документальная литература

литературоведение

Das Lebensziel meines Vaters Joseph Patrick bestand darin, nicht nur zu Wohlstand zu gelangen, sondern wirklich reich zu werden. Reichtum, besonders jedoch unanständiger Reichtum, erschien ihm stets als notwendige Vorbedingung für ein sogenanntes sorgenfreies Leben.
Das zweite Lebensziel meines Vaters, mein Großvater hatte ihn darin auf den Geschmack gebracht, bestand schließlich darin, diese wirtschaftliche und finanzielle Macht in politische Macht umzumünzen. Denn seiner Meinung nach waren stets die Reichen und die Mächtigen eines Gemeinwesens dazu berufen, dieses zu führen, da sie die staatstragende Kraft und die staatstragende Schicht waren, die am besten wussten, wie der Wohlstand eines Landes zu mehren und dessen politische Macht zu sichern war.
Dutzende historischer Beispiele führte er dazu an, um die enge historische Verquickung von Reichtum und politischer Macht zu illustrieren und zu beweisen, die es stets in der Menschheitsgeschichte gegeben hatte.
Die Macht, in finanzieller und politischer Hinsicht, erfüllte für ihn jedoch noch einen überaus angenehmen Nebenzweck. Wie ich selbst, dies hat er mir und meinen Brüdern mit seinen Genen weiter gegeben, liebte er das schöne Geschlecht. Frauen waren für ihn wie das Fleisch von Austern. Zunächst musste man ihre abweisende Schale öffnen, was mit Macht und Geld stets leicht gelang, um an das zarte und aromatische Fleisch in ihrem Inneren zu gelangen! Das zarte und aromatische Fleisch einer Frau, das sich besonders in ihrer Vulva findet und das demjenigen einer frischen Auster durchaus ähnlich ist!
Aber lassen wir dieses Thema besser, denn ich will mich dadurch nicht unnötig weiter in die Schusslinie der Boulevardpresse begeben, in der ich mich ohnehin bereits befinde!
Vaters Ziel war es, finanzielle und wirtschaftliche Macht zu gewinnen und sich dann, basierend auf diesem Besitz, in die Politik einzukaufen.

зарубежная фантастика

Gilgul Neschamot: Das Experiment Gottes

&quot;Dabei musste sie jedoch beständig darauf achten, dass ihr keine weitere Jägerin in die Quere kam. Denn mit Argusaugen beobachtete sie ihre Mitbewerberinnen, die in reizenden Tenniskleidern, die ihre Reize gleichfalls optimal zur Geltung brachten, auf ihren Stühlen am Rande des Rasens saßen, wie Jäger auf ihren Ansitzen.
Die geladenen Waffen der Damen, das waren ihre Dekolletees, ihre nackten, gebräunten, langen Beine, ihre schmalen Fesseln, ihre reizenden Knie, ihre makellosen und glatten Hälse, ihre blutroten Lippen und der stechende und durchdringende Blick ihrer Augen und der seidige Glanz ihres Haares, in dem sich tausende kleiner Reflexe des Sonnenlichtes spiegelten, ähnlich den Tautropfen an den Gräsern einer morgendlichen Wiese.
Sie sah die taxierenden Augen ihrer Mitbewerberinnen, wie sie forschend und abschätzend auf die Tennis spielenden Herren gerichtet waren und dabei tatsächlich den Augen von Jägern vor dem Schuss glichen. Sie sah die Busen ihrer Mitbewerberinnen dabei vor Erregung wogen, während sie nun gleichfalls Witterung aufnahmen. Und sie meinte das brunftige Geschlecht all ihrer Konkurrentinnen regelrecht zu riechen, durch all die feinen seidenen und spitzenbesetzten Höschen und zwischen den elegant und scheinbar züchtig übereinander geschlagenen langen schmalen und braunen und durchtrainierten Beinen hindurch.
Sie sah all die Damen dort drüben, die Vierzig-, die Fünfzig-, die Sechzigjährigen unter ihnen, die sich bemühten, das Äußere von Siebzehnjährigen anzunehmen und auszustrahlen.

