# Он - Не Он...

Ольга Пожарова

Я почти уверена, что моего мужа.. заменили...

И не только его...

Уже больше двух месяцев я живу с ощущением, что весь мир вокруг меня понемногу "заменяется"...

Или дело во мне и моей возможной шизофрении..?

++++

Это будет очень непростая и болезненная история... Сложная и запутанная... Любовь, предательство... Или нет..? Или да..?

Сначала вопросов будет больше, чем ответов...

Потом...

Потом будет прозрение...

И любовь... И тот энд, который хеппи, тоже, но...

++++

Главы будут регулярно. Постараюсь пять раз в неделю.

## глава 1. Аида


Всё же шизофрения...


А я так надеялась, что что-нибудь операбельное...


Но снимок МРТ и расшифровка, которую я прочитала уже раз десять, надеяться на это не позволяют...


Подзываю официанта и прошу принести ещё кофе. Американо. Третью кружку, да...


И никаких пирожных к нему...


Что ж, предположим, это и правда, шизофрения...


Но сейчас же всё лечат, так...?


Не так...


Есть ряд заболеваний, которые, несмотря на то, что мы уже практически высадились на Марсе, вылечить невозможно...


Но с шизофренией же живут... И периодами даже вполне адекватно...


Но...


Но никаких детей тогда...


Шизофрения наследуется...


Вернее, есть некая генетическая предрасположенность, а уж разовьётся заболевание или нет, зависит от многих факторов...


Но стоит ли рисковать..?


А Стас хочет двоих...


Но.. нет...


Если это она... Я про шизофрению, конечно, то - нет...


Потому что жить, сидя на пороховой бочке с зажжённым бикфордовым шнуром в руке - удовольствие сомнительное...


Но Стас хочет двоих...


Я тоже хочу...


Но.. нет...


И как я скажу это мужу..?


Давай, забудь о твоей мечте стать отцом..?


Проще отпустить...


Тем более...


Закрываю глаза и мысленно считаю до десяти и обратно, пытаясь не завыть в голос от того, что сразу же приходит на ум...


Я не уверена, что отпускаю своего мужа, а не другого мужчину, который его заменил...


++++


- Мам, да я почти уже до вас доехала... - прижимаю домофонный ключ к замку на подъезде дома родителей...


Родителей...


Папа умер три года назад...


А через два года у мамы появился Семён...


И полгода назад они расписались...


Ладно, лишь бы мама была счастлива...


- Только если Сёма спит - не буди его, хорошо..?? - и голос у мамы... Учитель - всегда учитель... А когда он работает с трудными подростками...


- Слушаюсь, мой генерал!! - так всегда говорил маме папа... И я переняла это от него...


- Просто положи мясо в холодильник, я сама разберу, когда приеду..!! Лекарства оставь на столе, кроме инсулинов - их в холодильник! - у мамы диабет...


А ещё у неё зашкаливающее чувство ответственности и перфекционизм, доведённый до какого-то ненормального состояния...


Генетическая предрасположенность к шизофрении, которая у мамы не развилась, но передалась мне...


А у меня, похоже, выстрелила...


- Есть! - отвечаю, дёргая на себя домофонную дверь и в тот же момент, она чуть не ударяет мне в лоб...


- Извините! - зачем-то говорю я, когда мы почти сталкиваемся с каким-то мужчиной... Я ведь не виновата... Да и он тоже... Никто не может видеть, что с другой стороны железной двери...


- Осторожнее надо быть! - и я в момент узнаю соседа с первого этажа - он переехал сюда недавно, месяцев восемь или девять назад, но его мерзкая болонка, которая всё время так и норовит цапнуть за ногу - это просто...


Но...


Но нет!!!


Просто сейчас на поводке у этого мужика... Но это же ши-тцу...


Эта собака... Мама всегда хотела такую, а папа... Папа был аллергиком... Причём, не надуманным, как сейчас модно - ну, что бы от каждой шерстинки падать и закатывать глаза, потому что у тебя аллергия на эту жизнь, а настоящим, с отёком Квинке даже от мысли про собаку или кошку... Утрирую, конечно, но у нас дома не было ни одного цветка, не говоря у же о домашних питомцах...


А мама так хотела такую собаку, что, как очень лайтовый заменитель, покупала и покупает всё, что имеет форму ши-тцу или на чём она нарисована...


И потому ошибиться в том, собаку какой породы я сейчас вижу на поводке у соседа, я не могу...


Как и в том, что раньше собака была другая...


- А где Белка..? - спрашиваю, хоть мы с этим соседом никогда не общались, а про то, что его собаку зовут Белкой, я знаю лишь потому, что он постоянно ее окликает... Белка, фу! Белка, иди рядом! Белка, писай уже, давай!...


Хочешь или нет, а запомнишь...


- А это кто..? - дёрнув собаку за поводок так, что она взвизгивает, бросает мне сосед.


Перевожу взгляд с собаки на его недовольное лицо и обратно...


Белка - это абсолютно белая мальтезе - ну, я немного разбираюсь: мы с мамой иногда ходим.. Ходили на собачьи выставки, так компенсируя невозможность завести собаку дома...


А та, что сейчас поскуливает у ног неприятного соседа - ши тцу...


И если даже предположить, что я что-то там напутала с породами - я же не кинолог, то перепутать абсолютно белую собаку с чёрно-белой, причем чёрного у неё куда больше, чем белого...


Ну, это же...


Шизофрения, да...


Ничего не отвечаю соседу...


Просто делаю несколько шагов назад и, как только он со своей Белкой-не Белкой отходит от двери, пулей, несмотря на тяжёлый пакет, заскакиваю в подъезд и пролетаю несколько этажей, забыв про лифт...

__________________________________

Любимые читатели, приветствую вас в своей новой истори..!!

Таких книг я ещё не писала...

Это будет очень непростая, местами невыносимо непростая, история...

Но интересная и непредсказуемая...

И здесь впервые от автора, то есть от меня, будет не только проза!

Буду рада вашим оценкам и комментариям!!


## глава 2. Аида


- О, мяско!! - отчим заходит на кухню именно в тот момент, когда я выкладываю из пакета два килограмма телятины.


Семён не ест свинину...


Семён не ест баранину...


Семён не ест говядину...


Но Семён с удовольствием съел бы меня...


Я не знаю, откуда у меня эта уверенность - мамин новый муж напрямую никогда и ничего мне не предлагал, но...


Но даже сейчас я понимаю, что мяском он называет вовсе не эти несколько кусков телятины...


И в его голосе, и в том, как он лапает меня своими зелёными глазами...


Нет...


Ну, нет же!!!


Ну, почему они сейчас зелёные..???


Конечно, я не рассматривала своего отчима под микроскопом, чтобы запомнить каждый прыщ на его не всегда побритом лице, но не заметить, что глаза у него очень светло-серые... Причем, не стальные или облачного цвета, а такие, словно полинявшие со со временем, стёршиеся обо всех тех женщин, на которых он оставляет свой взгляд...


- Я пойду... - подавив вдруг подкатившую к горлу тошноту, быстро перекладываю мясо в холодильник - мама сама разберётся, как его разделать...


- Торопишься к Вячеславу..? - и вроде бы как за тем, чтобы налить воду из графина в стакан, приближается ко мне на ненужное расстояние отчим...


И, да, меня тошнит от его запаха...


Не всегда...


Только когда он пользуется какими-то странными духами...


