Gyatt Rizzler
Шоколадный резонанс

Глава 1. Сладкий апокалипсис

Позже, когда комиссии будут разбирать, как именно семь тысяч квадратных километров пустыни Невада превратились в десерт, все сойдутся в одном: началось всё скучно. Катастрофы вообще редко начинаются красиво. Они начинаются с бумажки, подписанной не тем человеком, или с кнопки, нажатой не в ту секунду.

В случае «Серой мезы» это была спора.

Одна-единственная спора инопланетного гриба, привезённая с образцами метеоритного грунта, лежала в герметичной чашке Петри в подземном секторе исследовательского комплекса. Её изучали три месяца. Она вела себя вежливо. Она не делала ничего — до того утра, когда что-то в её холодном инопланетном веществе вошло в так называемый шоколадный резонанс.

Учёные потом спорили о термине. «Шоколадный» — потому что конечный продукт по химическому составу, вкусу и, что важнее, по запаху был неотличим от молочного шоколада средней паршивости. «Резонанс» — потому что процесс был самоподдерживающимся: гриб перестраивал любую органику и часть неорганики вокруг себя в сладкую коричневую массу, и чем больше массы становилось, тем быстрее шёл процесс.

К обеду первого дня резонанс заполнил шоколадом этаж с лабораторией.

К вечеру — большую часть подземного комплекса.

К концу недели из-под земли, вспучив пустыню, как вздувшийся пирог, поднялось то, что журналисты немедленно окрестили Великим Шоколадным Озером. Десятки метров глубиной. Местами — застывшая глянцевая корка, по которой можно было ходить, если не бояться провалиться. Местами — тёплая жидкая толща, медленно дышащая, пускающая пузыри, пахнущая детством и концом света одновременно.

И оно росло. Медленно — по несколько метров в сутки. Но неотвратимо.

Спутниковые снимки облетели планету. С орбиты Невада выглядела так, будто бог-кондитер уронил на карту ложку глазури и не стал вытирать. Мемы писались быстрее, чем учёные — отчёты.

Учёные, к слову, были бессильны. Ударные заморозки не помогали — масса отогревалась. Химические реагенты тоже. Военные предложили единственное, что умели предлагать военные, — «а если ядерной бомбой?», — но им объяснили, что взрыв просто разбросает шоколад по трём штатам, и тогда шоколадным станет не озеро, а континент.

Оставалось одно. То, что человечество умело делать лучше всего, когда не знало, что делать.

Строить стену.

Президент Джон Хайд объявил зону бедствия угрозой национальной безопасности из Овального кабинета, глядя в камеру тем тяжёлым, немигающим взглядом, который его избиратели называли «взглядом настоящего мужика», а его противники — «взглядом человека, который не до конца понимает, где находится».

— Мы возведём барьер, — сказал Хайд. — Величайший барьер в истории. Стену, которая сдержит эту… эту дрянь. И за неё заплатим не мы. За неё заплатит гриб.

Как именно гриб, лишённый и кошелька, и рук, будет платить за строительство, президент не уточнил. Но фраза хорошо легла. Рейтинги качнулись вверх.

Хайд был популистом до мозга костей — но в одном ему нельзя было отказать: в этот раз он верил в то, что говорил. Его кампания строилась на двух лозунгах — «Америка для американцев» и «Смерть коррупции», — и оба он произносил с искренностью человека, которого предали слишком многие и слишком рано. Шоколадный кризис он воспринял почти с благодарностью: наконец-то катастрофа, на фоне которой можно быть принципиальным.

Проблема была в том, что принципиальность не заливает бетон. Бетон заливают люди. А людей нанимают подрядчики.

Контракт на Периметр — так официально назвали стену, огромное кольцо из бетона и композитной «платины» вокруг растущего озера — оценивался в цифру с таким количеством нулей, что бухгалтеры произносили её шёпотом. Контракт достался консорциуму строительных корпораций, крупнейшую из которых, «Континентал Инфраструктур», возглавлял человек по имени Дуглас Прайс — старый друг, однокашник и, как говорили злые языки, кошелёк губернатора Невады.