изучение языков

английский язык

знания и навыки

Drecksmaden

Monatelang lebte er nun schon verborgen in seiner Stadt und er ernährte sich noch immer von ihren Konserven und trank die Vorräte an Mineralwasser, die sich noch in ihren Magazinen und verlassenen Läden befanden oder er fing das Regenwasser in großen Planen auf, um es zu trinken.
Und manchmal, an den heiligen Tagen, die er in seiner kleinen Kapelle verbrachte, trank er seinen eigenen trüben Urin, den er bei sich selbst nur den gelben Wein des Todes nannte. Er trank seinen Urin, von dem er nicht einmal zu sagen vermochte, ob er irgendeine Art von Geschmack besaß, zur Feier des heiligen Tages, den er mit Gebeten für seine beiden Katzenkinder, Nuntius und Emma, in seiner kleinen Kapelle verbrachte, die er sich in dem verlassenen Kindergarten eingerichtet hatte.
Er litt jetzt immer häufiger unter gelegentlichen Kopfschmerzen, die sich so anfühlten, als habe er zu viel Wodka getrunken. Aber er hatte keinen Alkohol zu sich genommen, da der Geist des Ortes, an dem er sich befand, es ihm verboten hatte. Und den Wodka aus den Vorräten der Magazine und Läden und hinter dem Tresen des früheren Hotels, den wagte er nicht, anzurühren.
Er wusste nicht, woher diese Kopfschmerzen und Beschwerden kamen und er hatte schließlich gelernt, sie hinzunehmen als ein unabwendbares Übel.
Auch wurde ihm nun häufiger übel, was er auf die Konserven und ihren Genuss zurückführte, wenn er sich überhaupt noch Gedanken über die Quelle seiner beinahe ständigen leichten Übelkeit machte. Auch kam ihn nun immer häufiger ein Brechreiz an. Und wenn er diesem nachgab, so erbrach er unter Qualen und Würgen und Krämpfen eine grünliche und schleimige Flüssigkeit, als wäre er vom Leibhaftigen selbst besessen.
Auch litt er ganze Tage oder sogar Wochen lang unter beinahe völliger Appetitlosigkeit, so dass er sich mit Gewalt dazu zwingen musste, von den Konserven aus seinen Beständen zu essen und von dem Regenwasser zu trinken, welches er in den großen Planen aufgefangen hatte.

учебная литература

... der kann nicht mein Jünger sein

Denn der Tod war etwas, dem niemand entging und im Sterben und im Tode wurden alle Menschen wieder gleich und die Gegensätze zwischen ihnen schwanden angesichts des Todes dahin, das hatte ich schließlich oft genug hier in der Klinik erlebt.
Der Tod war der einzig wahre und wirkliche Gleichmacher, der über die Menschen damit kam, wie die große Französische Revolution, die mit ihrem Terror auch alle gleich gemacht hatte.
Der Tod war der große Gleichmacher. Er war derjenige, der aus den verfeindeten und sich bekämpfenden und beneidenden Menschen am Ende doch endlich wieder Brüder machte, indem er sie alle dasselbe erleiden ließ und sie in sich wieder vereinte.
Vor diesem Hintergrund war es vollkommen sinnlos, dem Tode durch Gier entrinnen zu wollen.

исторические любовные романы

Der Zornige: Werdung eines Terroristen

Er kannte weder die Schriften von Karl Marx und Friedrich Engels, keine einzige Zeile davon, die er beide allein aufgrund der Tatsache verabscheute, weil sie das verhasste kommunistische Regime beständig zu seiner Legitimierung heran zog. Aber wie jene ließ er sein Gesichtshaar üppig wuchern und sprießen, um dadurch wie sie seine Verachtung des herrschenden Establishments zum Ausdruck zu bringen.
Glatt rasiert war nämlich in jenen Jahren vornehmlich die Staatsmacht gewesen. Glatt rasiert waren Honecker und Mielke und Ihresgleichen. Glatt rasiert waren die Parteifunktionäre und die Bonzen aller Hierarchiestufen, an deren Revers das Bonbon, das Parteiabzeichen, blitzte wie eine Eintrittskarte in die bessere Gesellschaft der DDR. Glatt rasiert waren die Vopos, die Stasis, die Offiziere, die Schließer in den Gefängnissen, die Spitzel und Aufpasser und die FDJ-ler, die die Fahnen und Fackeln zu den Republikgeburtstagen an der hölzernen Tribüne in der Karl-Marx-Allee mit all den winkenden Greisen um den vertrottelten und autoritären Honecker vorbei trugen!
Glatt rasiert waren die Schuldirektoren und die Generaldirektoren der volkseigenen Kombinate! Glatt rasiert waren die Offiziersschüler. Glatt rasiert und dressiert waren die gegenwärtigen und die künftigen Eliten der sozialistischen Gesellschaft der DDR! Die privilegierten Leistungssportler und die Schriftsteller, die gehätschelten Künstler, die Ideologen und Strategen und die Wirtschaftslenker. Die Jagdgenossen Honeckers, die linientreuen Familien, die nicht auffallen, sondern aufsteigen wollten und die mit dieser Angst, um ihre Pfründe gebracht zu werden, all die tausend Ungerechtigkeiten des Regimes erst ermöglichten.

