Кофе из Каира

Глава Кофе из Каира

Всё ещё будет хорошо. Пусть не здесь, пусть не сейчас... может быть, только в мечтах. Но всё-таки — обязательно будет.

В углу, захлёбываясь хриплым шипением, патефон доигрывал старую виниловую пластинку. Тягучий перебор струн, точно нагретая на каирском солнце ящерица, плёлся по комнате, лениво оседая на медных джезвах, потертых венских стульях и занавешенных окнах. В кофейне «Эль-Заман» пахло обжаренным зерном, свежим кардамоном, мускатным орехом и той особой пылью веков, которую не могло выдуть даже прохладное вечернее дыхание Нила.

«Эль-Заман» на местном наречии означало «Время». Или «Былое». В этом крошечном заведении, затерянном в узком переулке неподалёку от рынка Хан эль-Халили, время действительно вело себя иначе. Оно не текло — оно загустевало, точно тёмный сироп на дне медной посуды.

За стойкой стоял хозяин. Его движения были неторопливыми и выверенными годами: лопаточкой он разравнивал золотистый, раскалённый песок в глубокой жаровне. В центре этого песка медленно, с достоинством восточной принцессы, поднималась густая, тёмная пена.

Звякнул бронзовый дверной колокольчик. В полумрак кофейни вошли двое.

Мужчина в светлом льняном пиджаке, сдвинувший панаму почти до самых бровей, и женщина, чьё лицо терялось в тени широких полей элегантной соломенной шляпы. На ней было легкое бежевое платье, спадающее мягкими складками, а глаза скрывали тёмные солнцезащитные очки. Они двигались с той едва уловимой осторожностью, которую приобретают люди, привыкшие бежать от собственного прошлого.