Budda Larin
Ночной автобус

Дождь в ту ночь был таким плотным, что город казался размытым акварельным пятном. Я стоял на остановке, которая в три часа ночи выглядела как декорация к фильму, который забыли снять. Фонарь над головой мигал, издавая сухой треск, а туман, густой и липкий, как патока, поглощал те немногие звуки города, которыми он еще дышал. Чего я ждал в три часа ночи? На этот вопрос я не дам вам ответа, просто я находился в растрепанных чувствах из-за жизненных неурядиц. Как меня занесло на эту остановку? На это я вам тоже не отвечу. Все предыдущие события как в тумане.

Когда из темноты вынырнули фары, я не раздумывая шагнул навстречу.

Автобус был странным. Старая модель «Икаруса» из глубокого детства, но с неестественно гладким, матовым корпусом, который, казалось, поглощал свет фонарей, а не отражал его. Его борта, выкрашенные в глубокий, почти маслянистый черный цвет, казались поглотителями света. Старый, обтекаемый, цвета глубокой ночи, он казался вырезанным из куска обсидиана. Фары светили не желтым, а мягким, фосфоресцирующим фиолетовым светом. Никаких рекламных наклеек, никаких номеров маршрута. Только на табло горела надпись: «Безвозврат».

Двери с шипением разъехались в стороны. Внутри пахло озоном, сухими цветами и чем-то неуловимо сладким, как старые письма. Салон был обит бархатом цвета запекшейся крови, а поручни, казалось, были сделаны из отполированной кости. Окна были занавешены плотными шторами, сквозь которые не пробивался ни один луч уличного освещения.

Водитель обернулся. У него было лицо человека, который только что услышал лучшую шутку в своей жизни. Широкая, почти до ушей улыбка, неестественно белые зубы и глаза, в которых отражалась не дорога, а бесконечная, холодная звездная пыль.

- Проходите, проходите, молодой человек! - голос его звучал ласково, ему хотелось довериться. - Мы как раз отправляемся в путь. Мест много, выбирайте любое.

Я сел в середине салона на сиденье, обивка которого была странно теплой, почти живой. В салоне было уютно. Мягкий желтый свет ламп создавал атмосферу вечернего чаепития. Автобус тронулся бесшумно, без привычного рева мотора.

Вокруг меня сидели люди. Пассажиры тихо переговаривались, улыбались друг другу, словно старые друзья на пикнике. Они выглядели совершенно обычно, если не считать того, что их одежда казалась слегка старомодной, а кожа неестественно бледной. Они оживленно беседовали, смеялись, обсуждали погоду и планы на завтра, словно ехали на отдых.

- Вы тоже на конечную? - спросила женщина в элегантном пальто, сидевшая через проход. Она держала в руках сумочку, из которой торчал край недочитанной книги.

- Я… мне бы до центра… - невнятно пробормотал я.

- О, центр остался далеко позади, - она мягко рассмеялась. - Меня зовут Елена. Я вышла за хлебом три года назад. Просто переходила дорогу, и вдруг - этот автобус. Знаете, там, дома, я так боялась опоздать на работу. А здесь… здесь нет времени и мои страхи покинули меня.