Александр Николаевич Кестер
Другой дорогой
На Светке её любимое пальто. Белый пушистый воротник – поднят. Струи стекающих на плечи волос укрывает розовая беретка, придавая озорству её взгляда утончённости, а радостному блеску в глазах – нежности. А эти её ямочки на щеках всегда отнимали у меня волю и способность мыслить здраво. Сидит, на меня смотрит, улыбается:
– Звоню, звоню – не отвечаешь. Смотрю, машина во двор въехала. Ты. Вот так да!
– Дёрнуло что-то…, – подбирал я слова, захотелось сказать что-то приятное, – На наше место потянуло, соскучился.
– Так «что-то дёрнуло» или «соскучился»?
Ох уж эта Светка, и ничего-то от её внимания не ускользнёт.
– Сам не знаю, так захотел, будто должен был это сделать, со всей непреложностью, как закон, понимаешь… А ты как тут оказалась?
– Ножками, – рассмеялась Светка, – Почему не отвечал на звонки?
– Смартфон дома забыл, – ответил, и неожиданно для себя добавил, – Надоело!
– Стоило тогда из-за этого всё лето пахать, всех друзей позабыть?
– Не знаю. Думал, что стоило, – и развёл руками.
Мы посидели, поболтали, договорились вечером встретиться. Я отвёз её на работу. Сам опоздал, но ничего, день – будний, до обеда спокойно.
Не успел переодеться, как администратор позвал к телефону.
– Сынок! Слава Богу! На работе говорят – ещё не приехал, а по новостям сообщили, что на переезде авария такая страшная, – услышал я взволнованный голос мамы.
