Сборник стихов
О мире вокруг
Vasdigr

© Vasdigr, 2026

ISBN 978-5-0071-0332-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Итак, я пишу эти стихи не как пробу пера, не как просто хитрые словоплетения, но как мои мысли, идеи, размышления, отраженные на бумаге. Я выражаю свое мировоззрение и довольно противоречивую (даже между собой) философию. В каждой строчке заложен смысл, даже между собой мои стихи находят особую связь и отсылки (как я люблю).

Здесь я написал просто о том, что пришло в голову, что я увидел (или не увидел) вокруг. Это было прекрасно, хотя я должен признаться, что не воспользоваться интернет ресурсами я не мог (когда мысли роятся слишком сильно, их нужно упорядочивать). Для большей красочности я подобрал картинки, сгенерированные (большое спасибо ГигаЧат) по смыслу стихов, чтобы выраженные в словах мысли обретали картину. Чтобы читатель видел, что я представлял, когда творил, ведь весь сборник — это единое повествование.

КО ВСЕМУ ПРОЧЕМУ Я ДОЛЖЕН СКАЗАТЬ, ЧТО СКОРЕЕ ВСЕГО ПЕРЕПЛЕТ БУДЕТ МЯГКИЙ, А КАРТИНКИ ЧЕРНО-БЕЛЫМИ, К ОЧЕНЬ БОЛЬШОМУ СОЖАЛЕНИЮ, Я НА ЭТО ПОВЛИЯТЬ НЕ МОГУ — ПЛОЩАДКА ЗАПРЕЩАЕТ (а на что воображение?)

Я передаю смысл в особой форме и особом содержании, надеюсь, понятном. Буду очень рад, если уважаемый читатель найдет что-то особенное, когда будет читать (а лучше прочитывать) слова, извлеченные из моей души. Очень надеюсь, что понравится и будет читаемо в любой ситуации, дарить некую надежду. Хотя, это, наверное, слишком мощные слова, практически недосягаемые, но все же это одна из самых важных целей, ради которых писатель пишет. В любом случае, удачного и уютного прочтения. Советую взять чашечку кофе или чая, занять удобную позицию и вчитаться в строчки. Спасибо, что купили сборник себе в коллекцию, рад, если получаете наслаждение от чтения. И мы начинаем:

1.

Я слышу шепот в полусне:

«В иллюзии лишь ложь видна

Правды слаще и видней

Проснись же от своего ты сна»

2.

Фантазия парит над бездной ледяной,

Рисуя миры, что обречены на тлен.

В её видениях — и свет, и мрак сплошной,

А истина тонет в потоке смутных перемен.

3.

В строках — осколки угасших миров,

В рифмах — шёпот забытых грехов.

Стихи — как тени в холодном углу:

Вещают о том, что уже не вернуть.

Смысл жизни есть везде

В огромном мире, где шумят моря,

Где звёзды чертят в небе письмена,

Есть смысл и в великом, и в пустяках,

В дыхании рассвета и в словах.

Он — в первом шаге, в детском «я смогу»,

В упорстве, что ломает путь в снегу,

Любые стены рушит, в вере, что живёт,

Когда весь мир, казалось, не поймёт.

Он — в подвигах, что в памяти живут,

В трудах учёных, что знания несут,

В открытиях, что свет дают земле,

В победах, что рождаются во мгле.

Но смысл — и в тишине пустых дворов,

В узоре инея на стёклах старых домов,

В чашке чая, в запахе хлеба, в тепле руки,

В том, как шепчут листья у реки.

В случайном взгляде, в добром слове невзначай,

В умении прощать и просто ждать,

В терпении, что тихо зреет в нас,

Как тихий свет, что не погас сейчас.

Он — в том, чтоб строить меж людьми мосты,

Чтоб оставлять в истории свои следы,

Чтоб двигать прогресс, менять земной уклад,

Не ради славы, а чтоб мир лучше стал.

