Адэмар Роханский Эндор

Глава 1

Кристаллы. Сначала я увидел только их — тёплые, пульсирующие янтарные капли на тёмном своде. Свет был густой, почти осязаемый, он не просто освещал, а наполнял собой пространство. И в этой золотистой толще медленно всплыло первое, мучительно простое осознание: «Где это я?»

Не вопрос. Констатация. Голый факт, от которого отскакивало сознание, как мячик от стены. Я лежал на камне. Не на кровати, не на диване — на холодной, неровной каменной плите. Всё тело гудело тихим, фоновым звоном, будто меня только что выгрузили из стиральной машины после тяжёлого цикла. Я повернул голову. Стены пещеры были гладкими, будто отполированными за века невидимым потоком. Идеально круглое помещение, камера-пузырь, застывший в толще скалы.

«Апартаменты, что надо, — съязвил я про себя. — Ничего лишнего». Мысль прозвучала в голове с плоской, усталой иронией. В жизни я был мастером по такой иронии — она заменяла броню.

Я сел. Камень холодил кожу. И тут до меня дошло. До меня — в буквальном смысле. Я опустил взгляд. Набедренная повязка из грубой ткани. Всё. Больше ничего. Ни привычной футболки с потрёпанным принтом, ни шорт. Я поднял руку перед лицом. Та же худая, бледная конечность с тонкими запястьями, что и в реальности. Я сжал кулак. Мышцы напряглись жалкими верёвками под кожей.

«Ага. Конан-варвар, — мысленно фыркнул я. — Точнее, Конан-недокормленный. Конан после жёсткой диеты и депрессии». Картина была настолько абсурдной, что из горла вырвался короткий, хриплый смешок. Звук умер в густом свете, не найдя эха. Самоирония — мой щит и мой компаньон. В жизни, где тебя давно записали в «лохи» и «очкарики», без неё сойти с ума проще простого. Здесь, в этой странной золотой капсуле, она была единственным знакомым, родным островком.

«Сон, — уверенно заключил я. — Должно быть, сон. Наконец-то мой перегретый мозг выдал нечто эпическое, а не привычную муть про опоздание на пару». И щипать себя я, естественно, не стал. Зачем? Возвращаться? В ту самую «реалку», где я — Лёха, двадцати летний московский задрот, виртуозно уворачивающийся от любых сложностей, кроме виртуальных? Где моя смелость умещается в квадрат монитора, а вся отвага уходит на хардкорные рейды? Нет уж. Пусть этот сон тянется подольше.

Противоположная стена. Там стояло нечто. Прямоугольный обелиск, тёмный, с матово-зеркальной поверхностью. Он выглядел в этой пустоте инородным телом, артефактом. Цель. Мне нужна была цель. Я поднялся на ноги, пошатнулся — тело было чужим, непослушным. Каменный пол холодил ступни.

Я подошёл. И постамент… ожил. Не просто засветился. Он впитал в себя окружающий свет, сгустил его и выплюнул обратно в виде плавающего в воздухе изображения. Чистейший голографический экран. От неожиданности я дёрнулся назад. И тогда пространство взорвалось Голосом.

Он был повсюду. Не громкий, но всеобъемлющий. Мелодичный, тёплый, идеально сведённый, будто из дорогих колонок с эффектом полного погружения. Он обволакивал, проникал в кости.

«Добро пожаловать в прекрасный мир Эндор! Как вас зовут, искатель приключений?»

Я выпалил, не думая:

«Лёха!»

«Я — Элис, ваш проводник. Рада знакомству!»

«Весьма… взаимно!» — выдавил я, и внутри всё ёкнуло от азарта. Это была не просто картинка. Это был интерфейс. Настоящий, осязаемый. Моё игровое нутро забилось в экстазе. Сон? Да какая разница! Это было лучше.

Экран сменился. Новый текст.

«Выберите расу».

И список. Эльфы, люди, орки, гномы… Галерея штампов. Моё внутреннее игроманское «я» моментально проанализировало их, как тысячи раз до этого. Эльфы — ловкость, магия, пафос. Орки — грубая сила, минус к интеллекту (обычно). Гномы — упрямство, ремесло. Хоббиты… нет, только не это.

