глава 1. Аида

Всё же шизофрения...

А я так надеялась, что что-нибудь операбельное...

Но снимок МРТ и расшифровка, которую я прочитала уже раз десять, надеяться на это не позволяют...

Подзываю официанта и прошу принести ещё кофе. Американо. Третью кружку, да...

И никаких пирожных к нему...

Что ж, предположим, это и правда, шизофрения...

Но сейчас же всё лечат, так...?

Не так...

Есть ряд заболеваний, которые, несмотря на то, что мы уже практически высадились на Марсе, вылечить невозможно...

Но с шизофренией же живут... И периодами даже вполне адекватно...

Но...

Но никаких детей тогда...

Шизофрения наследуется...

Вернее, есть некая генетическая предрасположенность, а уж разовьётся заболевание или нет, зависит от многих факторов...

Но стоит ли рисковать..?

А Стас хочет двоих...

Но.. нет...

Если это она... Я про шизофрению, конечно, то - нет...

Потому что жить, сидя на пороховой бочке с зажжённым бикфордовым шнуром в руке - удовольствие сомнительное...

Но Стас хочет двоих...

Я тоже хочу...

Но.. нет...

И как я скажу это мужу..?

Давай, забудь о твоей мечте стать отцом..?

Проще отпустить...

Тем более...

Закрываю глаза и мысленно считаю до десяти и обратно, пытаясь не завыть в голос от того, что сразу же приходит на ум...

Я не уверена, что отпускаю своего мужа, а не другого мужчину, который его заменил...

++++

- Мам, да я почти уже до вас доехала... - прижимаю домофонный ключ к замку на подъезде дома родителей...

Родителей...

Папа умер три года назад...

А через два года у мамы появился Семён...

И полгода назад они расписались...

Ладно, лишь бы мама была счастлива...

- Только если Сёма спит - не буди его, хорошо..?? - и голос у мамы... Учитель - всегда учитель... А когда он работает с трудными подростками...

- Слушаюсь, мой генерал!! - так всегда говорил маме папа... И я переняла это от него...

- Просто положи мясо в холодильник, я сама разберу, когда приеду..!! Лекарства оставь на столе, кроме инсулинов - их в холодильник! - у мамы диабет...

А ещё у неё зашкаливающее чувство ответственности и перфекционизм, доведённый до какого-то ненормального состояния...

Генетическая предрасположенность к шизофрении, которая у мамы не развилась, но передалась мне...

А у меня, похоже, выстрелила...

- Есть! - отвечаю, дёргая на себя домофонную дверь и в тот же момент, она чуть не ударяет мне в лоб...

- Извините! - зачем-то говорю я, когда мы почти сталкиваемся с каким-то мужчиной... Я ведь не виновата... Да и он тоже... Никто не может видеть, что с другой стороны железной двери...

- Осторожнее надо быть! - и я в момент узнаю соседа с первого этажа - он переехал сюда недавно, месяцев восемь или девять назад, но его мерзкая болонка, которая всё время так и норовит цапнуть за ногу - это просто...

Но...

Но нет!!!

Просто сейчас на поводке у этого мужика... Но это же ши-тцу...

Эта собака... Мама всегда хотела такую, а папа... Папа был аллергиком... Причём, не надуманным, как сейчас модно - ну, что бы от каждой шерстинки падать и закатывать глаза, потому что у тебя аллергия на эту жизнь, а настоящим, с отёком Квинке даже от мысли про собаку или кошку... Утрирую, конечно, но у нас дома не было ни одного цветка, не говоря у же о домашних питомцах...

А мама так хотела такую собаку, что, как очень лайтовый заменитель, покупала и покупает всё, что имеет форму ши-тцу или на чём она нарисована...

И потому ошибиться в том, собаку какой породы я сейчас вижу на поводке у соседа, я не могу...

Как и в том, что раньше собака была другая...

- А где Белка..? - спрашиваю, хоть мы с этим соседом никогда не общались, а про то, что его собаку зовут Белкой, я знаю лишь потому, что он постоянно ее окликает... Белка, фу! Белка, иди рядом! Белка, писай уже, давай!...

Хочешь или нет, а запомнишь...

- А это кто..? - дёрнув собаку за поводок так, что она взвизгивает, бросает мне сосед.

Перевожу взгляд с собаки на его недовольное лицо и обратно...

Белка - это абсолютно белая мальтезе - ну, я немного разбираюсь: мы с мамой иногда ходим.. Ходили на собачьи выставки, так компенсируя невозможность завести собаку дома...

А та, что сейчас поскуливает у ног неприятного соседа - ши тцу...

И если даже предположить, что я что-то там напутала с породами - я же не кинолог, то перепутать абсолютно белую собаку с чёрно-белой, причем чёрного у неё куда больше, чем белого...

Ну, это же...

Шизофрения, да...

Ничего не отвечаю соседу...

Просто делаю несколько шагов назад и, как только он со своей Белкой-не Белкой отходит от двери, пулей, несмотря на тяжёлый пакет, заскакиваю в подъезд и пролетаю несколько этажей, забыв про лифт...

__________________________________

Любимые читатели, приветствую вас в своей новой истори..!!

Таких книг я ещё не писала...

Это будет очень непростая, местами невыносимо непростая, история...

Но интересная и непредсказуемая...

И здесь впервые от автора, то есть от меня, будет не только проза!

Буду рада вашим оценкам и комментариям!!

глава 2. Аида

- О, мяско!! - отчим заходит на кухню именно в тот момент, когда я выкладываю из пакета два килограмма телятины.

Семён не ест свинину...

Семён не ест баранину...

Семён не ест говядину...

Но Семён с удовольствием съел бы меня...

Я не знаю, откуда у меня эта уверенность - мамин новый муж напрямую никогда и ничего мне не предлагал, но...

Но даже сейчас я понимаю, что мяском он называет вовсе не эти несколько кусков телятины...

И в его голосе, и в том, как он лапает меня своими зелёными глазами...

Нет...

Ну, нет же!!!

Ну, почему они сейчас зелёные..???

Конечно, я не рассматривала своего отчима под микроскопом, чтобы запомнить каждый прыщ на его не всегда побритом лице, но не заметить, что глаза у него очень светло-серые... Причем, не стальные или облачного цвета, а такие, словно полинявшие со со временем, стёршиеся обо всех тех женщин, на которых он оставляет свой взгляд...

- Я пойду... - подавив вдруг подкатившую к горлу тошноту, быстро перекладываю мясо в холодильник - мама сама разберётся, как его разделать...

- Торопишься к Вячеславу..? - и вроде бы как за тем, чтобы налить воду из графина в стакан, приближается ко мне на ненужное расстояние отчим...

И, да, меня тошнит от его запаха...

Не всегда...

Только когда он пользуется какими-то странными духами...

- К кому..? - переспрашиваю, потому что ни одного Вячеслава я не знаю... Во всяком случае, настолько, чтобы к нему торопиться...

- К мужу.. К Стасу... - и потянувшись к графину, буквально на секунду касается меня Семён...

И это... Да тут даже не придраться ... И у него не дёрнулась ни одна мимическая мышца...

Но я знаю, что он это специально...

Но.. недоказуемо...

Отпрянув от отчима, как от чумного, быстро выхожу из кухни, чуть не бегу в прихожую и практически на ходу вскакиваю в сапоги...

