- Рейтинг Литрес:4.9
Полная версия:
Адэмар Роханский Эндор
- + Увеличить шрифт
- - Уменьшить шрифт
Это все конечно прекрасно, но вдруг я замер, пораженный ледяной догадкой. Характеристики — это одно. Но ведь должно быть и другое. Скиллы. Перки. Та самая мышечная память, которую в нормальных играх дают за очки.
«А навыки владения оружием?» — мысль прозвучала как приказ самой системе.
Взгляд (внутренний, направленный в тот самый уголок сетчатки) рванулся к соседней вкладке. Меню поддалось, перелистнувшись с лёгким, едва уловимым ментальным щелчком.
И открылась новая, душераздирающая картина. Простой, чёрствый список:
Доступные направления мастерства:
Двуручное оружие: 0.
Парное оружие: 0.
Древковое: 0.
Рукопашный бой: 0.
Верховая езда: 0.
Школы магии: 0.
Ремесленные направления: 0.
Стрелковое оружие: 0.
Одноручное оружие и щит: 0.
Свободные очки мастерства: 1
Колонка нулей. Длиннее и беспощаднее, чем список характеристик. Полное, тотальное неумение. Я не просто слаб и труслив. Я — абсолютный профан. Белый лист. Чистый холст, на котором можно нарисовать только свою беспомощность.
Мозг, лихорадочно цепляясь за цифры, пытался анализировать. Удача: 6. Шесть пунктов. Система, выходит, при рождении персонажа (или что там было со мной) бросила шесть своих внутренних кубиков и выпало… удача. Автоматическое распределение. Ироничное. «Не сказал бы, что на Земле был удачливым, — промелькнула мысль. — Хотя… не умер под колёсами, не выпал с балкона. Может, для этой вселенной я и есть везунчик?» Но рациональная, задротская часть меня возмутилась: «К чёрту удачу! Всё решает дамаг в секунду! Всё решает статистика!»
И тут же — осознание: есть ещё три священных, свободных пункта, которые я могу впихнуть куда хочу. Не в удачу, которую навязала система. А в то, что нужно мне.
Раздумий не было. Ни секунды. Всё — в Силу. Привет Арни. Быстрый старт. Быстрая прокачка. Чтобы бить больно с первого же удара. Чтобы этот кусок железа в руках не был просто обузой. Чистая, примитивная, геймерская логика: дамаг решает всё.
Понятное дело, что необходимо вкачивать и ловкость и выносливость, иначе, несколько минут боя и ты согнувшись в три погибели, тяжело дышишь высунув язык.
Но сначала силу до четырех, а после начнем подтягивать другие статы.
Я уставился в цифры так, будто от одного взгляда они сами перестроятся во что-то приличное.
Не перестроились.
Картина была простая и унизительная: я слабый, медленный, хлипкий и без магии. Из серьёзного имущества — шесть очков удачи и топор, которым я, если честно, скорее себя покалечу, чем врага.
Значит, думай от обратного.
Не «кем я хочу быть в прекрасном далёком будущем», а «что даст мне шанс пережить ближайшие десять минут».
Ответ напрашивался сам собой.
Сила.
Не потому что это самый умный выбор. А потому что это самый прямой выбор. Мне не из чего было строить тонкую механику. У меня не было ресурса на красивый билд. Мне нужен был удар, который хоть что-то решает.
— Ладно, — сказал я себе. — Будем тупым. Зато, возможно, живым.
Все три очка ушли в силу.
Цифра изменилась: 1 → 4.
И мир будто слегка сдвинулся.
Нет, я не превратился в гору мышц. Но в теле появилась плотность. Уверенность. Тяжесть в костях. Когда я снова поднял топор, он уже не пытался вывернуть мне плечо. Он вдруг стал… понятным.
Не родным. Не своим. Но хотя бы послушным.
— Ну привет, — сказал я железяке. — Похоже, ты теперь моя единственная квалификация.
Он был лёгким. Не невесомым, нет. Но вес, который давил и перекашивал меня минуту назад, теперь лежал в ладони уверенно, послушно. Я покрутил его, перебросил с руки на руку. Но тут же осёкся. Да, я стал сильнее. Но топор в моей руке был всё тем же бесполезным куском железа. Я не знал, как его применить. Сила — это хорошо. Но сила без навыка — это просто возможность убить себя более тяжёлым предметом.