«Человек, — без колебаний решил я. — Только человек». Почему? Это была не тактика. Это был принцип. В играх я всегда выбирал людей. Не самую сильную, не самую магическую расу. Самую… среднюю. Баланс. Возможность быть кем угодно. А ещё — тихий, глупый бунт против самого себя. В жизни я был никем. В игре я хотел быть собой. Просто собой. Пусть и в другом мире. Человеком.

Изображение моргнуло, приняв мой выбор.

«Теперь выберите начальное оружие».

И вот тут мой внутренний диалог разгорелся в настоящую схватку.

«Лук, арбалет… — Я мысленно скривился. — Дистанционка. Удел калькуляторов и трусов. Сиди в кустах, жми на кнопки, не пачкайся». А я-то в играх был другим! Я бросался в самую гущу, в ад пати-эффектов и кричащих моделей, рубился в кайф, чувствуя ритм ударов. Я был дамагером в самом сердце хаоса. Моя трусость оставалась по ту сторону экрана.

«Щит? Танк? — Фу. — Тащить на себе агро, отвечать за пати…» Нет. Ни за кого, кроме себя, я отвечать не хотел. Не мог.

Меч? Слишком… правильно. Слишком «геройско». Банально. Кинжалы? Фехтование, ловкость — не моё. Копьё? Рационально. Умно. Держи дистанцию. Но скучно! Где тут ярость? Где размах?

И тогда я увидел его. Двуручный топор. Грубый, тяжёлый клинок на длинном древке. Не оружие фехтовальщика, а орудие работяги. Или мясника. В нём не было изящества. В нём была правда. Правда удара, который не парируют, а только принимают на щит или на кость. Оружие, ломающее щиты, сокрушающее доспехи. Оружие, не оставляющее вариантов. Им нельзя колоть, им можно только рубить. Сносить. Упрощать сложный мир до простой бинарной системы: есть преграда — нет преграды.

К тому же… практично. Вдруг дров нарубить надо будет. Костерок развести. Мысль была до смешного приземлённой, но именно она поставила точку.

«Топор, — внутренне кивнул я. — Мой выбор».

Я почти не смотрел на статы. Боялся. Боялся, что это видение дрогнет, что золотой свет пещеры померкнет, и я увижу над собой потрескавшийся потолок своей съёмной однушки в Москве. Нужно было действовать, пока чары не рассеялись.

«Выбираю топор!» — сказал я вслух, почти выкрикнул.

Голос Элис, тёплый и всепроникающий, заполнил финальным аккордом купол пещеры:

«Поздравляем. Вы выбрали расу и оружие. Добро пожаловать в Эндор!»

Золотой свет кристаллов будто вспыхнул ярче. Воздух завибрировал. И где-то в глубине души, под слоями иронии и страха, что-то дрогнуло и выпрямилось. Лёха-задрот остался там. Здесь, с этим топором, которого ещё даже не было в руках, начинался кто-то другой. И это было страшно. И невыносимо… интересно.

Изображение погасло. Резко, без всякого перехода. Золотистый свет снова стал просто светом, а не магическим экраном. Тишина, густая и полная, обрушилась на уши после мелодичного голоса Элис.

«Э-э-э…»

Звук застрял у меня в горле, глупый и беспомощный. Я стоял перед теперь уже просто тёмным, безжизненным обелиском, чувствуя себя полным идиотом.

— И где, собственно, оружие? — наконец выдавил я в тишину. Ожидание было чётким, как инструкция: выбрал — получил. А тут тишина. Пустота. Обман.

И тогда каменная стена слева от постамента вздохнула. Негромкий скрежет, шорох песка — и часть поверхности, идеально сливавшаяся со скалой, сдвинулась, открыв нишу. Оттуда с тяжёлым, глухим стуком на каменный пол вывалился топор.

Тип: Двуручный Топор.

Уровень: Лоховской.

Урон: 0-1.

И почему я не удивлен…

Топор не парил в воздухе, не материализовался в сиянии частиц. Упал. Как кусок железа. Я подошёл, наклонился. Это был он. Двуручный топор. Длинная, грубо обработанная деревянная рукоять, увесистое стальное лезвие с одним длинным, слегка изогнутым краем и противоположным обухом-молотком. Никакого сияния, никаких узоров. Утилитарное, брутальное, тяжеловесное орудие убийства и труда.

