Дарья Монте Измена после смерти

Пролог

Я никогда не верила в призраков. Ни в белых дам, ни в тени у изголовья кровати, ни в то, что душа остаётся среди нас, будто забыв выключить свет и закрыть дверь. Я была прагматиком. Андрей — тоже. Мы любили факты, точные формулировки, чёрный кофе без сахара и длинные списки дел на холодильнике. Всё было правильно, по полочкам.

А потом — одна авария, одна ночь, один звонок.

Теперь я не знаю, где заканчивается реальность. И начинается ли она вообще.

В тот день шёл мелкий дождь — из тех, что будто не падают с неба, а висят в воздухе. Сырость пробиралась под воротник, липла к коже, смешивалась со слезами, которые не хотелось вытирать. На кладбище было тихо, почти театрально тихо, будто кто-то выключил звук, оставив только холод и запах мокрой земли. Люди говорили шёпотом. Меня обнимали. Говорили слова, смысл которых терялся в пустоте:

— Держись…

— Мы рядом…

— Он бы хотел…

А я стояла, глядя на крышку гроба, и не чувствовала ничего. Ни горя, ни боли, ни страха. Только глухой звон в ушах. Как будто сама превратилась в пустую оболочку.

И лишь одна мысль крутилась, как заевшая пластинка: это невозможно. Этого не может быть.

Андрей не мог умереть. Он только вчера ставил будильник на 7:00. Только позавчера мы смеялись, готовя ужин. Только на прошлой неделе он сказал: "Ленка, давай уедем в марте. К чёрту всё. Только ты и я, море и мандарины."

Как можно умереть после этого?

Первую неделю я не открывала ноутбук. Он стоял на тумбочке, закрытый, как капсула с голосом, запахом, движениями Андрея. Его последний след. Иногда я клала на него ладонь, будто через пластик можно почувствовать пульс. Словно он просто ушёл на минуту и вот-вот вернётся. Скажет своё привычное: «Ну что, скучала?»и улыбнётся этой своей улыбкой, в которой всегда было немного мальчишества.

На восьмой день я сдалась.

Мне нужно было написать в банк, проверить документы, разобраться с оплатами. Жизнь требовала счётов. Смерть в этом смысле не освобождает — наоборот, прибавляет обязанностей.

Ноутбук включился без пароля — так он и оставил: всегда говорил, что у нас не может быть секретов. Я села на краешек дивана, ввела привычную команду… и увидела рабочий стол. Те же ярлыки, те же папки. «Проекты», «Музыка», «Документы», «Книги». Ничего особенного. Всё — как всегда.

Почти всё.

В самом углу была папка с названием «2023». Обычная, ничем не примечательная. Не помню, чтобы я раньше её видела. Я кликнула по ней машинально, ожидая увидеть бухгалтерские файлы или очередную таблицу из его работы. Но внутри была другая — уже с датой: "17 января". А затем ещё одна. И ещё. Целая цепочка — от октября прошлого года до самой недели его смерти.

Что-то дрогнуло внутри. Я щёлкнула по первой.

Текстовый файл. Название: «Марине».

Марине? Я не знала никакой Марины.

Я открыла файл — и с первых строк поняла, что мне не стоило этого делать. Но было уже поздно.

"Ты сегодня не пришла. Я ждал, как идиот, в машине под дождём. Промок до нитки, но даже это было сладким — потому что с каждой каплей я чувствовал, как сильно хочу тебя. Прости, что был резок. Просто слишком многое в тебе заставляет меня забывать обо всём..."

Моё сердце забилось быстрее. Грудь сжалась.

"Я не знаю, как быть. С Леной всё сложно. Мы вместе десять лет, но с тобой я другой. Живой. Настоящий. Я не знал, что так можно. Ты — как дыхание, как свежий воздух в застоявшемся доме. Не исчезай. Пожалуйста."

Я закрыла файл.

