает свет, мама вынимает свечи и начинает резать торт. Брат, которого заставили спуститься, с ленью во взгляде подавляет зевок.
– Окончить институт с отличием, – уверенно вру.
– Хорошее желание.
Опускаю взгляд.
Единственный человек, который знает обо мне больше родителей, – это Макс. Мой парень. Тот блондин, который провожал меня после отъезда Сафина полтора года назад. Официально в тот день моя жизнь была поделена на «до» и «после».
Он осторожно кладет руку мне на бедро и чуть сжимает. Зыркаю, намекая, чтобы помнил о границах. В конце концов, мы в отцовском доме!
Да и папа не сводит с Максима глаз. Отчего-то они не нашли общий язык. Папа – гонщик, у него свои автосалоны, и он просто обожает машины. Макс… Человек творческий, фотограф. Как он затесался в свое время в компанию Сафина – загадка.
– Дядя Глеб! – до боли знакомый голос наполняет пространство гостиной под самый потолок. – Я приехал. У Вас дверь входная открыта!
Сердце выбивается из тела вмиг. Я загораюсь, как свечка на моем торте, которую никто не может задуть.
Сафин заходит в гостиную и осторожно осматривается.
Наши взгляды встречаются тысячи раз в секунду, будто других объектов здесь нет.
Его образ часто приходит ко мне во сне. Когда слышу фамилию – привычно дергаюсь. Слежу за его успехами в сети, расстраиваюсь, когда у него что-то не получается, радуюсь победам. Но все это только мое. Тайное. Недоступное ни для кого.
– Тим! Хорошо, что удалось заехать. Торт? – спрашивает папа. Воодушевился, обрадовался. С Тимуром у них всегда была связь.
Сафин не спешит с ответом. Спешит куда-то, по-видимому.
Спина сплошь в мелких каплях пота, потому что я догадываюсь, к кому именно он спешит. Сеть забита их совместными фотографиями, а фан-странички пестрят коллажами и отфотошопленными фотками, где Тимур с Юлей стоят перед алтарем.
Когда я увидела первую такую фотографию, меня стошнило. Все внутри рвалось от боли, раздиралось острыми когтями на нити.
– Боюсь, не получится, – отвечает. – Еще дела.
– Да прекрати. Один кусок. Ради Варьки. У нее день рождения, вообще-то. Ты хоть помнишь, пилот? – папа шутит. Меня снова тошнит.
Сафин забыл.
– Ну… Только ради Вари.
– Схожу за тарелкой.
Вскакиваю с места. Ноги, правда, ослабли, как по пружинам хожу.
Не каждый день к тебе на праздник заглядывает тот, от которого рассудок мутился.
Забегаю на кухню и включаю воду. Опускаю ладони под струю и обмакиваю ими шею, грудную клетку, щеки.
А потом… Я слышу его шаги. Гулкие, медленные, уверенные. У меня есть пара секунд, чтобы привести себя в порядок. Он – прошлое. Первая любовь, которая оставила ожог, но и он проходит. А шрамы… Они внутри, их никто не видит. Это снова только мой секрет.
Считаю про себя, как будто смотрю трансляцию Гран-при. Болиды на своих местах, ждут старта. Сердце уже получает дозу адреналина. Вены натягиваются, трясутся. Концентрация нечеловеческая.
– С днем рождения, – скупо говорит. Пожеланий нет, взгляд опущен.
Мы не виделись больше года, и все обиды должны были кануть в Лету. Но нет. Мне также больно вспоминать слова, сказанные им в порыве злости.
– Спасибо.
Тим выглядит уставшим. Или задумчивым.
Еще утром он был в другой стране, парился в своем болиде, пока наматывал пятьдесят семь кругов, а сейчас стоит передо мной. Живой, красивый, все с теми же ямочками на щеках.
И без единого цветочка в мой праздник.
– Ты замечательно выглядишь, – отвешивает стандартный комплимент.
На мне обычное трикотажное платье синего цвета, волосы забраны в хвост, из косметики только тушь.
– Спасибо, – повторяю. Долго на него стараюсь не смотреть.
