литературоведение

Die wilde Begegnung mit jener rot maskierten Dame aus einer rauschenden Pariser Karnevalsnacht wirft den Erzähler unverhofft, aber über Jahre anhaltend aus seiner gewohnten Lebensbahn. Die Geschichte dieser Besessenheit beginnt im legendären Café de la Paix gegenüber der Pariser Oper, geht einmal quer durch die Stadt und endet auf dem Prominentenfriedhof Père Lachaise. Dazwischen liegt die tiefgründig verzahnte, nahezu lebenslange Geschichte von der außergewöhnlichen Madame Céline und dem Erzähler, dessen Flucht vor seinen Sehnsüchten ihn mehrmals um den Erdball treibt.
 
&quot;Die Nebel der Biscaya entführten mich bis weit nach Spanien, dann südwärts bis nach Lissabon. Der Schaum der Wellen von Le Havre umarmte mich im Rhythmus der Gezeiten. Der Golfstrom, dieser große alte Freund …"
 
Auf seiner Reise steigern sich die wahnhaften Erinnerungen an eine einzige glückliche Nacht immer wieder zu berührenden, poetischen Bildern: « … wie ich irgendwann zwischen ihren Schenkeln lag, dem Duft des Honigs ausgeliefert, versunken in einer Wiese Buschwindröschen, nicht mit meinem Sch…, nein, mit meiner Zu…, mit meiner Nase, mit meinen Augen, und wie ich dann die ihren sah, die Augen ihrer Va…, das wahre Antlitz dieser Frau …»
 
Das Leben wird für ihn zur Qual, zu einer Qual aus allertiefster Liebe. Erst die Ankunft des Getriebenen auf einer dieser zauberhaften Inseln der Karibik bringt ihn der Erlösung näher. Das nächtliche Spiel dreier Delfine im blassen Licht des Mondes offenbart ihm endlich den ersehnten Schlüssel zur Befreiung von seiner hoffnungslosen Liebe.&#160;– Erotisch, allzu menschlich, abgründig, skurril, verzweifelt. Für Leserinnen, die das Besondere mögen.

Die rote Larve

Eine femme fatale in weißem Kleid «mit einem Arsch, der wusste, was er wert war» … Zwischen Videokonferenz und Meeting verdreht sie dem jungem Hightech-Manager alle Sinne. Der nervlich angespannte Hippster folgt der Begehrenswerten in einer sommerlichen Mittagspause über den quirligen Marktplatz seiner Heimatstadt bis in die finsteren Gewölbe des mittelalterlichen Rathauses.
 
Er, der sonst nur zwischen Facebook, Youtube und Twitter zappt, kommt dabei immer mehr von jenen Wegen ab, die ein Mann in seiner Position eigentlich nicht verlassen sollte. In einem schmuddeligen Werkstattverlies findet er die weiße Lady. Ein echtes Weib … Sie lockt … Er ist verloren. «Dann stieß sie mich, sie drängte … Klar, sie wollte mehr. Also griff ich ihre Hüften, presste unser beider Körper aneinander. Mein Schw … war hart. Ich fühlte seine Stärke. Ich war mir sicher, jetzt wollte sie mich ganz.»
 
Doch halt .... Das schlechte Gewissen, ein Ritter der Moral tritt auf den Plan: Der böse, schwarze Typ ertappt das Paar bei ihrem Treiben. Und er wird zur handfesten Bedrohung. Wer trägt den Sieg davon: die Liebe, die Lust und die Leidenschaft oder die Moral, die Eifersucht, der Neid, das Böse? An einem ganz normalen Tag im hellen Licht des Sommers …
 
Erotisch, märchenhaft und federleicht.

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An einem ganz normalen Tag

Erst die sommerliche Hitze an der Côte d&apos;Azur, dann der lange Tunnel von San Telmo. Ein junger Mann im Schnellzug Richtung Nizza. Ihm gegenüber die reife, fleischgewordene Versuchung …
 
&quot;Die helle Bluse spannt. Die Knöpfe eins bis drei, silbern glitzernd wie Schuppen eines Zackenbarsches … Ihr steht der Schweiß in kleinen Perlen auf der Oberlippe." Ihr Rock rutsch hoch, es ist so heiß …, das Licht fällt aus, die Sinne geraten durcheinander und lassen den unerfahrenen Jüngling in einen ungestümen Traum der Triebe fallen, in dem er meint, all das nun endlich zu erleben, was ihm das reale Leben bislang verwehrt hat.
 
&quot;Ich jage jetzt durch dunkle Tiefen, die schweißgekühlten Schenkel dieser Frau umfangen mich, energisch und geschmeidig, so wie die Arme eines Oktopus, ich kann nicht anders, … sie hebt sich von mir, lässt sich fallen, kommt auf mich nieder wie grüner Tang in starker Dünung, hebt sich noch einmal, sie wird ganz leicht …" Wie nicht anders zu erwarten, erweist sich der Traum als überhitzte Illusion.
 
&quot;Nein, Liebste", rufe ich, «nein, lass das bitte. Halt inne. Auf meinem Tacho ist es zwei vor zwölf.» Kurz und amüsant – dabei tragisch und komisch zugleich.

Maria Bocca