- К кому..? - переспрашиваю, потому что ни одного Вячеслава я не знаю... Во всяком случае, настолько, чтобы к нему торопиться...


- К мужу.. К Стасу... - и потянувшись к графину, буквально на секунду касается меня Семён...


И это... Да тут даже не придраться ... И у него не дёрнулась ни одна мимическая мышца...


Но я знаю, что он это специально...


Но.. недоказуемо...


Отпрянув от отчима, как от чумного, быстро выхожу из кухни, чуть не бегу в прихожую и практически на ходу вскакиваю в сапоги...


- Так что, как там Стас..? - почти сразу настигает меня отчим. И пить ведь перехотел, да..?


Летом проще - запрыгнула в босоножки и бежать...


Но сегодня пятнадцатое февраля...


В босоножках было бы.. странно...


- Всё хорошо... - не обсуждать же мне с чужим человеком.. Да ничего я с ним обсуждать не буду!


И я вовсе не считаю, что после папиной смерти мама должна была забыть, что она ещё молодая и очень привлекательная женщина. Но почему именно.. Семён..?


И я почти успеваю дотянуться до шубки, которую зачем-то сняла - ладно, разуться - ходить по чистым полам, а у мамы они всегда чистые, в уличной обуви просто свинство, но шубку-то... Я же не собиралась здесь засиживаться - просто положить мясо и инсулины в холодильник, а лекарства оставить на столешнице...


Но мою шубку перехватывает Семён...


- Поухаживаю за тобой...


И вроде бы нет в этих двух словах ничего такого - элементарная и почти забытая вежливость от мужчин в сторону женщины, безотносительно к возрасту и родственным связям, но... Но тон, которым произнесены эти вежливые слова...


Да он словно поимел меня прямо в этой прихожей...


И я уверена, что мысленно, да...


Но снова - недоказуемо...


- Не стоит..! - резко выхватываю шубку из рук отчима и пока он опешил, выскакиваю на лестничную площадку.


К черту лифт! Припускаю вниз по лестнице...


- Вячеславу привет..!! - несётся мне в спину...


++++


- Очень вкусная рыба, спасибо... - целует меня Стас. - Я посуду помою...


Улыбаюсь, ловя его руку...


- Но ты же устал...


- И ты... - сплетает наши пальцы в замок. - Но тебя нужно беречь, потому что где я ещё найду такую красивую девочку...? - и лёгкий поцелуй в переносицу...


А я плавлюсь и растворяюсь...


Он...


Он что-то большее для меня, чем просто любимый мужчина...


И... И как бы психиатрично это не звучало - я бы его съела... Даже не так - сожрала бы, как голодная пантера...


- А тебя беречь не нужно..? - подставляю ему губы для поцелуя и млею, когда он проводит по нижней языком.


- А я сильнее.. - целует меня. - Выносливее... - ещё один мягкий поцелуй. - Крепче...


А меня уже ноги почти не держат...


- Иди в душ, я присоединюсь... - и чуть прикусыват меня зубами за верхнюю губу. - Но мойся медленно, чтобы я успел...


++++


Включаю воду погорячее - Стас приучил...


Нет, не насильно, конечно - принуждение даже в какой-то супер-лайтовой версии - это не про него...


Просто ему нравится почти кипяток, а мне... А мне нравится быть с ним в душе...


И секс под почти обжигающими струями воды...


Сжимаю бедра от накатившего вмиг желания...


И прислонившись к чуть ребристой настенной плитке, закрываю глаза...


- Ида! - дергаюсь от резкого окрика мужа. - Кипяток же!!!

## глава 3. Аида


- Ида, ты же знаешь, Семён ест только телятину..! - в мамином голосе столько обиды и претензии...


- Знаю... - зажав телефон между плечом и ухом, разбиваю в сковородку яйца - Стас уже убежал на работу, а я успеваю позавтракать...


Завтраки... Мы всегда готовим их сами для себя, если только не хотим сделать сюрприз... Да и любим мы на завтрак разное: муж всегда ест эстонские бутерброды - ржаной хлеб, сливочное масло, килька и кружок варёного яйца сверху. И яйца он всегда варит с вечера, а килька... Кильки у нас дома больше, чем в Балтийском море... А, да, ещё всё это посыпается молотым чёрным перцем и порезанным зелёным луком...


Для меня - это адское сочетание...


Но я тоже плотно завтракаю: яичница или каша, можно сырники...


- Тогда почему ты купила свинину..? - от неожиданности выпускаю из рук последнее яйцо и оно, конечно же, падает на пол и разбивается...


- Мам..? - отрываю несколько бумажных полотенец и бросаю на разбитое яйцо. - Какую ещё свинину?


Да просто... Да Семён не ест никакого другого мяса, кроме телятины, что ж я не помню?!


И, более того, мясо мы берём только на рынке и всегда у одной и той же женщины - у них своё фермерское хозяйство и по четвергам они привозят всю свою продукцию. Только по четвергам.


Вернее, так делает мама для Семёна - мы со Стасом в плане мяса всеядны и можем купить его не только на фермерском рынке, но и в супермаркете...


- А вот эту! - переключает мама наш звонок на видео и показывает мне их холодильник.


И да, на той полке, куда я вчера положила телятину... Да точно телятину !! Так вот, на этой полке лежит свинина. Причём, не вырезка, которую, чисто теоретически, можно перепутать с телятиной - нельзя, я знаю, что свинина пахнет совсем по-другому, но, допустим, что у меня заложило нос и глаза вдруг перестали различать оттенки - да потому что телятина и свинина даже по цвету разные. Не радикально отличаются, но всё же... Но на полке маминого холодильника лежит практически сало!!! Большие пласты сала с тоненькими полосками мяса...


- Мам... - мой голос вдруг садится до какого-то сдавленного шёпота...


Я не могла купить эту чёртову свинину!!!


- Дочь, может, ты перепутала? Себе покупала сало, а нам телятину и... - и голос мамы вдруг начинает исчезать, словно кто-то медленно его убавляет...


- Нет, мам... - отвечаю, практически не слыша даже свой голос...


++++


Психиатр, психолог, психотерапевт...


К кому из этих специалистов мне нужно записаться с моей шизофренией..?


Может, ко всем и сразу..?


И шизофрению ведь не лечат... Если тому, что пишут в инете, можно верить...


Верить...


Верить я теперь, похоже, не могу даже собственным глазам...


Отворачиваюсь от стола с компом и пытаюсь сосредоточить взгляд на том, что вижу за окном....


Зима... Снег... Много снега... Торговые палатки в виде сказочных домиков...


Мой офис в центре города, прямо в самом-самом центре, в доме, который построили ещё в начале позапрошлого века...


Папа рассказывал столько историй про этот дом... И про те, что рядом и напротив...


И все эти старинные двухэтажные дома - наши... Все пять...


Когда-то папин дедушка выкупил их за бесценок в полуразрушенном состоянии - город у нас небольшой, регион без нефти, газа и алмазов, и потому в девяностых такие дома, которые снести нельзя, поскольку они в каких-то фондах числятся, как культурное наследие, продавали за три копейки, но с условием... Условие было одно - восстановить их облик в первоначальном виде.


А потом и прадед, и дедушка по линии папы умерли. В один год, с разницей буквально в пару месяцев...


И вся эта полуразрушенная роскошь досталась папе...


