Анна и Сергей Литвиновы Через время, через океан

– Как? – опешила девушка.

– А вот так! Утверждает, что он – внук ее мужа. Генерала Виктора Маркова. И под это дело на Лидкины драгоценности хочет лапу наложить. Даже завещанием тряс: вроде как цацки генерал его матери завещал. Своей дочери.

Надя так и села. Вот уж действительно дурочка! Слушала, уши развесив, все эти сказки! Как Влад с Крестовской якобы в булочной познакомились и вместе голубей кормили…

– Откуда вы знаете? – потребовала Надежда.

– Подслушал, – не смутился Егор. – Дня за два до того, как Люська умерла. Этот Влад к нам приперся и потребовал у Крестовской личной аудиенции. По очень важному, сказал, вопросу. Ну, я их в кабинет отправил, а сам под дверью встал. – Покровительственно улыбнулся, добавил: – Я ведь своим старухам полной воли никогда не давал. Знаю я их важные дела! Не проконтролируешь – все промотают… И слышал все до словечка. Складно он врал, ничего не скажешь… Будто бы цацка, брошь старинная, генералом им давно была завещана и всегда в доме у бабки Влада хранилась. А в ту ночь, когда Марков умер, оказалась у него вообще случайно. Он якобы вещичку к ювелиру возил, замочек починить. А когда генерал коньки отбросил, жена его внебрачная завещание предъявить побоялась. Ну, а сейчас нужно наконец восстановить справедливость…

Егор умолк. Молчала и Надя. Переваривала информацию. Очень какая-то получалась сомнительная история…

– А давно генерал умер? – спросила она.

– Сорок три года назад, – усмехнулся Егор Егорович.

– Значит, никакой юридической силы у завещания нет, – пожала плечами Надя.

– Молодец, гра-амотная… – усмешливо похвалил домоправитель. – Но Владик, хитрец наш, ничего и не требовал. Только просил Лидку, как он сказал, по-человечески… Чтоб она завещала брошь по новой. В этот раз – лично ему.

Фу, как мелко…

– А что Крестовская? – поинтересовалась Надя.

– Что, что, – проворчал Баченко. – Лепетала, что все знает… Будто бы ей Марков даже о любовнице своей и о дочке внебрачной рассказывал…

– Но завещание-то новое она написала?

– К счастью, нет, – усмехнулся Егор. – В забытье свое впала, начала чушь нести – ну, Влад и отступился. А потом, через два дня… когда как раз Люська умерла… оказалось, что уже и завещание не нужно…

И Митрофанова вдруг вспомнила. Сама. Как Крестовская приглашает ее в свой кабинет… Открывает сейф… Хватается за сердце… Просит немедленно позвать Люсю. А к Наде бросается Влад. И требует у нее вернуться вместе со старухой в кабинет. И доложить ему, что там случилось…

– Я поняла. В том сейфе была брошь генерала? – спросила у Баченко Надя.

– Да, – кивнул тот. – И она исчезла. Когда конкретно – не знаю. Но точно уже после того, как в нашем доме впервые появился Влад. Этот якобы внук генерала…

Егор Егорович устало откинулся на табуретке. Плеснул себе еще джину. Повертел по сторонам головой. Пробормотал:

– А ты бедненько живешь… Владик-то тебе небось долю от драгоценности пообещал?..

– Ничего он мне не обещал! – вспыхнула Надя.

– Вижу, понял, – примирительно кивнул Егор. – Такие, как он, девиц всегда втемную используют.

– Да не использует он меня! Я вообще ничего не знала! – вскричала Надя.

– Ладно – не использует! – хмыкнул Егор. – А запрос в прокуратуру кто подписал?

– Но зачем это Владу?

