Алекс Родионов
Те кто пришел убивать

Глава

Воздух здесь густой и тяжелый, как расплавленное стекло. Он дрожит над горизонтом, искажая очертания мира, превращая далекие барханы в призрачные корабли. Я дышу полной грудью, пытаясь поймать хоть каплю влаги, но легкие наполняются только сухим жаром. Ни травинки вокруг, ни единого зеленого пятна на этой выжженной до кости земле. Это не Россия. В нашей вечной мерзлоте земля пахнет хвоей и дождем, а здесь она пахнет смертью и пылью. Только кривой, упрямый кактус стоит одинокий метрах в ста от тропы, выставив свои иглы против равнодушного неба.

Солнце висит прямо над макушкой, белое и безжалостное. Сквозь это марево видно, как плавится сам воздух — он течет волнами, словно вода. Как здесь живут люди? Чем они дышат? О чем думают их женщины, глядя на этот раскаленный ад из-под паранджи?

Я иду на пост. Ноги вязнут в мелком песке, каждый шаг дается с трудом, пот щиплет глаза под каской. А рядом такой же плетется за мной — маленький, щупленький пацан... С виду соплей перешибить можно, чистый подросток, а черты лица уже каменные, мужские. Выточенные ветром и страхом. Наша зона ответственности. Муха не должна пролететь незамеченной. Нам не привыкать к этому пеклу, мы тут третью неделю ползем по кругу. Главное — товарищ должен быть надежным. На этом всё держится. Если спина напарника тебе чужая — ты уже мертв.

Мое время дежурства вышло. Валюсь на поддоны, брошенные прямо на камни. Устал так, что даже пить не хочется. Просто темнота. Автомат на груди, рука привычно лежит на цевье. Никто дома не знает, что эта холодная сталь в момент предельного напряжения становится ближе и роднее любимой девушки. Она не предаст, не дрогнет, не убежит. Она просто делает свою работу.