- Так что, как там Стас..? - почти сразу настигает меня отчим. И пить ведь перехотел, да..?

Летом проще - запрыгнула в босоножки и бежать...

Но сегодня пятнадцатое февраля...

В босоножках было бы.. странно...

- Всё хорошо... - не обсуждать же мне с чужим человеком.. Да ничего я с ним обсуждать не буду!

И я вовсе не считаю, что после папиной смерти мама должна была забыть, что она ещё молодая и очень привлекательная женщина. Но почему именно.. Семён..?

И я почти успеваю дотянуться до шубки, которую зачем-то сняла - ладно, разуться - ходить по чистым полам, а у мамы они всегда чистые, в уличной обуви просто свинство, но шубку-то... Я же не собиралась здесь засиживаться - просто положить мясо и инсулины в холодильник, а лекарства оставить на столешнице...

Но мою шубку перехватывает Семён...

- Поухаживаю за тобой...

И вроде бы нет в этих двух словах ничего такого - элементарная и почти забытая вежливость от мужчин в сторону женщины, безотносительно к возрасту и родственным связям, но... Но тон, которым произнесены эти вежливые слова...

Да он словно поимел меня прямо в этой прихожей...

И я уверена, что мысленно, да...

Но снова - недоказуемо...

- Не стоит..! - резко выхватываю шубку из рук отчима и пока он опешил, выскакиваю на лестничную площадку.

К черту лифт! Припускаю вниз по лестнице...

- Вячеславу привет..!! - несётся мне в спину...

++++

- Очень вкусная рыба, спасибо... - целует меня Стас. - Я посуду помою...

Улыбаюсь, ловя его руку...

- Но ты же устал...

- И ты... - сплетает наши пальцы в замок. - Но тебя нужно беречь, потому что где я ещё найду такую красивую девочку...? - и лёгкий поцелуй в переносицу...

А я плавлюсь и растворяюсь...

Он...

Он что-то большее для меня, чем просто любимый мужчина...

И... И как бы психиатрично это не звучало - я бы его съела... Даже не так - сожрала бы, как голодная пантера...

- А тебя беречь не нужно..? - подставляю ему губы для поцелуя и млею, когда он проводит по нижней языком.

- А я сильнее.. - целует меня. - Выносливее... - ещё один мягкий поцелуй. - Крепче...

А меня уже ноги почти не держат...

- Иди в душ, я присоединюсь... - и чуть прикусыват меня зубами за верхнюю губу. - Но мойся медленно, чтобы я успел...

++++

Включаю воду погорячее - Стас приучил...

Нет, не насильно, конечно - принуждение даже в какой-то супер-лайтовой версии - это не про него...

Просто ему нравится почти кипяток, а мне... А мне нравится быть с ним в душе...

И секс под почти обжигающими струями воды...

Сжимаю бедра от накатившего вмиг желания...

И прислонившись к чуть ребристой настенной плитке, закрываю глаза...

- Ида! - дергаюсь от резкого окрика мужа. - Кипяток же!!!

глава 3. Аида

- Ида, ты же знаешь, Семён ест только телятину..! - в мамином голосе столько обиды и претензии...

- Знаю... - зажав телефон между плечом и ухом, разбиваю в сковородку яйца - Стас уже убежал на работу, а я успеваю позавтракать...

Завтраки... Мы всегда готовим их сами для себя, если только не хотим сделать сюрприз... Да и любим мы на завтрак разное: муж всегда ест эстонские бутерброды - ржаной хлеб, сливочное масло, килька и кружок варёного яйца сверху. И яйца он всегда варит с вечера, а килька... Кильки у нас дома больше, чем в Балтийском море... А, да, ещё всё это посыпается молотым чёрным перцем и порезанным зелёным луком...

Для меня - это адское сочетание...

Но я тоже плотно завтракаю: яичница или каша, можно сырники...

- Тогда почему ты купила свинину..? - от неожиданности выпускаю из рук последнее яйцо и оно, конечно же, падает на пол и разбивается...

- Мам..? - отрываю несколько бумажных полотенец и бросаю на разбитое яйцо. - Какую ещё свинину?

Да просто... Да Семён не ест никакого другого мяса, кроме телятины, что ж я не помню?!

И, более того, мясо мы берём только на рынке и всегда у одной и той же женщины - у них своё фермерское хозяйство и по четвергам они привозят всю свою продукцию. Только по четвергам.

Вернее, так делает мама для Семёна - мы со Стасом в плане мяса всеядны и можем купить его не только на фермерском рынке, но и в супермаркете...

- А вот эту! - переключает мама наш звонок на видео и показывает мне их холодильник.

И да, на той полке, куда я вчера положила телятину... Да точно телятину !! Так вот, на этой полке лежит свинина. Причём, не вырезка, которую, чисто теоретически, можно перепутать с телятиной - нельзя, я знаю, что свинина пахнет совсем по-другому, но, допустим, что у меня заложило нос и глаза вдруг перестали различать оттенки - да потому что телятина и свинина даже по цвету разные. Не радикально отличаются, но всё же... Но на полке маминого холодильника лежит практически сало!!! Большие пласты сала с тоненькими полосками мяса...

- Мам... - мой голос вдруг садится до какого-то сдавленного шёпота...

Я не могла купить эту чёртову свинину!!!

- Дочь, может, ты перепутала? Себе покупала сало, а нам телятину и... - и голос мамы вдруг начинает исчезать, словно кто-то медленно его убавляет...

- Нет, мам... - отвечаю, практически не слыша даже свой голос...

++++

Психиатр, психолог, психотерапевт...

К кому из этих специалистов мне нужно записаться с моей шизофренией..?

Может, ко всем и сразу..?

И шизофрению ведь не лечат... Если тому, что пишут в инете, можно верить...

Верить...

Верить я теперь, похоже, не могу даже собственным глазам...

Отворачиваюсь от стола с компом и пытаюсь сосредоточить взгляд на том, что вижу за окном....

Зима... Снег... Много снега... Торговые палатки в виде сказочных домиков...

Мой офис в центре города, прямо в самом-самом центре, в доме, который построили ещё в начале позапрошлого века...

Папа рассказывал столько историй про этот дом... И про те, что рядом и напротив...

И все эти старинные двухэтажные дома - наши... Все пять...

Когда-то папин дедушка выкупил их за бесценок в полуразрушенном состоянии - город у нас небольшой, регион без нефти, газа и алмазов, и потому в девяностых такие дома, которые снести нельзя, поскольку они в каких-то фондах числятся, как культурное наследие, продавали за три копейки, но с условием... Условие было одно - восстановить их облик в первоначальном виде.

А потом и прадед, и дедушка по линии папы умерли. В один год, с разницей буквально в пару месяцев...

И вся эта полуразрушенная роскошь досталась папе...

И во всех этих домах теперь на вторых этажах мини-отели на два номера в каждом доме, а на первых - небольшие стилизованные под старину магазинчики или кафе. Кроме этого дома - здесь тоже кафе на первом этаже, а на втором - мой офис...

И я думала, что... Вот, если бы у нас со Стасом были дети... Он хочет двоих... Я тоже.. двоих... Итого: четыре. То каждому бы потом было "приданое" в виде одного дома...

Но какие теперь дети..?

- Аида Романовна, там Маковский пришёл... - заглядывает ко мне в кабинет Вика - папина секретарша, доставшаяся мне по наследству...