– Не поняла, что ли, еще? Составили вы запрос этот прокурорский. Меня прижали. Определили в кутузку, вроде как за убийство. Шок, общественный резонанс. И про брошь никто и не вспомнит. А если она и выплывет – меня во всем обвинят, хотя я и ведать не ведаю, куда она делась. Красивая подстава…

– Подстава-то подставой, – пробормотала Надя, – но ведь Влад… он особенно и не хотел этот запрос подписывать. Это Магдина идея была!

– Ну, а Магда – тоже еще тот подарочек! – припечатал Егор. – Все бесилась, никак успокоиться не могла, что завещание на меня составлено! Все – мне. И квартира, и мебель, и деньги в банке, и цацки. Она-то сама все за свой музей билась. А на самом деле – за личный карман!.. Ей тоже со всех сторон это выгодно: если меня под следствие, а все имущество – ей!..

У Нади уже голова шла кругом. Но она все же постаралась сосредоточиться. Сжала виски ладонями. Произнесла:

– Подождите. Но вам-то чего бояться? Если было вскрытие и признали, что Крестовская своей смертью умерла?..

– А вот этого я тебе, милая Надя, не гарантирую, – спокойно произнес Егор.

– То есть как?

– Она, Лидка, ты ведь видела, как угасала? – вздохнул Егор. – Просто лежала, и на слабость жаловалась, и забывалась, ну, как водится… А той ночью, когда она умерла, ее вдруг всю в жар кинуло! Сама пунцовая, глаза кровью налились. И кричала, что будто огонь внутри. И еще: убили меня, убили… И я все «Скорой», когда приехала, рассказал. А они отмахнулись: типичная, мол, картина, если гипертонический криз. Только у Лидки моей никакой гипертонии сроду не было. Куча других болезней – это да. Но давление – всегда сто двадцать, я это контролировал… Только кто ж меня послушает?!

– А какую причину смерти написали? – потребовала Надя.

– А, как обычно у стариков. Ишемическая болезнь сердца, – буркнул Егор.

– Ну… – Надя пыталась собрать в кучу свои хаотичные медицинские познания, – может, у нее как раз сердечный приступ и был…

– Или ей какой-нибудь препаратик дали, – парировал Егор.

– Кто дал?

– Кто-то из них, кому еще. Они все к ней в последний день приходили. Типа попрощаться. Сначала Влад. А потом – Антонина с Магдой.

– Как приходили? Но Магда… она же говорила, что вы к Лидии Михайловне никого не пускаете! – выкрикнула Надя. – Даже мне звонила, жаловалась!

– Пытался не пускать, – вздохнул Егор. – Чтоб не травмировали своими требованиями. Один одно завещание просит, вторая – другое. А в последний день плюнул. Я ж Крестовской, в конце концов, не мамка. Пусть делает что хочет.

– Да ладно: не мамка! Просто она уже совсем плохой была, – парировала Митрофанова. – И вы знали, что новое завещание она составить не сможет…Чисто физически. Так что не грозило вам ничего.

– Тоже верно, – не стал оправдываться Егор. – Не грозило. Но ты очами-то не сверкай. И меня не укоряй. Я, что ли, скрываю, что с Крестовской не просто так возился? Такой прицел и был: старушку обиходить, но не за красивые глаза, а чтоб она мне все свое имущество отписала… Я честно играл, не притворялся. А они все – и Влад, и Магда, и Тонька – благородных из себя строят. Но на самом деле хотят того же. Накопления балерины захапать. Без всяких трудов.

И тогда Надя привела свой последний аргумент. Вкрадчиво произнесла:

– Но только все они – и Влад, и Магда, и Антонина Матвеевна – никого никогда не убивали. А вы…

– Да, деточка, да, – хмыкнул Баченко. – И это вы раскопали, я знаю. И все тебе сейчас расскажу. А дальше ты уж как хочешь. Или верь, или топи меня вместе со всеми.

