Атрэй Блэквуд
Log Out

Часы на мониторе показывали два ночи. В круглосуточном коворкинге «The Nest» наконец-то воцарилось затишье. Из-за прозрачной стеклянной перегородки доносился лишь монотонный гул серверов. Ночное дежурство близилось к концу, заняться было абсолютно нечем. Под ногами скопился мусор: кофейные стаканы, банки от энергетиков и мятые обертки лежали здесь нетронутыми ещё с начала недели.

Эрик, младший системный администратор, и по совместительству дежурный смены, устало потёр глаза и откинулся в кресле. На экране у него была открыта ветка комментариев, в которой он под ником «Troll_4D» уже сутки методично засирал всё, до чего дотягивался. Таким способом они с Беном коротали ночные часы уже второй год. Делать было нечего, а писать гадости весело. Эрик не считал это троллингом. Он называл это «объективной критикой». Его напарник говорил, что это просто «прикол».

Бен затих в кресле у стены, уткнувшись в экран и довольно хмыкая. Судя по лицу, он прямо сейчас отправлял очередной язвительный комментарий.

— Ну всё, Бен, — Эрик бросил скомканный стакан из-под кофе на пол. — Закругляемся. У меня уже сил нет.

Бен поднял голову.

— Эрик, тут одна проблема. Я не могу закрыть вкладку.

— В смысле не можешь? У тебя крестик прямо под носом.

— Я жму. Он не нажимается. Он как будто нарисованный.

Эрик неохотно поднялся, подошел к экрану Бена и нажал на крестик. Окно не закрылось. Кнопка оставалась на экране, но стрелка мыши проваливалась сквозь неё. Он щелкнул ещё пару раз — нулевой эффект. Попробовал закрыть вкладку — крестик в углу тоже оказался нарисованным. Горячие клавиши тоже не сработали. Система встала намертво, даже диспетчер задач вызвать не удалось.

— У тебя зависло. — Эрик постучал пальцем по монитору.

— Нет, не зависло. Всё работает. Просто закрыть нельзя.

Бен приподнялся, разминая затёкшую спину, и потянулся к кнопке на корпусе компьютера, чтобы выключить его вручную. Он вдавил кнопку. Компьютер мигнул, на мгновение затих, но тут же упрямо заурчал кулерами и внезапно запустился снова. Экран снова ожил. На нем замерла все та же злополучная ветка форума. Но теперь внизу горел новый комментарий от пользователя, который они никак не ожидали увидеть:

PainTrain47: «Думаешь, сможешь уйти? Как это мило».

Эрик и Бен переглянулись. PainTrain47 был их главной мишенью последнюю неделю. Этот парень строчил длинные, до тошноты искренние посты о своей жизни: как завязал с выпивкой, устроился на работу и начал бегать по утрам. Эрик тогда лениво швырнул в комменты: «Всем похер, бро». Бен добил: «Чел возомнил себя главным героем». Остальные тролли с улюлюканьем набежали следом и с радостью подхватили травлю. В прошлую пятницу PainTrain47 сдался и удалил аккаунт. Бен отпраздновал это фразой: « Один готов, еще миллион на очереди».

— Так, ладно, — Эрик нервно почесал затылок. — Это просто чей-то прикол. Кто-то забил старый ник и теперь кошмарит нас. Сейчас перезагрузим роутер, обнулим DNS, и всё закончится. Он шагнул в серверную и резко вдавил кнопку перезагрузки. Аппаратура послушно мигнула, индикаторы сменили цвет с тревожного жёлтого на ровный зелёный. Сеть поднялась. На мониторе Бена снова развернулось окно форума. И там уже горел свежий ответ:

PainTrain47: Не сработает. Роутер, кстати, тоже мой. Хотели добавить чат-бота? Нет? Ну, я добавил. Избавил вас от лишних хлопот.

Бен шумно выдохнул. — Это уже ни хрена не смешно. В нашей сети кто-то сидит? У тебя на админку пароль нормальный стоит? — Двадцать восемь символов, генератором сделан. Не подберёшь. — Эрик попытался вернуть голосу уверенность. — Его не взломать. — А на роутере? — Одиннадцать. Но его никто не знает, кроме нас и... — Кроме нас и кого?

Эрик осёкся. Прямо перед ним, на его собственном мониторе, поверх всех окон сам собой развернулся Блокнот. Белый лист. Пульсирующий черный курсор. Буква за буквой, с пулемётной скоростью и без единой опечатки на экране пополз текст:

«Привет, Эрик. Сколько постов ты обгадил сегодня? сорок три? а сколько написал сам? Ноль. Ты никогда ничего не создавал. Ты только отвечал на чужие публикации, говорил людям, что это отстой. Угадай, кто прямо сейчас сидит с дружком в тёмном офисе и думает, что это просто розыгрыш...»