Наследство...

Папа умер, когда мне было двадцать два...

Быстро. Страшно. У нас с мамой на глазах.

Обширный инфаркт, как сказали после вскрытия...

И всё, чем он занимался досталось нам с мамой...

А у меня даже рядом в планах не было заниматься вот этим вот всем...

Я только закончила универ... Хотела уехать на пару лет в Китай...

Но продать папино дело, которым он жил...

А теперь что..?

"Шизофреничка у руля отцовского бизнеса" - почему-то рождается в моей голове заголовок к статье...

И юмор у меня сегодня.. шизофреничный...

++++

- Дусь, как насчёт подумать о Селиванове-младшем..? - затянув мои ноги к себе на колени, Стас массирует мне ступни...

- Что..? - выплываю я из полусна...

- Ребёнка от тебя хочу, вот что...- и такая теплота в голосе...

Ребёнка...

От шизофренички...

Ну, Ида, скажи ему это сейчас...

Но...

Я же на сто процентов не уверена...

А вдруг у того, что происходит в последние пару месяцев, есть какое-то другое объяснение..?

Да, я прочитала про синдром Капрга...

И чем он может быть вызван...

И исключила опухоль в мозге...

Но...

Но вдруг есть ещё что-то, помимо шизофрении...???

Я ведь не консультировалась с врачом...

А вдруг всё не так страшно...

- Я тогда запишусь к доктору на обследование... - сосчитав мысленно до десяти, озвучиваю версию, которая и не ложь, и не правда: Стас сейчас решит, что речь о гинекологе, а я запишусь к тому доктору, который лечит голову...

глава. 4 Аида

***

Выкрикнув, проталкиваю звук

В пустоту бездушных глаз и рук.

Скатываюсь, падая во мглу...

Господи, я кажется, тону...

Рождается впереди пробудившегося сознания это пугающее четверостишие...

Откуда..?

Я никогда не писала стихов...

А то, что эти стихи мои - я в этом почему-то уверена...

Вроде бы шизофреники бывают очень талантливыми...

Не открывая глаза, провожу рукой по той половине кровати, где спит Стас..

Уже холодная...

Конечно, он давно встал...

Суббота, да - это я помню даже моим шизомозгом...

Но Стас всегда встаёт рано - он жаворонок...

Наверное, уже позавтракал и работает...

Жаворонок и трудоголик.... Идеальное сочетание...

Он, вообще, идеальный муж...

Самый заботливый, самый внимательный, самый надёжный...

И... Я не знаю, он ли это...

Господи, я, кажется, уже

Разбиваюсь в ярком вираже

Пропасти, что манит и зовёт

В яростно безудержный полёт...

Настигает меня следующее четверостишие...

За что..??

Что я такого совершила, чтобы меня вот так..??

Может такое быть, что я ещё сплю..? Вот, сейчас открою глаза и...

И, сверкая призрачным лучом,

Разрубает плоть мою мечом

Страх, который падает со мной.

В бездну. В ту, где ждёт меня покой...*

Бьёт куда-то в район солнечного сплетения...

Открываю глаза...

Нет...

Просто нет и всё..!!

- Стас!!! - вскрикиваю рывком скидывая с себя одеяло. - Стас!!!

++++

- Дусь, - усадив меня к себе на колени, муж кормит меня с ложки геркулесовой кашей. - ну-ка, за зайчика... - скармливает мне почти целую ложку. - За синичку... - подносит к моему рту следующую...

- Стас... - проглатываю кашу. - Но она же была белая... С синим... А теперь просто белая...

- Знаешь, иногда... - подносит к моему рту ещё одну ложку с кашей муж. - Мы помним то, чего не было... Причём... Слушай, помнишь фильм.. Старый.. "Кавказская пленница"..?

- Помню, но... - не совсем справляется мой мозг с логикой Стаса.

- А помнишь эпизод, где героя упекают в психушку..?

Бах...

Мне кажется, я слышу, как сердце ударяется о рёбра...

- Почему психушка..? - ловлю руку мужа и каша вытекает из ложки прямо на мою пижамную рубашку...

- Дусёнка-поросёнка... - легко целует меня в висок Стас и вытирает салфеткой кашу с моей пижамы. - Ну, он там допился до "белочки"...

- Кто..? - потерянно оглядываюсь по сторонам, будто могу увидеть какую-то подсказку у нас на кухне.

- Герой... Он там напился, его упекли в психушку... Помнишь..?

Неуверенно киваю...

- Ну, там, "совсем белый, совсем горячий"... - имитирует Стас кавказский акцент. - Помнишь..?

Ах, вот оно что...

Выдыхаю...

Господи, Ида, если на улице крикнули "дурак" - это ещё не повод оборачиваться...

Просто фильм. Без намёка на мою шизу...

Киваю...

Ну да, помню я этот фильм и этот эпизод... Да кто не помнит..?

- И там на героя надели смирительную рубашку, помнишь..? - откладывает испачканную салфетку на стол Стас.

Снова киваю...

- Какого цвета была смирительная рубашка..?

- Белая... - отвечаю уверенно, потому что перед глазами прямо кадр из того фильма...

- А вот и нет, Дусь... - улыбается муж. - Чёрная на нём рубашка...

- Нет... - чуть повернувшись на коленях мужа, заглядываю ему в глаза. - Белая! Я точно помню!!!

- А ты посмотри... - подталкивает ко мне свой телефон - у нас с ним одинаковые пароли и я спокойно разблокирую его телефон.

Ввожу название фильма, нервничаю, когда идёт какая-то реклама....

Разумеется, я не собираюсь смотреть весь фильм... Ищу тот самый эпизод и...

- Чёрная... - выдыхаю со всхлипом...

Да я б поставила любые деньги на то, что эта смирительная рубашка белая!!!

Я бы голову на отсечение дала!!! Я помнила, что она белая!!!

- Ну, ты чего..? - крепко так прижимает меня к себе Стас...

- Она была белая... - снова всхлипываю я...

- Не была... - успокаивающе гладит меня по спине. - Никогда не была.. Но если мы с тобой сейчас выйдем на улицу и опросим тысячу человек, они все скажут, что смирительная рубашка в этом фильме белая...

- Почему..? - утыкаюсь лицом ему в шею...

- Потому что все почему-то считают, что вся униформа врачей в то время - белая, раз... Ну, "люди в белых халатах" - прямо въелось в мозг... - начинает перебирать мои волосы муж и я... Это же так приятно... - А два - до этого была произнесена фраза, что герой весь белый и горячий.... И всё - герой у нас в белой рубашке...

- Коллективное заблуждение..? - шепчу ему в шею..

- Вроде того... Воспоминания о том, чего не было... Или было, но не с теми деталями... А все помнят, что с теми...

Замираю, пытаясь сейчас не упустить что-то, что не даёт мне скатиться в психоз...

Мама обожает Гжель...

У нас дома миллион всего гжелевого... То есть, дома у мамы...

Зато с подарком на любой праздник никаких проблем...

Кружки, сахарница, солонки, конфетницы, всякие статуэтки, вазы...

Вазы...

У мамы на комоде в спальне гжелевая ваза. Она там была всегда... Вернее, там была сначала одна ваза, потом она разбилась - папа как-то задел её и она упала и раскололась на три больших куска. Мама очень расстроилась тогда...