Потом открыла следующий. И следующий.

И каждый раз — признания, боль, страсть, разорванные обещания. Он любил её. Не просто встречался. Не интрижка. Не ошибка.

Любовь.

На секунду мне стало дурно. Я встала, отшатнулась, едва не опрокинув столик. Уперлась рукой в стену. Кожа покрылась мурашками. Я пыталась дышать — но как, если в груди будто пустота?

Он изменял мне.

Мой муж. Мой Андрей. Человек, которому я посвятила годы. Ради которого не родила. Ради которого прощала, понимала, терпела. С которым делила кровать, будущее, квартиру, жизнь.

Изменял.

И умер, не сказав ни слова.

В ту ночь я не спала.

На кухне тикали часы. Я сидела, обняв колени, и смотрела на открытую дверь спальни. Она казалась тёмной пастью. Иногда мне казалось, что из неё доносится дыхание. Или шаги.

В три часа ночи я почувствовала запах. Его запах. Лёгкий, еле уловимый — как его парфюм, который он надевал на важные встречи. Тот самый, который я прятала на верхней полке, чтобы не плакать.

Я подошла к двери. Заглянула в комнату.

На кресле кто-то сидел.

Силуэт. Плечи. Голова. Как будто он.

Я замерла. Моргнула.

Никого.

Но холод по коже не исчез. И в голове крутилась мысль: он знает, что я узнала.

Я бы хотела, чтобы на этом всё закончилось.

Но это было только начало.

Начало моей настоящей жизни — без иллюзий, без масок, без той самой "идеальной пары", в которую мы оба притворялись. Начало моего пути сквозь ложь, боль, память. И, может быть, даже сквозь саму смерть.

Потому что есть вещи, которые не умирают.

Особенно — если они хотят, чтобы ты их нашла.

Глава 1: Последний вечер

Елена поправляла лилии в хрустальной вазе, стоявшей на обеденном столе. Их тонкий аромат смешивался с запахом лазаньи, доносившимся из кухни, и создавал в доме уют, который она так любила. Свет свечей отражался в бокалах, а смех друзей наполнял гостиную теплом. Сегодня они с Андреем отмечали десять лет брака — юбилей, который казался ей маленьким чудом.

— Лен, ты опять с цветами возишься? — Андрей вошёл с бутылкой вина, его тёмные волосы слегка растрепались, а улыбка была той самой, от которой у Елены до сих пор замирало сердце. Он поставил бутылку и обнял её за талию, притянув ближе. — Дай я открою, а ты иди к гостям. Хватит прятаться.

— Я не прячусь, — засмеялась она, поправляя его рубашку. — Просто хочу, чтобы всё было идеально.

— Всё и так идеально, — он поцеловал её в висок, и Елена почувствовала, как по коже побежали мурашки. Даже спустя годы он умел заставить её чувствовать себя единственной.

В гостиной уже собрались друзья и родные. Мария, старшая сестра Елены, рассказывала анекдот, размахивая бокалом, а её серые глаза искрились весельем. Катя, лучшая подруга Елены, сидела рядом, теребя браслет на запястье. Её длинные светлые волосы блестели в свете люстры, а облегающее платье подчёркивало точёную фигуру. Елена поймала её взгляд и улыбнулась, но Катя быстро отвернулась, будто что-то отвлекло её.

— Лен, иди сюда! — позвала Мария. — Расскажи, как ты заставила Андрея сделать предложение. Я до сих пор не верю, что он сам додумался.

Гости засмеялись, а Елена почувствовала лёгкий укол смущения. Она села рядом с Андреем, который уже разливал вино.

— Да ничего я не заставляла, — она пожала плечами, глядя на мужа. — Он сам решил, правда?

— Конечно, — Андрей подмигнул, поднимая бокал. — За нас, Лен. За то, что ты делаешь меня лучше.