Свободное очко мастерства у меня было одно.
Я вложил его в двуручное оружие.
И в тот же миг мир взорвался болью.
Не в руках. Не в спине. В голове.
Будто мне в череп вбили раскалённый клин, а следом через эту дыру начали закачивать что-то чужое — не слова, не картинки, а движения. Правильный разворот корпуса. Стойка. Баланс. Замах. Момент, когда вес оружия уже не враг, а продолжение удара.
Это было не обучение.
Это было насильственное внедрение.
Мой мозг сопротивлялся, как мог. Пытался вытолкнуть чужую схему движений, как организм выталкивает занозу. Но система была сильнее. Она просто вдавливала навык внутрь, пока он не занял своё место.
Когда всё кончилось, я лежал на камне, весь в холодном поту, и дышал так, будто только что вынырнул со дна.
Поднялся.
Взял топор.
И сразу понял разницу.
Нет, я не стал мастером. До мастера мне было как до луны босиком. Но теперь я хотя бы знал, как ставить ноги. Куда вести лезвие. Как не отрубить себе колено первой же попыткой.
В интерфейсе напротив строки вспыхнуло:
Двуручное оружие: 1 (Новичок).
— Ну здравствуй, — выдохнул я. — Первая честно приобретённая вещь в этом мире. Боль.
Внимание:
— Каждая новый уровень приносит разумному существу три очка характеристик на свободное распределение и одно очко мастерства, которое можно вложить во владение.
— Для людей, эльфов и прочих разумных рас дается на выбор только пять характеристик из тринадцати. Это абсолютный предел прокачки характеристик свободным распределением.
— Предметы получаемые с нейтральных монстров дают только два вида характеристик: Здоровье и Урон (Считается как физический, так и магический в зависимости оттого каким оружием вы наносите урон).
— Удача, с меньшим шансом может дать случайную другую характеристику.
Я молча перечитывал все это.
— Охренеть, — воскликнул я, — это что же получается, с лута я не могу получить к примеру ловкость, силу, критический урон? Только здоровье и урон. Не скажу что это плохо, на первый взгляд. Но выглядит необычно. Но отсюда выходит индивидуальность, что мне очень нравится. Потому что, что тут получается. Значит пять из тринадцати на выбор характеристик на максимум. Ну конечно еще остается удача, которая может дать с предмета не урон или здоровье, а тоже отражение заклинаний. Что кстати, неплохо повышает удачу, как характеристику. Но зная мою удачу, а также случайность характеристики которую оно дает, да и то, что шанс на эту случайность, тоже необычайно низок, я не рассматриваю прокачку этой характеристики для себя.
А в целом все характеристики по своему интересны. Танки будут брать защиту, сопротивление, отражение заклинаний и уклонение. Воры скрытность, ловкость, восприятие и т. д. Так мне это видится. А лично для себя, я хочу силу, ловкость, выносливость, критический удар и… Не знаю. Здоровье итак наберется от шмота, смысла тратить на нее свободные очки характеристик не вижу. Интеллект или Восприятие. Восприятие круто. Видеть невидимых игроков это на пользу. Нежданчика в спину не будет. А интеллект… Делить урон на магический и физический не хотелось бы. Я хочу быть злым дамагером в чем-то одном. Да детка. А интеллект. Если бы он в Эндоре отвечал за скорость мышления, как принято понимать этот параметр у нас на Земле. Тогда другое дело. Но в Эндоре он повышает, грубо говоря, только магическую силу. Конечно, всегда хотелось бы, как бы это не звучало заезжено и банально, запустить фаербол.
Еще один момент. Что-то я не увидел никакого указания про ранг лох и предметы уровня лох. Я так понимаю, он даже не удостоен системой упоминания. И скорее всего лоховские штаны к примеру ничего не дадут. Ну будет теплее, комфортнее. И не более. Сейчас бы я от такого богатства не отказался, если честно.
Звучит конечно все это интересно, посмотрим как это будет на практике.
Я поднял голову к куполу пещеры, к тёплым кристаллам. И голос, низкий, уже без прежней дрожи, отдался от стен:
— Элис? Открывай дверь. В Нарнию… тьфу, чёрт. В Эндор. Пора.
