Юлия Шаврина
Нормально же общались!

Пролог

Мужчины и женщины удивительно похожи.

И те, и другие хотят любви. И те, и другие хотят счастья. И те, и другие мечтают встретить "своего человека". Разница начинается на четвертой минуте знакомства. Потому что мужчина уже мысленно выбирает позу в кровати. А женщина - фамилию будущих детей.

Потом оба страшно удивляются, почему ничего не получилось.

- Мужчина, отпустите, пожалуйста, огнетушитель.

- Не могу.

- Почему?

- Он мне нужен.

Полицейский молча посмотрел на мужчину лет тридцати в мятой футболке, который обеими руками прижимал к груди порошковый огнетушитель так, словно это был его единственный родственник.

- Дом горит?

- Пока нет.

- Тогда зачем вам огнетушитель?

- Для девушки.

Полицейский медленно снял фуражку.

- Повторите.

- Для. Де-вуш-ки.

Вокруг уже начинали останавливаться прохожие. Всем хотелось узнать, что за женщина требует приходить к ней с противопожарным оборудованием.

- Молодой человек... - осторожно произнес полицейский. - Она работает в МЧС?

- Нет.

- Пиротехник?

- Нет.

- Тогда зачем?

Мужчина тяжело вздохнул.

- Потому что я устроил пожар.

Полицейский посмотрел на него уже строже.

- Где?

- В отношениях.

Полицейский молча вернул фуражку на место.

- А-а-а... Тогда огнетушитель не поможет.

- Я уже начинаю это подозревать.

Итак, перед нами типичная мужская особь - представитель запутавшегося в логике отношений разнополых человеков. Алексей. Или проще – Леха.

Молодой человек среднего телосложения и средней же наружности. Добрый, наивный и убежденный, что если все правильно настроить, то любовь прилетит сама. Как обновление Windows. Только обновление прилетает, а любовь - нет.

Вообще-то Леха программист, а программисты не любят неопределенность. Если компьютер ведет себя странно – на то есть причина. Если программа падает - есть лог ошибок. Если сервер завис - есть журнал событий.

Только женщины почему-то отказывались писать журнал событий. А как бы это было удобно: Fatal error. Причина расставания: строка 348, символ 17.

В жизни Лехи вообще все было непонятно с женщинами. После каждой попытки завести отношения у него заводился только очередной таракан. Причем не родной, мужской, который сидит тихо и иногда предлагает купить квадрокоптер или сварить пельмени в чайнике. Нет. Это были женские тараканы. Они каким-то образом перебегали из головы очередной девушки в его, до недавнего времени вполне исправный мозг.

Там они быстро осваивались, размножались, создавали ТСЖ, открывали ипотеку и начинали управлять мыслительным процессом.

Через пару лет в голове Лехи уже существовало целое насекомое муниципальное образование. Именно эти квартиранты и события последних месяцев привели - нет, правильнее сказать, довели - Леху до кражи огнетушителя прямо посреди торгового центра.

Так бывает. Не то чтобы часто. Но бывает.

Когда-то Алексей был убежден, что самое опасное, что может случиться на первом свидании, - это неловкое молчание. Как же мало он тогда знал о жизни... На первом свидании может случиться все, что угодно.

Все началось с проклятой футболки. Мятой. С надписью «THERE IS NO PLACE LIKE 127.0.0.1». Леха надел ее, потому что она была чистой. Это была его единственная чистая футболка. Он не думал, что кто-то станет ее читать. Он вообще не думал, что кто-то смотрит на него выше пояса.

Впрочем…

Глава 1. Локалхост.

Они сидели за пластиковым столиком посреди шумного фудкорта. Перед каждым стоял высокий стакан холодного чая с шариками тапиоки и трубочками толщиной с канализацию. Напиток, который Леха заказал исключительно потому, что они оба не знали, что это. Леха вообще считал, что взрослая жизнь состоит из моментов, когда ты уверенно произносишь название незнакомого блюда, а потом тихо гуглишь его под столом, делая вид, что поправляешь шнурки.

Девушка была уже третьей Катей за последние полгода, которая пыталась стать первой Катей в его жизни.

Катя провела пальцем по надписи на футболке:

- Слушай, а что это у тебя здесь написано? - спросила она, опускаясь за пластиковый столик посреди шумного фудкорта. - Зэриз... но плэйс лайк..., - она прищурилась, - Это типа из "Волшебника страны Оз"?

Леха оживился.

Вот оно! Наконец-то свой человек. Он даже немного выпрямился, так, что хрустнул позвоночник.

- Да! Именно! There's no place like home. Нет места лучше дома.

- Но тут вместо «дом» какой-то набор цифр.

- Это не набор цифр.

