Алексей Витальевич Мекка
Когда земля была плоской
Паршивая комната с дешевым ремонтом. Из-под скрипучего пола вот-вот побегут тараканы. Запах сырости вперемешку с застарелой пылью на книжных полках и перегаром изо рта старика. Вся его кожа несет смертью и безысходностью.
Скукой.
– Беру.
Документы не требуются. Важно лишь платить и стараться не попадаться на глаза старику.
Простая схема, требующая простых действий. Будь незаметен. Будь, как все. Или же не будь вовсе.
На улице слякотно. Ноги вязнут в лужах, пока я, сонный и не позавтракавший, бреду к трамвайной остановке.
Проезжающие машины напоминают электробритвы. Их звуки подобны грохоту сверхзвукового самолета. Они несут смерть. Несут прощение. Мне хочется броситься под одну из них. Хочется, чтобы меня простили. Хочется простить самого себя.
Двери трамвая открываются подобно вратам ада. Там меня ждет отдельный котел, если повезет. Демон в человеческом обличии тянет руку. Просит подаяния.
Харон на лодке в шумных водах мертвого Стикса. Один я не оплатил проезд, равный всему, что заработал.
Выхожу посреди города. Он мне плохо знаком и чужд.
Наполнен суетой. Жаждой. Каждая молекула здесь уже понимает и осознает свою судьбу.