И во всех этих домах теперь на вторых этажах мини-отели на два номера в каждом доме, а на первых - небольшие стилизованные под старину магазинчики или кафе. Кроме этого дома - здесь тоже кафе на первом этаже, а на втором - мой офис...


И я думала, что... Вот, если бы у нас со Стасом были дети... Он хочет двоих... Я тоже.. двоих... Итого: четыре. То каждому бы потом было "приданое" в виде одного дома...


Но какие теперь дети..?


- Аида Романовна, там Маковский пришёл... - заглядывает ко мне в кабинет Вика - папина секретарша, доставшаяся мне по наследству...


Наследство...


Папа умер, когда мне было двадцать два...


Быстро. Страшно. У нас с мамой на глазах.


Обширный инфаркт, как сказали после вскрытия...


И всё, чем он занимался досталось нам с мамой...


А у меня даже рядом в планах не было заниматься вот этим вот всем...


Я только закончила универ... Хотела уехать на пару лет в Китай...


Но продать папино дело, которым он жил...


А теперь что..?


"Шизофреничка у руля отцовского бизнеса" - почему-то рождается в моей голове заголовок к статье...


И юмор у меня сегодня.. шизофреничный...


++++


- Дусь, как насчёт подумать о Селиванове-младшем..? - затянув мои ноги к себе на колени, Стас массирует мне ступни...


- Что..? - выплываю я из полусна...


- Ребёнка от тебя хочу, вот что...- и такая теплота в голосе...


Ребёнка...


От шизофренички...


Ну, Ида, скажи ему это сейчас...


Но...


Я же на сто процентов не уверена...


А вдруг у того, что происходит в последние пару месяцев, есть какое-то другое объяснение..?


Да, я прочитала про синдром Капрга...


И чем он может быть вызван...


И исключила опухоль в мозге...


Но...


Но вдруг есть ещё что-то, помимо шизофрении...???


Я ведь не консультировалась с врачом...


А вдруг всё не так страшно...


- Я тогда запишусь к доктору на обследование... - сосчитав мысленно до десяти, озвучиваю версию, которая и не ложь, и не правда: Стас сейчас решит, что речь о гинекологе, а я запишусь к тому доктору, который лечит голову...

## глава. 4 Аида


***

Выкрикнув, проталкиваю звук

В пустоту бездушных глаз и рук.

Скатываюсь, падая во мглу...

Господи, я кажется, тону...

Рождается впереди пробудившегося сознания это пугающее четверостишие...

Откуда..?

Я никогда не писала стихов...

А то, что эти стихи мои - я в этом почему-то уверена...

Вроде бы шизофреники бывают очень талантливыми...

Не открывая глаза, провожу рукой по той половине кровати, где спит Стас..

Уже холодная...

Конечно, он давно встал...

Суббота, да - это я помню даже моим шизомозгом...

Но Стас всегда встаёт рано - он жаворонок...

Наверное, уже позавтракал и работает...

Жаворонок и трудоголик.... Идеальное сочетание...

Он, вообще, идеальный муж...

Самый заботливый, самый внимательный, самый надёжный...

И... Я не знаю, он ли это...

Господи, я, кажется, уже

Разбиваюсь в ярком вираже

Пропасти, что манит и зовёт

В яростно безудержный полёт...

Настигает меня следующее четверостишие...

За что..??

Что я такого совершила, чтобы меня вот так..??

Может такое быть, что я ещё сплю..? Вот, сейчас открою глаза и...

И, сверкая призрачным лучом,

Разрубает плоть мою мечом

Страх, который падает со мной.

В бездну. В ту, где ждёт меня покой...*

Бьёт куда-то в район солнечного сплетения...

Открываю глаза...

Нет...

Просто нет и всё..!!

- Стас!!! - вскрикиваю рывком скидывая с себя одеяло. - Стас!!!

++++

- Дусь, - усадив меня к себе на колени, муж кормит меня с ложки геркулесовой кашей. - ну-ка, за зайчика... - скармливает мне почти целую ложку. - За синичку... - подносит к моему рту следующую...

- Стас... - проглатываю кашу. - Но она же была белая... С синим... А теперь просто белая...

- Знаешь, иногда... - подносит к моему рту ещё одну ложку с кашей муж. - Мы помним то, чего не было... Причём... Слушай, помнишь фильм.. Старый.. "Кавказская пленница"..?

- Помню, но... - не совсем справляется мой мозг с логикой Стаса.

- А помнишь эпизод, где героя упекают в психушку..?

Бах...

Мне кажется, я слышу, как сердце ударяется о рёбра...

- Почему психушка..? - ловлю руку мужа и каша вытекает из ложки прямо на мою пижамную рубашку...

- Дусёнка-поросёнка... - легко целует меня в висок Стас и вытирает салфеткой кашу с моей пижамы. - Ну, он там допился до "белочки"...

- Кто..? - потерянно оглядываюсь по сторонам, будто могу увидеть какую-то подсказку у нас на кухне.

- Герой... Он там напился, его упекли в психушку... Помнишь..?

Неуверенно киваю...

- Ну, там, "совсем белый, совсем горячий"... - имитирует Стас кавказский акцент. - Помнишь..?

Ах, вот оно что...

Выдыхаю...

Господи, Ида, если на улице крикнули "дурак" - это ещё не повод оборачиваться...

Просто фильм. Без намёка на мою шизу...

Киваю...

Ну да, помню я этот фильм и этот эпизод... Да кто не помнит..?

- И там на героя надели смирительную рубашку, помнишь..? - откладывает испачканную салфетку на стол Стас.

Снова киваю...

- Какого цвета была смирительная рубашка..?

- Белая... - отвечаю уверенно, потому что перед глазами прямо кадр из того фильма...

- А вот и нет, Дусь... - улыбается муж. - Чёрная на нём рубашка...

- Нет... - чуть повернувшись на коленях мужа, заглядываю ему в глаза. - Белая! Я точно помню!!!

- А ты посмотри... - подталкивает ко мне свой телефон - у нас с ним одинаковые пароли и я спокойно разблокирую его телефон.

Ввожу название фильма, нервничаю, когда идёт какая-то реклама....

Разумеется, я не собираюсь смотреть весь фильм... Ищу тот самый эпизод и...

- Чёрная... - выдыхаю со всхлипом...

Да я б поставила любые деньги на то, что эта смирительная рубашка белая!!!

Я бы голову на отсечение дала!!! Я помнила, что она белая!!!

- Ну, ты чего..? - крепко так прижимает меня к себе Стас...

- Она была белая... - снова всхлипываю я...

- Не была... - успокаивающе гладит меня по спине. - Никогда не была.. Но если мы с тобой сейчас выйдем на улицу и опросим тысячу человек, они все скажут, что смирительная рубашка в этом фильме белая...

- Почему..? - утыкаюсь лицом ему в шею...

- Потому что все почему-то считают, что вся униформа врачей в то время - белая, раз... Ну, "люди в белых халатах" - прямо въелось в мозг... - начинает перебирать мои волосы муж и я... Это же так приятно... - А два - до этого была произнесена фраза, что герой весь белый и горячий.... И всё - герой у нас в белой рубашке...

- Коллективное заблуждение..? - шепчу ему в шею..

- Вроде того... Воспоминания о том, чего не было... Или было, но не с теми деталями... А все помнят, что с теми...

Замираю, пытаясь сейчас не упустить что-то, что не даёт мне скатиться в психоз...

Мама обожает Гжель...

У нас дома миллион всего гжелевого... То есть, дома у мамы...