Голос проводницы отозвался мгновенно, всё таким же мелодичным, всеобъемлющим эхом:
— Желаю удачи!
Я усмехнулся. Теперь, с тяжестью топора на плече и знанием в мышцах, это пожелание звучало уже не как насмешка, а как напутствие.
— Спасибо, — кивнул я пустоте. И повернулся к стене, где минуту назад упало оружие. Теперь там должна была быть дверь. Должна.
Я был к ней готов.
***
Глава 2
Свет. Резкий, настоящий, обжигающий сетчатку после золотистого сумрака пещеры. Он хлынул из широкого проёма, что беззвучно растворился в стене справа от постамента. Проём, которого секунду назад не было. Я зажмурился, потом щурясь, шагнул навстречу — из искусственного грота в буйство жизни.
И очутился на поляне.
Воздух ударил в лицо. Не просто воздух — плотный, густой коктейль из запахов: терпкой хвои, сладковатой пыльцы, влажной земли, чего-то цветущего и незнакомого. Он был настолько свежим, что первым вдохом чуть не закружилась голова. Солнце — настоящее, жаркое, висящее высоко в бездонной синеве — припекало кожу плеч. Под босыми ногами пружинила прохладная, сочная трава, усеянная мелкими белыми и синими цветами.
Я замер, впитывая мир. Реальность его была оглушающей. Не графика, не рендер. Дуб в два обхвата с морщинистой корой, берёзы, шелестящие на ветру тысячами листьев, кусты с незнакомыми ягодами. Звуки! Пронзительный, многослойный щебет птиц, жужжание насекомых, шелест, скрип веток. В тени деревьев мелькнул рыжий пушистый хвост — белка. По краю поляны, настороженно подняв уши, проскакал заяц. Идиллия. Картинка из рекламы эко-отпуска. Слишком круто, чтобы быть правдой.
С наслаждением, с почти детским восторгом, я повернулся на месте, стараясь запечатлеть каждую деталь. И только закончив полный круг, мозг, отравленный паранойей выживальщика и геймера, выдал холодную струйку тревоги.
Черт…
Там, где должен был зиять проём в скалу, теперь стояла сплошная, непробиваемая стена из дубов и густого подлеска. Ни щели, ни намёка на камень. Пещера испарилась. Будто её и не было.
— Ну и дела-а-а… — тихо присвистнул я. Звук затерялся в щебете. Паника, тупая и знакомая, зашевелилась где-то под рёбрами. «Куда теперь?»
Инстинкт выживания, прокачанный сотнями часов в хардкорных RPG, сработал мгновенно. Инвентарь. Снаряжение. Что у меня есть?
Мысленный взгляд рванулся к интерфейсу. Вкладка «Снаряжение» открылась с лёгким щелчком восприятия. И… опустошила душу. Ряды аккуратных, пустых слотов: голова, плечи, грудь, кисти, поножи, сапоги. Бижутерия. Аксессуары. Всё пусто. Совсем. Лишь в слоте «Поножи» одиноко и уныло красовалась иконка моей набедренной повязки. Ну, хоть что-то. А, да: ещё вкладка «Оружие» с моим единственным, верным топором.
И всё. Голый, босой, с одним топором посреди незнакомого леса. Красота, да.
Я заставил себя снова осмотреть поляну, уже не как турист, а как потенциальная добыча. Лес вокруг был густым, тёмным даже на солнце. Тени между деревьями казались непроглядными. «А что там? А кто там?» — нашептывал внутренний голос. А если стемнеет… Мысль о приближающихся сумерках сжала желудок ледяным комом. Солнце стояло в зените. Обед. И мой собственный желудок, как будто услышав мысль, предательски и громко заурчал. Я сглотнул, отогнав чувство голода. «Позже. Сначала — вектор. Направление. Цель».
Взгляд упал на ближайшего исполина — древний, высоченный дуб, возвышавшийся над остальными, как башня. Идеальная точка обзора. В детстве я лазил по деревьям лучше всех во дворе. Осталось ли что-то от той сноровки за двадцать лет сидения за компом?