А папа купил ей новую вазу...

Не такую, как была та - чуть больше и с немного другим рисунком...

И эта ваза так и стоит в маминой... Ну, не могу я называть эту спальню их общей с отчимом!!!

И в той вазе, как и в нашей, всегда цветы... Семён, конечно, кто угодно, но только не жмот...

При папе цветов не было - он жуткий аллергик. Был...

А Семён... Ваза никогда не пустует... Ни одна мамина ваза никогда не пустует...

И я, конечно, помню мамины вазы и...

Может такое быть, что я по какой-то привычке даже не обращала внимания, какого цвета наша ваза..?

Эта квартира - Стаса. И ваза тут уже была, когда я к нему переехала после свадьбы.

Не знаю, когда и зачем он её покупал, но она уже точно тут была...

И каковы шансы, что я, как с той рубашкой из фильма, не заблуждаюсь, принимая ту устаканившеюся в моей памяти реальность и не переношу её на новую, в которой теперь живу..???

Нет, если бы я сама выбирала и покупала эту вазу, то уж, наверное, я бы запомнила, какого она цвета...

Но ваза была до меня...

И она тоже никогда не пустует...

И я... Но я же помню, что она была с росписью... Гжель... Или не помню... Или помню, но не ту вазу...

И не того мужа...

- Стас, а ты ведь подарил мне эту вазу на прошлый Новый год, да..? Я помню... - замираю, в ожидании его ответа...

- Всё верно... - продолжает перебирать мои волосы... Муж?

__________________________________

* Это стихи автора, то есть мои...

глава 5. Аида

- Дусён, ты какая-то загруженная сегодня... - прижав меня к себе, покрывает моё лицо лёгкими, почти невесомыми поцелуями Стас. - Ты хоть помнишь, какой фильм мы смотрели..?

Зависаю от невинной шутки... Невинной же..?

- Мне очень запомнился поцелуй на балконе... - улыбаюсь, ожидая что-то вроде обещания, что мы сможем лучше или даже ревности - не настоящей, нет, но такой.. заводящей...

- Ммммм... - и такое невнятное мычание на мои ожидания...

И вроде бы Стас не сказал, что не помнит никакого поцелуя на балконе, а я начинаю сомневаться...

Не в Стасе... А в том, что я это видела...

Чуть отодвигаюсь от мужа и растерянно оглядываюсь по сторонам...

Мы в фойе кинотеатра...

Здесь огромные афиши и билборды...

Ну, и продают попкорн и лимонад, да, но это сейчас не важно...

Скольжу взглядом по афишам...

Боевик, романтическая комедия, два мультфильма...

Останавливаюсь взглядом на афише с романтической комедией...

- Дусь, ну, что, снова в кино..? - прижимает меня к себе крепче Стас...

- Почему..? - оторвавшись от афиши, поднимаю на него глаза.

- Потому что на мульт мы только что сходили...

Бах...

Бах...

Бах...

Этот лопающийся звук...

Моей связи с реальностью...

И перед глазами... Ну, я же помню, что это была комедия!!!

А прямо сейчас, похоже, разворачивается драма...

- Нет, поехали домой... - утыкаюсь лицом в шею Стаса. - Голова что-то...

Шизофренией больна...

++++

- Можно пиццу заказать... - усадив меня на пуфик в прихожей, снимает с меня сапоги Стас. - Или я приготовлю...

- Но ты же хотел ленивые голубцы... - растекаюсь по пуфику я. Сил нет...

В том фойе кинотеатра из меня будто в момент испарилась вся энергия... Словно я за секунду превратилась в столетнюю старуху...

- Дусь, мне что, три года и я тупо "хочу и дайте"..? - легонько массирует мою ступню муж. - Ты устала.. Похоже, плохо себя чувствуешь... - нажимает на какую-то волшебную точку под пальчиками и меня словно прошивает живительным разрядом. - А я заставлю тебя стоять у плиты..?

- Нет..? - практически мурлыкаю, потому что Стас продолжает свой волшебный массаж...

- Нет... - нажимает снова на ту саму точку и я охаю, закатывая глаза...

- Оу.. У нас тут ещё одна точка Джи..? - целует мои пальчики через колготки. - А почему мы это скрывали..?

- Мы сами не знали... - улыбаюсь, чувствуя, как вся энергия, которую я потеряла в том фойе кинотеатра, вдруг одним мощным толчком возвращается в мое тело и густой, даже слишком густой, волной стекает от солнечного сплетения по животу и пульсирует растекаясь по бёдрам...

- Даже так...? - слышу, как сбивается дыхание Стаса...

- Даже.. так... - шепчу ему сквозь какую-то вязкую, приятную пелену...

А моё тело вмиг становится одной пульсирующей субстанцией...

И я почти не соображаю... И упускаю тот момент, когда Стас одним рывком поднимает меня с этого пуфика...

Только его сильные руки... Только наше сплетённое дыхание,.. Только один глоток воздуха на двоих...

Колготки рвутся с треском...

Его влажные губы на моей шее...

Кричу в голос, когда он прикусывает мою кожу... Больно и сладко...

Сладкая боль...

Мне её так мало сейчас...

Вскрикиваю, когда Стас, развернув, впечатывает меня в стену...

Я не выдержу... Я хочу его во мне... Сильно, остро, как умеет только он...

- Хочу в тебя... - зеркалит моё желание Стас...

Стону, не в силах собрать звуки в слова...

И вскрикиваю, ощущая его горячую твёрдую головку на моих складочках...

Пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста...

Или меня просто расщепит на атомы...

Когда ожидание смерти подобно...

Кричу в голос, когда Стас с рычанием прикусывает кожу на моей шее, одним мощным толчком заполняя меня...

Секунду, на то, чтобы понять, что я ещё на Этом свете...

И его рваные, жёсткие движения... На грани Того и Этого мира...

А во всей Вселенной только наше громкое сбитое дыхание...

Дрожу, каждой клеточкой своего тела отзываясь на его животные сильные движения во мне...

И ещё, и ещё... И ещё, пожалуйста...

И...

Сливаясь в одно целое, протяжно стонем, кончая...

До темноты перед глазами... До пульса, вырывающегося за пределы наших тел...

Я, кажется, где-то в невесомости...

- Айка моя... - роняет с небес на землю шепот Стаса. - Моя Айка...

Муж никогда не называл меня так....

глава 6. Аида

Отодвинув от себя бумаги, беру кружку с горячим кофе...

Американо. Без сахара.

Горько.

Как и внутри меня.

И если в арифметике минус на минус даёт плюс, то горький кофе, попадая внутрь горькой меня, ничего не меняет...

Нужно просто взять себя в руки и.. записаться к психиатру, пока я ещё окончательно не потеряла себя. Пусть даже такую невыносимо горькую сейчас...

Но это до одури страшно... Разъедающе страшно... Просто до отключки...

И мои пальцы начинают дрожать...

А горький кофе проливается на мою белую кофту...

Кофту можно отстирать...

А как отстирать меня..?

Но я должна...

Мои близкие заслуживают если не нормальной меня, то хотя бы правды о том, что я ненормальная...

Мама и Стас... Отчима я в расчёт не беру... Но мама и муж...

А муж ли, Ида..?

И кофе уже впитался с ткань...

Если бы это было самой главной проблемой...

Поставив кружку с американо на стол, достаю специальные салфетки от пятен...