* * *

Мамаша моя, царствие ей небесное, всегда была маленько не от мира сего. Вроде как балерина наша, Лидка Крестовская, только без Лидкиного таланта. Все бы ей какую-то музычку, Бетховенов разных, ах, послушай, Егорушка, что за чудо эта увертюра… А я, видно, в отца пошел, которого, впрочем, никогда и не видел. От матери только слышал, что батяня был из простых и, кажется, судимый. Как уж они сошлись, двое настолько разных людей, одному богу ведомо. А скорее просто приспичило маменьке в ее тридцать семь годков хоть какого, но самца. И потомства опять же. Но такого же, как она, малахольного, где найдешь? Время-то было – пятидесятые годы, мужики наперечет… Короче, с потомством вышло, а с семейной жизнью – нет. Папаня меня заделал да и слинял по-быстрому, как мамуля заверяла, поднимать порушенную фашистом промышленность. А она со мной, грудным, осталась в коммунальной комнатухе.

Квартирка, где мы жили, когда-то была знатной. Роскошный такой дом на Кирова, нынешней Мясницкой. Семь комнат, огромная кухня, ванная хоть танцуй. Ну, и каморка для прислуги, площадью метров пять, чтоб персонал не зазнавался. Вот этой площадью маман и владела, не мечтая не то что об отдельной квартире, но даже и о комнатухе побольше. Ладно бы, когда одна, но с малолетним сыном на руках могла б попытаться улучшить условия! Но, эфемерная наша, ни разу даже куда-нибудь в исполком не написала, чтоб ей и ее сыну разнополому, то есть мне, нормальную площадь выделили. Хотя и в рамках нашей коммуналки возможности появлялись: один сосед по пьяни скопытился, второго – на зону поперли, а площадь в доход государству… Но все другим доставалось, более пробивным. А мамашку еще и гнобили, что ее сопляк на общей кухне под ногами путается. И на все ее робкие доводы, что нельзя младенца в духоте клетухи держать, просто плевали…

Ну, а я маму всегда любил. Пока совсем мелкий был – просто, как положено детям, безоглядно. Потом, какое-то время, немного презирал – за эту ее покорность дурацкую и полную к жизни неприспособленность. Даже орал на нее и из дома пытался уходить. А когда лет пятнадцать исполнилось – понял, что ее не переделаешь. Смирился и даже жалеть мать начал. Сразу сердце щемило, как видел ее на нашей кухне коммунальной – когда одна соседка на вторую матом, и тут же дети болтаются, и мужики выпивают, а моя, чудила, тоненькими полосочками огурцы нарезает, чтобы красиво было.

Но все мамашины попытки и меня таким же блаженным сделать пресекал на корню. С малых лет. Несмотря на все мамино высокодуховное воспитание. То ли батины гены посильней оказались, то ли просто я рано понял, что такие, как она, не выживают. Особенно парни. Это ж подумать страшно, что было бы, пойди я в школу балетную, как родительница упрашивала. Или на скрипочке начни играть. Меня и без того, безотцовщину, всегда тюкать пытались, а не умей я за себя постоять – мгновенно бы сожрали.

Так что рос я, к маминому огорчению, хулиганом. С детства. Как сейчас помню, она Пушкина читает, старается – мне лет десять тогда было:

Малыш уж отморозил пальчик,Ему и больно и смешно…

А я добавляю:

– Ведь наступает он в г…но.

И сколько ни стыдила она меня, ни плакала, ни таскала на балет свой любимый – переломить не смогла. Хотя «Щелкунчик» я до сих пор люблю, это я тебе не соврал. Но просто понимал еще с малолетства: на балет нужно ходить, когда ты сыт. Покушал где-нибудь в «Праге», потом еще в буфете шампанского с бутербродиками добавил – и расслабляйся где-нибудь в восьмом ряду партера на центральных местах. А как маман меня водила, в четвертый ярус, да еще и билет с пометкой «место неудобное», и буфет за километр обходила, потому что в нем дорого все, а у нее зарплата сто двадцать рубчиков в месяц – тут уж никаких щелкунчиков не захочешь.