Прислонив топор к шершавому стволу, я плюнул на ладони (старая, бесполезная привычка) и полез. Первые движения были скованными, неуверенными. Но потом тело, уже не тощее и дряблое, а пронизанное новой силой, вспомнило. Мышечная память проснулась где-то глубже, чем память о навыках топора. Руки цепко хватались за выступы коры, ноги находили опору. Подтянулся на нижней толстой ветке, забросил тело, ухватился за следующую. Дышал тяжело, но не задыхался — спасибо новой выносливости, пусть и базовой. Ветка за веткой, всё выше. Воздух становился чуть прохладнее, а запах хвои — острее.
Я замер, обхватив ствол, на высоте, с которой остальные деревья казались кустарником. Панорама открывалась на километры.
Леса. Бесконечное, волнистое море зелёных крон под безоблачным небом. Но на севере… Прищурившись, я разглядел чёткий разрыв в зелёном одеяле. Крыши. Небольшие, тёмные, похожие на грибы после дождя. Дымок. Ограды. Деревня. Километра два, не больше, через лесную чащу.
Надежда, горячая и стремительная, ударила в виски. Цивилизация! НПС, квесты, торговцы, еда, крыша над головой!
— Во! Туда! — выдохнул я, уже мысленно примеряя роль загадочного странника.
И тут, окрылённый, я совершил роковую ошибку — посмотрел вниз.
Высота, которую я игнорировал при подъёме, обрушилась на меня всей своей физической, давящей реальностью. Метров двадцать. Двадцать метров пустоты между мной и твёрдой, неумолимой землёй. Колени внезапно подкосились, ладони вспотели, прилипнув к коре. Знакомый, тошнотворный страх высоты, который я благополучно забыл в игровом азарте, сжал горло.
— Не смотреть вниз! — прошипел я себе сквозь стиснутые зубы. Простая, идиотская команда. Выполнить её оказалось невыносимо сложно. Как спускаться, не видя, куда ставить ногу? Нащупывать опору вслепую?
Спуск был пыткой, медленной и унизительной. Каждый перенос веса, каждый поиск очередной ветки отзывался дрожью в мышцах. Несколько раз нога соскальзывала, сердце останавливалось, и я вжимался в ствол, обнимая его, как единственную надежду. Чудом удерживался.
Когда до земли осталось, как мне показалось, немного, я не выдержал и снова глянул вниз. Метров пять. Можно спрыгнуть. И в тот же миг движение внизу приковало взгляд.
К моему топору, прислонённому к дереву, подошло… нечто.
Не успел я как следует испугаться, как взгляд — уже не мой, а тот самый, интерфейсный, наведённый силой системы — сфокусировался сам по себе. Текст всплыл прямо перед глазами, наложившись на изображение зверя:
Дикий порось.
Ранг: Новичок.
Уровень: 1.
Здоровье: 18.
Сперва я подумал — кабан. Примерно таких же размеров, как и земные. Но что-то было не так. Очертания? Манера движения? Зверь обнюхивал древко топора, фыркая, его небольшие глазки блестели каким-то нездоровым, тупым любопытством. И тогда я разглядел клыки. Нелепо длинные, изогнутые, желтоватые, торчащие из нижней челюсти, как у дикого вепря. У обычного поросёнка такого быть не могло. Проблемы перевода? Или проблемы мира? Было еще кое-что… Кабана полностью обхватывала зеленая аура.
Дикий порось. Кабанчик. С рангом новичок. Нее лох, как я. Еще и с уровнем. И с такими клыками, что, кажется, ими можно было бы вспороть живот неосторожному путнику. Моя рука инстинктивно потянулась к пустому месту на спине, где должен был висеть топор. Он был там, внизу. А я — здесь, на дереве. А между нами — оно.
Первый уровень против «Лоха».
Ну что ж. Удача, тебе выбирать фаворита. Все-таки ты есть у меня. Целых, сраных шесть очков. Лучше бы их, к примеру, в ловкость и здоровье пополам поделить. Ладно. Я отвлекся.
— Э-э-э-эй! — гаркнул я, пытаясь вложить в крик всю накопленную за годы игровой бравады. — А ну пошёл вон!
Кабан вздрогнул, поднял свою морду с крохотными, тупыми глазками. Встретился со мной взглядом. И — дал дёру. Рыжая щетинистая туша метнулась в кусты и скрылась.
Облегчение хлынуло тёплой, почти пьянящей волной. Я довольно, даже самодовольно выдохнул, и на губы наползла ухмылка. Сработало. Значит, мой уровень, даже такой, вселяет страх. Я спрыгнул с последней ветки, приземлившись на подогнувшиеся, но послушные ноги.