– И… как дела?
Оба улыбаемся, словно нас заставляют. Меня-то точно. Стоять рядом с ним – испытание.
– Прекрасно.
Скулы Тима заостряются.
– Варь, я хотел извиниться, что тогда… наговорил много всего.
Отмахиваюсь, когда внутри снова громкие взрывы. Вспоминать о том дне больно.
– Да прекрати, – давлюсь усмешкой. Выходит легко. – У тебя не было ко мне чувств, а я… переболела. Все прошло, Тимур.
Сглатываю горечь.
В гостиной сидит мой парень. Классный парень, который мне очень-очень нравится. Именно с ним я поняла, что значит быть любимой.
– Правда? Значит, все в прошлом? Все хорошо?
– Конечно. Я счастлива, Тим.
Сердце стучит надрывно. Как бы не разоблачило оно меня.
– А ты?
«Счастлив?» – хочется добавить. Но слово, как иголка во рту: колет, не найти.
– Думаю, да.
Наши улыбки хочется стереть жестким ластиком, потому что искусственные и некрасивые.
Мы оба врем.
Глава 6. Варя
– Ты надолго? – спрашиваю спустя время. Мы так и стоим на кухне, а где-то там за стенкой мается мой парень. Пройти через всю гостиную и коридор ему мешает стеснительность, наверное.
– На три дня.
Киваю, что поняла.
Тим отходит к двери и останавливается в проеме спиной ко мне. Ребром ладони дважды стучит по косяку.
Я могу сама отвернуться и сделать вид, что все формальности случайной встречи соблюдены, и, например, стоит наполнить бокал воды доверху, выпить. Сделать что-то, что будет говорить о том, что разговор закончен.
Но мозг стремительно ищет тему для разговора. Скучала ведь. И по Сафину, и по нашим разговорам. До того дня, как я сказала ему о своих чувствах, мы довольно хорошо общались. Мы были близки.
– Я без подарка, – разводит руками. Тим сам не стремится уйти, – даже сувенира никакого нет.
Фыркаю. Что, у меня сувениров из шопцентра «Феррари» нет?
Мне хочется думать, что Тимур и правда сожалеет. Не только о забытом подарке, но и о том, что не вспомнил про мой день рождения.
Это как-то… Не знаю… Будто мы и правда стали чужими. Прошлое сгорело, осталось пепелище, которое только напоминает о том, что было.
– Можешь подарить автограф.
Сафин хмурится.
– Через пару лет смогу продать его за бешеные деньги.
«Когда ты станешь чемпионом». Но я этого не говорю. Поддерживать – задача Юли.
Тим хлопает себя по груди, по карманам джинсов.
– У меня не на чем.
– Я сейчас! – останавливаю поток эмоций, задерживая дыхание.
Уношусь ракетой к себе в комнату, в которой давно уже не живу. Взглядом обвожу предметы, где можно расписаться. Глаза сами находят одну нужную мне книгу на полке.
Она немного потрепанная, с загнутыми краями.
Поджимаю губы в предвкушении. Будет смешно.
– Расписывайся, чемпион, – не удерживаюсь и все же зову его старым прозвищем.
Глаза распахиваются, когда передаю ему книжку. Тим рядом, вкусно пахнет, ямочки на месте, улыбается. Я снова чувствую тупую боль в груди.
– «Устройство легкового автомобиля для чайников». Здесь подписывать? Уверена? – скептически поглядывает то на обложку, то на меня. Стоит такой и пялится в обаятельном шоке.
Живот сводит от него такого.
Я управляю «Феррари 488» и неплохо с этим справляюсь, а вот перед этим пилотом красного болида тушуюсь.
В каком-то смысле убить себя хочется!
– Подписывай, подписывай, – тороплю ошалевшего Сафина. Думаю, еще ни разу он не ставил автограф на книге «для чайников».
Сафин ставит размашистую подпись черным маркером. Делает это, улыбаясь.
Раскачиваюсь с пятки на мысок. Странно это все. Я, Тим, пособие это… В мой-то день рождения.
– Меньше чем за штуку евро не продавай.