Я поднял его. И чуть не уронил. Тяжелый. Не «виртуально-тяжёлый» с красивой анимацией, а по-настоящему давящий на связки, перекашивающий плечо. Вес был сконцентрирован в голове, делая древко непослушным рычагом. Я инстинктивно взмахнул. Воздух со свистом рассекся. Ещё раз. Мышцы предплечий неестественно натянулись, заплелись узлами. Третьего взмаха не последовало — я просто устал. Руки дрожали мелкой, унизительной дрожью.

Осознание накрыло: я не умею этим пользоваться. Вообще. Ноль. Пустота. В играх ты жмёшь кнопку — и твой цифровой аватар совершает идеальный, выверенный размах, с правильным замахом, переносом веса, завершением. Здесь же я был этим аватаром. И всё, что у меня было — это память о картинке на экране. Теория? Да теория проста: не заступать, не перекручиваться, бить по дуге, используя инерцию. Но между этой теорией и моими тощими руками, плохо знакомыми даже с гирей в спортзале, лежала пропасть. Я опасливо посмотрел на лезвие. Как бы не зацепить себя по ноге. Или… по чему похуже. Героическая смерть от собственного топора — вот это был бы эпичный старт.

— А где… навыки владения? — спросил я пространство, чувствуя, как нарастает паника. — Перки? Древо умений? Хотя бы базовое «Владение двуручным оружием»?

Ответ пришёл не голосом. На самом краю поля зрения, внизу справа, резко дёрнулась и замигала едва заметная иконка. Как назойливый сигнал непрочитанного сообщения в плохо оптимизированном приложении. Я зажмурился, помотал головой — мигание не исчезло. Оно было внутри.

— Оу… — вырвалось у меня тихим, полным оторопи возгласом. Звук отскочил от стенок пещеры-пузыря и вернулся ко мне эхом. Интерфейс. В глазу. Та самая, родная. Но не на экране. На сетчатке.

Сердце забилось чаще — уже не только от страха, но и от привычного, низкопробного восторга задрота. Я попытался сфокусироваться на мигании. Мысленно, неуверенно, как первый раз учась двигать курсор силой мысли в какой-нибудь кривой нейро-игрушке. И — получилось. Мигание утихло, раскрыв перед внутренним взором полупрозрачное, стилизованное под старинный свиток меню. Всё было интуитивно. Мысленный клик.

Вкладка «Персонаж».

Я «открыл» её. И обомлел.

Информация горела в восприятии чёткими, неумолимыми строчками:

Раса: Человек

Имя: Лёха

Ранг: Лох

Уровень: 0 (0%)

Класс: не определён

Минуту я просто тупил, считывая и пересчитывая эти три строки. Потом хриплый, непроизвольный хохоток вырвался из груди.

— Как символично-то! — прошипел я. Горечь и ирония смешались в идеальной пропорции. — Прямо в яблочко. «Лох». Ну конечно. А что дальше? «Бич»? И где, интересно, цифры? Первый, пятый, восьмидесятый? Не, не модно нынче. Цифры — это для бухгалтеров. Уровень-состояние души — вот это инновационно! — Я пожал плечами в пустоте, уже обращаясь не к системе, а к самому себе, к той абсурдности, в которой оказался.

Ладно. Пофиг на уровень. Характеристики. Дайте мне мои статы. Циферки, в которые можно тыкать очками, которые растут. Мою виртуальную суть.

И система дала.

Основные характеристики:

1. Сила 1

2. Ловкость 1

3. Интеллект 0

4. Здоровье 1

5. Выносливость 1

6. Защита 0

7. Сопротивление 0

8. Критический урон 0

9. Отражение заклинаний 0

10. Уклонение 0

11. Скрытность 0

12. Восприятие 0

13. Удача 6

Я долго смотрел на список.

Единицы. Нули. Жалкая, но почему-то издевательски высокая удача.

Дополнительные характеристики:

Очки здоровья: 10.

Очки маны: 0.

Очки энергии: 10.

Под списком шло пояснение:

Правило развития разумных существ:

Разумное существо Эндора не может свободно развивать все тринадцать характеристик.