— Вот так-то! — провозгласил я пустому лесу, подходя к топору. — Знай наших! «Лох» — это тебе не какой-то там «первый уровень»!
Я поднял оружие, и его привычная тяжесть успокоила. А что, если… Кто знает? Может, в этом мире «лох» — не оскорбление? Может, так называют избранных? Неудачливых парней, которым суждено стать героями? Вдруг я и есть такой — местный тёмный конь, скрытый чемпион? Мысль была сладкой и глупой. Я почти поверил.
Вдруг я услышал рык.
Не спереди. Сзади. Медленно, с леденящим душу чувством предзнаменования, я обернулся.
Тот же кабан. Стоял в двадцати шагах, низко опустив голову. Его маленькие глазки теперь не выражали тупого любопытства. В них горела примитивная, чистая ярость. Он рыл землю копытом, выбивая куски дёрна, фыркая клубами пара. Поза — точь-в-точь разъярённый бык перед броском.
Мой «уровень» его не впечатлил. Совсем.
И тогда он пошёл в атаку. Не побежал — ринулся. Сжатая пружина, щетинистый снаряд на коротких, мощных ногах.
Я оцепенел. Всё. Всё замедлилось. Не героическая музыка, а тихий, пронзительный звон в ушах. Перед глазами, ярче реальности, вспыхнула картинка: желтоватый клык, входящий в плоть ниже пупка, резкая боль, тёплая струя крови, а потом… кишки. Алые, извивающиеся, вываливающиеся наружу под собственной тяжестью. И этот зверь, хрюкая, начинает их жевать, пока я ещё жив, пока я смотрю…
— Фу, — я с силой тряхнул головой, отгоняя мерзкий галлюцинаторный бред. Но ноги не слушались. Они стали частью земли, мёртвыми столбами, вросшими в почву. Мозг кричал: «Беги! Двигайся!», а тело было парализовано древним, рептильным страхом — страхом добычи. Кабан приближался. Запахло смертью, землёй, звериной яростью. Я занес топор для удара.
В последнее мгновение, когда уже чувствовалось горячее дыхание, инстинкт пересилил паралич. Не я, не Лёха, а что-то глубинное, животное, дёрнуло тело вправо.
Я ушёл от смертельного удара в грудь или живот. Но не от атаки целиком.
Это спасло мне живот, но не ногу.
Клык вспорол икру с влажным, мерзким звуком.
Получено 3 урона.
Правая голень повреждена.
— А-А-А!
Но я тоже попал.
Не по голове. Не по шее. Просто в бок, на встречном движении, тяжёлым рубящим ударом. Топор врубился поросю под ребро и располосовал бок.
Вы нанесли 7 урона.
Кровотечение.
Тварь взвизгнула, отскочила, крутанулась и снова пошла в атаку.
Я тяжело дышал, сжимая топор обеими руками. Нога горела, кровь стекала по пятке. Но самое неприятное было даже не это.
Первый хороший удар его не убил.
И это было правильно.
Да, я попал сильно. Но позвоночник цел, шея цела, тело ещё держало жизнь. Он истекал, злился, слабел — но не умирал только потому, что мне хотелось быстрого красивого финала.
— Ладно, — прошипел я. — Значит, по-настоящему.
Порось рванул снова.
На этот раз я ждал.
Удар вышел короче, грубее. Я встретил его встречным рубящим движением, целя туда, где сходились плечо и шея. Лезвие скользнуло по щетине, вспороло верх передней ноги и чиркнуло по сухожилиям. Порось с визгом сбился с рывка.
Вы нанесли 5 урона.
Нарушение опоры.
Кровотечение усиливается.
Передняя нога у него подрагивала. Бок был залит кровью.
Цель ослаблена.
Вот оно.
Система не любила красивые случайности. Она любила последовательное уничтожение. Сначала вскрой. Потом сбей. Потом ломай. И только потом — добивай.
Порось, будто чувствуя, что времени у него мало, рванул в третий раз.
Я шагнул навстречу и рубанул сверху вниз, целя в основание шеи.
Но в последний миг дёрнулся. Испугался клыков. Испортил траекторию. Вместо шеи лезвие прошлось по крупу, скользнуло ниже позвоночника и…
…что-то тёмное, тонкое, щетинистое отлетело в сторону.