Губернатор Роберт Моррисон, демократ, гуманист и обладатель самой сострадательной улыбки к западу от Миссисипи, столкнулся с той же проблемой, что и все стройки века: рабочих рук не хватало. Легальные стоили дорого, требовали контрактов, страховок, выходных и не соглашались дышать шоколадными испарениями за так.

Решение Моррисон и Прайс придумали за ужином, под хорошее вино.

— Есть люди, — сказал Прайс, крутя бокал, — которым некуда идти. И есть люди, которым очень нужно куда-то идти.

Схема была элегантна в своей мерзости. На юг, в приграничные городки Мексики и Центральной Америки, поехали неприметные люди — «агенты», вербовщики без опознавательных знаков. Они не давали объявлений. Они распускали слухи — а слух дешевле рекламы и убедительнее:

«В Неваде строят стену. Там платят едой. Там обещают документы — легализацию тем, кто отработает. Приходите. Всех берут».

Слух пошёл по рынкам, по автобусным станциям, по церковным дворам. Он обрастал деталями, как снежный ком — грязью. И тысячи людей, которым действительно было некуда идти, снялись с мест и двинулись на север, в пустыню, к сладкому запаху, что тянуло за горизонт.

А чтобы всё это выглядело не как торговля людьми, а как народная драма, те же агенты запустили второй слух — на север, в большие города, в подворотни и под мосты, туда, где ночуют те, кого страна давно перестала считать людьми:

«У стены раздают бесплатную еду. Приходите. Всех накормят».

И бездомные пошли. Пешком, на попутках, в товарных вагонах. Из городов, где закрывали приюты, где зима обещала быть последней. Они шли в Неваду, к обещанной кормушке, не зная, что их роль в спектакле — массовка. Живая декорация «народной инициативы», за которой можно спрятать испаноязычных рабочих и красивую бухгалтерию.

Когда всё было готово, губернатор Моррисон вышел к прессе.

Он говорил хорошо. Он вообще всегда говорил хорошо — это было его единственным настоящим талантом. За его спиной колыхались флаги, а перед ним колыхались камеры.

— Друзья мои, — начал он, и голос его дрогнул ровно на столько, на сколько нужно. — К нам пришли люди. Тысячи людей. Голодных, обездоленных, бегущих от нищеты и катастрофы. И что мы, американцы, скажем им? Что мы отвернёмся? Что мы захлопнем дверь? — Он выдержал паузу, полную скорби. — Нет. Мы не можем бросить этих людей. Они пришли к нам за помощью. И мы обязаны — обязаны! — их накормить и дать им работу.

Зал аплодировал. Кто-то плакал. Комментаторы назвали речь «моральным ориентиром эпохи».

Никто в зале не знал, что первый транш от «Континентал Инфраструктур» уже неделю как лежал на счету, зарегистрированном на девичью фамилию тёщи губернатора, в банке, чьё название было приятно произносить только по-французски.

Моррисон сошёл со сцены, пожал несколько рук, сел в машину и, глядя в окно на пустыню, где на горизонте темнело сладкое пятно катастрофы, позволил себе улыбнуться — уже без камер.

Пустыня отвечала ему запахом шоколада.

Пахло, если честно, неплохо.

Пока неплохо.

Глава 2. Город на обочине ада

У ада, как выяснилось, был запах. И запах этот был — молочный шоколад.

Не тот, дорогой, с процентами какао на этикетке и портретом плантатора. А дешёвый, приторный, тот, что кладут в детские наборы на Хэллоуин, — только помноженный на семь тысяч квадратных километров и подогретый пустынным солнцем. К этому запаху невозможно было привыкнуть. Он лез в ноздри, оседал на языке, пропитывал одежду, волосы, мысли. Через неделю в лагере человека начинало мутить от одного вида коричневого. Через месяц — от собственной слюны.

Лагерь стоял у подножия Периметра — там, где недостроенная стена вздымалась в небо серыми рёбрами опалубки, а краны кивали, как гигантские богомолы. Официального названия у поселения не было. Официально его вообще не существовало. Но люди — существа, которым нужно всё называть, — окрестили его сами. Англоязычные звали это место Шоколадным лагерем. Испаноязычные — с той же горькой иронией — Городом Надежды, Ciudad de la Esperanza.

Надежды в нём было ровно столько же, сколько в названии дешёвого казино.

Гордон стоял в очереди за баландой и думал о том, что во всём виноват его пончик.