Все поддержали тост, и Елена почувствовала, как тепло разливается по груди. Она посмотрела на Андрея — его тёмные глаза блестели, и в них была такая искренность, что хотелось замереть, чтобы сохранить этот момент навсегда. Но где-то на краю сознания мелькнула мысль: Катя снова отвернулась, когда Андрей говорил. Елена отмахнулась от неё — подруга всегда была немного странной, особенно на таких вечерах.

Праздник продолжался. Мария включила музыку, и кто-то из друзей предложил танцевать. Елена наблюдала, как Андрей шутит с гостями, как легко он находит общий язык с каждым. Её сердце наполнялось гордостью — этот мужчина выбрал её, и даже спустя годы их любовь не угасала. Она мечтала о будущем: о ребёнке, о поездке в Италию, о новых цветочных композициях для её магазина. Всё казалось возможным, пока он был рядом.

Елена проснулась от резкого звука. Телефон на тумбочке вибрировал, экран светился в темноте. Она моргнула, пытаясь разглядеть время — три часа ночи. Андрей лежал рядом, его дыхание было ровным, но что-то в воздухе казалось неправильным. Сердце заколотилось, прежде чем она успела взять трубку.

— Алло? — её голос дрожал от сна и тревоги.

— Елена Соколова? — голос на другом конце был холодным, деловым. — Ваш муж попал в аварию. Приезжайте в городскую больницу. Срочно.

Мир замер. Елена сжала телефон так сильно, что пальцы заболели. Это ошибка. Должно быть ошибка. Андрей дома, он спит, вот же он, рядом. Она повернулась, но постель была пуста. Одеяло смято, подушка холодная. Его не было.

— Что… как… — она не могла связать слова. — Это не он. Вы ошиблись.

— Андрей Соколов, — повторил голос. — Чёрный внедорожник, номер заканчивается на 47. Приезжайте.

Елена бросила телефон, не слушая дальше. Она вскочила, босые ноги коснулись ледяного пола. В голове пульсировала одна мысль: это не правда. Не может быть правдой. Она включила свет, обежала спальню, ванную, гостиную. Пусто. Его куртка исчезла из прихожей, ключи от машины тоже.

— Андрей! — крикнула она, хотя знала, что ответа не будет. Голос эхом отразился от стен, и тишина ударила сильнее, чем любой звук.

Елена схватила пальто, накинула его поверх пижамы и выбежала на улицу. Ночной воздух обжёг лёгкие, но она не замечала. Такси подъехало через пять минут, и весь путь до больницы она сидела, вцепившись в ремень безопасности, шепча: "Пожалуйста, пусть это будет ошибка. Пожалуйста".

В больнице пахло дезинфекцией и страхом. Медсестра провела её по коридору, не глядя в глаза. Елена чувствовала, как ноги становятся ватными, но продолжала идти. В морге врач в зелёной униформе откинул простыню, и Елена замерла. Это был он. Андрей. Его лицо было спокойным, почти как во сне, но холодным, чужим. Шрам на виске, который она так любила целовать, теперь выглядел как чужеродная метка.

— Нет, — выдохнула она. — Нет, нет, нет…

Её колени подкосились, и она упала на пол, задыхаясь. Врач что-то говорил, но слова тонули в звенящей пустоте. Елена закрыла лицо руками, пытаясь удержать реальность, которая рушилась, как карточный домик. Андрей был её миром, её опорой. Как он мог уйти? Почему?

Прошла неделя, но время остановилось. Елена сидела на диване, сжимая кружку с остывшим чаем. Гостиная, ещё недавно полная смеха, теперь была гулкой и мёртвой. Цветы на столе завяли, и она не могла заставить себя их выбросить. Каждый взгляд на них был как нож в груди — она сама их выбирала для того вечера.

Мария приехала на следующий день после аварии. Елена едва помнила, как сестра обняла её, как убирала квартиру, как отвечала на звонки. Мария взяла всё на себя: похороны, документы, соболезнования. Елена была благодарна, но слова не шли. Она вообще почти не говорила.

