Анастасия Благодарова
Холод твоих рук
– Я умираю, Ир.
– Чушь не неси.
Внезапно я осознал, что никогда не подходил к ней так близко. Не имел ни одного аргумента в доказательство, что она живой человек. Что она из плоти и крови. Едва уловимый терпкий запах тополиных почек. Глаза – цветущий май. Всё в новинку. Ира смотрела на меня сочувственно, но без жалости. Будто злилась на меня. Я и сам на себя злился. Так вот чего мне не хватает. Человека, который один раз, один единственный раз выслушает меня. Ещё б только я мог рассказать…
– Капель звенит в апреле, – напомнила она без намёка на шутку. – Снег тает. Вода точит лёд. Смывает всё, что оставила зима. Смывает боль… Жизнь продолжается. – Улыбнулась, так тепло, что я поверил ей. – Хочешь ждать – жди. Но просто так не сиди. У тебя соревнования и экзамены на носу.
Прежде, чем уйти, по-свойски похлопала меня по плечу:
– А к психологу всё же сходи. Нечего глотать всякую дрянь.
Смысл её слов дошёл до меня не сразу. Оборачиваюсь, чтобы спросить. Никого. Только цепочка её следов обрывается. Или не её? Птицы защебетали далеко-далеко. То ли протестующе, то ли в знак согласия.