Это была правда, от которой некуда было деться. Три месяца, две тысячи погибших, семь тысяч квадратных километров катастрофы — и в основе всего лежал он, Гордон, младший лаборант сектора биохимического анализа, и кусочек шоколадной глазури с его утреннего пончика, который сорвался с надкушенного края и — в замедленной съёмке, которую он с тех пор прокручивал в голове тысячу раз, — упал точно в открытую чашку Петри с образцом.

Никто не должен был есть в стерильной зоне. Это знал даже уборщик. Это знал сам Гордон — и всё равно ел, потому что в то утро он не выспался, потому что кофе в автомате закончился, потому что жизнь состоит из маленьких «плевать, один раз можно».

Один раз оказалось достаточно.

Гордон был нем — от рождения, — и, может быть, именно немота научила его тому, чему большинство людей не учится никогда: молчать и наблюдать. Сейчас это умение спасало ему жизнь. Немой бомж в лагере, где половина народу не говорила по-английски, был невидимкой. Идеальной. Он отрастил бороду — свалявшуюся, седеющую раньше срока. Он научился горбиться, шаркать, смотреть в землю. Он выглядел как человек, которого сломали давно и окончательно.

Внутри он был натянут как струна.

Потому что Гордон знал две вещи, которых не знал больше никто в этом лагере. Первую: он знал, с чего всё началось. Вторую, куда более важную: он собирался это закончить.

По ночам, когда лагерь затихал — насколько может затихнуть двадцать тысяч отчаявшихся людей, — Гордон выбирался из своей палатки и чертил пальцем на остывшем песке. Схемы. Линии. Прямоугольники технических секторов, спирали вентиляционных шахт, пунктиры аварийных ходов. Он помнил планировку «Серой мезы» лучше, чем собственное лицо, — он копировал её ночь за ночью, стирал ладонью и рисовал снова, пока не запомнил каждый поворот. Где-то там, под слоями застывшего шоколада, был путь внутрь. Он был уверен. Он должен был быть уверен — иначе оставалось только сойти с ума.

Очередь шаркнула вперёд.

Баланду выдавали из закопчённых армейских термосов двое: рыхлый мужик в майке и вечно потный парень с половником. Сама баланда представляла собой шедевр лагерной кулинарии — воду, вскипячённую с наскобленным шоколадом из озера. Тёплая коричневая жижа, сладковатая, с металлическим привкусом. Она заполняла желудок и почти ничего не давала телу. От неё пучило, от неё гнили зубы, от неё через месяц начинали дрожать руки. Но её было много, и она была бесплатной, а значит — власть в этом месте держал тот, кто стоял у термоса.

Мужик в майке зачерпнул, шлёпнул порцию в подставленную миску Гордона, глянул сквозь него, как сквозь пустое место, и крикнул «следующий». Гордон отошёл, держа миску обеими руками, и в этот момент — привычно, машинально сканируя толпу, как учат сканировать всех, кто выжил в местах вроде этого, — зацепился взглядом за лицо в соседней очереди.

И замер.

Он знал это лицо.

Женщина стояла через два ряда, в грязной серой робе строительного рабочего, с миской в руках, — но стояла она неправильно. Не так, как стоят сломанные. Спина прямая. Вес на обеих ногах. Взгляд, который на долю секунды обежал периметр — выходы, охрану, чужие руки — и вернулся к термосу. Так стоят люди, которые привыкли к посту. Так стоят те, кого учили, что расслабленное тело — это тело, которое не успеет.

Барни Вэнс. Начальник смены охраны «Серой мезы». Он видел её сотни раз — на КПП, в коридорах, на утренних разводах, где она гоняла подчинённых голосом, от которого хотелось выпрямиться даже уборочному роботу.

Он узнал её не по лицу — лицо изменилось, осунулось, огрубело. Он узнал её по татуировке. Синяя, выцветшая буква G на внутренней стороне предплечья — он видел её тысячу раз и всегда думал, что это чьё-то имя, а спросить, конечно, не мог.

Барни почувствовала взгляд. Голову она не повернула — только глаза скользнули в его сторону, за долю секунды сняли с него всё: рост, сложение, посадку головы, руки. И на этой самой доле секунды в них мелькнуло узнавание — острое, мгновенное, тут же спрятанное.

