Дом, где живёт любовь.

Дом, где живёт любовь

Памяти моего отца посвящается.

Тихонько напевая весёленький мотивчик, я порхаю по кухне, не забывая поглядывать, как там играют дети в столовой. Мир вокруг кажется настолько уютным и тёплым, что петь хочется всё больше: за окном расцветает вишнёвый сад, уже доносятся соловьиные трели, а дополняет всё это счастливый детский смех.

Из духовки уже пахнет сладким ароматом творожных булочек, на плите шкворчит подливка и булькает наваристый борщ. Задумчиво выбираю травы, что сушёными подвешены у меня прямо над добротной печью.

Пожалуй, сегодня будет чай с чабрецом!

Эх.

Как же хорошо.

Всё-таки это — счастливый дом. Почему-то именно сейчас мне вспоминается история его покупки...

— Дорогой, тебе не кажется, что это слишком далеко от садика? Нам же будет неудобно, — задумчиво кручусь вокруг. Небольшой район на окраине города. Частные дома — заборчик к заборчику — все ухоженные, но не как в американских сериалах, будто клонированные. Нет, тут у каждого своя душа. Тот, к которому мы идём, — большой, двухэтажный, с аккуратными клумбами на подходе и большой подъездной площадкой. Забор тут простой, не вычурный, но добротный.