– Пф-ф! Я планирую выручить за нее штук десять. Вложу туда твою детскую фотографию, которую еще никто не видел.
– Не посмеешь, – ямочки становятся глубже.
Атмосфера на кухне меняется. Я все еще трясусь от внутренних ощущений. Во взгляде Тима исчезла холодность, когда он смотрит на меня.
Там нет любви, даже симпатией не пахнет. Я осталась просто дочерью Навицкого, с которым у него давние дружеские отношения.
У меня к парню сотни рвущихся вопросов, которые начинаются со слов «почему». Поэтому прикусываю язык. Для первой встречи мы неплохо справились.
В конце концов, у меня есть его автограф. Немногие девушки могут этим похвастаться.
Сафин уходит в кабинет к отцу. Они недолго о чем-то переговариваются, после чего Тим, не забыв, конечно, крепко пожать руку папе, уходит.
С Максимом они обменялись сдержанными кивками.
Под предлогом отнести грязные тарелки ухожу на кухню. Через то окно лучший обзор на подъездную зону.
Тим садится в своего серебристого монстра, переговариваясь с блондинкой на соседнем сиденье. Юля.
Как я могла забыть? Из головы все повылетало.
В груди жжение и пульсирующие чувства. Как ревность проснулась и рычать начала. Ее нужно усмирить.
«Ферра», сдав назад, аккуратно выезжает и скрывается. Дыхание все в норму не придет, а пора бы уже.
– Хороший мальчик. Максим твой, – мама входит внезапно, заставляя дернуться и отпрянуть от окна.
– Да, – прикрываю глаза и качаю головой. Пора возвращаться в привычную жизнь. – Максим и правда классный.
– Не упусти. А то жалеть еще будешь.
Глава 7. Варя
– Хороший был вечер, – Макс кутается в короткую куртку, поправляет воротник. Хоть бы шапку надел!
Весну все ждем, ждем, а ее никак нет…
– Да. Спасибо, что приехал, – то и дело кусаю губу. Между нами натянутый разговор, который хочется непременно закончить. Ненавижу себя за это. Это же Макс, мой парень, а я хочу остаться одной. Подумать. Над чем-то.
– У тебя день рождения, малыш. Я же не мог о нем забыть? Проигнорировать и приехать с пустыми руками…
Сердце, ударившись об острое ребро, падает. Стреляю взглядом в довольное лицо Максима и еще больше хочется быстрее проводить его.
Его намеки на Сафина какие-то неправильные. Нечестные. Задевать не должны, но все же от его слов неприятно.
Да и к тому же чем автограф не подарок? Половина населения земли душу продадут за клочок с росписью Сафина.
Чемпион… Обязательно им станет.
Это говорит во мне не девушка, которая была влюблена в звезду «Формулы», а человек, который все же разбирается в этом спорте. Грех не знать, когда мой папа самый законный чемпион.
– Спасибо за подарок, – выдавливаю скудную улыбку, – давно мечтала о фотосессии.
– Я знаю о твоих мечтах.
Шагает ко мне и тянется к полам куртки. Бережно запахивает.
Близость Макса всегда действовала на меня успокаивающе. Не знаю, что такого в его теле, запахе, словах, но он как глоток чего-то легкого и воздушного.
Улыбаюсь уже искренне.
Только вот мечтала я не о фотосессии. Я сказала это из вежливости.
Губы Максима четко очерченные и с резкими линиями. Приятно обводить их по контуру. Это щекотно, как Макс однажды признался.
Он наклоняется и целует меня. Осторожно, словно я новенькая фарфоровая кукла из лимитированной коллекции. Дорогая, в общем.
Николенко всегда нежный, аккуратный. Медленный. И это хорошо, наверное. Но и другого я не знаю. Он был таким с первого дня нашей близости.
Руки накрывают мои плечи и чуть сжимают. Горячее дыхание касается щеки. Приоткрываю глаза и вижу, что глаза Макса закрыты. Ему нравится.
Может, он даже любит меня. По-настоящему. Никогда не признавался, но я часто замечала это в его глазах. Светлых-светлых, где ни разу не было и крошки холода.