Зато когда я подрос и в силу вошел – маманя, кажется, и рада была, что я никакой не балерун и не музыкант чахлый. У нас-то в квартире воронья слободка еще та была. Машинное масло под дверью разлить или гвоздиков в сапоги насыпать – это так, мелкая мелочь. Маманю соседушки и убить пытались – когда она какой-то очередной увертюрой заслушалась и забыла, что у нее в кухне на плите макароны кипят. До кастрюли-то чужой никому дела нет, а что плиту залило и пожар едва не начался – это соседей взбесило. Всем скопом в комнату ввалились. Сначала орали, что на выселение подадут, и требовали, чтоб она лужу от этих макарон убежавших языком вылизывала, а старушка ж моя ответить не может, только извиняется. Ну, а в коммуналке, коли признал свою вину, значит, слабак, и получай по полной программе. Вот и попробовали всей кодлой в окно ее вышвырнуть. Спасибо, я во дворе болтался, услышал скандал, примчал, разогнал их. И потом еще всю ночь возле мамани сидел, а она сердечные капли пила и рыдала: мол, за что? Что я им сделала?..

А объяснять ей, что нужно не каяться, а той кастрюлей расплавленной обидчикам по морде, было ведь бесполезно…

Тогда я и провел с соседями своими дорогими работу. С каждым индивидуально. Что кто маманю тронет – будет иметь дело со мной.

Мужики – те не боялись, конечно. Они у нас в большинстве серьезные были, через одного с ходками, им на мой учет в детской комнате милиции начхать. Но на кухне ведь бабы властвуют – а баб я, как мог, запугал. Хоть и пацан еще, всего шестнадцать, но сила – она ж не в возрасте. Маманю и в ее пятьдесят три не боялись, а меня лет с четырнадцати уже полрайона обходило стороной. И соседки тоже, конечно, нарываться не рисковали. Особенно после того, как я самой горластой из них торт на морду надел.

…С одной только никак не получалось справиться. С Кирилловной. Ух, и стерва же была! Семьдесят годков, а бухала, как молодая. И любовников водила – таких же старых пердунов. А материлась как! И сильная, зараза… Я ее однажды к стене прижал, скрутил, горло стиснул, а она нет бы обмякнуть – вырывается и коленкой меня по причинному месту, да со всей силы!

Чуть не убил ее тогда – спасибо, мужики растащили…

А тот, настоящий раз – он совсем по-глупому получился.

Прихожу однажды домой. Ночь, свет везде потушен. Только из-под двери нашей полоска пробивается, и еще, слышу, какой-то хруст. Открываю и вижу. Маманя моя, от страха вся белая, в угол забилась. А перед ней Кирилловна. Топчет коллекцию мамашкину – кассеты со всеми ее композициями музыкальными. И шипит какие-то гадости очередные. Ну, что трындит – это дело обычное, а ведь музыку свою маманя лет двадцать собирала. Покупала, переписывала, каждая кассетка в своей коробочке, учтена, подписана… Вот и не выдержал я. Приложил старуху неожиданно, с размаху, чтоб среагировать не успела. Думал, дай бог с ног сбить, корову такую, а вышло, что убил. Она головой об угол стола ударилась, и все, кирдык.

А на суде, кстати, все соседи, несмотря на войну нашу, меня защищали. И участковый на моей стороне был. Кирилловна – она ведь всех достала, не только мою мать. Даже сын ее кровный на суде мне сказал, как мужик мужику: спасибо, мол, избавил… Потому и дали мне как за убийство по неосторожности. Но все равно: жизнь – под откос. И главное, не моя, а маменькина. Она ведь все надеялась, что я в люди выйду. Не в музыканты, конечно, но хоть в слесари шестого разряда. Как этот хмырь, Гоша, ее герой любимый. Из «Москва слезам не верит».