Порось взвизгнул так, будто я задел не хвост, а саму его душу.
Вы нанесли 2 урона.
Тяжёлый стресс.
Отсечён хвост.
Я моргнул.
Потом посмотрел на землю.
Потом на зад порося.
Потом снова на землю.
— О нет, — выдохнул я. — Нет-нет-нет. Только не говори, что я сейчас реально…
Я реально отрубил ему хвост.
Наступила пауза.
Почти абсурдная.
Порось медленно подошёл к своему хвосту, обнюхал его и замер. Потом глянул на собственный зад. Потом снова на хвост. И тихо, жалобно хрюкнул так, будто мир только что разбился на две половины: с хвостом и без хвоста.
И, клянусь, в этот миг я почти увидел его мысль:
«Это был мой хвост.»
— Прости, — выдохнул я почти искренне. — Но у нас тут вообще-то бой…
Тем временем у меня в интерфейсе тревожно вспыхнуло:
Состояние: Бессилие подступает.
Вот ведь вовремя.
Но именно это нелепое, хвостовое горе и дало мне шанс.
Порось подставил шею.
Не специально. Просто весь развалился в этом своём потрясении. Потерял ритм, ярость, рывок.
Я собрал остатки сил, шагнул вперёд и вложил в удар всё: страх, злость, боль в ноге, ярость на этот мир, на себя и на эту оскорблённую хвостатую тварь.
Топор обрушился в основание шеи.
На этот раз — правильно.
Лезвие вошло глубоко. Разрубило мясо, жилы, кость. Порось дёрнулся и рухнул в траву, захлёбываясь кровью.
Вы нанесли 4 урона.
Дикий порось убит.
Опыт получен.
Я ещё секунду держал топор в замахе. Потом опустил его и сделал шаг назад.
Порось бился недолго. Потом затих.
А я стоял над ним, весь в поту, с разодранной ногой и одной очень простой мыслью в голове:
Если бы не первая рана, если бы не сбитая опора, если бы не кровотечение, если бы не этот чёртов хвост — я бы сейчас, возможно, лежал здесь сам.
В углу интерфейса появилась полоска.
Прогресс до 1 уровня: 12%
Я смотрел на эти строки, потом на труп кабана… «Интересно, — мелькнула у меня задротская мысль сквозь боль. — А если бы я был не „Лохом“, а, скажем, пятым уровнем? Завалил бы, наверное, с одного удара сраного поросенка. Первый бой прошел на грани смерти. Это хардкор какой-то.
Горький, истерический смешок подкатил к горлу. Героическое начало. Просто сказка.
Чистая победа!
Слова отдались в голове гулким, идиотским эхом. Победитель — Лёха. Я попытался встать, представить грохот трибун, вскинуть руки, как гладиатор на арене… Но арены не было. Была только липкая от крови трава, труп кабана и пронзительная, живая боль в ноге, которая при попытке опереться на неё ответила белым огнём. Я рухнул обратно, прикусив язык, чтобы не закричать снова. Идиотское позёрство. Герои валяются в грязи и стонут. Это — реальность. А еще адская усталость. Шкала энергии на нуле. Минута боя, и у меня нет сил чтобы встать.
Придётся ждать. Сидеть и ждать, пока эта дырявая плоть срастётся. Заодно проверю, как работает регенерация на единичке здоровья. Главное, чтобы на запах крови не пришла вся лесная родня покойного.
Прошло часа три.
Сначала я пытался считать время.
До ста. До тысячи. По ударам сердца. По смене теней на траве. По тому, как солнце медленно, почти лениво сдвигалось между ветвями. Очень скоро счёт развалился. Остались только боль, ожидание и лес.
Лес оказался куда менее дружелюбным, чем показался днём.
Стоило перестать двигаться и замереть в роли раненой добычи, как каждый звук вокруг начал звучать иначе. Щебет птиц уже не казался весёлым. В нём слышалась суета живых существ, которым до тебя нет никакого дела. Шорох травы перестал быть просто шорохом — в нём таилась возможность новых зубов, лап, клыков, жвал. Даже ветер в кронах звучал уже не как красота, а как равнодушие мира к одной конкретной человеческой тушке, истекающей кровью у дуба.