— Лен, ты ела сегодня? — Мария вошла в гостиную, держа тарелку с бутербродами. Её голос был мягким, но в нём чувствовалась привычная властность. — Поставлю чайник, ладно?

Елена кивнула, не отрывая взгляд от окна. Дождь стучал по стёклам, и ей казалось, что он оплакивает Андрея вместо неё. Слёз не осталось — она выплакала их в первые дни, пока не начала задыхаться от боли.

— Я не знаю, как жить дальше, Маш, — наконец сказала она, и её голос был хриплым, чужим. — Он был всем. Всё, что я делала… магазин, дом, планы… это всё для нас было.

Мария села рядом, положив руку ей на плечо. Её серые глаза были полны сочувствия, но в них мелькнуло что-то ещё — тревога, которую Елена не заметила.

— Я знаю, — тихо сказала Мария. — Но ты сильная, Лен. Ты справишься. Мы справимся вместе.

Елена покачала головой. Справиться? Как можно справиться, когда половина твоей души вырвана? Она вспомнила, как Андрей смеялся, как обнимал её перед сном, как обещал Италию. Кулон с гравировкой "Навсегда" лежал на журнальном столике, и она не могла заставить себя его надеть.

Раздался звонок в дверь. Елена вздрогнула, но не двинулась. Мария пошла открывать и вернулась с Катей. Подруга выглядела бледнее обычного, её глаза были красными, будто она плакала. Она бросилась к Елене и обняла её так крепко, что та едва не задохнулась.

— Леночка, прости, что не сразу… — Катя всхлипнула. — Я не могла поверить. Андрей… он был таким… таким особенным.

Елена отстранилась, чувствуя лёгкий дискомфорт. Катя всегда была эмоциональной, но сейчас её слёзы казались слишком громкими, слишком навязчивыми. Или это горе всё искажало? Елена заставила себя улыбнуться.

— Спасибо, что пришла, — выговорила она.

Катя кивнула, вытирая глаза, и села рядом. Мария наблюдала за ней, и Елене показалось, что сестра нахмурилась. Но она была слишком измотана, чтобы разбираться. Катя взяла её за руку, и Елена закрыла глаза, пытаясь найти хоть каплю утешения. Но внутри была только пустота — и вопрос, который она боялась задать: почему Андрей уехал той ночью?

Похороны прошли как в тумане. Елена стояла у гроба, глядя на Андрея, и не могла поверить, что это конец. Его лицо было чужим, восковым, но она всё равно искала в нём знакомые черты. Гости шептались за спиной, кто-то плакал, но она не слышала. Мир сузился до этого момента — последнего прощания.

Мария держала её под руку, не давая упасть. Елена чувствовала её тепло, но оно не спасало. Она хотела кричать, хотела спросить Андрея, почему он оставил её, но вместо этого молчала, сжимая кулон в кармане пальто.

Катя подошла ближе, её каблуки цокали по каменному полу. Она положила розу на гроб и вдруг разрыдалась, прижавшись к Елене. Это было так неожиданно, что Елена замерла, не зная, как реагировать. Катя цеплялась за неё, шепча что-то невнятное, и Елене стало неловко. Она мягко отстранила подругу, но та продолжала плакать, будто потеряла больше, чем подругу.

— Лен, держись, — сказала Мария, и её голос был твёрже, чем обычно. Она посмотрела на Катю, и Елена заметила лёгкое напряжение в её взгляде. Но сил разбираться не было.

Когда гроб начали опускать, Елена отвернулась. Она не могла смотреть. Вместо этого она уставилась на небо — серое, тяжёлое, как её сердце. Где-то там, за облаками, она представляла Андрея — живого, смеющегося. Но реальность была другой. Он ушёл, и она осталась одна. С этим домом, с этим горем, с этими вопросами.