Зато с подарком на любой праздник никаких проблем...

Кружки, сахарница, солонки, конфетницы, всякие статуэтки, вазы...

Вазы...

У мамы на комоде в спальне гжелевая ваза. Она там была всегда... Вернее, там была сначала одна ваза, потом она разбилась - папа как-то задел её и она упала и раскололась на три больших куска. Мама очень расстроилась тогда...

А папа купил ей новую вазу...

Не такую, как была та - чуть больше и с немного другим рисунком...

И эта ваза так и стоит в маминой... Ну, не могу я называть эту спальню их общей с отчимом!!!

И в той вазе, как и в нашей, всегда цветы... Семён, конечно, кто угодно, но только не жмот...

При папе цветов не было - он жуткий аллергик. Был...

А Семён... Ваза никогда не пустует... Ни одна мамина ваза никогда не пустует...

И я, конечно, помню мамины вазы и...

Может такое быть, что я по какой-то привычке даже не обращала внимания, какого цвета наша ваза..?

Эта квартира - Стаса. И ваза тут уже была, когда я к нему переехала после свадьбы.

Не знаю, когда и зачем он её покупал, но она уже точно тут была...

И каковы шансы, что я, как с той рубашкой из фильма, не заблуждаюсь, принимая ту устаканившеюся в моей памяти реальность и не переношу её на новую, в которой теперь живу..???


Нет, если бы я сама выбирала и покупала эту вазу, то уж, наверное, я бы запомнила, какого она цвета...

Но ваза была до меня...

И она тоже никогда не пустует...

И я... Но я же помню, что она была с росписью... Гжель... Или не помню... Или помню, но не ту вазу...

И не того мужа...

- Стас, а ты ведь подарил мне эту вазу на прошлый Новый год, да..? Я помню... - замираю, в ожидании его ответа...

- Всё верно... - продолжает перебирать мои волосы... Муж?

__________________________________

* Это стихи автора, то есть мои...


## глава 5. Аида


- Дусён, ты какая-то загруженная сегодня... - прижав меня к себе, покрывает моё лицо лёгкими, почти невесомыми поцелуями Стас. - Ты хоть помнишь, какой фильм мы смотрели..?


Зависаю от невинной шутки... Невинной же..?


- Мне очень запомнился поцелуй на балконе... - улыбаюсь, ожидая что-то вроде обещания, что мы сможем лучше или даже ревности - не настоящей, нет, но такой.. заводящей...


- Ммммм... - и такое невнятное мычание на мои ожидания...


И вроде бы Стас не сказал, что не помнит никакого поцелуя на балконе, а я начинаю сомневаться...


Не в Стасе... А в том, что я это видела...


Чуть отодвигаюсь от мужа и растерянно оглядываюсь по сторонам...


Мы в фойе кинотеатра...


Здесь огромные афиши и билборды...


Ну, и продают попкорн и лимонад, да, но это сейчас не важно...


Скольжу взглядом по афишам...


Боевик, романтическая комедия, два мультфильма...


Останавливаюсь взглядом на афише с романтической комедией...


- Дусь, ну, что, снова в кино..? - прижимает меня к себе крепче Стас...


- Почему..? - оторвавшись от афиши, поднимаю на него глаза.


- Потому что на мульт мы только что сходили...


Бах...


Бах...


Бах...


Этот лопающийся звук...


Моей связи с реальностью...


И перед глазами... Ну, я же помню, что это была комедия!!!


А прямо сейчас, похоже, разворачивается драма...


- Нет, поехали домой... - утыкаюсь лицом в шею Стаса. - Голова что-то...


Шизофренией больна...


++++


- Можно пиццу заказать... - усадив меня на пуфик в прихожей, снимает с меня сапоги Стас. - Или я приготовлю...


- Но ты же хотел ленивые голубцы... - растекаюсь по пуфику я. Сил нет...


В том фойе кинотеатра из меня будто в момент испарилась вся энергия... Словно я за секунду превратилась в столетнюю старуху...


- Дусь, мне что, три года и я тупо "хочу и дайте"..? - легонько массирует мою ступню муж. - Ты устала.. Похоже, плохо себя чувствуешь... - нажимает на какую-то волшебную точку под пальчиками и меня словно прошивает живительным разрядом. - А я заставлю тебя стоять у плиты..?


- Нет..? - практически мурлыкаю, потому что Стас продолжает свой волшебный массаж...


- Нет... - нажимает снова на ту саму точку и я охаю, закатывая глаза...


- Оу.. У нас тут ещё одна точка Джи..? - целует мои пальчики через колготки. - А почему мы это скрывали..?


- Мы сами не знали... - улыбаюсь, чувствуя, как вся энергия, которую я потеряла в том фойе кинотеатра, вдруг одним мощным толчком возвращается в мое тело и густой, даже слишком густой, волной стекает от солнечного сплетения по животу и пульсирует растекаясь по бёдрам...


- Даже так...? - слышу, как сбивается дыхание Стаса...


- Даже.. так... - шепчу ему сквозь какую-то вязкую, приятную пелену...


А моё тело вмиг становится одной пульсирующей субстанцией...


И я почти не соображаю... И упускаю тот момент, когда Стас одним рывком поднимает меня с этого пуфика...


Только его сильные руки... Только наше сплетённое дыхание,.. Только один глоток воздуха на двоих...


Колготки рвутся с треском...


Его влажные губы на моей шее...


Кричу в голос, когда он прикусывает мою кожу... Больно и сладко...


Сладкая боль...


Мне её так мало сейчас...


Вскрикиваю, когда Стас, развернув, впечатывает меня в стену...


Я не выдержу... Я хочу его во мне... Сильно, остро, как умеет только он...


- Хочу в тебя... - зеркалит моё желание Стас...


Стону, не в силах собрать звуки в слова...


И вскрикиваю, ощущая его горячую твёрдую головку на моих складочках...


Пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста...


Или меня просто расщепит на атомы...


Когда ожидание смерти подобно...


Кричу в голос, когда Стас с рычанием прикусывает кожу на моей шее, одним мощным толчком заполняя меня...


Секунду, на то, чтобы понять, что я ещё на Этом свете...


И его рваные, жёсткие движения... На грани Того и Этого мира...


А во всей Вселенной только наше громкое сбитое дыхание...


Дрожу, каждой клеточкой своего тела отзываясь на его животные сильные движения во мне...


И ещё, и ещё... И ещё, пожалуйста...


И...


Сливаясь в одно целое, протяжно стонем, кончая...


До темноты перед глазами... До пульса, вырывающегося за пределы наших тел...


Я, кажется, где-то в невесомости...


- Айка моя... - роняет с небес на землю шепот Стаса. - Моя Айка...


Муж никогда не называл меня так....

## глава 6. Аида


Отодвинув от себя бумаги, беру кружку с горячим кофе...


Американо. Без сахара.


Горько.


Как и внутри меня.


И если в арифметике минус на минус даёт плюс, то горький кофе, попадая внутрь горькой меня, ничего не меняет...


Нужно просто взять себя в руки и.. записаться к психиатру, пока я ещё окончательно не потеряла себя. Пусть даже такую невыносимо горькую сейчас...


Но это до одури страшно... Разъедающе страшно... Просто до отключки...


И мои пальцы начинают дрожать...


А горький кофе проливается на мою белую кофту...


Кофту можно отстирать...


А как отстирать меня..?


Но я должна...