Интересно, психиатр мне выпишет такие же, но от больной части мозга..?

Ха-ха-ха...

- Аида Романовна... - включается селекторная связь. - К Вам снова Маковский.. Примете..?

Вот чёрт..!!

Про этого козла совсем из головы вылетело...

Впрочем, с той головой, что у меня сейчас, удивительно, что туда ещё что-то влетает и хоть на какое-то время задерживается...

- Приму...

Нет, ни до чего мы с этим козлом не договоримся, но... Ладно, надо собраться и проявить категоричность хотя бы в том, что касается работы и пятый раз отказать этому жирному борову, который обещает мне некие непредвиденные обстоятельства, если я не уступлю ему два из четырёх домов...

А я не уступлю...

В конце концов, все наши с ним разговоры я пишу и прокуратура...

- А что же Пётр Витальевич не сам пришёл..? - поворачиваюсь я на звук открывающейся в мой кабинет двери.

- В смысле..? - замирает в дверном проёме хлипкий мужичок, ростом ниже меня точно. - А я тогда кто..???

И резкая, до кровавых вспышек перед глазами, боль в висках...

Нет! Нет, нет, нет..!!!

Ну, пожалуйста!!!!

Этого просто не может быть!!!

- Так я зайду, Аида Романовна..? - ухмыляется этот... А кто..??

- Да, конечно... - заставляю себя произнести эти два слова.

Язык мой вдруг стал весить тонну...

- Я тут подумал... - проходит этот мужичок в мой кабинет и с размаху, с хлопком, опускает передо мной чёрную кожаную папку. - Что нужно предложить Вам чуть больше, Аида Романовна. Прошлое наше предложение... Пусть будет, мы ошиблись...

А я в себя не могу прийти...

Нет, если цвет глаз или волос можно менять даже несколько раз за день - цветные линзы и красящие пенки, то похудеть с пятницы до понедельника примерно на восемьдесят килограммов... А рост? Маковский... Тот, кого я помню, как Маковского, был почти два метра, а этот... Да тут метр пятьдесят в прыжке...

Да даже лицо... Этот Маковский какой-то цыганистый, что ли... А тот - тоже кареглазый брюнет, но такого сально-цыганского там нет даже рядом...

- Мне не важно, сколько вы мне предложите... - выдавливаю из себя наконец-то просевшим голосом. - Дома не продаются..!!

И я не добавляю, что это из-за выгоды от мини-отелей и ареды от кафе и магазинчиков, которая, если уж совсем честно, вовсе не такая, как людям видится со стороны - это из-за папы... И из-за дедушки с прадедом... Это из-за семьи...

Хотя кому я передам эти дома с учётом моего диагноза..?

Стасу...

А он...

И в горле словно начинается хоровод из стеклянных осколков. Острых и кровожадных. Режущих до искр из глаз.

И это только от мысли, что Стас женится, у него родятся дети.... И всё это будет не со мной...

- Но Вы всё же посмотрите, прежде, чем отказываться... - вкрадчивым голосом, улыбаясь такой сальной-сальной, аж до жирного блеска на губах, улыбочкой, произносит усохшая версия Маковского. - Вдруг Вы ждали именно этого...

И, видя, что я не собираюсь открывать папку, сам расстёгивает молнию и...

На первом листе жирными чёрными буквами:

"ШИЗОФРЕНИЯ"

Что..??!!

Сглатываю, на секунду прикрывая глаза...

А когда открываю - передо мной чистый белый лист формата А4...

Но я же видела..!!!

Там была эта надпись!!!

- Ой, извините! - суетливо так убирает чистый лист.. уже не знаю, кто. - Чистый листок зачем-то положили...

- Чистый..? - переспрашиваю, не узнавая свой голос..

- Да секретарша, видимо... - и эта сальная улыбочка становится.. сальнее... И приторнее... И гаже...

Бросаю взгляд на бумаги, замечая, что сумма увеличилась вдвое...

- Нет... - произношу из последних сил. - И закончим наш разговор...

++++

- Вика, зайди, пожалуйста... - закрыв глаза, откидываюсь на спинку папиного стула...

Я ничего не стала менять в этом кабинете...

Маковский... Или кто он там... Ушёл ни с чем...

Потому что эти дома... Похоже, они единственные, кто не изменяется - как стояли, так и стоят... И тот же цвет фасада, и то же количество окон...

- Вика, скажи, мне показалось или Маковский как-то плохо выглядит... - ну, не спросишь же прямо, тот ли это Маковский, что приходил несколько раз до этого...

- Да он всегда такой - хилый и невзрачный, как застиранный лоскут... - пожимает плечами секретарша...

Так...

То есть, совсем не так...

С головой у меня всё же совсем не так...

- Ясно... - киваю...

Ну, что...

А ничего хорошего...

Если сложить всё, то к психиатру нужно было записаться ещё давно...

- Может, ещё кофе..? - спрашивает Вика...

- Американо. Без сахара. Двойной... - озвучиваю свою внутреннюю горечь...

++++

Пододвинув папино кресло поближе к окну, пытаюсь проанализировать всё, что происходит со мной в последнее время...

Вскрывать свою шизофрению очень больно...

Ментальный скальпель режет не хуже настоящего...

Но по-другому никак - это последняя возможность. В одном шаге от кабинета психиатра.

А я не уверена, что не умру на пороге этого кабинета...

И потому...

Делаю первый надрез...

Отчим с его цветом глаз...

На всякий случай, открываю профиль Семёна в ВК...

Но...

Но у него была другая аватарка...

Так, ну, вот это - точно не проблема и не подтверждение моей шизофрении: люди постоянно меняют фото профиля и в этом ничего такого нет.

А то, что до этого фотография на аватарке отчима не менялась несколько лет... Мужчины, вообще, как мне кажется, делают это реже...

Но на новой аватарке Семён в профиль и смотрит вдаль... Цвет глаз не разглядеть...

Ладно, допустим тогда он... Да, может, просто свет так падал, а я уже увидела то, чего нет...

А то, что он назвал Стаса Вячеславом...

Ну, это ни к какой шизофрении не пришьёшь - все люди оговариваются, заговариваются и называют кого-то чужим именем... Уж меня-то как только не называют, путая Аиду и с Алисой, и с Адой, и с Аней и даже с Ларисой...

Закрываю профиль отчима...

Выдыхаем..?

Ну, почти...

Делаю второй надрез...

Собака соседа...

Белка, которая не Белка...

Но и это можно объяснить, да..?

Правда, логику придётся тянуть за уши...

Но что, если у него та собака умерла, он взял новую, а кличку оставил в память о прежней..?

Бред...

Но кто сказал, что этого на сто процентов не может быть..?

Почему это должно быть моей шизофренией, а не странностью соседа..?

Выдыхаем..?

На четверть можно...

И третий надрез...

Мясо...

Или как телятина стала свининой...

Стендап из психушки, Ида...

Но ведь возможны какие-то, пусть даже самые невероятные варианты..?

Семён мог сам поменять мясо...

Зачем..?

Он не ест свинину. Даже вырезку...

Мама могла...

Нет, мама бы точно никогда не перепутала одно мясо с другим...

Просто мама это... Это тот самый робот-домохозяйка, у которой не бывает беспорядка ни в чём...

И вся моя уверенность начинает рассыпаться мелким стеклянным песком. Режущим и колючим...