— Пойдём, — тихо сказала Мария, беря её за руку. — Тебе нужно отдохнуть.

Елена кивнула, но в глубине души знала: отдыха не будет. Что-то подсказывало ей, что это только начало.

Глава 2: Осколки памяти

Елена проснулась от тишины. Не было привычного звука кофеварки, которую Андрей включал каждое утро, не было его шагов по деревянному полу, не было его голоса, напевающего что-то под нос. Она лежала, уставившись в потолок, и пыталась убедить себя, что это просто сон. Но пустая половина кровати рядом была слишком реальной. Кулон с гравировкой "Навсегда", который она так и не надела, лежал на тумбочке, и его серебряный блеск казался насмешкой.

Прошла неделя после похорон, но время не двигалось. Елена заставила себя встать, накинула халат и спустилась в кухню. Там всё осталось, как было при нём: его любимая синяя кружка у раковины, магнит с фотографией из их отпуска в Сочи на холодильнике, даже недопитая бутылка вина с того вечера. Она замерла, глядя на эту бутылку, и внезапно вспомнила, как Андрей смеялся, разливая вино для гостей. Тогда она была счастлива. Тогда она не знала, что через несколько часов её жизнь разлетится на куски.

— Лен, ты встала? — голос Марии вырвал её из воспоминаний. Сестра вошла в кухню, уже одетая в джинсы и белую рубашку, с короткими пепельными волосами, аккуратно уложенными. Она выглядела собранной, как всегда, но в её серых глазах мелькала тревога. — Я сварила кофе. Хочешь?

Елена кивнула, хотя аппетита не было. Она села за стол, обхватив кружку, которую Мария поставила перед ней. Горячий кофе обжигал пальцы, но это было лучше, чем пустота внутри.

— Спасибо, что осталась, Маш, — тихо сказала Елена. — Не знаю, как бы я без тебя…

— Перестань, — Мария махнула рукой, но её голос смягчился. — Ты моя сестра. Куда я денусь?

Елена попыталась улыбнуться, но получилось криво. Она знала, что Мария отменила все свои дела — она работала маркетологом в крупной компании и редко брала выходные. Но сейчас сестра была здесь, готовила еду, отвечала на звонки, даже разбирала почту, которую Елена не могла заставить себя открыть. Без неё дом превратился бы в могилу.

— Я вчера звонила в магазин, — продолжила Мария, присаживаясь напротив. — Твоя помощница, Света, говорит, что всё под контролем, но клиенты спрашивают, когда ты вернёшься. Может, стоит съездить туда? Хоть на пару часов. Это отвлечёт.

Елена покачала головой. Её цветочный магазин — её гордость, её маленький мир, где она создавала букеты для свадеб, юбилеев, свиданий — теперь казался чужим. Как она могла думать о цветах, когда её собственная жизнь завяла? Она вспомнила, как Андрей приходил в магазин, приносил кофе и шутил, что её розы красивее любой картины. Тогда она смеялась. Теперь эти воспоминания резали, как стекло.

— Не могу, — выдохнула она. — Пока не могу.

Мария посмотрела на неё долгим взглядом, будто хотела что-то сказать, но передумала. Вместо этого она встала и начала собирать посуду.

— Ладно, не торопись. Но сидеть тут и тонуть в этом… — она кивнула на бутылку вина, — не выход. Давай хоть порядок наведём. Начнём с его вещей, а?

Елена вздрогнула. Вещи Андрея — его рубашки в шкафу, его книги на полке, его ноутбук на рабочем столе — были последним, что связывало её с ним. Она не была готова их трогать. Но Мария права: дом становился музеем, и это только усиливало боль.

— Хорошо, — выдавила она. — Но не всё сразу.

Мария кивнула, и Елена почувствовала лёгкое облегчение. Сестра не давила, но её присутствие было как якорь, удерживающий от падения в пропасть. Они допили кофе в молчании, и Елена вдруг подумала: а что, если Мария уедет? Как она справится одна? Эта мысль напугала её больше, чем она ожидала.