Эрик медленно опустился в кресло, словно у него подкосились ноги. Пальцы машинально дёрнулись к клавиатуре, но он тут же отпрянул. Курсор на экране резко прыгнул назад, в середину предложения, и начал стирать символы. Один за другим. Он удалил только слово «думает». На его месте, за секунду выстроилось другое: «знает».

— Эрик... — донесся сзади неестественно тихий голос Бена. Тот сидел абсолютно неподвижно, вцепившись взглядом в свой экран. — У меня в логах вместо строчек кода чьи-то глаза.

Эрик на негнущихся ногах подошел к его столу. На экране действительно был лог-файл — бесконечная серая колонка системных событий с временными метками. Но финальные четыре строки ломали логику. Это были не символы и не графика. В конце каждой строчки замерли крошечные, пугающе чётко прорисованные человеческие глаза — по паре на строку. И они не мигая смотрели прямо на парней.

— Оу... — Бен резко отшатнулся вместе с креслом. — У меня что, шрифт полетел? Это какая-то новая пасхалка в Calibri? — Calibri не рисует человеческие зрачки, — глухо бросил Эрик, приблизив лицо к чужому монитору. — Это не глифы. Это грёбаные пиксели. Кто-то перехватил рендеринг и залез в системный...

Договорить он не успел. Из динамиков обоих компьютеров без предупреждения одновременно рванул звук.

Это была аудиозапись. Монотонный, компьютерный мужской голос читал вслух их собственные комментарии. Без пауз, без интонаций, словно зацикленный цифровой диктофон:

«Всем плевать, бро... Бро возомнил, что он в кино... Кринж... Вот поэтому тебя никто и не любит... Один готов, ещё миллион на очереди...»

Громкость росла с каждым словом. Голос вибрировал в воздухе, пока пустые стаканы из-под кофе на столе не начали мелко дрожать и биться друг о друга. На пике плотности звук оборвался на полуслове. Комнату затопила мёртвая тишина.

А затем из колонок раздался еле слышный, свистящий шёпот: — Сорок четыре комментария. Два автора. Угадайте, кто разозлился.

— Так, всё, это уже не смешно, — Бен медленно пятился от стола, вжав голову в плечи. — У тебя что, троян в звуковую карту прописался? Какая-то говорящая вирусная дрянь?

В ответ на его панику оба монитора синхронно моргнули чёрным. Когда картинка вернулась, на экранах горела главная страница форума. Но привычные разделы исчезли. Был только один-единственный блок, озаглавленный кроваво-красным цветом: «ВСЁ ВАШЕ». А ниже, вместо списка тем, шёл строгий, бесконечный перечень. Сорок три комментария, которые Эрик и Бен методично оставляли за последние сутки. Их тексты. Точное время. И реальные ники людей, которых они травили.

И напротив каждого комментария горела маленькая, аккуратная красная галочка.

Невидимый гость не спешил появляться, но его присутствие в комнате становилось всё более осязаемым, удушающим и издевательским. Резким движением Эрик выдернул провод из розетки, но монитор тут же включился обратно сам по себе. Вместо привычного горного пейзажа на обоях рабочего стола теперь красовался свежий панорамный снимок. Фотография, сделанная прямо сейчас, в два часа ночи. Два силуэта — Эрик и Бен — замерли у светящихся мониторов, словно мыши, пойманные в луче фонаря.

— Ну всё, шутки кончились, — Эрик с силой провёл ладонью по лицу, пытаясь прийти в себя. — Это не вирус, не скрипт и не хакер. Кто-то сидит в нашей локалке и в открытую глумится. — Откуда этот кадр? — Бен перешел на сиплый шёпот. — На потолке нет камер. — Вообще-то есть, — тихо отозвался Эрик, не сводя глаз с панорамы. — Но она выключена с октября. Я лично выдернул кабель.

Бен медленно отступил к стене, задрав голову. Из потолочной плиты действительно сиротливо торчал обрубок провода. Кабель висел в воздухе, никуда не подключенный. Но круглая черная линза под потолком, похожая на мутный рыбий глаз, вдруг со скрипом ожила. Она плавно повернулась на шарнире и уставилась прямо на Бена. Светодиод питания не горел. Тока в цепи не было. Но стеклянный зрачок блестел в темноте, как живой.

— Эрик… — Бен шумно сглотнул. — А что, если это тот чел? Ну… PainTrain?