Но я тоже за мать боялся. Ведь она и прежде лапшой была, а сейчас совсем раскисла. Как одна без меня будет? Да еще и в квартирке нашей ненормальной?! Потому, когда после суда свидеться удалось, я велел: бросай, мол, все, и работу свою грошовую, и слободку эту поганую – уезжай. Хоть куда. А лучше – куда подальше. В Узбекистан, например. В Средней Азии тогда, если из самой Москвы специалист с высшим образованием прибывал, сразу комнату в общаге давали. А потом и квартиру…

* * *

– Вот и вся, милая Надя, история, – усмехнулся Егор. – Мама меня послушалась. Перебралась в Коканд. Устроилась на работу. Прижилась. Только переживала очень, что навещать меня далеко… Но пару раз все-таки выбиралась… А я, когда вернулся в семьдесят девятом, костьми лег, но сделал, чтоб она ни в чем не нуждалась. На двух работах пахал, музыкальную коллекцию ей восстановил и обязательно возил ее в Бухару или в Ташкент, когда туда вдруг балеруны московские со своими спектаклями приезжали. А когда совсем состарилась маманя, в девяносто пятом – в Москву ее вернул. Комнатуху нашу в Вороньей слободке, конечно, давно уже прихапали, кокандскую квартиру продать удалось только за копейки. Но я и тут выкрутился. Сподвигнул старушку свою к Крестовской обратиться. Они когда-то не то что дружили, но знакомыми были. И Крестовская открещиваться от давней подруги не стала. Помогла… И только за это я ей по гроб жизни был благодарен. И помогать я балерине взялся – хочешь верь, хочешь нет – от чистого сердца. За то, что онамоей мамане помогла… А что квартира мне обломилась, ну, и все прочее – так что ж я, больной, отказываться? Раз предлагают?..

* * *

Июнь в морге – пора горячая, покойники косяком так и прут. Хотя с чего бы? Солнышко светит, впереди лето. Ни тебе слякоти, ни ветров пронизывающих. И кризисов никаких особых в стране нет… А поди ж ты: и самоубийств масса, и внезапных смертей, и всякого криминального душегубства. В день по семь-восемь трупов приходится вскрывать, и на каждого, если делать все, что положено, выходит по три часа. И чего ж получается? Не ешь, не спи, хорошей погодкой не наслаждайся – знай себе, возись в чужих кишках… Ну, всякие криминальные трупы – еще ладно, их вскрывать по-любому положено и интересно даже. Если молодняк, с виду вполне себе здоровенький, привозят, тоже не отмажешься. Не установишь достоверной причины – родственники потом заедят. Но в судебно-медицинский морг кого только не тащат! Потому что правило такое: раз умер человек на улице или дома, значит, вскрытие обязательно. Вчера двоих дядек возрастом под полтинник приволокли. В одной квартире скопытились. Ни ран, ни побоев на телах не обнаружено. Но смерть все равно считается подозрительной, будьте добры, исследуйте! Хотя как будто не видно: бухали дружбаны в честь начала лета по-черному. И добухались. Острое отравление этанолом, от этой «болезни» на Руси чуть не каждый третий мрет. И неужели на всех время тратить, вскрывать? От такого графика и самому помереть недолго…

Жеке было восемнадцать, он работал в судебно-медицинском морге санитаром и навсегда связывать свою жизнь с трупами никак не планировал. Так получилось. В медицинский он провалился, нужно было годик перекантоваться, а в больничку, судна бабкам подавать, идти совсем уж не хотелось. Что работа грязная – это ерунда, но ведь и платят копейки! А друзья, кто уже в мединститутах учился, и подсказали: коли грязи не боишься – устраивайся тем же санитаром, но в морг, лучше в судебный. И зарплата нормальная, и опыт опять же приобретаешь. Пал Палыч, медэксперт, он мужик разговорчивый. Когда вскрытие проводит, всегда все расскажет, покажет. Да и еще одна польза: когда в институте анатомичка начнется, в обморок падать уже не станешь. И девчонок удивишь своим хладнокровием, и печень в трупе по часу искать не будешь, как многие новички…