А я ведь даже не "вскрыла" Маковского и Стаса...

Нет, Ида, как бы тебе не хотелось верить в невероятные совпадения, к психиатру идти всё равно придётся...

Или тебя к нему повезут...

глава 7. Аида

В Детском парке сегодня пусто...

Чему удивляться - понедельник, минус пятнадцать...

Медленно гуляю по дорожкам вокруг неработающих аттракционов...

Написала Стасу, что хочу заехать к Еве...

Стасу же..?

Написала, наверное, Стасу, что хочу заехать к Еве...

А сама гуляю по парку...

Нет, муж не станет звонить и проверять, была ли я у подруги... На кладбище...

Вот так, да...

Ева сгорела за два месяца от рака поджелудочной...

Два года назад... Нет, чуть меньше...

Мы дружили.. всегда...

А теперь мне не с кем даже поделиться.. своей шизофренией...

Но после разговора с Маковским, подтверждением Вики, что разговор был именно с ним и моим неудачным "хирургическим лечением" моей же шизофрении, я не хочу ехать домой...

Можно было бы на самом деле поехать на кладбище к Еве - я не боюсь приходить к ней вечером: её могила почти рядом с церковью и там всегда светло и всегда есть люди... Да и бояться нужно не тех, кто уже ушёл, а.. себя, например... Но почему-то мне захотелось просто погулять в парке...

Возможно, потому, что я не готова даже с Евой говорить о том, что моя голова уже не совсем и моя...

И о том, что я трусиха, которая сегодня так и не нашла в себе силы записаться к доктору...

- Да не придёт он уже..!! - дёргаюсь от голоса сбоку...

И, остановившись, медленно поворачиваю голову...

Господи, пусть там будет живой человек..!!

Любой, даже эксгибиционист или маньяк, но только чтобы этот голос принадлежал живому человеку, а не был в моей голове..!!!

И с шумом выдыхаю, глядя на мужчину в смешной серой шапке с глазами... Ну, как будто он на себя надел голову от игрушечной собаки...

Так...

- Нет-нет, это не то, что ты подумала!!! - выставляет руки вперёд в защитном жесте мужчина. - Я нормальный!!!

Чтобы я так могла про себя сказать...

- А.. шапка..?? - спрашиваю, мысленно догоняя себя ментальным подзатыльником. Ну, какое мне дело, что у него на голове..?? Мне бы разобраться с тем, что внутри моей...

- Племянница... - выдыхает мужчина и улыбается, до мелких лучиков-морщинок у глаз...

Лет тридцать пять ему...

Ой, да какая разница!!

- Что..? - переспрашиваю, скорее, от неожиданности...

- Племянница.. Пять лет.. Спрятала мою шапку и заставила надеть... Ну, сама видишь, что.. А мне идти тут до дома всего ничего... - всё с той же обезоруживающей улыбкой...

А я ловлю себя на мысли, что меня не коробит от того, что незнакомый мужчина обращается ко мне на "ты"...

- Ясно... - выдыхаю окончательно и почему-то зеркало его улыбку...

- Но тебе тоже лучше идти домой - не придет твой парень... - больше не улыбается мужчина...

- Мой кто..? Ааа.. Нет... - вдруг доходит до меня, что он подумал, что мне тут назначили свидание и я хожу по парку, превращаясь в сосульку, а парень меня попросту.. продинамил.. - Нет-нет, я никого не жду.. Я, вообще, замужем... - и зачем-то стягиваю шерстяную перчатку с правой руки и показываю ему кольцо на пальце...

- Даже так... - и в глазах мужчины неподдельное удивление. Но вопрос, почему я тогда гуляю в парке, а не спешу домой к мужу не задаёт...

И мы стоим с ним и молча смотрим друг на друга...

Смешной он, в этой собачьей шапке...

- Ну, всё равно не мёрзни тут... - первым прерывает молчание мужчина...

++++

- Дусён, а что сегодня случилось, что ты вдруг поехала к Еве..? - Стас поправляет тёплый верблюжий плед, подтыкая его под меня. - Я уже собирался ехать за тобой... - прикладывает ладонь к моему лбу. - Дусь, ну, температура же!! - срывается на кухню и через минуту появляется с пластиковым контейнером, в котором у нас лежат лекарства и градусник. - Так, измеряй..! - просунув руку под плед, сам вставляет мне градусник в подмышку - И что тут у нас из противовирусных..? - начинает перебирать пачки с таблетками. - Дусь, вот зачем..?

- Просто.. захотелось... - закашливаюсь я...

Там, в парке, я не чувствовала, насколько замёрзла... Холод снаружи был явно меньше, чем та задубевшая ледяная корка у меня внутри...

Но дома...

Дома я начала оттаивать...

Снаружи...

Внутри всё тот же почти могильный холод, хоть на кладбище я и не была...

Или это не холод, а страх..???

Не знаю, найдется ли хоть один человек, который спокойно воспримет, что он сходит с ума...

Сходит...

Уже сошла...

- Ладно, что теперь тебя ругать... - выжимает из блистера "противовирусную" таблетку Стас. - Вот, по схеме: три сегодня, три завтра, а потом... Дусь, я завтра с утра доктора вызову и...

- Чайник! - прерываю я Стаса.

- Так, и чай... У нас вроде мёд был с медвежьим жиром.. Или жиром растирать надо..? Дусь..? Или лучше с вареньем..? У нас есть малиновое... Или...

- Стас... - ловлю мужа за руку и прижимаясь щекой к тыльной стороне его кисти. - Я тебя люблю...

Зажмуриваюсь и, как котенок, трусь щекой о его руку...

- И я тебя люблю... - другой рукой гладит меня по голове муж. - Но по попке бы тебе...

- По попке запрещено Женевской конвенцией по правам человека... - шепчу, улыбаясь...

- Это смотря в какой ситуации...

И весь жар, что я нагуяла себе на морозе, вдруг собирается в один горячий комок и бьёт в самый низ живота, а перед глазами те самые моменты, когда никакая конвенция ничего между нами не запрещает...

- Дусён, ну, градусник-то..!! - спохватывается Стас.

Градусник..?

А, да, градусник...

Отстраняюсь от мужа и выпускаю его ладонь...

- Я.. за чаем... - сглатывает Стас...

Чай..?

Лучше бы лёд...

Поправляю градусник и откидываюсь на подушку...

- Дусяня, чай... - вырывает меня из почти что сна голос Стаса.

А так не хочется подниматься...

Но он же старался для меня...

Охнув, присаживаясь на кровати...

Рядом на тумбочке кружка с горячим чаем...

Но я едва замечаю её, в шоке наблюдая за тем, как Стас уплетает малиновое варенье прямо из поллитровой банки...

- Не удержался... - расплывается в улыбке.. А кто..??

Мой муж ненавидит малиновое варенье....

глава 8. Аида

***

Мне кажется, я больше не смогу:

Не выдержу и в Вечность убегу.

Туда, где нет печали и забот...

И пусть не знаю, что меня там ждёт,

Но здесь, теряя веру и покой,

Я не решаюсь быть сама собой...

Как мантру, но от которой никак не отделаться, повторяю я строки, с которыми проснулась...

И это снова мои стихи...

Откуда..? Зачем..? За что..???

Ответов нет, есть только навязчиво звучащие строчки...

И жар...