Она поднялась и пошла в гостиную, где на диване всё ещё лежал плед, которым они с Андреем укрывались в последний вечер. Елена взяла его в руки, прижала к лицу, надеясь уловить его запах — смесь одеколона и чего-то неуловимо родного. Но плед пах только стиральным порошком. Она сжала его сильнее, и в горле встал ком. Почему она не замечала, как он уходил? Почему не остановила?

— Лен, — Мария коснулась её плеча. — Давай начнём с малого. Может, его стол разберём?

Елена кивнула, хотя внутри всё кричало против. Она не хотела разбирать его жизнь, но знала, что сестра не отступит. И, может, это было нужно — хоть что-то сделать, чтобы не сойти с ума.

Елена стояла перед рабочим столом Андрея, чувствуя себя вором, проникшим в чужой дом. Стол был завален бумагами, эскизами зданий и пустыми кофейными стаканчиками — следами его жизни, которую она, как оказалось, знала не так хорошо. Мария уже открыла ящик, вытаскивая старые блокноты и ручки, но Елена медлила. Каждый предмет здесь был частью Андрея, и прикосновение к ним казалось предательством.

— Лен, ты как? — Мария подняла взгляд, держа в руках папку с какими-то чертежами. Её голос был спокойным, но в нём чувствовалась настойчивость. — Если тяжело, я сама разберу.

— Нет, — Елена покачала головой. — Я должна. Это… моё.

Она заставила себя сесть за стол, провела пальцами по гладкой деревянной поверхности. Здесь Андрей проводил вечера, рисуя проекты, которые приносили ему награды. Она любила заглядывать к нему, приносить чай, слушать, как он увлечённо рассказывает о новых идеях. Тогда он казался ей гением, человеком, который строит не просто дома, а мечты. Теперь она смотрела на эти эскизы и видела только вопросы. Почему он уехал той ночью? Куда?

Елена открыла верхний ящик. Там лежали мелочи: скрепки, старый билет на концерт, который они пропустили из-за его "срочной работы", и фотография — их с Андреем, снятая три года назад на море. Она держала её в руках, и память ожила: тёплый песок под ногами, его смех, когда волна окатила их с ног до головы. Елена улыбнулась, но улыбка тут же угасла. Что, если уже тогда он лгал ей?

— Нашла что-то? — Мария заглянула через её плечо, и Елена вздрогнула, будто её поймали на чём-то запретном.

— Просто фото, — она убрала снимок обратно, стараясь не смотреть сестре в глаза. — Ничего особенного.

Мария кивнула, но её взгляд задержался на ящике. Елена почувствовала лёгкое раздражение — сестра вела себя так, будто искала что-то конкретное. Или это её собственное горе всё искажало? Она решила не спрашивать и продолжила разбирать бумаги. Счета, контракты, письма от клиентов — ничего необычного, пока её пальцы не наткнулись на маленький ключ, завёрнутый в бумажку. Ключ был старым, с потёртой гравировкой, и Елена нахмурилась. Она не знала, от чего он.

— Что это? — Мария заметила её замешательство и подошла ближе.

— Не знаю, — Елена развернула бумажку, но там было пусто. — Может, от старого офиса? Он иногда хранил такие вещи.

Но что-то подсказывало ей, что ключ не такой простой. Она сжала его в руке, чувствуя холод металла. Андрей никогда не упоминал о нём, и это пугало. Что ещё она не знала? Елена хотела спросить Марию, но передумала — сестра и так слишком много взяла на себя. Вместо этого она сунула ключ в карман халата и продолжила разбирать стол.