Он произнес эту фразу с той нежностью, с какой родители говорят о первом рисунке ребенка, который выглядит как случайное ДТП с фломастером.

- Это 127.0.0.1.

- И что это?

Алексей сделал глоток чая через огромную трубочку и с довольным выражением лица поймал один из шариков тапиоки. На секунду он выглядел человеком, который победил жизнь. Он еще не знал, что сейчас совершит очередную фатальную ошибку первого свидания…

- Это localhost.

Катя задумалась.

- Локалхост... Это где-то в Европе? Типа отель?

Леха рассмеялся. Она улыбнулась тоже.

Пока все было хорошо.

- Нет. Это твой собственный компьютер.

- Мой?

- Ну... условно. …, - Леха был не дурак, Леха осознал, что объяснение начинает уходить не туда, но сделал то, что делал всегда - полез в дебри. – Это адрес компьютера.

- А почему "дом"?

Леха почувствовал приближение любимого момента. Момента, когда человек наконец поймет.

- Потому что, когда программа обращается по этому адресу, она обращается сама к себе.

Катя медленно кивнула.

Она не теряла нить разговора. Это было хорошим знаком. Очень хорошим. Обычно девушки либо меняли тему, либо начинали смотреть в телефон с выражением человека, который внезапно вспомнил, что забыл выключить утюг в другом городе.

- Подожди.

- Да?

- Компьютер разговаривает сам с собой?

Леха задумался, почесал затылок.

- В каком-то смысле.

Катя закусила губу.

- Как человек, который живет один и разговаривает с телевизором?

Он быстро покачал головой.

- Не совсем.

- А как?

Леха чувствовал опасность, но было поздно.

- Представь. Ты пишешь программу. На своем компьютере она работает идеально. Потом переносишь ее на настоящий сервер...

Он щелкнул пальцами.

- И все падает.

- Почему?

- Потому что среда другая.

- А.

Катя снова кивнула. Но уже куда-то в пространство.

- То есть у компьютера дома все хорошо, а когда он выходит в люди - у него проблемы?

Леха замолчал.

Это был очень хороший вопрос. Настолько хороший, что он решил его проигнорировать.

- Да! Вот! Поэтому и есть localhost. Место, где все понятно.

Катя отпила чай. Посмотрела на него поверх стакана. Взгляд был как у следователя, который уже знает, кто убил, но хочет, чтобы убийца признался сам.

- То есть там все предсказуемо?

- Ага!

- Леш, ты сейчас описал идеальные отношения?

Он улыбнулся. Это был очень неожиданный, но все же еще один хороший вопрос.

- Ну да…

- Где что?

- В смысле?

- Где второй человек ничего не спрашивает, ничего не требует и не ломает систему?

Леха моргнул.

- Ну...

- И где ты всегда знаешь, что происходит?

- Это удобно, - ответил он уже неуверенно, чувствуя ловушку.

Катя отодвинула стакан.

- Леша, ты сейчас случайно не признался мне, что твои идеальные отношения - это когда рядом никто не мешает?

- Нет!

Он даже обиделся.

- Конечно нет… Хотя с технической точки зрения...

Катя закрыла глаза.

- Боже.

- Нет, подожди. Я могу объяснить.

- Вот этого я и боюсь. Леш, а можно я задам тебе вопрос?

- Конечно.

- Только ответь честно. Ты когда-нибудь интересовался мной как человеком?

- Естественно.

Она оживилась.

- Правда?

- Да.

- Когда?

Леша задумался. Возможно, слишком долго. В его голове запустился цикл - файлы открывались, информация не находилась.

- Я … я изучал твой профиль на сайте знакомств. Там много информации.

- Там написано: "люблю путешествия и кофе".

- Да.

- И что ты узнал?

- Что тебе нравится кофе.

Она молчала.

- Еще?

- Что ты путешествуешь.

- Еще?

Леха напрягся, вымученно пытаясь воскресить хоть что-нибудь в памяти. Он чувствовал, как ТСЖ тараканов в его голове начинает паниковать и скупать гречку.

Катя выдержала драматическую паузу. Лучше, чем любой театр.

- Леша, - разорвала молчание она, - Ты не узнавал меня.

- А что я делал?

- Ты собирал данные.

Он искренне удивился.

- А разве есть разница?

Катя вздохнула и посмотрела на часы.

- Мне пора.

- Куда?

- В свой локалхост, Леш.

И ушла.

Леха остался один. Перед ним стоял стакан недопитого холодного чая с шариками тапиоки. Шарики медленно опускались на дно, как маленькие черные мысли, которые тоже не хотели больше иметь с ним ничего общего.

