Даниил Азаров
С днём рождения, мама!
Татьяна недовольно посмотрела на стоявшую перед ней небольшую очередь. Перевела взгляд на часы у входа.
– Через пятнадцать минут почта закрывается, – сказала она сварливо, забрала квитанцию у молодого человека перед окошком и начала медленно, одним пальцем, печатать на клавиатуре компьютера.
Люди сзади недовольно загудели.
– Да нас тут пятеро всего, – развёл руками пожилой мужчина в черной кепке и поношенном бушлате, поверх спортивного костюма.
– Это вас сейчас пятеро, – также недовольно ответила ему Татьяна, – А ещё кто заявится? Что мне, до ночи вас обслуживать?
– А мы дверь закроем, никто не зайдёт больше, – выглянула из конца очереди женщина в синем пуховике. – Мне сыну деньги надо отправить в город, чтобы успел за квартиру заплатить. Тань, ну будь человеком.
– Вот я сама и закрою. Через пятнадцать минут. Суббота, у меня короткий день. А деньги вон, через банк отправишь.
– Да он карточку потерял, балбес! Только так могу, пока не восстановит.
– Значит в понедельник придёшь. Потерпит, не выселят.
Молодой человек, стоявший у окошка, будто виновато оглянулся.
– Хотите, идите вперёд, я в другой день зайду.
Татьяна грузно встала со стула, метнув на него гневный взгляд.
– А я вот заполняла сейчас все в программе этой для чего? Чтоб ты потом припёрся? Стой, жди посылку свою.
Она вышла в заднюю комнату, где начала шумно возиться и переставлять коробки. И хотя нужную она нашла почти сразу, но ещё какое-то время имитировала поиски. Для виду. А то ишь, набежали под конец дня. Думать надо было головой. То, что Ленка со своим переводом, пришла минут 40 назад, её совершенно не волновало. Принцип – вас много, а я одна – работница почты соблюдала неукоснительно.
Вернувшись, отдала перемотанную синим скотчем коробку молодому человеку. Вновь посмотрела на часы у входа и громогласно объявила:
– Почта закрыта!
Промозглый вечер ноября придавил Семёновку тяжёлым пасмурным небом. Выпавший ночью снег растаял, а холодный моросящий дождь только добавил слякоти на дорогах. Татьяна закрыла массивную черную дверь одноэтажного здания почты в центре посёлка, убрала в сумку ключи и пошла в сторону дома. Драповое пальто почти сразу покрылось россыпью крохотных капель. По дороге заглянула в продуктовый, купила торт – «Прагу», свой любимый, шоколадный. Пусть даже никто сегодня её не поздравил, это не значило, что сама она не может устроить себе маленький праздник. Все-таки 50 лет, юбилей.