Всё же вчера я перегуляла в Детском парке...

- Дусь, ты уже не спишь? Доктор через час придёт... - чувствую касание холодной ладони Стаса к моему лбу и открываю глаза.

Не потому что хочу, а потому что надо...

- Может, не стоило прямо доктора... - сиплю и Стас качает головой...

Ладно, доктор мне нужен, согласна...

И не один...

- Чай.. Чай сейчас тебе сделаю... - срывается на кухню муж и уже оттуда кричит. - Хуже же не будет...

Да куда уж хуже...

А там, в неясном Свете или Тьме,

Решение должно прийти ко мне

О том, кем, может, буду я потом...

Но я боюсь загадывать о том,

Что принесёт мне будущая жизнь,

И хоть сама себе кричи: "Держись!"

Держись за ту, которая сейчас,

Не торопи, назначенный всем час...

Резким всполохом простреливают меня очередные строки...

Может, это бред из-за температуры...?

И эти стихи... А вдруг они всё же чьи-то...

Я же могла прочитать их когда-то давно, забыть об этом и сейчас, на фоне болезни, они вдруг каким-то невероятным образом мне вспомнились..?

Я много читаю... Я точно могла их где-то прочитать...

- Дусён, давай, чаю и малинового варенья... - ставит Стас на прикроватную тумбочку жостовский поднос, на котором большая кружка с чаем и креманка с малиновым вареньем. - Ложку забыл! - срывается тут же в сторону кухни. - И столик для завтрака сейчас принесу...

Но час торопится, не спрашивая, сам

И пёрышко приблизилось к весам,

Чтоб взвесить душу, перед Свето-Тьмой,

Где всё решится - Ад или Покой...

И, ощущая близость Пустоты,

Отчаянно не тороплю часы...*

Обрушиваются на меня очередные строчки стихов...

Моих...

Господи...

- Дусь, ты чего побледнела..? Скорую..??? - замирает муж на пороге комнаты с чайной ложкой а виде лопаты в руке...

Скорую... Если можно, то сразу психиатрическую...

Мотаю головой...

- Просто.. нужно чаю... - закашливаюсь, подсаживаюсь поудобнее на кровати...

Если я скажу ему..?

Нет, не могу...

- Ну, давай, держи кружку... - подходит ближе Стас и подаёт мне мой чай. - А я буду кормить тебя вареньем...

- И сам тоже ешь... - отпиваю глоток горячего чая. Вкус такой... Очень вкусный чай...

- Дусь, ну, ты же знаешь, я малину ни в каком виде не переношу... - подносит к моим губам ложку с вареньем... Наверное, муж...

- А вчера же... - хочу сказать, что вчера он ел... Да нет, не ел - уплетал это варенье за обе щеки прямо из банки...

Но не говорю...

Потому что...

А что, если это мне просто приснилось..? Могло же мне присниться, что Стас ест варенье..?

Конечно, могло...

Сны ведь нам не подвластны... Мне и явь, если честно, не очень...

- Что вчера..? - скармливает мне ложку варенья муж.

- Большой температуры вроде не было вчера... - запиваю варенье чаем...

++++

- Дусён, доктор пришёл... - лёгкими касаниями будит меня Стас...

Я попила чай с вареньем и как-то сразу провалилась в вязкий неуютный сон, из которого так сложно выхожу сейчас, пытаясь сфокусироваться на лице Стаса...

Нет...

Нет..!! Нет..!! Нет..!!

- Стас..? - шепчу, глотая вставший комом в горле ужас. - Почему...?

- Доктор пришёл..? - спокойно спрашивает... Но это не мой муж, убейте меня!!!

У моего мужа... Никакой родинки над бровью у моего Стаса никогда не было..!!!

- Ида..!! Ида..!! - взволнованно зовёт меня.. Я не знаю, кто...

++++

- Всё же долгие прогулки в парке при минус пятнадцати для здоровья не столько полезны, сколько вредны, да..? - присаживается на стул рядом с моей кроватью...

Да это же тот мужчина с собакой на голове..!! То есть в шапке в виде собаки, который думал, что я жду парня, а он не идёт...

Ну, хоть в том, что он - это он у меня нет сомнений...

Чуть повернув голову, бросаю быстрый и какой-то вороватый... Да-да, именно такой, взгляд на дверь в спальню - Стасу кто-то позвонил и он вышел...

- О, понятно.. Про парк никто не должен узнать... - понимающе кивает... Получается, доктор...

- Если можно... - зачем-то прошу я...

______________________________________

* Это стихи автора, то есть мои....

глава 9.Аида

- Мам, не стоило приходить из-за банальной простуды... - положив голову к маме на колени, урчу довольным котёнком от того, как она мягко перебирает мои волосы....

- Простуда банальная, а дочь у меня особенная...

О, да, не у каждого есть ребёнок с шизофренией...

Но мама, конечно же, не об этом...

Не знаю, почему они с папой родили только меня - никогда не решалась задать настолько личный вопрос, но я... Меня они любят беззаветно и безусловно - это я чувствовала всегда... И даже со смертью папы количество родительской любви осталось неизменным - словно он оставил её тут или посылает мне её из Рая... А то, что папа в Раю, я не сомневаюсь...

- Самая лучшая дочь.. Которая совершенно не заботится о своём здоровье! - не может всё же не поругать меня...

- Стас сдал..? - улыбаюсь, продолжая урчать...

У мамы с моим мужем прекрасные отношения... Без перехода в "мама-сын", но тёплые и искренние... И никто из них никогда не сказал ни одного плохого слова о другом... Да они и не спорят особо, разве чуть-чуть и по какой-нибудь мелочи...

- Стас очень переживает за тебя.. Знаешь, когда папы не стало, я вдруг поняла страшную вещь... - пальцы мамы замирают в моих волосах. - Есть мужчины, а есть мужчина... И найти мужчину среди мужчин - задача со звёздочкой.. Тебе, похоже, удалось...

- А тебе два раза... - срывается у меня...

И я так не считаю на самом деле.. Это сарказм... Но мама его не считывает...

- Семён... - снова начинает перебирать мои волосы мама. - Не знаю.. Ид, ты только не подумай, что я сошла с ума...

И у меня чуть не слетает с языка: "И ты тоже..?"...

Но я молчу и жду, когда мама сама расскажет, что её беспокоит...

- Вчера мне показалось, что у него изменился цвет глаз, представляешь..?

Бах...

И на какое-то время я теряю зрение и слух...

Только чернота... И она осязаемая... Вязкая, липкая, зловонная...

И боль... Боль где-то в районе.. души...

- Нет, может, я заработалась уже... - разумеется, неправильно истолковывает моё молчание мама. - Просто Петров опять...

О, да, "любимый" мамин ученик, который уже практически мне как брат - так часто я слышу про этого тринадцатилетнего мальчишку... Легче сказать, во что он не влип, чем во что вязался или влез...

Но сейчас мне не до приключений Васи Петрова...

- А что не так с Семёном..? - спрашиваю то, что волнует и меня...

Не отчим, конечно, нет .!!!

Только эта его суперспособность изменять цвет радужки...

- Цвет глаз, я же сказала.. Понимаешь, я вчера пришла домой поздно.. Пока общалась с матерью Петрова.. Да не суть..! Пришла, плюхнулась на банкетку в прихожей и сижу - сил ни разуться, ни раздеться нет вообще.. А Семён присаживается напротив и начинает расстёгивать мои сапоги...

