# Прожигающий взгляд

Рия Ким

Он — бизнесмен, который привык получать всё. Она — простая девушка, которая не гонится за деньгами. Их встреча была случайной, но взгляд Мирана перевернул жизнь Киры с ног на голову. Он увольняет её, она уходит. Он извиняется, она сомневается. Но судьба сводит их снова и снова. Смогут ли они преодолеть разницу в статусе, свои страхи и гордость? История о том, как любовь меняет даже самых несгибаемых мужчин

## Глава

Прожигающий взглядАвтор: Рия Ким

Пролог Миран.

Я ненавижу эту музыку. Она слишком громкая, чтобы думать, и слишком медленная, чтобы сбить с толку. Но именно поэтому я здесь.

Каждый звук отдается в груди, разнося напряжение, которое копилось неделями. Стеклянная стена ВИП-комнаты отделяет меня от этого муравейника внизу. Там, в полумраке, танцуют, пьют, прожигают жизнь. Обычно меня это успокаивало — видеть, как они суетятся.

Но сегодня… я чувствую только пустоту.Снимаю запонки на черной рубашке, закатывая рукава до локтя. Мышцы напряжены. Слишком долго без разрядки. Кирилл, мой зам и друг, что-то говорит слева, но я не слушаю. Плевать на его шутки про новых девочек. Я устал от этого.Выхожу на балкон. Холодный воздух бьёт в лицо, но не отрезвляет. И тут я смотрю вниз. Толпа — серая, безликая масса.

И вдруг я вижу её.Она не видит меня, и это, чёрт возьми, бесит. Она смеётся, запрокинув голову, и свет стробоскопа ложится на её шею. Она пьёт через трубочку, и это выглядит так… невинно. Она слишком обычная для этого места. Но её глаза, когда она закрывает их, отдаваясь ритму… Я хочу, чтобы она открыла их и посмотрела на меня. Я хочу, чтобы она поняла: я вижу каждое её движение. Я вижу, как подрагивают её ресницы.

— Миран, ты чего? Ого какая красотка. Нравится? — голос Кирилла отвлекает, но я не оборачиваюсь.

— Заткнись, — бросаю я. Я должен быть там. Не здесь.Она делает шаг вправо, и кто-то из толпы касается её локтя. Моя челюсть сжимается. Я спускаюсь вниз, на автомате беру бокал виски у бармена. Стою у стойки, наблюдаю. Жду, когда она повернётся. Жду её взгляда.Она поворачивается. На секунду наше зрение встречается. Я вижу, как она замирает. В её глазах читается замешательство, лёгкий испуг, который так быстро сменяется любопытством. Она не отводит взгляд.Игра началась.

Часть 1. ЗнакомствоГлава 1. Кира

— Давай, ещё один танец! — кричит Аня мне на ухо, перекрывая басы.В клубе душно, но это именно то, что мне было нужно после этой недели. Защита диплома, слёзы радости и бессонные ночи остались позади. Теперь можно просто танцевать. Откидываю волосы назад и чувствую, как ноют ноги в туфлях.

— Я заказала нам что-то покрепче! — добавляет Марина, подмигивая. — Расслабься, Кир! Ты теперь взрослая, свободная женщина!Смеюсь. Мы смеёмся все трое. Здесь, в клубе, я чувствую себя почти уверенной. Не той отличницей, которая зубрила конспекты, а собой.Толпа вокруг нас двигается в едином ритме. Я закрываю глаза, позволяя музыке вести меня. Это хорошо. Идиллия.А потом я чувствую это.Кто-то смотрит. Не просто скользит взглядом, а прожигает. Открываю глаза и сканирую пространство, зал, балконы. И нахожу его.Он стоит у барной стойки, держит в руке бокал. Чёрная рубашка, рукава закатаны. Даже отсюда видно, как натягивается ткань на его плечах. Восточная внешность, резкие черты, и взгляд, который заставляет забыть, как дышать. Обычно меня смущают такие взгляды, я краснею. Но сейчас я просто не могу отвести взгляд. Это как гипноз.Снова отдаюсь танцу, чувствуя, как щёки начинают гореть. Когда снова смотрю в ту сторону — его нет.

— Эй, красотка! Может познакомимся? Ты в моём вкусе— чей-то голос вырывает меня из оцепенения.Передо мной мужчина. Лет сорок, с противной улыбкой и запахом перегара. Придвигается слишком близко. Оглядываюсь — Аня и Марина исчезли. Слились с толпой. Чёрт!

— Я не одна, — говорю я, пытаясь отойти.— А я вижу, что одна, — тянет он руку к моей талии.Отталкиваю его, но он настойчивый.

Внутри нарастает паника. Музыка всё ещё играет, но для меня она будто стихает. Резко разворачиваюсь и иду к выходу. Ноги ватные.Свежий воздух — как глоток свободы. Но я слышу шаги за спиной. Мужчина вышел следом.

— Куда же ты, детка? — его голос скользкий. — Я просто хочу с тобой познакомиться.Оглядываюсь по сторонам, ища, за что зацепиться. И тут я вижу его. Тот самый мужчина с прожигающим взглядом. Он стоит в тени, опершись о чёрную машину. Разговаривает по телефону.Бегу к нему.

— Простите! — выдыхаю я, задыхаясь. — Пожалуйста, помогите.Он поднимает глаза от телефона. Смотрит на меня. Потом переводит взгляд на мужика, который тащится за мной.— Помочь? — его голос низкий, с хрипотцой.— Да, притворитесь моим парнем, — молю я. — Пожалуйста.Он не улыбается. Просто убирает телефон в карман и одним движением притягивает меня к себе за талию. Его рука горячая, даже через ткань моего топа. Я чувствую запах его парфюма — терпкий, с нотками дыма и дорогого дерева. Он прижимает меня к себе чуть сильнее, его подбородок почти касается моего виска.Тот мужик подходит и открывает рот, чтобы что-то сказать, но мой спаситель просто смотрит на него. Смотрит так, как будто перед ним пустое место. Без угрозы. Без эмоций. Просто взгляд. И мужик сдувается. Бормочет что-то невнятное и уходит, покачиваясь.Выдыхаю. Колотится сердце.

— Спасибо, — шепчу я, пытаясь высвободиться, но он не отпускает.Смотрит на меня сверху вниз. Его глаза — тёмные, почти чёрные.

— Ты в порядке? — спрашивает он. В голосе нет заботы, скорее холодное любопытство.— Да, — я отступаю.

— Спасибо большое. Извините за беспокойство.Разворачиваюсь и почти бегом возвращаюсь в клуб. Свет режет глаза. Нахожу подруг, и они начинают причитать, но я машу рукой. Слишком много впечатлений.

— Давайте уже домой, — говорю я.Но через минуту я всё же решаю ещё немного потанцевать. Не хочу, чтобы этот вечер заканчивался на плохой ноте. Делаю пару шагов в толпе, закрываю глаза. И снова чувствую тот взгляд. На этот раз он рядом.

Открываю глаза. Он стоит прямо передо мной. Его рука уже лежит у меня на талии, мягко, но настойчиво притягивая к себе. Развернув меня спиной к себе он начинает со мной танцевать. Ритм медленный, в такт музыке.Чувствую его позади. Жар его тела, его дыхание на своей шее. Его руки лежат на моих бёдрах, и я таю. Он всё плотнее прижимает меня к себе.

— Как тебя зовут? — шепчет он мне на ухо. Его голос вибрирует, проходя сквозь меня.— Кира, — выдыхаю я.

— Миран, — отвечает он. — Запомни.

Глава 2. Миран