Он начал анализировать — это он умел. Прокрутил диалог в голове. Перебрал все варианты. Нашел баг. Во -первых, она любит кофе. Это было написано в профиле. Черным по белому. А он заказал чай. На первое свидание. Человек сказал «кофе» — он дал чай. Во-вторых, он задавал слишком мало вопросов. Информации про предпочтение напитков явно оказалось недостаточно.

Леха посмотрел на пустое место напротив. Потом на ее чай, который она даже не допила. — Вот оно, — тихо сказал он сам себе. — Ошибка на этапе сбора входных данных привела к тому, что приложение аварийно завершило работу.

Леха не был плохим человеком. Он просто подошел к вопросу несистемно.

Ну вот. Теперь мы знаем нашего первого героя этой очень серьезной книжки.

Леха. Программист. Человек, который считает, что любовь - это просто недостаточно хорошо написанный код. Он сидит на своем локалхосте и искренне не понимает, почему девушки уходят.

Но Леха был не единственным героем этой истории.

Их было трое. Как в сказке. Как на картине Васнецова. Богатырей. Только современных - без кольчуг, зато с ноутбуками и ипотекой.

И между прочим, они еще даже не знали о существовании друг друга. Они не пересекались. Жили в параллельных вселенных. Но жизнь, она такая. Жизнь любит объединять людей через абсолютно неожиданные события.

Кто же эти другие двое, спросите вы?

А вот, тогда слушайте.

Пока Леха сидит в фудкорте и анализирует свой провал, за тысячу километров от него (или за два района, но в масштабах вселенной это одно и то же) высокий, ухоженный красавчик, по совместительству риелтор Илья, стоит на лестничной площадке и смотрит на свои руки. На них - говно. Не метафорическое. Настоящее.

Рядом с ним третий герой, чуть повзрослее - Анатолий Никитович (в миру Толик) стоит рядом, в своем идеальном спокойствии, и философски замечает:

- Интересное дело - карма.

- Какая еще карма?! - возмущается Илья. - Тут клиент весь в фекалиях, а ты про карму!

- А ты думаешь, - задумчиво отвечает Толик, - он случайно купил именно эту квартиру? Нет. Он ее заслужил. И ты тоже. И я. Мы все здесь зачем-то.

Мир тесен. Особенно когда в нем всего три богатыря, которые способны принять абсурд реальности и не сойти с ума. Но это будет позже. А пока…

Глава 2. Как Толик и Илья стали друзьями - не разлей говно.

Илья и Толик вообще никогда бы не встретились, если бы не тот невезучий господин Н. Имя называть его было бы неправильно, потому что это нарушает профессиональную этику. А еще, потому что в данной истории он выступает не как личность, а как носитель беды. Это разные юридические статусы.

В тот день риелтор Илья ехал сдавать проданную квартиру господину Н.

Передать ключи, подписать акт, вручить бутылку шампанского для подчеркивания торжественности момента и уехать домой пить пиво под полуфинал чемпионата по футболу. План был идеальный. Как расписание поездов в Швейцарии.

Но Илья забыл одну вещь: он работает с людьми. А люди - это хаос на ножках. Особенно когда их зовут «господин Н».

В квартиру Илья вошел первым. Осмотрелся. Все блестит. Ремонт - конфетка. Сантехника - немецкая. Он даже чуть не прослезился от гордости за свою работу.

Входит господин Н. , озирается. Глаза бегают, как у хомяка, который случайно съел кофеин и теперь подозревает всех.

- Отличная квартира, - говорит Илья, растягивая губы в профессиональной улыбке, которую тренировал перед зеркалом много лет. - Вам повезло приобрести ее за такую цену. Это был уникальный объект.

- Слово «повезло», - возражает Н., снимая пальто и вешая его на вешалку, - выбивается из моей картины мира. Я ужасно невезучий по жизни. Со мной вечно что-то происходит. Кармический ужас. Меня преследуют аварии и несчастные случаи.

Илья вежливо улыбнулся. Про себя подумал: ну, псих, зато деньги платит, терпим.

- Видимо, не в этом случае, - махнул рукой Илья, проходя вглубь помещения. - Квартира идеальная. Окна во двор. Дизайн - мечта. Унитаз как космический корабль. Люстры хрустальные, даже в санузле. Все проверено.

- Я научен, - сказал Н. и достал телефон. - Я вызвал страховщика. Обжигался, знаете ли. Три раза. В прошлый раз меня залили соседи. А в позапрошлый раз меня залил я сам. - Он посмотрел на Илью. - Я не доверяю сантехнике. Она коварна. Она ждет.

- Ну, вы дуете на молоко, - возразил Илья, чувствуя, как его план по быстрому отъезду начинает трещать по швам. - Но осторожность никогда не лишняя, хотя здесь люди делали как для себя...