В следующем ящике лежал старый телефон Андрея — чёрный, с потрескавшимся экраном. Елена вспомнила, как он говорил, что потерял его год назад, и купил новый. Она взяла телефон в руки, и её сердце заколотилось. Что, если там остались его сообщения? Фотографии? Ответы? Она знала, что не должна, но пальцы сами нажали на кнопку включения. Экран не загорелся — батарея была мертва.

— Лен, может, хватит на сегодня? — голос Марии звучал мягче, но в нём появилась тревога. — Ты бледная, как стена.

— Я в порядке, — солгала Елена, хотя её руки дрожали. Она спрятала телефон в карман, решив зарядить его позже, когда останется одна. Если там что-то есть, она должна знать. Должна понять.

Мария посмотрела на неё долгим взглядом, но ничего не сказала. Вместо этого она начала складывать бумаги в коробку, и Елена почувствовала благодарность за её молчание. Она не была готова делиться своими страхами — пока нет. Но ключ и телефон жгли её, как угли, и она знала, что не сможет их игнорировать.

Они продолжали разбирать стол, но мысли Елены были далеко. Она вспоминала мелочи, которые раньше казались незначительными: как Андрей задерживался на работе, как избегал разговоров о деньгах, как Катя всегда была рядом, когда он рассказывал о проектах. Её подруга всегда восхищалась им, называла его гениальным, и Елена гордилась. Но теперь эти воспоминания казались ядовитыми. Что, если Катя знала больше? Что, если она…

— Лен, ты меня слышишь? — Мария коснулась её руки, и Елена моргнула, возвращаясь в реальность.

— Да, прости, — она заставила себя улыбнуться. — Задумалась.

— Оно и видно, — Мария нахмурилась. — Слушай, давай я займусь этим, а ты отдохни. Или позвони Кате. Она вчера спрашивала, как ты.

Имя подруги резануло, как нож. Елена вспомнила её слёзы на похоронах, её слишком крепкие объятия. Тогда она подумала, что Катя просто скорбит, но теперь… Теперь она не была уверена. Что-то в её поведении было неправильным, и Елена не могла отделаться от этого чувства.

— Позже, — коротко ответила она, поднимаясь. — Я пойду прилягу.

Мария кивнула, но её взгляд был тяжёлым, будто она хотела сказать больше. Елена вышла из комнаты, сжимая в кармане телефон и ключ. Она не знала, что ищет, но чувствовала: правда где-то рядом, и она не даст ей ускользнуть.

Елена сидела на краю кровати, сжимая старый телефон Андрея так сильно, что пальцы побелели. В спальне было тихо, только тикали настенные часы, отсчитывая секунды, которые она тратила на борьбу с собой. Зарядное устройство, найденное в коробке с ненужными проводами, было подключено, и слабый зелёный огонёк мигал на экране, словно подмигивал ей. Телефон оживал, и с каждой секундой Елена чувствовала, как её сердце бьётся быстрее, как будто она стояла на краю пропасти. Она ждала, пока Мария ушла в ванную — не хотела, чтобы сестра видела её сейчас, не хотела вопросов, не хотела делиться этим страхом, который грыз её изнутри.

Ключ, найденный в столе Андрея, лежал рядом на тумбочке, холодный и загадочный. Елена бросила на него взгляд, и в голове снова закружились вопросы. От чего он? От какого-то старого сейфа? От квартиры, о которой она не знала? Или от чего-то совсем другого, чего Андрей не хотел ей показывать? Она не спросила Марию — не потому, что не доверяла, а потому, что боялась ответа. Боялась, что правда будет хуже, чем её самые мрачные мысли.

Экран телефона мигнул, и Елена вздрогнула, будто её ударило током. Он включился, показав заставку — их фото с первой годовщины свадьбы. Она тогда смеялась, а Андрей обнимал её за плечи, и его улыбка была такой тёплой, такой настоящей. Елена почувствовала, как слёзы жгут глаза, но моргнула, прогоняя их. Она не будет плакать. Не сейчас. Ей нужно знать.