Анастасия Ганке
Межсезонье. Сборник стихотворений
когда бы ты снова вернулся назад.
коробка с вещами.
там пахнет чаем,
домашним печеньем и теплой постелью.
метелью,
когда вечер стихнет печалью,
вернуться к ней снова пообещай.
26 ноября 2019
***
Головой на плаху.
Если скучно – опять по новой,
Даже если
Вернется прахом.
Тихо иду по Садовой.
Жизнь – это больше,
Чем взгляды.
Больше,
Чем новый балкон и Порше.
Улыбки пронизаны ядом.
В декабре выгоняет холод
Людей из чужих квартир.
Опять поднимаю ворот.
Не бойся. Иди один.
Эта моя меланхолия
Доведет
До петли, до курка.
Я с весны не живу: так давно ли я
Очнулся? Твоя рука
Меня схватит опять за шиворот,
Хорошенько встряхнет над пропастью,
И скривится за ширмой
любимый рот.
Здравствуй снова. Какие новости?
Я за эти сто лет одиночества
Одичал. В перекрестке линий
Назовусь по фамилии-отчеству
Потому, что не вспомню имени.
Через час
Испарюсь. В рассвете,
В мутном небе влюбленных глаз.
Этот танец последний, за этим
Простимся. В десятый раз.
Кто-то выдумал,
Что разлука
Больно бьёт по душевным ранам.
Чепуха. Проходи без стука.
Ты сегодня чего-то рано.
Я же здесь; и рублей сто пять
На билет до "Питера – пить",
По часам, повернутым вспять,
встрече уже
не быть.
7 декабря 2019
***
Вот бежит человек. Я иду на свет
Через улицу красных огней из глаз,
Через линий проспект, сквозь парадные вен,
По бульвару из колких, обидных фраз.
Я не знаю, куда. Только в страшных снах
Мне мерещится синь перекрестка рук.
Я не знаю, придет ли вообще весна,
Я не знаю, враг я себе или друг.
Чем-то пахнет в квартире. Должно быть, остывшим
Чаем, иначе же сердцем безумным.
И я ухожу. Только стены. Я лишний.
Мой собственный пульс теперь кажется шумным.
В потоке людей, во дворах, в магазине,
В чумазых улыбках прохожих ребят
Ищи эту грусть, но в российских зимах
Не смей ни за что потерять себя.
В рассыпанном бисере слез, в одиночестве
Не забывайся. Я это про́жил.
Хочешь забыться? Забудься в творчестве.
Стой до последней коленной дрожи.
Вот бежит человек. Он со мною знаком.
Я встречал его раньше. И мы похожи.
В бездыханном горле глотаю ком.
Он глядит на меня. Он испуган тоже.
Я не знаю, враг я себе или друг.
Я не знаю, придет ли вообще весна.
Мне мерещится синь перекрестка рук
И приходит лишь в самых ужасных снах.
Эти руки – мои. Я бегу вперёд.
Только пальцы, дрожа, воротник теребят.
Если кто-нибудь снова меня найдет,
Я хочу в нем узнать самого себя.
14 декабря 2019
***
Где повстречаться глазам, красивей
Утренних звёзд в предрассветном небе?
Кто-то кричит из толпы: "В России,
В очередях
в магазине за хлебом".
Где повстречаться улыбкам шире,
Чище ветров с берегов Енисея?
Кто-то ответит: "Не знаем, где в мире,
Но каждый день видим у нас,
В России".
Где ещё стукнет по венам синим,
В пульс обращаясь, не кровь, а лирика?
Кто-то опять из толпы: "В России,
В каждой второй городской поликлинике".
На какой станции слышится смех,
Где повстречаться несчастным лицам?
Мне в репродуктор кричат: "На всех.
Поезд прибудет в пятнадцать тридцать".
Утром туман. Выхожу за порог.
В правом кармане контакты близких.
Я из России, и нет мне дорог,
Кроме, конечно, одних – российских.
Тактику знать и никак не бороться —
Вот, что зовётся стокгольмским синдромом.
Нам,
Русским людям,
Нет нигде солнца,
Кроме того, что взойдет над домом.
И утром в маршрутке нам всем по пути,
И пенсионеры с мест первых вздохнули;
И кроме русской
У нас нет груди,
Чтобы с пелёнок да сразу под пули.
И осенью сложно в России согреться,
И головы мёрзнут, и души, и руки;
Но нам,
Кроме русского,
Нет больше сердца,
Чтобы стерпело и боль, и муку.
И куплены из заграницы билеты,
И смотрит в табло ожидающий взгляд,
И все. Каждый год, как кончается лето,
Русские люди
Летят назад.
28 декабря 2019
***
На стыке двух чувств: горечи и забвения
я объявил себя
сбредившим полностью.
Голос немеет:
не хватит рвения
вырвать хрип
из ротовой полости.
Молчание – золото,
тронешь – течет смола.
Под поездами
гремит как! кузнечным молотом,
кнутами сечет
и делит меня
пополам.
Я за толпой
ступаю пятой Ахиллеса,
каждою раной на теле
брызжу,
как вулканы лавой.
Гости сидят!
Ждут продолжения пьесы.
Смотришь опять
в зрительский зал
лукаво.
Глядишь
исподлобья,
нахмурившись,
вполоборота.
Кто там?
19 февраля 2020
***
Снег влюбляется в солнце
весной.
Так любит
земля приближенье
тепла,
как талой водою реки
бьются из-под стекла.
Сон лелеет рассвет.
Так греет
небо теплое
старый клён.
Так в округе
пугают зверем
одиночество
в сердце моем.
Так мерещатся
чьи-то очи
в предрассветных
туманных
звёздах.
Кто-то в сердце
пробраться хочет
и остаться,
пока не поздно.
Дремлет вяз, разодетый в иней.
Над холмами,
поросших осокой,
растворюсь. И туманом синим
над любовью моей кособокой
Пролечу. И потом метели
заметут
шрам шагов на дороге.
А вернусь —
соловьиной трелью
упаду тебе
прямо в ноги.
7 марта 2020
***
я в бога не верю. не верил
до тех пор,
пока
мой взгляд одичалый
не выхватил
твой из стен,
пока не коснулась ладони
твоя рука.
я обезврежен. сражён
и захвачен в плен.
я в тайны не верю. не верил,
пока не прочел
в глазах твоих
грустных
иссиня-февральский
вечер,
но просто быть рядом,
касаться тебя плечом
мне невыносимо. я сломан.
разбит.
изувечен.
я в бога не верю.