Мои близкие заслуживают если не нормальной меня, то хотя бы правды о том, что я ненормальная...


Мама и Стас... Отчима я в расчёт не беру... Но мама и муж...


А муж ли, Ида..?


И кофе уже впитался с ткань...


Если бы это было самой главной проблемой...


Поставив кружку с американо на стол, достаю специальные салфетки от пятен...


Интересно, психиатр мне выпишет такие же, но от больной части мозга..?


Ха-ха-ха...


- Аида Романовна... - включается селекторная связь. - К Вам снова Маковский.. Примете..?


Вот чёрт..!!


Про этого козла совсем из головы вылетело...


Впрочем, с той головой, что у меня сейчас, удивительно, что туда ещё что-то влетает и хоть на какое-то время задерживается...


- Приму...


Нет, ни до чего мы с этим козлом не договоримся, но... Ладно, надо собраться и проявить категоричность хотя бы в том, что касается работы и пятый раз отказать этому жирному борову, который обещает мне некие непредвиденные обстоятельства, если я не уступлю ему два из четырёх домов...


А я не уступлю...


В конце концов, все наши с ним разговоры я пишу и прокуратура...


- А что же Пётр Витальевич не сам пришёл..? - поворачиваюсь я на звук открывающейся в мой кабинет двери.


- В смысле..? - замирает в дверном проёме хлипкий мужичок, ростом ниже меня точно. - А я тогда кто..???


И резкая, до кровавых вспышек перед глазами, боль в висках...


Нет! Нет, нет, нет..!!!


Ну, пожалуйста!!!!


Этого просто не может быть!!!


- Так я зайду, Аида Романовна..? - ухмыляется этот... А кто..??


- Да, конечно... - заставляю себя произнести эти два слова.


Язык мой вдруг стал весить тонну...


- Я тут подумал... - проходит этот мужичок в мой кабинет и с размаху, с хлопком, опускает передо мной чёрную кожаную папку. - Что нужно предложить Вам чуть больше, Аида Романовна. Прошлое наше предложение... Пусть будет, мы ошиблись...


А я в себя не могу прийти...


Нет, если цвет глаз или волос можно менять даже несколько раз за день - цветные линзы и красящие пенки, то похудеть с пятницы до понедельника примерно на восемьдесят килограммов... А рост? Маковский... Тот, кого я помню, как Маковского, был почти два метра, а этот... Да тут метр пятьдесят в прыжке...


Да даже лицо... Этот Маковский какой-то цыганистый, что ли... А тот - тоже кареглазый брюнет, но такого сально-цыганского там нет даже рядом...


- Мне не важно, сколько вы мне предложите... - выдавливаю из себя наконец-то просевшим голосом. - Дома не продаются..!!


И я не добавляю, что это из-за выгоды от мини-отелей и ареды от кафе и магазинчиков, которая, если уж совсем честно, вовсе не такая, как людям видится со стороны - это из-за папы... И из-за дедушки с прадедом... Это из-за семьи...


Хотя кому я передам эти дома с учётом моего диагноза..?


Стасу...


А он...


И в горле словно начинается хоровод из стеклянных осколков. Острых и кровожадных. Режущих до искр из глаз.


И это только от мысли, что Стас женится, у него родятся дети.... И всё это будет не со мной...


- Но Вы всё же посмотрите, прежде, чем отказываться... - вкрадчивым голосом, улыбаясь такой сальной-сальной, аж до жирного блеска на губах, улыбочкой, произносит усохшая версия Маковского. - Вдруг Вы ждали именно этого...


И, видя, что я не собираюсь открывать папку, сам расстёгивает молнию и...


На первом листе жирными чёрными буквами:


"ШИЗОФРЕНИЯ"


Что..??!!


Сглатываю, на секунду прикрывая глаза...


А когда открываю - передо мной чистый белый лист формата А4...


Но я же видела..!!!


Там была эта надпись!!!


- Ой, извините! - суетливо так убирает чистый лист.. уже не знаю, кто. - Чистый листок зачем-то положили...


- Чистый..? - переспрашиваю, не узнавая свой голос..


- Да секретарша, видимо... - и эта сальная улыбочка становится.. сальнее... И приторнее... И гаже...


Бросаю взгляд на бумаги, замечая, что сумма увеличилась вдвое...


- Нет... - произношу из последних сил. - И закончим наш разговор...


++++


- Вика, зайди, пожалуйста... - закрыв глаза, откидываюсь на спинку папиного стула...


Я ничего не стала менять в этом кабинете...


Маковский... Или кто он там... Ушёл ни с чем...


Потому что эти дома... Похоже, они единственные, кто не изменяется - как стояли, так и стоят... И тот же цвет фасада, и то же количество окон...


- Вика, скажи, мне показалось или Маковский как-то плохо выглядит... - ну, не спросишь же прямо, тот ли это Маковский, что приходил несколько раз до этого...


- Да он всегда такой - хилый и невзрачный, как застиранный лоскут... - пожимает плечами секретарша...


Так...


То есть, совсем не так...


С головой у меня всё же совсем не так...


- Ясно... - киваю...


Ну, что...


А ничего хорошего...


Если сложить всё, то к психиатру нужно было записаться ещё давно...


- Может, ещё кофе..? - спрашивает Вика...


- Американо. Без сахара. Двойной... - озвучиваю свою внутреннюю горечь...


++++


Пододвинув папино кресло поближе к окну, пытаюсь проанализировать всё, что происходит со мной в последнее время...


Вскрывать свою шизофрению очень больно...


Ментальный скальпель режет не хуже настоящего...


Но по-другому никак - это последняя возможность. В одном шаге от кабинета психиатра.


А я не уверена, что не умру на пороге этого кабинета...


И потому...


Делаю первый надрез...


Отчим с его цветом глаз...


На всякий случай, открываю профиль Семёна в ВК...


Но...


Но у него была другая аватарка...


Так, ну, вот это - точно не проблема и не подтверждение моей шизофрении: люди постоянно меняют фото профиля и в этом ничего такого нет.


А то, что до этого фотография на аватарке отчима не менялась несколько лет... Мужчины, вообще, как мне кажется, делают это реже...


Но на новой аватарке Семён в профиль и смотрит вдаль... Цвет глаз не разглядеть...


Ладно, допустим тогда он... Да, может, просто свет так падал, а я уже увидела то, чего нет...


А то, что он назвал Стаса Вячеславом...


Ну, это ни к какой шизофрении не пришьёшь - все люди оговариваются, заговариваются и называют кого-то чужим именем... Уж меня-то как только не называют, путая Аиду и с Алисой, и с Адой, и с Аней и даже с Ларисой...


Закрываю профиль отчима...


Выдыхаем..?


Ну, почти...


Делаю второй надрез...


Собака соседа...


Белка, которая не Белка...


Но и это можно объяснить, да..?


Правда, логику придётся тянуть за уши...


Но что, если у него та собака умерла, он взял новую, а кличку оставил в память о прежней..?


Бред...


Но кто сказал, что этого на сто процентов не может быть..?


Почему это должно быть моей шизофренией, а не странностью соседа..?


Выдыхаем..?


На четверть можно...


И третий надрез...


Мясо...


Или как телятина стала свининой...


Стендап из психушки, Ида...


Но ведь возможны какие-то, пусть даже самые невероятные варианты..?


Семён мог сам поменять мясо...


Зачем..?


Он не ест свинину. Даже вырезку...


Мама могла...


