Поzитиv, nicotinepoison
А что, если?

Глава 1. О пути

Я помню то, что я хотел забыть,

Прощая всё, я не могу простить измену.

Я много думаю, поэтому любить

Вряд ли смогу — предав тому былую цену.

Дав волю чувствам, утопаю в наслаждении,

Тело робеет, сунув пальцы сквозь ладонь.

Душа не видит больше смысла в искушении

И этим самым усмирит немного боль.

Уже не страшно от того, что пусто,

И я привык мириться с тем, что один.

Отныне страх во мне рождает чувства,

А с остальным? А с остальным я как-то жил.

Я так старательно копил в себе добро,

Я так устало расправляю свои плечи.

Я так копил, что не оставил ничего —

Ветер уносит всю тоску, но гасит свечи.

И в этом смысл, а иначе — просто бред.

Эти ошибки точно стоили того.

Иначе вряд ли бы ценил обычный свет,

Если бы не было и пусто, и темно.

Но, к сожалению, мой сон меня покинул вновь,

Хоть я привык встречать рассвет, потратив ночь.

Еще не поздно прекратить искать любовь,

Зная, что вряд ли это сможет мне помочь.

Мне было страшно отказаться и свернуть,

Кричал от боли, упиравшись в рифы правды.

Так бесполезно попытавшись всё вернуть —

Я безрассудно разыграл с собой дебаты.

Быть может, сотни лет спустя, читая эти рифмы,

Новые люди всё поймут, вновь воскреся посыл.

Ведь я умру, но эти строки, их обиды —

Более реальны, чем тот, кто их сочинил.

© nicotinepoison

Дежавю

Завоют псы, и заскрипит входная дверь,

Так неуверенно крадётся, дышит в след.

Такая странная, но убаюкивающая колыбель,

Когда ты знаешь, что напрасно ждать ответ.

Я неуверенно спускаюсь в темноту ступеней,

Жадно держу в руках остатки местного вина.

Авантюрист, который так устал от приключений,

Что неспособен и не хочет удивлять себя.

По переулкам местных улиц я вдыхал печаль,

Всякий бордюр терял её, как треснувший сосуд.

Так удивительно, когда в тебе бурлит Версаль,

Но как бы ни было, они мне тоже часто врут.

Мне приглянулся аромат твой, проходящий мимо,

Я обернулся и, уткнувшись, наблюдал во след,

По всем канонам романтического фильма,

Мне полюбился незнакомый, но приятный человек.

Долгие дни наших прогулок и бесед,

Долгие месяцы разлуки и тоска.

Проходит время, но во мне сомнений нет —

Я ясно вижу, ты теперь моя.

Мне чудно видеть, как я слаб, мне чуждо верить слепо,

Но я вдыхаю аромат твой, как букет цветов.

Ты уповаешь на судьбу, но наблюдаешь небо,

Я наблюдаю сантиметры до твоих оков.

Мне ясно видится туман в моих глазах — я болен,

Я беспокоюсь о финале и готовлю речь.

Мне часто важно нужным быть, но я на то не годен,

И потому я никого так и не смог сберечь.

Уже не терпится надежда, никакой любви —

Я запечатаю и отправлю тебе свой конверт.

Если скучаешь — я жду, ты только приходи.

Это последний мой этап — мой гибельный концерт.

Прийду в себя от этих мыслей, отхлебну вина,

Брошусь на лавку, проведя остаток ночи здесь.

Так удивительно, когда в тебе горит душа.

Это не слёзы - лишь моих напитков смесь.

Ведь я заблудший и больной, а в голове — лишь ветер.

Я отпускаю то, что имел и не нашёл.

Теперь ты знаешь почему, в тот поздний вечер

Я так хотел, но я к тебе не подошёл.

© nicotinepoison

Письмо

Представь, что я пишу тебе письмо,

И завернув его я в старую бумагу

Сделаю всё, чтоб оно не дошло,

Ведь равнодушным к тебе не стану.

Ты словно болезнь — ведь я был тобой болен,

Хоть время не лечит, но всё прошло.

Теперь при виде твоём я спокоен.