– Ты сегодня останешься у родителей? – грудь Макса высоко поднимается, взгляд становится с хитрым прищуром.
Веду плечами, киваю, потом машу головой. Сомнения рвут на части.
Из открытого гаража виднеется капот моей машины. Желтая «Феррари». Какая еще может быть машина у дочери Глеба Навицкого?
«Ферра» – мой вымоленный подарок на девятнадцать лет и подаренный авансом еще на десять праздников вперед.
– Снова гонки? – с недовольным вздохом спрашивает.
Застегиваю молнию куртки под самое горло. Стало холоднее.
– Сегодня заезд, – смотрю на часы и распахиваю глаза. До заезда остался всего час!
– Варь… Мне неспокойно, когда ты там… На трассе этой.
А мне там хорошо. Адреналин в крови бушует как десятибальный ураган. Сердце колотится в такт с мощнейшим мотором. Скорость, драйв, жизнь.
Именно там, за рулем своего цыпленка, чувствую вкус. Цвета вокруг кажутся ярче, звуки прекрасней, я красивей. Я в центре внимания! Да просто ощущаю себя крутой!
Свобода в каждом вдохе.
Нигде таких эмоций нет, как в гонках.
– Поедешь со мной? – перевожу взгляд с машины на Макса. Уверена, я хочу этого. Обычно не было сильного желания. В эту минуту что-то изменилось.
– Приглашаешь?
Улыбаюсь шире. Поддержка не бывает лишней. И если Макс будет со мной рядом, я не позволю своим мыслям впустить в них Сафина. Его образ и сегодняшняя встреча уже стучатся о кости черепа.
– Ты же в курсе, если твой отец узнает, чем занимается его дочь…
– С такой интонацией это слышится так, будто я занимаюсь эскортом, – с долей обиды смотрю на своего парня. Иногда он бывает нудным. Да и вообще, тема гонок не вполне его. Он скорее противник скорости и всех этих соревнований на скорости.
Короче, противоположность Тима на все сто процентов.
Тошно от самой себя становится, что мысленно все же сравнила двух парней. Неправильно это и нечестно.
– Не знаю, что хуже…
– Эй!
Толкаю плечом, Макс играючи корчится.
Из-за покалывающего кожу морозца дышать часто неприятно. Легкие будто наполняются липким снегом.
– Варь, – вмиг становится серьезным, – я люблю тебя.
Лавина ощущений накрывает, снег в легких кажется незаметной щекочущей пушинкой. Хочется ухватиться за воздух, а я … Тону. Он ждет ответа. Я молчу. Предательски молчу. Мне капельку стыдно.
Все последние годы я загадывала, чтобы мне сказали эту фразу. Три заветных слова. Что ж, мое желание исполнилось.
Сказал только их не тот человек, о котором я думала, задувая те гребаные свечи.
– Время, Варя. Если хочешь успеть на заезд, то нам пора!
Глава 8. Варя
На месте проведения гонок сегодня собралась целая толпа. Никогда раньше такого не было. Легкий холодок, как ядовитый плющ, пробрался за спину, заставляя нервничать. А перед заездом я не люблю такое.
– В группе пишут, что у вас новый участник, – Макс рядом подсыпает к моему необъятному волнению еще парочку куч.
– И кто он?
В голове крутится имя Сафина. Но понимаю, что Тим и не знает об этих нелегальных гонках. Ему своих хватает. Здесь за выигрыш я получаю копейки по сравнению с его гонорарами.
– Неизвестно… – Максим блокирует свой телефон и смотрит на меня выжидательно.
Я знаю, он не фанат этого места, не любитель машин и гонок в целом. Но сейчас Макс со мной, здесь, в мой день рождения, потому что хочет поддержать любимую девушку.
Или ждет ответа на свое признание.
– Не ожидал сегодня увидеть Сафина, – отворачивается к лобовому стеклу.
За грудиной ноет. Я ведь тоже не ожидала. Упал, как снег на голову. Еще в такой день. Мне кажется, что все чувства, что складывала месяцами по дальним уголкам, раскрылись. Это как учиться плавать в маленьком бассейне, а нырнув в озере, понять, что ни черта так и не научилась.