зарубежная деловая литература

Malleus communisticarum oder der Stiefel Gottes

Aus dem Volksschullehrer, dem Familienvater und dem Ehemann Mao Tse-tung war nun also ein Guerillero geworden.
Ein Guerillero und ein Witwer.
Guerillakrieg führen, heißt Kleinkrieg führen. Wobei die Verniedlichungsform die Tatsachen nicht trifft, denn der Kleinkrieg, den die Guerilla führt oder wie sie meint, ihn zu führen gezwungen ist, ist oft furchtbarer und grausamer als der große, der erklärte und offizielle Krieg zweier oder mehrerer Großmächte.
Es ist die besondere Art der Kriegsführung des Guerillakrieges, des Kleinkrieges oder des asymmetrischen Krieges, den meist eine randständige Minderheit gegen die offiziellen Inhaber der Staatsmacht führt, die diesen Krieg furchtbar erscheinen lässt.
Er vollzieht sich außerhalb völkerrechtlicher Normen und Regularien, wie sie gewöhnlich für Kombattanten gelten. Es gibt keine Kriegsgefangenen und kein Rotes Kreuz, das sich um die Verwundeten beider Seiten kümmert. Der Umgang mit gefangenen Gegnern vollzieht sich außerhalb akzeptabler Normen, denn meist werden keine Gefangenen gemacht und wenn doch, so lediglich, um sie zu foltern.
Immer hat ein Guerillakrieg mit der Empörung von Aufständischen zu tun, die in der Minderheit und schlecht ausgerüstet sind, die sich als Opfer fühlen und die nun keine andere Möglichkeit sehen, ihrem Anliegen Gehör zu verschaffen, als in die Illegalität zu gehen und dort zur Waffe zu greifen.
Immer kämpfen die Guerilleros in kleinen, in paramilitärischen Einheiten, auf die die offizielle Propaganda der Machthaber mit besonderer Verachtung blickt.
Sie kämpfen als Freischärler oder als Partisanen.
Sie kämpfen im Untergrund, im verdeckten Einsatz hinter den feindlichen Linien, inmitten des gegnerischen Territoriums. Sie sprechen dieselbe Muttersprache wie ihr Gegner, den sie mit der Waffe in der Hand bekämpfen und von dem sie selbst nicht die geringste Gnade und Menschlichkeit zu erwarten haben.

Die Mutter der Macht. Ein Mensch namens Mao Tse-tung.

Ebenso kroch er jetzt, wobei er immer wieder mit dem Kopf auf das rissige Pflaster der Straßen schlug, um sich dort zu übergeben oder im Fieberdelirium zeitweilig bewusstlos liegen zu bleiben.
Aber immer, wenn er wieder einmal zu sich kam, so kroch er weiter zielstrebig und verzweifelt entschlossen und mit schwindenden Kräften vorwärts, in Richtung auf seine Kapelle zu, die er sich in dem verlassenen Kindergarten der einstigen Muster-Stadt Prypjat selbst eingerichtet hatte. Denn diese ungeheure Macht hatte ihm befohlen, immerfort nur vorwärts und bis zur Kapelle zu kriechen. Ebenso, wie ihm sein Divisionskommandeur damals im Traktorenwerk von Stalingrad befohlen hatte, immer weiter zu kriechen.
Also kroch er weiter, wie ein halb blinder und zerlumpter Wurm, mit blutenden und offenen Knien und offenen Schürfwunden an den Ellenbogen und an den Handballen, über das zerrissene Pflaster, welches die Natur im Begriff war, sich zurück zu holen und zu seiner kleinen schäbigen Kapelle, um dort für die Katzenkinder zu beten und den heiligen gelben und trüben Wein des Todes zu trinken, wie an jedem heiligen Tag zuvor.
Rein verstandesmäßig erfasste er dabei noch seine ungeheure Schwäche und die Krankheit, die ihn praktisch von innen heraus erfasst haben musste. Und sein schwindender und erlöschender Verstand sagte ihm gleichzeitig, dass er nicht mehr lange leben würde.
Und während er so kroch, auf allen vieren und vor sich halblaut hin brabbelte und betete, sah er den Wissenschaftler nicht, der in seinem weißen Kittel mit dem Atemschutz und all den Messgeräten gerade vor ihm auf dem rissigen Gehweg stand und der ihn mit einem Ausdruck völligen Entsetzens und uferlosen Mitleids musterte.

Ralph Ardnassak