Мальмё, Швеция. На автобусной остановке виолончелист встречает бездомного наркомана. Это мог быть я. Музыкант уносится мыслями в свое прошлое: о музыке – старой и новой, о классике, джазе, рэпе, о бедности, потере близких и тяжелом физическом труде, чтобы просто выжить.
Это не будет история о том, как бедный мальчик стал известным виолончелистом. Это гимн маленькому человеку, тем, кто не преуспел, как бы усердно они ни боролись. От разросшихся жилых домов до андерграундных клубов и сквот-тусовок «Нищета» – это стремительное путешествие по изнанке европейских городов.
«Полифония голосов тесно вплетена в повествование, напоминающее сложную музыкальную композицию. Книга обрывается резко, как могла бы закончиться авангардная музыка, но ее вибрации продолжают наполнять воздух». – The Guardian
Помимо оригинального решения закольцованного финала и пары-тройки цитат, совершенно ничего интересного. Поток сознания, бессмысленный и беспощадный по отношению, в первую очередь, к читателю
Для меня, во всяком случае осталось непонятным, что автор хотел всем этим сказать? О тяжелом положении мигрантов в Европе? О том, что не все из них злые и наглые люди? Что многие виноваты сами в своем положении? О маленьких людях трудящихся на низкооплачиваемых работах? Ну кто-то же должен их выполнять. Все профессии нужны, все профессии важны. В общем посыл остался непонятым, равно как и манера автора перескакивать с личности на личность, что выстроено вроде как воспоминания одного человека, в дальнейшем разветвляющиеся и переплетающиеся в виде мысленных диалогов, перекидывающих от одного сознания к другому. Что, видимо, должно означать – много мигрантов, один ход мыслей.
Непонятно, пошло и нецензурно. Чему и/или кому сочувствовать непонятно, а абстрактным порождениям сознания сопереживать не получается.
Очень сильно на любителя.