Миша Викторова
Прощание

.

Мелкие капли дождя, похоже, целились прямо за воротник рубашки.

Мерзко.

Радовало, что ветровка хоть как-то спасала от сырости, а её чёрный цвет должен был уберечь от лишних вопросов: «Почему ты в белом?»

Я провёл рукой по шее в надежде избавиться от гадких ощущений, но это было бессмысленно.

Ровно так же бессмысленно, как и мои попытки успеть к тому, кто уже никогда не будет ждать хоть кого-либо.

Но я обещал быть там вовремя…

Поэтому старался ускорить шаг настолько, насколько это представлялось возможным.

Странно, но в мыслях было тихо — так же тихо, как и вокруг.

Почему-то машины почти не издавали звуков, а слякоть не чавкала под ногами, хотя мои кеды, кажется, уже не раз успели искупаться в луже. Но и этого я не заметил.

Я засмотрелся на прилипшие к асфальту оранжево-коричневые горстки листьев. В этом не было никакого смысла, но я продолжал внимательно рассматривать этот увядающий рваный ковёр, который сопровождал мой путь до кладбища.

Чёрт.

Я снова витаю в облаках.

Машина внезапно окатила меня водой из лужи прямо перед светофором.