Нет, мама бы точно никогда не перепутала одно мясо с другим...


Просто мама это... Это тот самый робот-домохозяйка, у которой не бывает беспорядка ни в чём...


И вся моя уверенность начинает рассыпаться мелким стеклянным песком. Режущим и колючим...


А я ведь даже не "вскрыла" Маковского и Стаса...


Нет, Ида, как бы тебе не хотелось верить в невероятные совпадения, к психиатру идти всё равно придётся...


Или тебя к нему повезут...

## глава 7. Аида


В Детском парке сегодня пусто...


Чему удивляться - понедельник, минус пятнадцать...


Медленно гуляю по дорожкам вокруг неработающих аттракционов...


Написала Стасу, что хочу заехать к Еве...


Стасу же..?


Написала, наверное, Стасу, что хочу заехать к Еве...


А сама гуляю по парку...


Нет, муж не станет звонить и проверять, была ли я у подруги... На кладбище...


Вот так, да...


Ева сгорела за два месяца от рака поджелудочной...


Два года назад... Нет, чуть меньше...


Мы дружили.. всегда...


А теперь мне не с кем даже поделиться.. своей шизофренией...


Но после разговора с Маковским, подтверждением Вики, что разговор был именно с ним и моим неудачным "хирургическим лечением" моей же шизофрении, я не хочу ехать домой...


Можно было бы на самом деле поехать на кладбище к Еве - я не боюсь приходить к ней вечером: её могила почти рядом с церковью и там всегда светло и всегда есть люди... Да и бояться нужно не тех, кто уже ушёл, а.. себя, например... Но почему-то мне захотелось просто погулять в парке...


Возможно, потому, что я не готова даже с Евой говорить о том, что моя голова уже не совсем и моя...


И о том, что я трусиха, которая сегодня так и не нашла в себе силы записаться к доктору...


- Да не придёт он уже..!! - дёргаюсь от голоса сбоку...


И, остановившись, медленно поворачиваю голову...


Господи, пусть там будет живой человек..!!


Любой, даже эксгибиционист или маньяк, но только чтобы этот голос принадлежал живому человеку, а не был в моей голове..!!!


И с шумом выдыхаю, глядя на мужчину в смешной серой шапке с глазами... Ну, как будто он на себя надел голову от игрушечной собаки...


Так...


- Нет-нет, это не то, что ты подумала!!! - выставляет руки вперёд в защитном жесте мужчина. - Я нормальный!!!


Чтобы я так могла про себя сказать...


- А.. шапка..?? - спрашиваю, мысленно догоняя себя ментальным подзатыльником. Ну, какое мне дело, что у него на голове..?? Мне бы разобраться с тем, что внутри моей...


- Племянница... - выдыхает мужчина и улыбается, до мелких лучиков-морщинок у глаз...


Лет тридцать пять ему...


Ой, да какая разница!!


- Что..? - переспрашиваю, скорее, от неожиданности...


- Племянница.. Пять лет.. Спрятала мою шапку и заставила надеть... Ну, сама видишь, что.. А мне идти тут до дома всего ничего... - всё с той же обезоруживающей улыбкой...


А я ловлю себя на мысли, что меня не коробит от того, что незнакомый мужчина обращается ко мне на "ты"...


- Ясно... - выдыхаю окончательно и почему-то зеркало его улыбку...


- Но тебе тоже лучше идти домой - не придет твой парень... - больше не улыбается мужчина...


- Мой кто..? Ааа.. Нет... - вдруг доходит до меня, что он подумал, что мне тут назначили свидание и я хожу по парку, превращаясь в сосульку, а парень меня попросту.. продинамил.. - Нет-нет, я никого не жду.. Я, вообще, замужем... - и зачем-то стягиваю шерстяную перчатку с правой руки и показываю ему кольцо на пальце...


- Даже так... - и в глазах мужчины неподдельное удивление. Но вопрос, почему я тогда гуляю в парке, а не спешу домой к мужу не задаёт...


И мы стоим с ним и молча смотрим друг на друга...


Смешной он, в этой собачьей шапке...


- Ну, всё равно не мёрзни тут... - первым прерывает молчание мужчина...


++++


- Дусён, а что сегодня случилось, что ты вдруг поехала к Еве..? - Стас поправляет тёплый верблюжий плед, подтыкая его под меня. - Я уже собирался ехать за тобой... - прикладывает ладонь к моему лбу. - Дусь, ну, температура же!! - срывается на кухню и через минуту появляется с пластиковым контейнером, в котором у нас лежат лекарства и градусник. - Так, измеряй..! - просунув руку под плед, сам вставляет мне градусник в подмышку - И что тут у нас из противовирусных..? - начинает перебирать пачки с таблетками. - Дусь, вот зачем..?


- Просто.. захотелось... - закашливаюсь я...


Там, в парке, я не чувствовала, насколько замёрзла... Холод снаружи был явно меньше, чем та задубевшая ледяная корка у меня внутри...


Но дома...


Дома я начала оттаивать...


Снаружи...


Внутри всё тот же почти могильный холод, хоть на кладбище я и не была...


Или это не холод, а страх..???


Не знаю, найдется ли хоть один человек, который спокойно воспримет, что он сходит с ума...


Сходит...


Уже сошла...


- Ладно, что теперь тебя ругать... - выжимает из блистера "противовирусную" таблетку Стас. - Вот, по схеме: три сегодня, три завтра, а потом... Дусь, я завтра с утра доктора вызову и...


- Чайник! - прерываю я Стаса.


- Так, и чай... У нас вроде мёд был с медвежьим жиром.. Или жиром растирать надо..? Дусь..? Или лучше с вареньем..? У нас есть малиновое... Или...


- Стас... - ловлю мужа за руку и прижимаясь щекой к тыльной стороне его кисти. - Я тебя люблю...


Зажмуриваюсь и, как котенок, трусь щекой о его руку...


- И я тебя люблю... - другой рукой гладит меня по голове муж. - Но по попке бы тебе...


- По попке запрещено Женевской конвенцией по правам человека... - шепчу, улыбаясь...


- Это смотря в какой ситуации...


И весь жар, что я нагуяла себе на морозе, вдруг собирается в один горячий комок и бьёт в самый низ живота, а перед глазами те самые моменты, когда никакая конвенция ничего между нами не запрещает...


- Дусён, ну, градусник-то..!! - спохватывается Стас.


Градусник..?


А, да, градусник...


Отстраняюсь от мужа и выпускаю его ладонь...


- Я.. за чаем... - сглатывает Стас...


Чай..?


Лучше бы лёд...


Поправляю градусник и откидываюсь на подушку...


- Дусяня, чай... - вырывает меня из почти что сна голос Стаса.


А так не хочется подниматься...


Но он же старался для меня...


Охнув, присаживаясь на кровати...


Рядом на тумбочке кружка с горячим чаем...


Но я едва замечаю её, в шоке наблюдая за тем, как Стас уплетает малиновое варенье прямо из поллитровой банки...


- Не удержался... - расплывается в улыбке.. А кто..??


Мой муж ненавидит малиновое варенье....

## глава 8. Аида


***

Мне кажется, я больше не смогу:


Не выдержу и в Вечность убегу.


Туда, где нет печали и забот...


И пусть не знаю, что меня там ждёт,


Но здесь, теряя веру и покой,


Я не решаюсь быть сама собой...


Как мантру, но от которой никак не отделаться, повторяю я строки, с которыми проснулась...