– Он все равно скоро уезжает, – стараюсь сухо ответить. Получается ли? Сложно судить.
– И куда?
– В Джидду. Это Саудовская Аравия.
Потом Мельбурн в Австралия, Япония, Китай, Америка… Много городов и стран, много адреналина, кайфа, денег. То, к чему он всегда стремился и что получил.
А когда-то мы садились в машину, сделанную из каких-то досок. Представляли, что это кабриолет, и ехали по серпантину. В моей руке была сорванный в саду цветок, Тим в отцовских очках-авиаторах.
– Ты следишь за его передвижениями? – ревнует… И это странным образом раздражает, хотя должно льстить.
– За «Формулой», Макс. Я с детства люблю этот спорт. Не забывай.
Выхожу из машины первой и иду к организаторам. Получаю добро на заезд, оплачиваю.
Каждый нерв окружен стальной леской. Внутри от этого состояния неспокойно. Прогоняю то и дело наш разговор с парнем. Он попал в самую точку, а хочется, чтобы и не касался этой темы вообще.
На взводе подхожу к друзьям. Они столпились и бурно что-то обсуждают.
С ними я стала своей с первой минуты, несмотря на то, что девушка. Они чуть старше меня. Кто еще студент, кто только занял папино нагретое место. Мажоры, избалованные сынки, один – Леха – промышляет какими-то незаконными вещами. Но в целом, парни хорошие.
Гриша, Андрей, Туз, он же Лешка. С ними трется Мартин, новенький, но тоже после первого заезда затесался с нами, с тех пор мы и дружим.
И я – их королева.
– Мы уж думали, ты не приедешь!
– Не могла же я пропустить! Кстати, где мой подарок? – упираю руки в бока.
Сзади слышу хруст и тихие шаги. Максим подходит сзади и обнимает. Когда кто-то из парней рядом, он постоянно меня касается. В открытую намекая, что я его. Но никогда и ни к кому так дико не ревновал, как к Сафину.
Парни переглядываются. Вот почему они такие?
– У меня день рождения…
– Вот черт!
– Прости нас, королева. С этим заездом… Ты в курсе, что у нас новый участник? – быстро меняют тему. Хитрые жуки.
– И кто? – спрашивает Макс.
Ему неуютно среди этих парней. Они выше, сильнее, богаче. То и дело чувствую его неуверенность и даже страх. Эмоции, которые он испытывает и плохо скрывает, наталкивают на размышления. Но последнее, что мне сейчас нужно – думать о чувствах Максима, когда у меня впереди несколько сложных километров с незнакомым всем игроком.
Мне нужно сосредоточиться.
Парни переглядываются между собой.
– Ее зовут Кира.
Прикрываю глаза. Мне послышалось?
– Организатор подумал, будет круто понаблюдать за двумя девчонками и их борьбой. Короче, ты и Кира…
Не сказать, что я расстроилась из-за новенького. Новенькой, если уж быть точнее. Но я так привыкла быть здесь королевой. Что, если у меня появился конкурент?
– И как она? – спрашиваю Туза. Он здесь умеет видеть талант с первого метра.
– Ты лучше, Варь.
Довольно киваю и возвращаюсь в своего цыпленка. Спина горит от частых взглядов Макса. Не к месту они, ой как не к месту.
Плохое предчувствие.
Выезжаю на линию под возгласы. С заднего сиденья забираю шлем под цвет моей машины, надеваю.
В эту минуту процессы внутри ускоряются, словно сами между собой участвует в гонке.
Грудная клетка раздувается от моего дыхания.
Слева от меня черная машина – старая Субару. За рулем девушка в розовом шлеме. По-видимому, чувствуя, что я ее разглядываю, она поворачивает ко мне голову. Вижу только ее глаза. Светлые-светлые. Как бриллианты. Они и правда светятся.
В этот момент понимаю, что она и правда сильный соперник. Желудок от волнения перекатывается и завязывается тугим узлом.
