Алексей Витальевич Мекка
Когда земля была плоской
Я подливаю немного в кофе и, подхватывая портфель, иду дальше.
Всего несколько минут ходьбы через парки, скверы и аллеи. Через места, созданные, чтобы лечить душу.
Мимо больных людей. Их страхов и предрассудков.
Мимо того, чем являюсь сам.
Быть может, и я болен. Являясь лишь чьим-то страхом.
Ребенок смотрит на бездомного, заливающегося мерзким пойлом и презирает его. Боится стать таким же.
Бездомный смотрит на успешного служащего, плачущего в своей машине, и благодарит судьбу.
Я смотрю на них всех. Смотрю и не понимаю.
Это я изменился?
Или мир стал другим?
Грузные заводы, что мечут небо своими могучими трубами. Вечный пейзаж этих мест. Грубые и замызганные.
Похожие на военные баррикады, пережившие бомбардировку. Я вижу войска рабочих, что идут, глядя себе под ноги.
Изможденные и уставшие. Подобные проигравшей армии.
Ныряю в грязный узкий переулок. Чьи-то ночлежки. Чьи-то жизни. Вымазанные сажей и грязью.
Мы похожи.
Мы одно целое.
Мы дополняем друг друга червоточинами души, которая является не более чем фантазией.
Эфемерная реальность, что сторонится ленивых волн.
Существует ли она?