Не удивлена - отчим, при всем моём к нему негативе, очень внимателен к маме...

- А я ему: "Оставь, я сама!".. А он... Ид, он поднимает голову, а у него глаза.. карие...

Что..???

- Карие..? - дёргаюсь и мама не успевает убрать руку... - Аушшшш... - шиплю, когда волосы чуть не выдираются...

- Ида..!! Прости, зайка!! - тут же охает мама...

- У него карие глаза..?? - повторяю свой вопрос...

Карие... А мне тогда показалось, что зелёные...

- Нет, они у него серые... - растерянно произносит мама. - Были...

И мы обе молчим...

Не знаю, что думает мама, а я... Нет, серые или зелёные - это, в принципе, может быть игра света, но карие...

- Мам, а сейчас..? - спрашиваю почти шёпотом...

- А сегодня они снова серые... - обреченно, как мне кажется, отвечает мама.

++++

- Дусён, всё хорошо..? - Стас, похоже, стоит в карауле возле двери в ванную...

А я...

А я включила воду в душе, а сама набрала в телефоне "Может ли меняться цвет радужки у взрослого человека..?"

Да, я ищу причины, по которым моя шизофрения - не она...

Но если она - не она, то...

И в интернете пишут, что цвет радужки иногда может измениться, но нет так, чтобы это происходило туда-сюда по нескольку раз за день...

Так можно только линзами...

Но это уже осознанное решение человека...

А для чего..?

Семёну это для чего..?

Он же не подросток, который импровизирует с внешностью... И далеко не метросексуал...

Тогда зачем..?

Плохой вопрос...

- Всё хорошо, я выхожу уже... - наматываю на голову полотенце, прячу телефон в карман махрового халата и открываю дверь ванной...

- Я уже начал волноваться, Дусь... - притягивает меня к себе муж.

А я внимательно смотрю на его губы... Нет, не ради поцелуя...

Родинка... Та, что была над бровью, теперь над губой и...

Но она же нарисована...

глава 10. Аида

- Бля, меня чуть наизнанку не вывернуло... - зачем-то привстав на цыпочки, слушаю, как Стас разговаривает по телефону в ванной...

Мой муж и инфернальная лексика...?

Я от него даже что-то вроде "сука" или "сволочь", кажется, никогда не слышала...

Но, с другой стороны, мы все люди... И разве есть хоть один взрослый человек, который ни разу не сорвался и не высказал, насколько близко он знаком с чьей-то матерью..? Не стоит из-за этого подозревать мужа... А в чём..? В том, что он не мой муж или в том, что он мой муж, но зачем-то изображает не моего..?

- Да потому что меня от малины с детства тошнит..!! - чуть громче и как-то зло говорит Стас...

Что..???

- Да потому что заебал уже этот театр..!! - а теперь муж просто рявкает...

Замерев, пытаюсь понять, куда делся весь воздух...

Дышать нечем...

Да и нужно ли..?

И каким-то сто сорок шестым чувством вдруг понимаю, что Стас сейчас выйдет из ванной...

А сто сорок седьмым - мы не должны столкнуться тут вот так...

Потому что он сразу поймёт, что я слышала его слова...

Нет, я не шла специально подслушивать его разговоры - я, вообще, не знала, что он в ванной... Я просто встала и пошла в туалет...

Вовремя, да...

Но теперь мне нужно телепортироваться в свою кровать и притвориться спящей...

Откуда только берутся силы..?? Но, отпрянув от двери в ванную комнату, я лечу, почти не касаясь ногами пола, до спальни...

++++

Дверь в комнату открывается и я не вижу, как заходит Стас, но слышу его осторожные и аккуратные шаги...

Я сплю...

То есть пусть он думает, что я сплю...

Но муж, видимо, сомневается, потому что я физически чувствую его изучающий взгляд...

Плохая из меня актриса...

А шизофреничка могла бы получиться хорошая...

Хотя ещё не поздно...

- Стас..? - поворачиваюсь и почти театрально промаргиваюсь...

- Дусь, ты чего такая красная..? - обеспокоенно сводит брови...

- Я посплю ещё немного, ладно..? - не отвечаю на его вопрос. Врать я как-то не особо умею - раньше такой навык был ни к чему, а говорить правду... Это только в той книжке делать это легко и приятно...

- Сначала градусник... - подходит ближе Стас. - А потом...

И у меня впервые появляется какое-то нехорошее предчувствие от простого "потом"...

++++

- Дусь, тебе нужно поесть... - появляется на пороге комнаты муж...

О, да, теперь это точно мой муж...

И, похоже, как в любимой присказке, есть две новости - хорошая и плохая...

Шизофрению можно отменить...

Ладно, не отменить, а предположить, что это не она... Или не только она... Ведь даже если у тебя паранойя - это не значит, что за тобой не следят...

А если у тебя нет шизофрении, это не значит, что твоего мужа не заменили...

Только...

Только замененному не было бы смысла притворяться, что он любит малину, от которой его тошнит...

И рисовать родинку тоже...

Ну, Ида, вот мы и подошли к плохой новости: а зачем мой муж пытается изобразить, что он - не он...?

- Да что-то не хочется... - выдавливаю из себя извиняющую улыбку...

Страшно...

Если то, что я сейчас открыла для себя - правда, то... То верните мне всё до этого момента - я согласна на шизофрению...

- Бунт на корабле..? - улыбается Стас...

Но сейчас мне почему-то впервые не нравится его улыбка...

Страшно...

До колик в животе и липкого пота...

- А я такой куриный суп сварил... - подмигивает мне муж. - С макаронами в форме сердечек...

А может быть такое, что на самом деле я не слышала тот его разговор в ванной..? Я просто подошла к двери, услышала шум воды и мой больной мозг что-то там нафантазировал..?

Но ведь это легко проверить...

- Ладно... - киваю, соглашаясь. - Только подай мне, пожалуйста, вот тот флакон с розовой крышкой и ватные диски... - указываю на мой столик с зеркалом...

И Стас, конечно же, идёт к столику и подаёт мне то, что я просила...

Ну что, Ида, момент истины, да..?

- Присядь ко мне... - прошу мужа...

Промокнув ватный диск в мицелярке, которая смывает самую стойкую косметику, быстро провожу диском по тому участку над губой Стаса, где у него вдруг появилась родинка...

- Ты что..? - отшатнулись и округлив глаза, смотрит на меня муж...

А никакой родинки больше нет...

- А ты..? - спрашиваю показывая ему на испачканный чёрным ватный диск...

глава 11. Аида

- Я испачкался в чём-то, Дусь..? - забирает у меня ватный диск Стас. - Могла бы просто сказать...

И я растерянно смотрю, как он сжимает пальцами этот грязный кусок ваты...

И миллион оправдывающих вариантов в голове...

То, что я приняла за нарисованную родинку... Да, может, Стас просто в чём-то испачкался... Да я не знаю... Ну, ручкой... Писал что-то и... Или пробовал что-то... Или... Да почему сразу нарисовал..???

Но я сама не верю своим же оправданиям...

Почему..?

Может, потому что это отменяет мою шизофрению..?

И я понимаю, как глупо я выгляжу сейчас...

- Пойдём на кухню или сюда тебе суп принести..? - и такое спокойств