На старте выбираются пять характеристик из тринадцати, которые будут доступны для свободной прокачки.

Каждый новый уровень даёт:

3 очков характеристик, 1 очко мастерства.

Под этой строкой вспыхнула ещё одна, которой секунду назад не было:

Внимание. Первое свободное вложение фиксирует одну из пяти характеристик развития.

Оставшиеся четыре могут быть определены позднее.

После фиксации пяти направлений изменить выбор невозможно.

Я замер.

— А, вот оно что, — медленно произнёс я. — То есть не просто «раскидай очки и живи». Тут ещё и дверь за собой запираешь. Красиво.

Система, конечно, умела подать нож в бок с изяществом нотариуса.

Значит, пока у меня есть выбор будущей судьбы. Не целиком, но кусками. Каждое вложение — как гвоздь в крышку собственной специализации. Ткнул в силу — всё, признал, что это одна из твоих дорог. Ткнул в интеллект — открыл себе магию как возможное будущее. Пошёл в удачу — сам себе враг, но, возможно, любимый шут фортуны.

Я даже усмехнулся.

Вот это уже было красиво. Не «прокачай всё и стань богом», а «выбери, чем именно ты пожертвуешь ради силы». Такой системе я бы, пожалуй, даже поставил лайк. Издалека. Чужими руками.

Внутри, правда, было не до эстетики.

Потому что одно дело — читать про билды на форуме, споря в комментах, кто сильнее на сороковом уровне. И совсем другое — стоять босиком в каменной пещере, с лоховским топором в руках и понимать: первый же выбор здесь делается не ради эффективности в лейте, а ради права не сдохнуть сегодня.

Я мысленно перебрал варианты.

Интеллект? Нет. Не сейчас. Маг без маны — это просто человек в халате с дурными амбициями.

Ловкость? Умно. Очень умно. Но умные решения — это когда у тебя есть время на второй и третий ход.

Здоровье? Заманчиво. Живучесть всегда хороша. Но здоровье не убивает за тебя. Оно просто делает твою смерть чуть более затянутой.

Выносливость? Тоже правильно. Особенно если мой главный боевой стиль на ближайшее время — паническое бегство с редкими вспышками геройства.

Я посмотрел на топор.

Топор посмотрел на меня — в том смысле, в каком предметы вообще умеют смотреть: мрачно, тяжело и с полным отсутствием сочувствия.

Всё сводилось к одной примитивной истине. У меня уже было оружие. Грубое, тупое, тяжёлое, но реальное. Не жезл. Не лук. Не мечта о будущем. Железка в руках.

Значит, и строить нужно от неё.

— Ну всё, — тихо сказал я в пустоту. — Первая дверь закрывается.

Я сфокусировался на силе.

И только в тот момент, когда мысленно потянулся вложить в неё свободные очки, до меня дошло, что это не просто улучшение характеристики.

Это был мой первый настоящий выбор в Эндоре.

Не раса. Не оружие.

А то, кем я готов стать, лишь бы этот мир не сожрал меня сразу.

Я перечитал это дважды. Потом ещё раз — уже медленнее.

То есть пока я даже не в иерархии. Не на первой ступени, не на дне лестницы, а вообще под лестницей. Мир уже видит меня, уже может убить, уже может заставить страдать, но ещё не считает полноценным участником игры.

— Красиво, — пробормотал я. — То есть я уже достаточно настоящий, чтобы сдохнуть…, но ещё недостаточно настоящий, чтобы уважать.

Ниже система лаконично пояснила сами характеристики.

Сила: Определяет физическую мощь персонажа, а также на поднятие тяжестей. Повышает шанс разрушить блок противника или сбить его с ног. Позволяет игнорировать часть веса экипировки и использовать тяжелые доспехи (латы, кольчуги).

Интеллект: Мера магической силы. Определяет объем резерва маны и скорость его восполнения. Влияет на мощь, продолжительность и качество заклинаний. Позволяет использовать тканевые одежды магов.

Здоровье: Увеличивает запас здоровья и скорость естественной регенерации. Повышает сопротивляемость организма болезням и токсинам.

Выносливость: Определяет запас энергии и устойчивость к длительным физическим нагрузкам и утомлению.

