# Аварийная система

Анжелика Гончарова

Она — гениальный хакер и дизайнер, сирота, которая привыкла пробивать себе дорогу зубами. Днём она правит в мире кода, а ночью её заставляют тусоваться в клубе подруги, мечтающие о богатых парнях. Он — Макс Воронцов, наследник сталелитейной империи, рокер с гитарой «Gibson» и скукой во взгляде. По факту — хулиган из золотой клетки, который уже устал от девиц, пляшущих под его кошелёк.

Их столкновение в душном «Инферно» — случайность, которая взрывает всё. Она обливает его презрением и критикует его корпоративный логотип в одной фразе. Он срывает с себя галстук и предлагает сбежать не на ночь страсти, а в его машину — смотреть на код и слушать живой звук старого рока.

Кто кого переиграет? И что будет, когда заядлый бунтарь и замкнутая «компьютерная ведьма» обнаружат, что у них одна и та же боль — только выраженная по-разному? Эта история — о том, как встречаются два одиночества, как струны и строчки кода сплетаются в одну мелодию, и как настоящий взлом случается не в сервере.

## Глава 1

Аварийная система.

Глава1.

Клуб «Инферно» гремел басами так, что вибрация проходила сквозь подошвы кроссовок. Макс Воронцов, наследник сталелитейной империи, откинулся на диван в VIP-зоне с видом человека, которому всё это уже сто раз надоело. Дорогой костюм сидел на нём идеально, но в его взгляде читалась скука загнанного в клетку волка. Он барабанил пальцами по столу в такт гитарному риффу — единственное, что его здесь держало.

В этот момент дверь в клуб с грохотом распахнулась, впуская облако табачного дыма и компанию визжащих девиц. А между ними — она.

Её втолкнули почти силой, как котенка, который отчаянно упирался лапами. Длинные чёрные волосы, собранные в небрежный пучок на макушке, выбивались прядями, обрамляя идеальное лицо. Она была не «клубной» — никакой блестящей помады, никаких туфель на шпильке. Только чёрные джинсы, футболка с принтом какого-то древнего «The Cure» и рюкзак за плечом.

— Аня, ты чего? Это мой шанс подцепить Рому! — кричала ей подруга, пытаясь усадить бунтарку за барную стойку.

— Я поняла, — спокойно ответила та, окинув взглядом развратное море тел. — Вы меня затащили. Я здесь. Ровно на пятнадцать минут. Мне к дедлайну по интерфейсу нужно дописать.

Макс хмыкнул. «Интерфейс» в клубе? Он перегнулся через ограждение, разглядывая её. Когда она зевнула, прикрыв рот ладонью с облупленным чёрным лаком, он почему-то не смог отвести взгляд.

Они столкнулись в толпе у танцпола. Она несла бутылку воды, он — виски. Их локти соприкоснулись, и жидкость плеснулась на её футболку.

— Осторожнее, — вместо извинения рявкнула она, сверкнув на него огромными карими глазами с золотыми искрами. — Это «Pixies» 92-го года, раритет!

— Считай, что я добавил в неё перчинки, — усмехнулся Макс, придвигаясь ближе. Она пахла не духами, а озоном и типографской краской.

— Считай, что ты только что сломал мой принтер, — парировала она, вытирая пятно. — Потому что на нём я печатала логотип для твоего «Воронцов-Стила». Бездарный дизайн, кстати. Там даже сетка RGB не совпадает с CMYK, и выглядит это как…

Она осеклась, заметив, как изменилось его лицо. Он перестал улыбаться.

— Ты работаешь на мою контору?

— Я фрилансер, — фыркнула она. — И мне плевать, кто ты. Судя по костюму — папин сынок.

Макс прищурился. Никто, ни одна модель или актриса, не говорила с ним так. Она его не узнала. Она видела в нём просто наглого парня, испортившего её вещь. Это было до безумия ново и захватывающе.