Алёна Пастухова
Дар для проклятой принцессы

Пролог.

Свеча догорала. Воск стекал по серебряному подсвечнику, застывая янтарными каплями. В детской пахло лавандой — служанка всегда добавляла её в воду, когда мыла полы. За окном шумел дождь. Осенний, холодный, он барабанил по стеклу, будто просился внутрь.

Маленькая Эмили лежала в постели, подтянув колени к груди. Ей было пять. Она ещё не знала, что такое страх — настоящий, липкий, который поселяется под кожей и остаётся там навсегда. Она просто не любила грозу.