А потом её лицо стало пустым. Она отвернулась к термосу, подставила миску и стала обычной серой женщиной в очереди за баландой. Будто и не было ничего.

Гордон понял. Не здесь. Не при всех.

Он опустил глаза в свою коричневую жижу и пошёл прочь.

Устройство лагеря Гордон изучил за первую неделю — тщательно, как изучал бы схему прибора.

Лагерь делился сам собой, без всякого плана, по единственному закону, который работает всегда, — по языку и страху. Был англоязычный край: бывшие водители, вышибленные из жизни ветераны, наркоманы в завязке и срыве, старики, которых выпихнули из закрывшихся приютов, — вся та Америка, которую сама Америка предпочитала не видеть. И был испаноязычный край — семьи, молодые парни, целые деревни, снявшиеся с места по слуху о работе и документах. Между двумя краями лежала ничейная земля из мусора, кострищ и взаимного недоверия, и говорили эти две половины лагеря на разных языках не только в буквальном смысле.

Их объединяло ровно одно: и тех, и других сюда заманили обманом. Только они об этом ещё не знали.

По ничейной земле шёл чёрный рынок — тихий, вездесущий, работавший даже там, где не работало вообще ничего. Продавали всё. Чистую воду — за настоящие деньги, которых почти ни у кого не было. Сигареты. Батарейки. Антибиотики сомнительного происхождения. Место в тени. Защиту. Молчание. Валютой служило что угодно, кроме шоколада, — шоколада было в избытке, а в избытке не бывает валюты.

Над всем этим стояли охранники — не солдаты, не полиция, а частная охрана, нанятая подрядчиками. Люди в чёрной форме без нашивок, с дубинками и очень гибкими представлениями о добре и зле. Они смотрели сквозь пальцы на драки, если им платили. Они смотрели сквозь пальцы на смерти, если платили больше. Они не поддерживали порядок — они торговали беспорядком, отщипывая от него по кусочку в свой карман. И надо всем этим, невидимая, но осязаемая, висела схема — та самая, придуманная за ужином под хорошее вино: дешёвая рабочая сила, красивая массовка и деньги, текущие вверх.

Гордон видел всё это и запоминал. Немой и невидимый, он был лучшим наблюдателем в лагере. И то, что он видел, укрепляло его в единственной мысли, которая держала его на плаву: отсюда есть только один выход — вниз. Внутрь. К грибу.

Встретиться удалось только глубокой ночью.

Они выбрали место заранее, не сговариваясь словами, — оба, как звери, отметили одну и ту же точку: дальний угол лагеря, за грудой строительного мусора, где ржавела опрокинутая бытовка и не доставал свет прожекторов с Периметра. Гордон пришёл первым, сел в тень, стал ждать. Барни материализовалась из темноты так тихо, что он вздрогнул, — только что никого не было, и вот она уже сидит на корточках напротив, спиной к железу, лицом к открытому пространству. Профессиональная посадка. Видеть, кто идёт.

Какое-то время они просто смотрели друг на друга. Двое призраков из затонувшего мира.

— Значит, не сдох, — сказала Барни тихо. Голос у неё был хриплый, низкий, будто она давно им не пользовалась. — Лаборант. Гордон, да? Который с пончиками бегал.

Гордон медленно кивнул. И, помедлив, ткнул себя пальцем в грудь, потом изобразил падение чего-то маленького сверху вниз — и развёл руками, обводя всё вокруг: лагерь, стену, шоколадную вонь, весь этот сладкий ад.

Барни поняла мгновенно.

— Так это ты, — сказала она без злости, скорее с усталым изумлением. — Твою мать. Весь этот пиздец — из-за твоего пончика.

Он не отвёл глаз. Кивнул ещё раз. Он заслужил услышать это вслух хотя бы от одного живого человека.

Барни долго молчала. Потом — неожиданно — коротко, невесело усмехнулась и покачала головой.

— А знаешь, — сказала она, — я тебя не виню. Я на тебя посмотрела и думала, что придушу, если встречу. А теперь сижу и понимаю — не за что. Один пончик. — Она усмехнулась снова. — А я на посту сидела. Вся такая при исполнении.

Она замолчала, глядя куда-то мимо него, в темноту, и лицо её на секунду стало голым — без брони, без выправки.