Давно не переживала так. Наверное, со своего первого заезда. Тогда я раздавила какого-то мальчишку в хлам. Не самого парня, а его попытки обогнать меня и прийти на финиш первым.
Девушка газует не отпуская сцепления. У нее механика. Я фиксирую ногу ровно над педалью и жду сигнала.
Кровь бурлит уже на старте.
– Три… Два… Один…
Уверена, Сафин испытывает те же ощущения в начале гонки.
Мы срываемся с места одновременно. Старт вообще очень важен. Он – половина успеха.
Помню, когда слушала разговоры папы про гонки, он говорил одну важную вещь – не рисковать понапрасну. Дерзость и упертость на трассе – не всегда лучшие советчики. Нужно уметь чувствовать свою машину и трассу. Именно в таком тандеме можно научиться управлять скоростью и прийти к победе.
Девчонка в критической близости от левого крыла. Впереди поворот.
Еще один совет от папы. Случайно подслушанный. Не входить в поворот на скорости. Тормозить заранее.
Нельзя давать газу с невыровненными колесами.
Сейчас я не притормаживаю – поворот не крутой, – но сбавляю ход. Отчего девчонка вырывается вперед. Ее слегка заносит, я же возвращаюсь в строй, обогнав по внутреннему кругу.
– Вот так! – удовлетворенно говорю под нос
Мы идем колесо в колесо. Она и впрямь крута, как и говорил Туз.
На финише моя машина оказывается первей на доли секунды. Будто мы сцеплены невидимой нитью.
Из машины не спешу выходить. Пот стекает градом, волосы под шлемом мокрые. Одежду тоже можно выжимать. Адреналин выходит порциями, и я трясусь. Бешеная скорость, которой никогда раньше не было.
Меня качало от тошноты до растекающегося жара по костям.
Кира выходит из авто уверенно, снимает шлем. Волосы каскадом спадают на плечи. Выглядит так, словно не гнала под двести минуту назад.
Вот блин, и кто теперь королева?
Она подходит ко мне. Приходится выйти. Руку там пожать, поздороваться.
– Кира, – представляется.
– Варя.
Руки не жмем. Толпа смотрит на нас. Перешептываются. Не ждут же, что мы обниматься начнем?
– Ты молодец. Мне понравилось, как ты гоняешь.
Говорит свысока. Чувство, что она поддалась, но это не так. Это моя победа. Привычная, вырванная у нее с клоками.
– Иногда смелости не хватает. И риска, – улыбается.
– Я не рискую просто так, – кричу ей в спину. Девушка делает вид, что не слышит.
Удовольствий от гонки ноль. Кажется, я победила, выиграла крупную сумму, парни сейчас наперебой меня хвалят. Даже Макс стоит, приобнимает за плечи, целует в висок в каплях пота, но ему все равно. И мне.
Осадок мутный от сегодняшнего вечера.
А ведь у меня день рождения…
– Смотри, кто оценил сторис! – мое сердце покрывается микроразрядами.
Гриша ведет страничку в соцсети с нашими гонками. Без лиц, имен и прочее. Просто заезды. Даже номера размазывает, если они попадают в кадр. У него, между прочим, уже несколько сотен подписчиков! И это без рекламы и прочего.
– Сафин! – парень в полном удивлении смотрит на всех. Мол, это чудо чудное же!
Я прикусываю губу и отворачиваюсь. Сердце пружинит к горлу.
Здесь никто не знает о моем знакомстве с известным гонщиком. Для всех я просто Варя. Без фамилии и истории.
– Он крутой. Взял второе место в последнем Гран-при.
– Думаю, он следующий чемпион «Формулы». Ставлю десять косарей.
– И я ставлю, – Туз достает из кармана купюры.
– А я за Фишера. Хартманн еще хорош. А ты, Варь? Смотришь «Формулу»? На кого ставишь?
Максим убирает руку с моего плеча. Гнетет своим молчанием.
«Чемпион – Сафин». Но я молчу. Не из-за Максима, которого разорвет от ревности, а из-за себя. Мой секрет останется моим.
– Ни на кого, – стараюсь говорить безразлично, – не интересуюсь ставками.