И это снова мои стихи...


Откуда..? Зачем..? За что..???


Ответов нет, есть только навязчиво звучащие строчки...


И жар...


Всё же вчера я перегуляла в Детском парке...


- Дусь, ты уже не спишь? Доктор через час придёт... - чувствую касание холодной ладони Стаса к моему лбу и открываю глаза.


Не потому что хочу, а потому что надо...


- Может, не стоило прямо доктора... - сиплю и Стас качает головой...


Ладно, доктор мне нужен, согласна...


И не один...


- Чай.. Чай сейчас тебе сделаю... - срывается на кухню муж и уже оттуда кричит. - Хуже же не будет...


Да куда уж хуже...


А там, в неясном Свете или Тьме,


Решение должно прийти ко мне


О том, кем, может, буду я потом...


Но я боюсь загадывать о том,


Что принесёт мне будущая жизнь,


И хоть сама себе кричи: "Держись!"


Держись за ту, которая сейчас,


Не торопи, назначенный всем час...


Резким всполохом простреливают меня очередные строки...


Может, это бред из-за температуры...?


И эти стихи... А вдруг они всё же чьи-то...


Я же могла прочитать их когда-то давно, забыть об этом и сейчас, на фоне болезни, они вдруг каким-то невероятным образом мне вспомнились..?


Я много читаю... Я точно могла их где-то прочитать...


- Дусён, давай, чаю и малинового варенья... - ставит Стас на прикроватную тумбочку жостовский поднос, на котором большая кружка с чаем и креманка с малиновым вареньем. - Ложку забыл! - срывается тут же в сторону кухни. - И столик для завтрака сейчас принесу...


Но час торопится, не спрашивая, сам


И пёрышко приблизилось к весам,


Чтоб взвесить душу, перед Свето-Тьмой,


Где всё решится - Ад или Покой...


И, ощущая близость Пустоты,


Отчаянно не тороплю часы...*


Обрушиваются на меня очередные строчки стихов...


Моих...


Господи...


- Дусь, ты чего побледнела..? Скорую..??? - замирает муж на пороге комнаты с чайной ложкой а виде лопаты в руке...


Скорую... Если можно, то сразу психиатрическую...


Мотаю головой...


- Просто.. нужно чаю... - закашливаюсь, подсаживаюсь поудобнее на кровати...

Если я скажу ему..?

Нет, не могу...


- Ну, давай, держи кружку... - подходит ближе Стас и подаёт мне мой чай. - А я буду кормить тебя вареньем...


- И сам тоже ешь... - отпиваю глоток горячего чая. Вкус такой... Очень вкусный чай...


- Дусь, ну, ты же знаешь, я малину ни в каком виде не переношу... - подносит к моим губам ложку с вареньем... Наверное, муж...


- А вчера же... - хочу сказать, что вчера он ел... Да нет, не ел - уплетал это варенье за обе щеки прямо из банки...


Но не говорю...


Потому что...


А что, если это мне просто приснилось..? Могло же мне присниться, что Стас ест варенье..?


Конечно, могло...


Сны ведь нам не подвластны... Мне и явь, если честно, не очень...


- Что вчера..? - скармливает мне ложку варенья муж.


- Большой температуры вроде не было вчера... - запиваю варенье чаем...


++++


- Дусён, доктор пришёл... - лёгкими касаниями будит меня Стас...


Я попила чай с вареньем и как-то сразу провалилась в вязкий неуютный сон, из которого так сложно выхожу сейчас, пытаясь сфокусироваться на лице Стаса...


Нет...


Нет..!! Нет..!! Нет..!!


- Стас..? - шепчу, глотая вставший комом в горле ужас. - Почему...?


- Доктор пришёл..? - спокойно спрашивает... Но это не мой муж, убейте меня!!!


У моего мужа... Никакой родинки над бровью у моего Стаса никогда не было..!!!


- Ида..!! Ида..!! - взволнованно зовёт меня.. Я не знаю, кто...


++++


- Всё же долгие прогулки в парке при минус пятнадцати для здоровья не столько полезны, сколько вредны, да..? - присаживается на стул рядом с моей кроватью...


Да это же тот мужчина с собакой на голове..!! То есть в шапке в виде собаки, который думал, что я жду парня, а он не идёт...


Ну, хоть в том, что он - это он у меня нет сомнений...


Чуть повернув голову, бросаю быстрый и какой-то вороватый... Да-да, именно такой, взгляд на дверь в спальню - Стасу кто-то позвонил и он вышел...


- О, понятно.. Про парк никто не должен узнать... - понимающе кивает... Получается, доктор...


- Если можно... - зачем-то прошу я...

______________________________________

* Это стихи автора, то есть мои....

## глава 9.Аида


- Мам, не стоило приходить из-за банальной простуды... - положив голову к маме на колени, урчу довольным котёнком от того, как она мягко перебирает мои волосы....


- Простуда банальная, а дочь у меня особенная...


О, да, не у каждого есть ребёнок с шизофренией...


Но мама, конечно же, не об этом...


Не знаю, почему они с папой родили только меня - никогда не решалась задать настолько личный вопрос, но я... Меня они любят беззаветно и безусловно - это я чувствовала всегда... И даже со смертью папы количество родительской любви осталось неизменным - словно он оставил её тут или посылает мне её из Рая... А то, что папа в Раю, я не сомневаюсь...


- Самая лучшая дочь.. Которая совершенно не заботится о своём здоровье! - не может всё же не поругать меня...


- Стас сдал..? - улыбаюсь, продолжая урчать...


У мамы с моим мужем прекрасные отношения... Без перехода в "мама-сын", но тёплые и искренние... И никто из них никогда не сказал ни одного плохого слова о другом... Да они и не спорят особо, разве чуть-чуть и по какой-нибудь мелочи...


- Стас очень переживает за тебя.. Знаешь, когда папы не стало, я вдруг поняла страшную вещь... - пальцы мамы замирают в моих волосах. - Есть мужчины, а есть мужчина... И найти мужчину среди мужчин - задача со звёздочкой.. Тебе, похоже, удалось...


- А тебе два раза... - срывается у меня...


И я так не считаю на самом деле.. Это сарказм... Но мама его не считывает...


- Семён... - снова начинает перебирать мои волосы мама. - Не знаю.. Ид, ты только не подумай, что я сошла с ума...


И у меня чуть не слетает с языка: "И ты тоже..?"...


Но я молчу и жду, когда мама сама расскажет, что её беспокоит...


- Вчера мне показалось, что у него изменился цвет глаз, представляешь..?


Бах...


И на какое-то время я теряю зрение и слух...


Только чернота... И она осязаемая... Вязкая, липкая, зловонная...


И боль... Боль где-то в районе.. души...


- Нет, может, я заработалась уже... - разумеется, неправильно истолковывает моё молчание мама. - Просто Петров опять...


О, да, "любимый" мамин ученик, который уже практически мне как брат - так часто я слышу про этого тринадцатилетнего мальчишку... Легче сказать, во что он не влип, чем во что вязался или влез...


Но сейчас мне не до приключений Васи Петрова...


- А что не так с Семёном..? - спрашиваю то, что волнует и меня...


Не отчим, конечно, нет .!!!


Только эта его суперспособность изменять цвет радужки...