— Я всё видела, — сказала она тихо. — На мониторах. У меня стояли камеры на весь нижний уровень. Я видела, как оно поползло из лаборатории. Сначала думала — глюк, картинка коричневая, ну мало ли, кофе на объектив плеснули. Потом смотрю — оно растёт. По коридору. Медленно так, спокойно. — Её кулак сжался на колене. — У меня палец был на тревоге. Вот прям на кнопке. И я секунды три сидела и думала: а не показалось ли мне. Три секунды, Гордон. Знаешь, сколько эта дрянь жрёт за три секунды?

Он не знал точной цифры. Но он знал, что дело было не в трёх секундах, — резонанс было уже не остановить, когда он пошёл. Он хотел сказать ей это, объяснить, снять с неё вину. Но у него не было голоса, а жестами такое не объяснишь. Поэтому он просто протянул руку и коротко, крепко сжал её плечо.

Барни замерла. Потом кивнула, будто он всё-таки что-то сказал.

— Я выбралась через запасной выход, — продолжила она уже суше, деловито, снова застёгиваясь в свою броню. — Через технический. Дверь заклинило, я её ломом открыла. Вышла в пустыню, а там уже — вот это всё. — Она обвела подбородком лагерь. — Пришла сюда со всеми. Робу нашла, влилась в стадо. Три месяца жру этот жидкий понос и думаю об одном.

Она наклонилась ближе. В темноте блеснули глаза.

— Я туда вернусь. Я должна была нажать раньше — не нажала. Значит, теперь исправлю. Своими руками. — Пауза. — И вот тут появляешься ты. Немой лаборант, который смотрит на меня так, будто у него есть план. Есть у тебя план, Гордон?

Гордон улыбнулся — впервые за три месяца по-настоящему.

Он порылся за пазухой, достал огрызок карандаша и мятый клочок картона от коробки — свои главные сокровища. Присел так, чтобы тело закрывало картон от возможных глаз, и на ощупь, в темноте, начал чертить.

Прямоугольник — комплекс. Кружок сбоку — они, здесь, снаружи. Тонкая извилистая линия от кружка в глубь прямоугольника. Он постучал карандашом по этой линии и вопросительно посмотрел на Барни, потом изобразил руками узкий квадрат — сечение шахты — и «пошёл» по нему двумя пальцами.

— Вентиляция, — выдохнула Барни. Не вопрос. Она поняла. — Старые вентиляционные шахты. Ты хочешь зайти через воздуховоды.

Гордон энергично закивал. Постучал по линии ещё раз, дорисовал в конце маленький прямоугольник и вывел рядом кривые печатные буквы: ТЕХ. СЕКТОР.

— Технический сектор, — прочитала Барни. Она прищурилась, и Гордон видел, как в её голове разворачивается та же карта, что жила в его. — Если шахты не забиты этой дрянью, туда реально пройти. Гриб идёт по органике, по коридорам, где люди, где воздух. А сухие воздуховоды он мог и не тронуть. — Она медленно кивнула, будто пробуя план на прочность. — Может сработать. Дохрена «может», но — может.

Она вдруг посмотрела на него по-новому. Оценивающе. Как командир смотрит на бойца, которого решил взять в дело.

— Я знаю этот сектор, — сказала она. — Была там пару раз. Обходы, проверка датчиков. У меня и карта в башке, и, — она чуть понизила голос, хотя тише было уже некуда, — ключ-карта. Высокого уровня. Я её с собой вытащила. Она откроет то, что твоя вентиляция не откроет.

Гордон почувствовал, как что-то тугое, месяцами сжатое у него в груди, наконец чуть разжалось. Три месяца он был один. Один со своей виной, со своими схемами на песке, со своим планом, у которого не хватало ровно одного — второго человека. Человека с руками, с голосом, с ключом. С выправкой, от которой хочется выпрямиться.

И вот она сидела напротив.

— Ладно, лаборант, — сказала Барни Вэнс и протянула ему руку — широкую, мозолистую, крепкую. — Ты — мозги. Я — всё остальное. Договорились?

Гордон пожал её руку.

Где-то за их спинами, за стеной, в семи тысячах квадратных километров сладкой тьмы, медленно дышало Великое Шоколадное Озеро — и не подозревало, что двое доходяг в грязных робах только что решили его убить.