И, к счастью, храню по сей день тепло,

Но не рук, не слов твоих и не взгляда,

Дело не в душе и не в теле твоём -

Просто тебя мне больше не надо,

И не надо мне нас вдвоём.

Мне приятны грани стакана,

Мне приятен яд, что хранит никотин,

Но во мне, вот, приятного мало

И поэтому я один.

Может, там, через много лет,

Встретив тебя, я вскоре пойму,

Что у причин моих сомнений нет,

Причин, по которым тебя не люблю.

Но однажды, может, ты прочтёшь письмо,

И вряд ли будет удивленье на лице.

Ведь в этом письме не будет ничего

И это всё, что у меня есть к тебе.

© nicotinepoison

О боге

Сколько тьмы и сколько в ней печали.

На пути твоём стоят стеной они —

Те, кто восхваляли и кричали,

Те, кто убегает от любви.

Все мы видим в свете дня, но все мы слепы,

Обречённые скитаться и гадать.

Но моей душе близки ответы,

За которые придётся пострадать.

Пусть не боязно мне будет, не в обиду,

Пусть и сердце не колеблется во тьме.

Буду слабым — не подам и виду,

Буду сильным — поднимусь к тебе.

Как бы ни были ничтожны и слабы мы,

Как бы ни был беззаботен всякий пир.

Я наслышан о твоей спасительной любви,

И поэтому молюсь за целый мир.

Мы по-своему прекрасны, но сошли с ума.

Я за это нас люблю и ненавижу.

Я боюсь того, что ждёт нас сквозь века,

Несмотря на то, что этого не увижу.

Так мне мало слова боли, чтобы описать

Всё, что понял и к тому же осознал,

Потому я не могу спокойно спать,

И поэтому всё это написал.

© nicotinepoison

Дедушке

Цокают устало туфли по паркету.

Утопая в письмах, я тянусь к рассвету.

Цокот тот уверенно сослал на бред —

Ведь твоих туфель в моём доме больше нет.

Там пусто...

За окном я услышу доброе пение,

Что заставит покинуть моё забвение.

Я гадал: о чём же поют они даже во тьме?

И я понял, что песня была о весне...

И вот я отбросил шапку и шарф,

Исследую мир, засучив рукав,

Меряю лужи дырявым сапогом,

Гадая, что ждёт меня за бугром.

Поля, степи, пока ещё сухая трава,

Стебли деревьев, родниковая вода...

Я отдал этим просторам годы детства —

В попытках хоть чем-то опять согреться

Дед — вечный озорник, бунтарь.

Старый, мудрый, поседевший как янтарь.

Вечно улыбался мне и сестре, шутя всякий раз,

Как после долгой разлуки видел нас.

Разжигал печь в холодную зиму, наблюдал за огнём,

Сушил вязанные носки ночью и днём.

Был ласков и твёрд, порой не зная границ,

Просыпался и брился с первым пением птиц.

Был ужасно добр, порой наивен.

Не боялся грома, не боялся ливень.

Он учил меня вязать крючки, и играть в дурака —

Мне тогда, ещё ребёнку, хватало этого сполна

Он любил природу, ценил её естество,

В любую погоду дышал он легко,

Закалённый сибирским морозом, осознал её пустоту,

А я...

А я ни разу не признался в любви ему.

Непривычно до боли, приходя домой,

Не услышать ни крик, ни смех, ни вой —

Только лишь боль.

Не описать в картинах,

Когда не слышишь больше своих любимых.

Воспоминания — всё что у меня осталось.

И как бы не болело, как бы не переживалось,

Теперь не важен цокот туфель по паркету,

Я помню всё, чего теперь...

Не видно...

Свету...

© nicotinepoison

О любви

В человеке не хватает человека,

К сожалению, не к счастью, есть мотив,

Что любовь — проблема нынешнего века,

Потому, во мне костёр её утих.

Почему ты так желаешь, чтобы не верил?

От чего ты так жестока и упряма?

Я виновен в том, что трачу своё время,

Ты не виновна в том, что бываешь явна.

Любовь, я сотни строчек бравых посвятил тебе,

Сотни ночей бессонных канут в ту же стопку,

Но я один готовлюсь к пасмурной зиме,

Смотря на место, где носил татуировку.