Одна беда: слишком уж работы много. Это он не подумал. Надо было лучше в больничный морг идти – там, говорят, не больше двух трупов в сутки… Но что сделано, то сделано. Да и шеф, Пал Палыч, человек понимающий. Он и сам работать не очень-то любит, и его, Жеку, санитара верного, особо не гнобит. Сложные случаи, конечно, разбирают по всем правилам, а тех же алкашей: разрезали, заглянули, убедились – и быстренько состряпали акт по шаблону из компьютера. Много чести: еще печень взвешивать да легкие препарировать…

А недавно вообще смех был: им в морг старушенцию привезли. Совсем древнюю, лет ста, наверно. И даже Жека, уж на что желторотый, а с первого взгляда определил: от старости скопытилась дамочка. То есть «старость» не диагноз, конечно, но ИБС[1] можно писать, не глядя. А что еще – в ее-то возрасте?! Жека на всякий случай бабку осмотрел. Удостоверился: по внешнему виду – полный шоколад. Чистенькая, кожа гладкая, видно, до последнего часа кремами себя умащивала. И ни синячка нигде, ни ссадины. Да еще и письменное заявление от законного представителя имеется: против вскрытия возражаю! Но все равно привезли! Когда у них уже четыре утопленника, расчлененка и два младенца! Жека даже возмутился, пошел к Пал Палычу ворчать: с какой стати им всяких абсолютно нормальных бабок навязывают?! Ну, медэксперт и объяснил: та, оказывается, какой-то знаменитой балериной была. Очень давно, тому лет сорок. Жеку аж смех разобрал: ножки все артритные, ручки скрюченные, а туда же – балерина!..

Что ж, знаменитость так знаменитость. Пришлось смотреть. И что? Хотя и старались побыстрее – все равно времени немало потеряли. А вывод получился тухлый: типичная скоропостижная смерть. Сердечко не выдержало. А что вы хотите, в девяносто годков-то?.. Пал Палыч только плюнул и даже зашивать труп не стал – Жеке велел. А сам помчался быстренько акт составлять.

Так бы и прошла бабка мимолетным эпизодом, если бы в морг в тот же вечер одна особа не явилась. Как только все кордоны прошла, у них охранников целых трое! Однако пробралась. Прикольная такая тетка, лет пятидесяти, шумная, говорливая. Подругой умершей назвалась. И давай вещать: типа убили балеринку престарелую, а вы, господа хорошие, ищите доказательства!

Ну, Пал Палыч гостью, естественно, сразу послал – он ко всяким придуркам привык, родственники через одного в морг являются скандалить. А Жеке – тому любопытно стало. Стал расспрашивать: а с чего вы решили, что убийство-то? Бабка богатой, что ли, шибко была? Или (подколол) тут любовь замешана?..

Правда, потом сам пожалел, что вопросы задавать начал, потому как дама разговорилась не на шутку. У него работа стоит, а тут сиди, разные бредни слушай (серьезных-то доказательств, он сразу понял, у посетительницы не имелось). Единственное, что ценного сказала: будто бы его отблагодарит. Если он (ха-ха, эксперт!) хорошо поработает. Аж пятьсот баксов пообещала! Только никак все равно не светили ему те деньжищи. Не будешь ведь, если все чисто, ради пяти сотен фальшивые причины смерти писать… Однако визитку гостьину Жека на всякий случай взял. И даже звонить обещал, если что интересное найдется (хотя куда искать, когда труп уже зашитый?).

В итоге с трудом от бабкиной подружки избавился – и сразу забыл о ней.

