Алексей Николаевич Наст
Откровения альфонса
А он – настойчивый мужчина,
Опять справлял свою нужду!
Я тосковал, рай вспоминая,
Которому пришёл конец,
Когда отстроилась пивная…
Но тут вмешался мой отец.
Привёл другого он мужчину,
Того, что детям всем пример –
Огромный, жилистый детина,
С дубинкой – милиционер.
И больше я уж не страдаю.
А просто так зачем страдать?
Спокойно в нарды я играю,
Ложусь спокойным отдыхать.
Я всё равно его поймаю,
Я знаю, где его найти,
И надругаюсь, изломаю –
Навек сошлись наши пути!
Зачем ругаться без причины?
Найдётся повод – подожду.
Ведь я – настойчивый мужчина,
К пивной пойду справлять нужду!
«»»»»»
«Мой сосед»
У соседа по коттеджу
Разукрасили забор –
Написали – он невежда,
Также взяточник, и вор!
А ещё – рогатый плакса.
И по мату: «Тра-та-та!».
И вонючей жирной ваксой
Полосами ворота!
Опорочили в газете
На родную сторону,
Что его боятся дети,
И он верит в Сатану.
Он отбился от наскоков,
Он отбился, мой сосед,
И тихонько –
Боком! Боком!
Вновь возглавил
Сельсовет!
Выпивали.
Он смеётся:
«Боже! Боже!
Снова врать!
А я думал, грешным делом,
Всё – закончил воровать…».
«»»»»»
«Вкус клубники»
Время убирает все улики…
Память сохранила с той поры:
Простыни на сене,
Вкус клубники…
Да ещё, кусали комары…
Шёпот. Слёзы.
И рассвета блики…
И воспоминаний рвётся нить…
Простыни на сене…
Вкус клубники…
Счастья не вернуть!
Не повторить!
«»»»»
Я ночевал в чужих домах,
Подолгу жил в чужих квартирах…
Теперь живу в чужих умах,
Играя на душевных лирах.
Так длится много, много лет…
Когда светло,
Когда ненастье…
Но я писатель и поэт,
И это счастье…
Это – счастье!
«»»»»
Пушкин был весёлый барин –
Заберёт ц девки честь,
И дурёхе благодарен –
Сразу стих спешит прочесть.
Забавляясь осторожно,
Сочинит, что просто: «Ах!».
Только гению возможно
Прославлять дурёх в веках!
«»»»»
Ухожу! Прости…
И одной грести
Среди пустоты,
Среди высоты,
Среди этих строк…
Иначе не мог…
«»»»»
Поэта бросила жена –
Сказала: «До свиданья, дядя!»,
Растаяла, назад не глядя –
Была в исканиях она.
А он запил от потрясенья,
Запил, что полетел с катушек,
И видеть стал одних лягушек,
Ведь в алкоголе нет спасенья!
… пришла с улыбкою она –
Он год страдал и ждал её.
Бог есть – заклинило ружьё…
Поэта бросила жена…
«»»»
«Тарасы Бульбы».
Лето 2012 года. Иду по улице Ленинградской (есть такая в городе Новосибирске!) вдоль бетонного забора, ограждающего территорию института. Приятная такая асфальтовая дорожка для пешеходов – я по ней часто ходил на рынок и обратно. Навстречу идёт молодой парень таджик– гастарбайтер, громко говорит по телефону, поднося его к самым губам. Говорит, пусть и с акцентом, но по-русски:
–Да, Джамуш, не смог. Не успел. Ну, сделаю я. Сделаю. Да почему: обещал и не выполняю? Сделаю…
Прослушав ответное бубнение из трубки, вдруг взорвался яростью, прокричал прямо в динамик:
–Сами вы Тарасы Бульбы!
И отключил телефон, убрал в карман.
Я немного обалдел от этой сценки – оказывается, у азиатов– гастарбайтеров Тарас Бульба – это страшное ругательство!