Ловкость: Отвечает за перемещение тела в пространстве (бег, прыжки, кувырки). Увеличивает скорость атаки, реакции. Позволяет носить легкие кожаные доспехи, не теряя подвижности.

Сопротивление: Снижает получаемый магический урон.

Защита: Снижает получаемый физический урон.

Критический урон: Шанс удвоить исходящий урон.

Отражение заклинаний: Способность отразить магию противника, заставив его самого пострадать от собственных чар.

Уклонение: Дает персонажу шанс полностью избежать физической атаки.

Скрытность: При активации персонаж должен в течение 3 секунд избегать получения урона. После этого он становится невидимым. Эффект рассеивается, если персонаж атакует или получает любой урон (даже будучи скрытым).

Восприятие: Позволяет видеть невидимых врагов, если уровень (ранг) вашего восприятия превосходит уровень их скрытности. Также улучшает зрение, обоняние и слух.

Удача: Влияет на случайные события: повышает шанс найти предметы с любыми характеристиками, получить более ценную награду за задания или при убийстве противника.

Теперь дополнительные характеристики: ноль здоровья — ты мёртв; ноль маны — нет заклинаний; ноль энергии — нет активности.

Я молчал. Долго. Тишина пещеры стала давящей. Один. Один. Один. Ноль. Ноль. Ноль. Ровные, круглые, унизительные нули, выстроившиеся в колонку, как приговор. Рядом с каждым — лаконичная, деловая подсказка, объясняющая очевидное. Сила — физическая мощь. Один. То есть я даже не среднестатистический человек. Я — слабак. Ловкость — координация, скорость. Один. Магия, чувство потока? Ноль, ясное дело. Я и в жизни-то магии не видел, кроме той, что к играм прописывают.

Здоровье. Один. Чуть поцарапаюсь — загноится и откинусь. Выносливость — дыхалка, Пробегу пять метров — и уже синий, хватая ртом воздух. Стойкость к боли… ноль. Занозу вытаскивать буду с криками, достойными героической смерти.

Я смотрел на эту таблицу, и где-то в глубине души зарождалось странное, почти патологическое чувство — не то чтобы гордость, скорее, изумлённое принятие собственного ничтожества.

— Ну… — протянул я в тишину, обращаясь к невидимому разработчику этой жестокой системы. — Спасибо, что не стали ходить вокруг да около. Сразу к делу, так сказать. Раздели догола и показали, кто я есть на самом деле.

Взгляд упал на последнюю строчку.

Удача (6)

Я стоял, сжимая неподъёмную железку в потных ладонях, и смотрел внутренним взором на эту цифровую пустоту, которая была мной. «Лох». Уровень был назван абсолютно верно. Это был не уровень силы. Это был диагноз. И система, с убийственной прямотой, его выписала.

Шесть. Шесть грёбаных очков в параметре, который в любой приличной игре считается либо мусорным, либо имбовым для особых билдов. Удача. Единственное, что у меня не ноль и не единица. Всё, что у меня есть. Вся моя субстанция. Не сила, не ловкость, не храбрость. Везение. Слепая, ироничная, насмешливая удача. Именно она, видимо, и притащила меня сюда. И три пункта, которые я могу вложить… куда? В силу, чтобы хоть как-то держать этот чёртов топор? В выносливость, чтобы сбежать от любой непонятной ситуации?

Я фыркнул.

Представил картинку: я, тощий задрот с топором, который держу как швабру, выхожу против здоровенного орка в броне. Орк замахивается, я спотыкаюсь о камень, падаю, топор вылетает из рук, описывает немыслимую дугу, рикошетит от трёх стен и втыкается орку прямо в глаз. Орк падает. Я сижу на земле, офигевая. Подходит Элис и говорит мелодичным голосом: «Поздравляем! Вы убили орка благодаря параметру Удача!»

— Да ну нахер такую жизнь, — пробормотал я, но в голосе не было злости. Было что-то вроде смирения пополам с весельем.

Я сидел на холодном камне, обхватив голову руками. Топор валялся рядом, напоминая о моём бессилии.

