Nik Murk
До последней строки

Глава 1

14 августа, 1349 год

Колёса выбивают дробь – раз, два, три… пауза. Раз, два… будто сбившийся пульс, а где-то под днищем что-то дребезжит — будто карета жалуется на дорогу. Она подбрасывает нас на ухабах – вверх, вниз, вверх, вниз – монотонно и безжалостно, и перо, в очередной раз, небрежно царапает страницу этого дневника. Ума не приложу, что писать и зачем это нужно — но он писал, а значит, должен и я. Кто знает, не станут ли эти строки уликой, когда придёт время отвечать?

В дороге мы уже десятый день, и неизвестно, сколько ещё предстоит ехать. В этой карете слишком мало воздуха. И слишком много взглядов. На последней остановке я случайно услышал, как возчик шептал другому: «В Лондоне уже тысячи лежат. На улицах, говорят, трупы неделями не убирают