И в том, чтоб рядом быть, когда темно,

Сказать: «Ты не один», — быть заодно,

Укрыть от ветра, дать глоток воды,

Спасти от холода и от глухой беды.

Смысл — в великом деле и в простом труде,

В картине, что рисует свет на воде,

В слезах и смехе, в боли и в мечте,

Во всём, что есть на этой бренной земле.

Пусть кто-то ищет истину в горах,

А кто-то — в тихом шёпоте в стенах,

Но истина проста, как свет зари:

Смысл жизни — в том, чтобы жить, творить, любить.

Не только в громких свершениях искать,

Но и в мелочах учиться замечать

Ту искру, что горит внутри всегда,

Сквозь годы, сквозь шторма, сквозь холода.

Ведь жизнь — не просто даты и года,

А каждый миг, что с нами навсегда,

И в малом, и в большом — её секрет:

Сама по себе она — уже ответ.

***

Смысл не в далёких звёздах и наградах,

Не в громких титулах, не в золотых рядах.

Он — в каждом вдохе, в солнечных закатах,

В простых мгновениях, во врeмeнных клочках.

Он — в крике чайки над волной сeдой,

В дожде, что шепчет что-то над землёй,

В том, кaк туман ложится на поля,

Как просыпается от холода земля.

Смысл — в том, чтоб чувствовать, а не считать,

Чтоб замечать, как начинает день вставать,

Как тень ползёт по стенaм в тишине,

Как мир живёт в своей большой волне.

В горячем кофе, в паре над чашкой,

В улыбке, что мелькнёт на миг, как вспышка,

В случайном слове, в тёплом «как дела?»,

Что вдруг согреет, будто два крыла.

Он прячется в привычном, в повседневном,

В пути, что кажется порой совсем безвестным,

В усталости, что учит нaс ценить

Тот редкий миг, когда можно просто быть.

И в великом тоже есть свой тихий свет:

В труде, что оставляет след на много лет,

В руках, что строят, в мыслях, что летят,

В сердцах, что верят, даже если все молчат.

Но главное — не в том, чтоб покорить вершины,

А в том, чтоб замечать, как зреют в поле нивы,

Как падает снежинка на ладонь,

Как шeпчeт ветер старую легенду под луной.

Ведь жизнь сама — как песня без припева,

Простая, искренняя, без фальши и обмана.

Она нe ждёт великих, громких слов,

Она живёт в дыханье всех миров.

Пусть кто-то ищет истину в томах,

А кто-то — в отблесках на мокрых мостовых камнях,

Но истина проста, прозрачна и чиста:

Смысл жизни — в самой жизни, в каждом «сейчас».

Не ради будущего, не ради прошлых лет,

А ради этого мига, что дарит свет,

Ради того, чтоб видеть, слышать, ощущать,

И каждым днём, как чудом, просто дорожить.

Смысла жизни нет вообще

Пустая вечность шепчет в тишине,

Как будто мир — лишь тень на полотне.

Рисует ветер линии дорог,

Но ни один из них не приведёт в чертог,

Где ждёт ответ, гдe истина живёт,

Где смысл жизни тихо прорастёт.

Рассвет встаёт — и гаснет без следа,

Как чья-то мысль, сгоревшая дотла.

И день, и ночь — всего лишь череда

Мгновенья, что уходят в никудa,

Сливаясь в серый, ровный, тихий фон,

Где нет ни цели, ни высоких слов.

Мы строим замки из пустых надежд,

Рисуем карты для несуществующих стран,

Ведём борьбу с невидимым врагом,

Считая каждый шаг своим путём,

А время стелет пыль на все труды,

Стирая имена и все следы.

Великие свершения и труд,

Что, кажется, века переживут,

Рассыплются, как старый, вeтхий дом, из смешариков

Оставив лишь забвенье за углом.

Любой триумф — лишь вспышка в темноте,

Что тает, растворяясь в пустоте.