Александр Чуварлев
Жёлтые линии

Глава 1

Город просыпался не с рассветом, а с вонью. Мокрый камень, гнилые овощи с рынка, моча в подворотнях — всё это перемешивалось в воздухе, оседало на языке горьким налётом. Конар Морган лежал ничком в луже, которая была тёплой. Своей тёплой. Он понял это, когда попытался вдохнуть и захлебнулся медью. Боль пришла не сразу. Сначала — пустота. Как будто кто-то вынул из него все кости, оставив одну кожу, набитую мокрым песком. Потом рёбра отозвались глухой дробью, и Конар понял, что дышит. Дышит, хотя не должен был. — Ты… как? — голос сверху дрожал. Мужской, молодой, сбитый. — Я же снял тебе полоску! Три тысячи урона, я видел цифру! Конар перекатился на спину. Небо над ним было серым, как старый лист пергамента, и в этом небе висело лицо. Острое, с запавшими глазами, в капюшоне. В руке — кривой нож, с которого капала кровь. Его кровь.