И в нашем теле, И что они, божественно, – мы сами…
«Нет у меня ничего…»
Нет у меня ничего, Кроме трех золотых листьев и посоха Из ясеня, Да немного земли на подошвах ног, Да немного вечера в моих волосах, Да бликов моря в зрачках… Потому что я долго шел по дорогам Лесным и прибрежным, И срезал ветвь ясеня, И у спящей осени взял мимоходом Три золотых листа… Прими их. Они желты и нежны И пронизаны Алыми жилками. В них запах славы и смерти. Они трепетали под темным ветром судьбы. Подержи их немного в своих нежных руках: Они так легки, и помяни Того, кто постучался в твою дверь вечером, Того, кто сидел молча, Того, кто уходя унес Свой черный посох И оставил тебе эти золотые листья Цвета смерти и солнца… Разожми руку, прикрой за собою дверь, И пусть ветер подхватит их И унесет…
Марсий говорит
Пусть так! Он сам хотел. Я – победитель бога. Привет тебе, земля, так долго и так много Меня питавшая! Леса мои! Родник Текучих вод, где срезал я тростник, В котором трепетно смеется и рыдает Мое дыхание – растет и ропщет, тает, То всхлипами ручья, то шумами листвы. Лица, над водами склонившегося, вы Уж не увидите. Мне не следить глазами В небесной синеве за стройными ветвями! Накажет грозный бог сатира. Взрежет нож Мой мягкий бурый мех, сдерет покровы кож, Кровавя шерсть мою. Умру я. Но напрасно Завистник царственный, соперник мой опасный, Рукой неопытной наладивши свирель, Мой голос отыскать захочет… А теперь
