Игорь Вдовяк
Красная смородина

Глава 1

Давненько я не наблюдал такой глухой и тёмной ночи. Ещё, как назло, перебрал сегодня в высшей степени. Не зря голубоглазая мне говорила: «Пьёшь, милый, — так закусывай!» Но я зачем-то ослушался и теперь вот вышагиваю тут в поисках своего дома. Если бы не знакомый лай соседского пса, так и заночевал бы под чьим-то забором.

А вот и мы! Я придержал себя, опершись о нашу калитку, сделал последних пару затяжек — да так, что почувствовал жар от тлеющего угля на пальцах. Запоздалый хмель с треском ударил мне в деревянную голову. Вот это да! Пожалуй, сигарету выкуривать было лишним: теперь дед точно мне башку оторвёт. Я миновал проклятую, скрипучую калитку и напал на извилистую земляную тропинку. В воздухе душисто пахла ночная фиалка; думаю, от меня сейчас запах стоит никак не цветочный. Уверен, что здесь, в нескольких шагах, меня ждёт она — куст спелой красной смородины. Я точно с ней виделся сегодня, отправляясь в обед на гулянку. Может, мои поиски напрасны и Маша уже собрала её на варенье в привязанное к пояску ведёрко. Раз так, то наемся листвы — меньше разить станет.

Да вот же ты, родимый, плодовитый куст. Не знаю, как днём, но нынче мне собирать ягоды удобней на четвереньках. Раздвигая прохладные листья и словно незрячий, на ощупь натыкаюсь на мягкие, драгоценные ягоды. Стараясь аккуратно, насколько это сейчас возможно, я набрал целую жменьку красных бусин. Наконец-то высыпаю все до единой в рот и жму их зубами. На язык проливается кислый, трезвящий сок. Спасибо вам, госпожа Ягода, но мне пора: меня дедушка заждался, нам с ним с утра на рынок отправляться. Встаю на свои две и отправляюсь к крыльцу, мысленно представляя, на какие половицы лучше наступать, чтобы не разбудить. Всю дорогу пристально смотрю под ноги, дабы земля внезапно не поднялась до уровня головы. Глаза мои натыкаются на первые ступени крыльца, и в этот миг трезвонящие всё время сверчки замолкают, обнажая немую тишину. Я протягиваю испачканную в ягоде руку, чтобы ухватиться за ручку двери, и обнаруживаю стоящего подбоченясь в одних трусах деда:

— Я долго буду ждать, пока ты тут смородины натрескаешься, алкаш?!

— Я не акл... алш... не алкаш!