Антон Чехов
Из воспоминаний идеалиста

Не прошло и недели, как случилось то, чего вы давно уже ждёте от меня, читатель, и без чего не обходится ни один порядочный рассказ… Я не устоял… Мои объяснения Софья Павловна выслушала равнодушно, почти холодно, словно давно уже ждала их, только сделала милую гримаску губами, как бы желая сказать:

– И о чем тут долго говорить, не понимаю!

Двадцать восемь дней промелькнули как одна секунда. Когда кончился срок моего отпуска, я, тоскующий, неудовлетворённый, прощался с дачей и Соней. Хозяйка, когда я укладывал чемодан, сидела на диване и утирала глазки. Я, сам едва не плача, утешал её, обещая наведываться к ней на дачу по праздникам и бывать у неё зимой в Москве.

– Ах… когда же мы, душа моя, с тобой посчитаемся? – вспомнил я. – Сколько с меня следует?

= Когда-нибудь после… – проговорил мой «предмет», всхлипывая.

– Зачем после? Дружба дружбой, а денежки врозь, говорит пословица, и к тому же я нисколько не желаю жить на твой счёт. Не ломайся же, Соня… Сколько тебе?

– Там… пустяки какие-то… – проговорила хозяйка, всхлипывая и выдвигая из стола ящичек. – Мог бы и после заплатить…

Соня порылась в ящике, достала оттуда бумажку и подала её мне.

– Это счёт? – спросил я. – Ну, вот и отлично… и отлично (я надел очки)… расквитаемся и ладно (я пробежал счёт). Итого… Постой, что же это? Итого… Да это не то, Соня! Здесь «итого двести двенадцать рублей сорок четыре копейки». Это не мой счёт.