— Три очка… — простонал я. — Три пункта на всё про всё. Это как три тысячи рублей в Москве — вроде деньги, а вроде и нет. Куда ни ткни — везде дыра. Сила нужна, чтобы бить. Ловкость нужна, чтобы быстрее бить. Здоровье нужно, чтобы выдержать, когда не увернулся. Выносливость нужна, чтобы вообще двигаться. Защита — чтобы больнее не было. Восприятие — чтобы видеть, кто тебя бить собирается. Скрытность — чтобы не били вообще. Удача — чтобы всё само как-то рассосалось.

Пауза.

— А интеллект… Ну его нафиг, интеллект. Я и без него дожил как-то до двадцати с чем-то. Правда, дожил до состояния «лох с топором в пещере с повязкой вместо трусов», но это уже детали.

Я встал, поднял топор, покрутил его в руках (покрутил — громко сказано, просто переложил из одной дрожащей руки в другую) и снова уставился на интерфейс.

— Так, спокойно, Лёха. Анализируй ситуацию. Ты — задрот. Ты сотни часов вдуплял в билды. Ты знаешь, что в любой RPG танк должен быть жирным, дамаг — злым, а хил — умным. Но ты не танк, ты не дамаг, ты не хил. Ты — Лёха. Ты — универсальный солдат, но только в том смысле, что плох во всём одинаково.

Первоначальный азарт, игровой задор — всё испарилось. Осталась только эта леденящая, кристально ясная картина. Я — ноль. Пустое место. И три пункта, решающие, во что это пустое место можно попытаться превратить. Или чем его прикрыть.

Выбор, которого я так ждал, вдруг стал страшным.

Вы знаете, что всегда меня удивляло в старых играх? Вот этот священный и нерушимый догмат: ноль здоровья равен трупу. Ноль выносливости — и ты замер, как вкопанный, не можешь и шагу ступить. Смешно, если вдуматься.

Но здесь все обстояло иначе, с этим разобрались гениально просто. Решили, что циферки в статусе — это надстройка, игровая фишка. А под ней есть фундамент — базовые, физические характеристики. Те самые, которые не получишь за очки. Их можно только выстрадать. Литром пота в тренировочном зале, сотней километров на своих двоих, годами упорного труда. Прямо как у нас, на грешной Земле. Захотел рельефный пресс — качайся. Мечтаешь пробежать марафон — бегай до посинения. Всё честно.

Зачем это нужно? А чтобы не превращаться в армию клонов! Представьте: все топовые воины сервера — одинаковые горы мышц в три обхвата, шагающие монолиты. Скучно же! А так — полная свобода. Внешность отвязана от силы. Это же гениально! Можно выглядеть как хрупкий поэт эпохи Возрождения, а в кулаке носить мощь грузовика. И наоборот — быть Годзиллой в человеческом облике, но при этом специализироваться на магии искусства. Красота!

Вот только есть один нюанс, над которым я долго ржал. Допустим, ты — пиковый Арнольд Шварценеггер 1974 года. Ты переносишься в этот мир в своём идеальном теле. И что же? Система оценит твой титанический труд, годы в тренажерном зале… аж в три пункта силы. Всего-то! Потому что по игровым меркам это, простите, просто «нормальный старт». Представляете его внутренний монолог? «Двадцать лет тягал железо, ел тонны куриной грудки…, а всё это стоит как три несчастных очка, которые любой новичок получит за пару квестов? Да я тут сам, своими бицепсами, этих ваших гоблинов…» И правда, проще потом эти очки просто добавить к тому телу, которое тебе нравится и будешь как Арнольд.

Поэтому система мне понравилась. Индивидуальность, это всегда хорошо. Хочешь эстетику «исполосованный шрамами берсерк» — пожалуйста. Хочешь стиль «хитрый и тощий проныра» — нет проблем. А драки… О, драки становятся шедеврами абсурда и зрелищности! Маленькая девочка в платьице одним щелчком отправляет в нокаут двуглавого огра — это же просто праздник какой-то! Публике понравится.

Хотя, конечно, физику совсем отменять не стали — тут она работает. И это важный штрих. Да, тот самый пухленький волшебник от удара орка полетит в дальние дали, как мячик. Потому что масса тела и законы Ньютона никуда не делись. Он не умрёт, у него же «здоровье» не ноль! Но вот лететь ему придётся далеко, изящно и с визгом. Что, согласитесь, тоже по-своему прекрасно и жизненно.