Глава 3. Бунт на краю платины

Вода закончилась во вторник.

То есть она не закончилась совсем — совсем она закончиться не могла, потому что тогда лагерь вымер бы за трое суток, а мёртвые рабочие стену не строят. Но нормы урезали. Сначала тихо, потом — приказом, который зачитали через мегафон на двух языках голосом, не терпящим возражений. Теперь на человека приходилось по литру в день. Литр — в пустыне, где днём воздух дрожал над шоколадной коркой, а робы можно было выжимать от пота уже к полудню.

Зато баланды по-прежнему было залейся. Тёплой, сладкой, коричневой. Гриб, будь он проклят, производил её быстрее, чем люди успевали от неё блевать.

— Понимаешь логику? — сказала Барни как-то ночью, слизывая с губ солёный пот. — Воды нет, потому что вода — деньги. Её везут в цистернах, за неё платят. А эта жижа бесплатная.

Гордон кивнул. Он давно посчитал: при таком раскладе средний человек в лагере протянет месяцев восемь. Рабочий, которого гоняют по шестнадцать часов, — вдвое меньше. Схема, придуманная за хорошим вином, не предполагала, что массовка доживёт до финала. Массовку и не жалко.

* * *

Работа на Периметре была отдельным адом внутри общего.

Тех, кто ещё держался на ногах, каждое утро сгоняли к стене. Таскать. Мешать. Заливать. Держать. Официально это называлось «трудовой программой по помощи бездомным» — той самой, обещанной в слухах. Неофициально это была барщина под палящим солнцем, где надсмотрщиками работали охранники в чёрной форме без нашивок.

Они быстро вошли во вкус. Власть над людьми, у которых нет ни документов, ни прав, ни голоса, ни родины, — власть абсолютная, а абсолютная власть гниёт быстрее мяса на жаре. Били за медлительность. Били за слово поперёк. Били за взгляд, если взгляд не понравился. Один латиноамериканский парень, лет двадцати, упал в обморок от обезвоживания на лесах — и охранник, вместо воды, вылил на него полкотелка баланды и заржал: очнись, мол, обед подан. Парень очнулся. Другому повезло меньше — того унесли и не принесли.

Гордон видел это всё. Немой, сгорбленный, невидимый, он таскал арматуру и запоминал лица. Он не был мстителем — месть казалась ему роскошью, на которую у него нет права после пончика. Но он запоминал. На всякий случай. Мало ли, кому потом придётся отвечать.

Барни на общие работы почти не гоняли — робу начальника смены и военную выправку охрана считывала на уровне спинного мозга и предпочитала не связываться. Это было им на руку. Пока Гордон таскал арматуру и составлял в голове карту постов, Барни бродила по лагерю, «своим» кивала, «чужим» смотрела в глаза, и считывала то, что в её прежней профессии называлось оперативной обстановкой. Где охрана, сколько, когда меняются, где слабое звено в заборе, куда не достаёт свет.

Они готовились. Тихо. Медленно. Ждали момента, когда лагерь дрогнет, — потому что оба, каждый своим опытом, знали: он дрогнет. Такие места не стоят долго. Их держит страх, а страх — вещество нестойкое. Достаточно искры.

Искру дал телевизор.

* * *

Звали его Дэвид Аллен, и был он из той вымирающей породы, что ещё называла себя независимыми журналистами. Независимый, злой, с репутацией человека, которому нечего терять, потому что терять ему давно уже было нечего. Три недели он копал историю Периметра — и выкопал.

Его материал вышел разом на всех площадках, до которых он смог дотянуться, — чтобы не успели снять. Двадцать две минуты. Документы. Банковские проводки с зачёркнутыми, но читаемыми реквизитами. Скан контракта между офисом губернатора и «Континентал Инфраструктур» с пометками на полях, сделанными, судя по почерку, рукой самого Прайса. И — вишенкой — переписка. Короткая, деловая, без лишних слов, потому что по-настоящему грязные дела не обсуждают многословно.

«Рабсила будет. Оформляем как гуманитарную инициативу. Ты обеспечиваешь картинку, я — людей».

«Картинка будет. Первый транш — как договаривались, через тёщу».