- Цвет глаз, я же сказала.. Понимаешь, я вчера пришла домой поздно.. Пока общалась с матерью Петрова.. Да не суть..! Пришла, плюхнулась на банкетку в прихожей и сижу - сил ни разуться, ни раздеться нет вообще.. А Семён присаживается напротив и начинает расстёгивать мои сапоги...


Не удивлена - отчим, при всем моём к нему негативе, очень внимателен к маме...


- А я ему: "Оставь, я сама!".. А он... Ид, он поднимает голову, а у него глаза.. карие...


Что..???


- Карие..? - дёргаюсь и мама не успевает убрать руку... - Аушшшш... - шиплю, когда волосы чуть не выдираются...


- Ида..!! Прости, зайка!! - тут же охает мама...


- У него карие глаза..?? - повторяю свой вопрос...

Карие... А мне тогда показалось, что зелёные...


- Нет, они у него серые... - растерянно произносит мама. - Были...


И мы обе молчим...


Не знаю, что думает мама, а я... Нет, серые или зелёные - это, в принципе, может быть игра света, но карие...


- Мам, а сейчас..? - спрашиваю почти шёпотом...


- А сегодня они снова серые... - обреченно, как мне кажется, отвечает мама.


++++


- Дусён, всё хорошо..? - Стас, похоже, стоит в карауле возле двери в ванную...


А я...


А я включила воду в душе, а сама набрала в телефоне "Может ли меняться цвет радужки у взрослого человека..?"


Да, я ищу причины, по которым моя шизофрения - не она...


Но если она - не она, то...


И в интернете пишут, что цвет радужки иногда может измениться, но нет так, чтобы это происходило туда-сюда по нескольку раз за день...


Так можно только линзами...

Но это уже осознанное решение человека...

А для чего..?

Семёну это для чего..?

Он же не подросток, который импровизирует с внешностью... И далеко не метросексуал...

Тогда зачем..?

Плохой вопрос...


- Всё хорошо, я выхожу уже... - наматываю на голову полотенце, прячу телефон в карман махрового халата и открываю дверь ванной...


- Я уже начал волноваться, Дусь... - притягивает меня к себе муж.


А я внимательно смотрю на его губы... Нет, не ради поцелуя...


Родинка... Та, что была над бровью, теперь над губой и...


Но она же нарисована...

## глава 10. Аида


- Бля, меня чуть наизнанку не вывернуло... - зачем-то привстав на цыпочки, слушаю, как Стас разговаривает по телефону в ванной...


Мой муж и инфернальная лексика...?


Я от него даже что-то вроде "сука" или "сволочь", кажется, никогда не слышала...


Но, с другой стороны, мы все люди... И разве есть хоть один взрослый человек, который ни разу не сорвался и не высказал, насколько близко он знаком с чьей-то матерью..? Не стоит из-за этого подозревать мужа... А в чём..? В том, что он не мой муж или в том, что он мой муж, но зачем-то изображает не моего..?


- Да потому что меня от малины с детства тошнит..!! - чуть громче и как-то зло говорит Стас...


Что..???

- Да потому что заебал уже этот театр..!! - а теперь муж просто рявкает...


Замерев, пытаюсь понять, куда делся весь воздух...


Дышать нечем...


Да и нужно ли..?


И каким-то сто сорок шестым чувством вдруг понимаю, что Стас сейчас выйдет из ванной...


А сто сорок седьмым - мы не должны столкнуться тут вот так...

Потому что он сразу поймёт, что я слышала его слова...

Нет, я не шла специально подслушивать его разговоры - я, вообще, не знала, что он в ванной... Я просто встала и пошла в туалет...

Вовремя, да...

Но теперь мне нужно телепортироваться в свою кровать и притвориться спящей...


Откуда только берутся силы..?? Но, отпрянув от двери в ванную комнату, я лечу, почти не касаясь ногами пола, до спальни...


++++

Дверь в комнату открывается и я не вижу, как заходит Стас, но слышу его осторожные и аккуратные шаги...


Я сплю...


То есть пусть он думает, что я сплю...


Но муж, видимо, сомневается, потому что я физически чувствую его изучающий взгляд...


Плохая из меня актриса...


А шизофреничка могла бы получиться хорошая...


Хотя ещё не поздно...


- Стас..? - поворачиваюсь и почти театрально промаргиваюсь...


- Дусь, ты чего такая красная..? - обеспокоенно сводит брови...


- Я посплю ещё немного, ладно..? - не отвечаю на его вопрос. Врать я как-то не особо умею - раньше такой навык был ни к чему, а говорить правду... Это только в той книжке делать это легко и приятно...


- Сначала градусник... - подходит ближе Стас. - А потом...


И у меня впервые появляется какое-то нехорошее предчувствие от простого "потом"...


++++


- Дусь, тебе нужно поесть... - появляется на пороге комнаты муж...


О, да, теперь это точно мой муж...


И, похоже, как в любимой присказке, есть две новости - хорошая и плохая...


Шизофрению можно отменить...


Ладно, не отменить, а предположить, что это не она... Или не только она... Ведь даже если у тебя паранойя - это не значит, что за тобой не следят...


А если у тебя нет шизофрении, это не значит, что твоего мужа не заменили...


Только...


Только замененному не было бы смысла притворяться, что он любит малину, от которой его тошнит...

И рисовать родинку тоже...


Ну, Ида, вот мы и подошли к плохой новости: а зачем мой муж пытается изобразить, что он - не он...?


- Да что-то не хочется... - выдавливаю из себя извиняющую улыбку...


Страшно...


Если то, что я сейчас открыла для себя - правда, то... То верните мне всё до этого момента - я согласна на шизофрению...


- Бунт на корабле..? - улыбается Стас...


Но сейчас мне почему-то впервые не нравится его улыбка...


Страшно...

До колик в животе и липкого пота...


- А я такой куриный суп сварил... - подмигивает мне муж. - С макаронами в форме сердечек...


А может быть такое, что на самом деле я не слышала тот его разговор в ванной..? Я просто подошла к двери, услышала шум воды и мой больной мозг что-то там нафантазировал..?

Но ведь это легко проверить...


- Ладно... - киваю, соглашаясь. - Только подай мне, пожалуйста, вот тот флакон с розовой крышкой и ватные диски... - указываю на мой столик с зеркалом...


И Стас, конечно же, идёт к столику и подаёт мне то, что я просила...


Ну что, Ида, момент истины, да..?


- Присядь ко мне... - прошу мужа...


Промокнув ватный диск в мицелярке, которая смывает самую стойкую косметику, быстро провожу диском по тому участку над губой Стаса, где у него вдруг появилась родинка...


- Ты что..? - отшатнулись и округлив глаза, смотрит на меня муж...


А никакой родинки больше нет...


- А ты..? - спрашиваю показывая ему на испачканный чёрным ватный диск...

## глава 11. Аида


- Я испачкался в чём-то, Дусь..? - забирает у меня ватный диск Стас. - Могла бы просто сказать...


И я растерянно смотрю, как он сжимает пальцами этот грязный кусок ваты...


И миллион оправдывающих вариантов в голове...


То, что я приняла за нарисованную родинку... Да, может, Стас просто в чём-то испачкался... Да я не знаю... Ну, ручкой... Писал что-то и... Или пробовал что-то... Или... Да почему сразу нарисовал..???


Но я сама не верю своим же оправданиям...


Почему..?


Может, потому что это отменяет мою шизофрению..?


И я понимаю, как глупо я выгляжу сейчас...


- Пойдём на кухню или сюда тебе суп принести..? - и такое спокойств