Артем Клюкин
Голубь Свободы
– Решай сам, – пожал плечами директор хора.
*******
Тем временем Володьку переполняла любовь к Родине. Он купил две банки пива и стал наблюдать за каким-то митингом. Толпа людей с транспарантами в руках, что-то выкрикивала. Володька решил перейти на другую сторону дороги, чтобы про- должить поиски отеля, но вдруг активный людской водоворот сорвался с места и в едином порыве стал «уносить» с собой случайных прохожих. Володька оказался в эпицентре этого торнадо, и первое время ещё пробовал сопротивляться. Его тело кидало из стороны в сторону, а временами даже отрывало от земли. Мимо проносились здания, менялись лица. Стремительное течение набирало свою силу, растекаясь по улицам города. Всюду ощущалась тревога, которая выражалась в звуках далеких сирен.
Сначала Володька решил, что это проявление местного колорита. Может у них каждое утро так начинается? Поэтому на фоне беснующейся толпы он выделялся постным выражением лица и терпеливо переносил притеснения. «Лишь бы кости целы остались», – отрешенно думал он. – «Вы в наших «резиновых» автобусах не ездили! Сопляки!».
Через десять минут «невесомости» Володьку буквально выплюнуло на широкую площадь перед огромным дворцом. Многотысячная толпа выкрикивала: «Чау! Чау!». Плакаты с лозунгами кочевали из рук в руки. Повсюду сновало огромное количество фотокорреспондентов и репортеров. В руках митингующих были флаги с дырами посредине. С двух сторон стояли военные в полной экипировке, а тяжелая техника направила стволы в сторону народа.
«Короче, все серьезно!» – подумал Володька, оглядываясь по сторонам, когда людской поток стал утягивать его в сторону дворца.
– Чау! Чау! – выкрикивал народ.
Володьку удачно «прибило» к заграждению, а в руках его оказался плакат на длинной палке. За ограждением шныряли фотокорреспонденты и военные.
Дальше случилось глупое недоразумение: сзади его неожиданно «подперли» и, в целях удержания равновесия, Володька выставил вперед обе ноги, которые ему немедля оттоптал пробегавший мимо взвод солдат.
От дикой боли лицо мужчины исказилось, а из груди вырвался истошный вопль: «Бл*!». Володька поднял транспарант. В этот момент пробегавший мимо репортёр сфотографировал «революционный порыв».
«Все! С меня хватит!» – решил Володька и стал пробиваться сквозь толпу. Прихрамывая на обе ноги, он все-таки смог вырваться на свободное пространство. Тут же набежали корреспонденты, которые наперебой задавали вопросы и протягивали ему микрофоны. От такого внимания Володька сначала опешил, но потом взял себя в руки. Пригладил усы, поправил волосы…
– Меня зовут Владимир Столяров. Я приехал из Советского Союза для обмена культурными традициями. Наш ансамбль «Березка» сегодня выступает на фестивале «Окна дружбы». К сожалению, я сейчас не могу находиться рядом с моим коллективом в силу неких причин. Я намерен обратиться в Советское посольство, потому что не знаю, как мне быть, ведь, если сегодня к назначенному времени я не приеду на концерт, то наш администратор мне глаз на жопу натянет! – эффектно завершил он пресс-конференцию.
Корреспонденты тут же потеряли к нему интерес и убежали ловить следующего героя. «Ну и ладно!» – подумал Володька. Пройдя два квартала, он увидел полицейских и решил, что нужно сдаваться!
– Советское посольство! – громыхнул он. – Я – советский гражданин, и мне нужно советское посольство!
Полицейские непонимающе захлопали глазами.
– Я требую отвезти меня в советское посольство! – настаивал Володька.
Один из полицейских указал на табличку на подземном переходе. – Нет, не метро! Мне нужно советское посольство!
Второй полицейский, подумав, указал на другую табличку.
– И не сортир, а советское посольство! Понимаете? Горбачев. Перестройка. Водка. Балалайка, – стал приводить Володька характерные особенности Родины.
То ли ключевое слово «Перестройка» сыграло свою роль, то ли полицейские были наслышаны про «водку», но, в конечном счете, они понимающе закивали и жестом пригласили Володьку на заднее сидение машины.
За время лихой поездки по извилистым улочкам Бухареста Володьку укачало. Разболелась голова, и навалилась усталость от бессонной ночи. Но, к счастью, советское посольство оказалось недалеко, и машина лихо повернула в переулок, где резко остановилась у дубовой двери. Полицейские остались сидеть в машине, а Володька нажал на звонок. Реакции не последовало. Немножко упорства, и дверь, наконец, открылась. На пороге стоял субъект, совсем не похожий на сотрудника столь важного заведения.
– Посольство не работает. Объявлено чрезвычайное положение в городе. Приходите завтра.
– Какое завтра? Мне сейчас надо! – возмутился Володька.
– Ничем не могу помочь. Возьмите лучше буклет. Там вся информация о работе посольства. Возьмите и не морочьте мне голову! – повторил он, недовольно всучил посетителю буклет красного цвета и резко захлопнул дверь. Володька еще долго стоял перед ней, приходя в себя. Он повертел в руках буклет, который по цвету и форме очень напоминал советский паспорт. На нем даже значок похожий красовался на том месте, где обычно изображались небезызвестные серп и молот. Поразмыслив, Володька решительно выкинул его в урну, после чего молча сел в машину.
Что делать с иностранцем полицейские не знали, поэтому решили отвезти его обратно. Но просто высадить его они не могли, ведь, такой поступок в условиях политических волнений мог привести к международному скандалу. Тем более тип был тот ещё! Требовал отвезти в посольство, а затем выкинул в урну свой паспорт.
«Лучше не ввязываться во все эти политические интриги» – подумали полицейские и принялись нарезать круги на машине в пределах одного квартала. Володька полностью доверился хранителям порядка и молча сидел на заднем сидении. Когда у полицейских лопнуло терпение, а в машине закончился бензин, небеса сжалились: Володька вдруг закричал, стал хлопать по плечу водителю и указал на памятник посреди площади. Тот самый, который похож на Медного Всадника.