Только вечером еще одна случайность произошла. Уже не в морге – дома. Жека ведь хоть и упахивался на работе, а в институт готовиться продолжал. Биологию там штудировал, химию. И надо же, совпадение: как раз сегодня он читал про лекарственные травы и как при неумелом применении ими отравиться можно. Вот и резанула глаз фраза в тексте про один из препаратов: «Определить наличие данного вещества в организме спустя двенадцать часов после наступления смерти невозможно, единственным косвенным признаком являются суженные зрачки на трупе…»

Жека дернулся. Ох, знакомо, знакомо, совсем недавно он подобное видел! Начал напрягать мозги, вспоминать. И осенило: как раз у бабки-то сегодняшней такие зрачки и были! Пал Палыч еще пробормотал: «Интересно, с чего бы?» Однако, видно, не очень интересно ему реально было – развивать тему не стал. И никаких анализов дополнительных, ни бактериологического, ни спектрального, не назначил.

И не Жекино, конечно, дело во всем этом копаться… Но только если вдруг бабку действительно отравили?! И вычислит это не маститый медэксперт Пал Палыч, а он, скромный, с десятью классами школы, санитар?! Это ж какая помпа будет! Без экзаменов в институт не возьмут, конечно, но уж специально валить не станут, это точно. Молодые да пытливые всем нужны…

И Жека на свой страх и риск решил: завтра прийти на работу пораньше, пока Палыча нет, и взять у бабки пару анализов. Кровушку, естественно, срезики. На бланках за подписью шефа отправить в лабораторию. И попросить, чтоб сделали как можно быстрее. Если он ошибается – Палыч ничего и не узнает. А если причиной смерти на самом деле яд окажется – только благодарить будет.

И всем в итоге хорошо. Да и пятьсот баксов, что бабкина подружка пообещала, лишними не будут.

* * *

Имелось у Надежды Митрофановой одно хобби. Девушка скрывала его от всех, даже от Полуянова. Не потому, что занималась чем-то порочным, избави бог – просто люди у нас обидчивы. Добрая половина народа себя спасителями человечества мнит, еще многие – просто значительными фигурами. И очень удивляются, что со стороны выглядят совсем по-другому…

Надя всегда для себя решала – на кого из литературных героев похожи ее знакомые? И сравнение часто получалось нелестным. Тот же Полуянов – наверняка себя д’Артаньяном мнит. И не ведает, что на самом деле куда больше на Портоса похож – не внешностью, естественно, характером. А Магда – та, без сомнения, миссис Мид из «Унесенных ветром». Шумная, придирчивая и не очень умная. Ну, а Егор Егорович – тот барон Данглар из «Графа Монте-Кристо». Трусливый, расчетливый, беспринципный. Но при этом на открытое, глаза в глаза, злодеяние такому просто пороху не хватит. Его потолок – написать анонимный донос или сдать врагам гарнизон доверяющего ему человека. А по поводу их ночного разговора даже цитата у нее в памяти всплыла, из бессмертного произведения Александра Дюма: «Данглар защищался, как низкий, но уверенный в себе человек».

Егор Егорович – подлюга, конечно… Обобрал несчастную балерину до нитки. Но убивать?.. Во-первых, зачем, если и так все имущество ему отошло… А во-вторых, у него, кажется, просто рука бы не поднялась.

Хотя Надежда, конечно, не следователь. И не психолог. И вообще, как иногда вредничая называет ее Полуянов, прекраснодушная дурочка. Или просто всего не знает. Если, допустим, Крестовская в свои последние дни вдруг твердо решила лишить своего домоправителя наследства? Тут он, наверно, какой ни есть трус, а постарался бы этого не допустить. Любой ценой… К тому же, когда Надя прокручивала в уме их ночной разговор, ей все время казалось: «Что-то я упустила. О чем-то не спросила. Или прослушала. Что-то очень важное…»

В общем, совсем запуталась. Симпатяга Влад – вдруг обернувшийся мошенником… Егор Егорович – очевидный и простой. И оттого подозрительный…