- Не надо, - перебил Н., поднимая палец. - Не надо мне обещать. Обещания - это ложь, обернутая в добрые намерения.

Они подписали акт приема-передачи. Илья убрал документы в портфель, как реликвию. Достал оттуда же бутылку шампанского, предусмотрительно охлажденную.

- Поздравляю с новосельем! - сказал он, протягивая бутылку.

Н. взял, пощупал. Бутылка была холодной. Это немного успокоило его паранойю.

- Может, разопьем вместе? - предложил Н. с неожиданной грустью. - Мне и отметить не с кем. На троих!

Илья удивился:

- А третий кто?

В этот момент раздался звонок в дверь.

- Так вот же, - обрадовался Н. - Страховщик!

Вошел мужчина лет сорока. Анатолий. Лицо - ничего не выражает, но все читается. Спокойствие. Абсолютное. Такое спокойствие бывает только у людей, которые видели, как горит офис, и продолжали пить чай с печеньем.

- Здрасьте, - сказал Анатолий. - Что у вас случилось?

- Да пока тьфу-тьфу-тьфу ничего, - ответил Н. и непонятно зачем перекрестился. – Квартира у нас новая, надо застраховать.

Анатолий открыл планшет. Посмотрел на Илью. Потом на Н.. Потом на люстру.

- Я оценщик ущерба, - сказал он спокойно. - Я не страховщик. Тетя на ресепшене, видимо, перепутала заявки. Но фотографии я все равно сделаю.

Илья покосился:

- А разве это законно?

- Нет, - сказал Анатолий, не поднимая глаз. - Но зато быстро.

Он сфотографировал квартиру. Без эмоций. Как будто делал фото на паспорт картошке.

Н. стоял, задумавшись. Потом посмотрел на шампанское.

- Мужики, - сказал он вдруг. - А вы выпьете со мной? Не могу я один.

Илья хотел отказаться. Но у него был принцип: если клиент предлагает выпить - ты выпиваешь. Это маркетинг.

Анатолий невозмутимо кивнул:

- Я за рулем, но если пешком - то можно.

Через пять минут они сидели на новенькой кухне и пили шампанское. Потом, когда бутылка неожиданно опустела, Н. достал из рюкзака бутылку вискаря.

Разговор пошел веселей. Про политику, про жизнь, про женщин. Н. рассказывал, как его жена ушла к его же брату.

- Теперь я не доверяю родственникам, - сказал он, поднимая стакан. - Они уводят женщин.

Анатолий слушал молча. Кивал. Его лицо оставалось невозмутимым, как лицо кассира в "Пятерочке" в час пик.

- Карма, - сказал он только один раз. - У всего есть причина.

Все были уже хороши.

Н. встал, пошатываясь, пригласил всех осмотреть балкон на наличие строительных изъянов. Изъянов не нашлось, зато была обнаружена самодельная закрутка соленых огурцов. Пока Анатолий вскрывал крышку подручными средствами, Н., покачиваясь, направился в уборную.

- Я сейчас, мужики. Не ешьте без меня, я только отолью.

Тишина за ним длилась тридцать секунд, пока из туалета не донеслось что-то среднее между хлопком, вздохом и последним предупреждением Вселенной.

А потом - мат. Матерный мат. Такой насыщенный, что лингвисты наверняка нашли бы в нем несколько исчезнувших падежей.

Из туалета вылетел господин Н.

На его рубашке, на джинсах, на лице - было оно. То, что обычно уходит в унитаз, решило, что сегодня будет наоборот. Оно пошло навстречу к Н.

- ТРУБА! - орал Н., стаскивая рубашку и пытаясь заткнуть ею извергающийся унитаз. - ОНА РВАНУЛА! ГОВНО! ВСЮДУ! БЕЖИТ!

Илья вскочил. Анатолий - нет. Он просто посмотрел в сторону туалета, как будто там показывали новости, которые он уже видел.

- Так, - сказал Анатолий спокойно. - Случилось страховое событие.

- КАКОЕ НАХЕР СОБЫТИЕ?! - орал Н., весь в коричневых разводах. - ЭТО АПОКАЛИПСИС!

Илья заметался. Он искал телефон.

- Надо звонить в аварийную! Или МЧС!

- 911! - заорал Н. - Звони 911!

- Мы в России! - крикнул Илья. - У нас же … что там у нас? 01, 02, 03?

- Да набирай любое!

Анатолий спокойно взял телефон, посмотрел на них и набрал 112.

- Алло, - сказал он ровным и немного нетрезвым голосом. - У нас прорыв канализации... Да, простите, что немного шумно... Нет, не шутка... Много... Пишите адрес…

Пока он разговаривал, Илья медленно попятился к выходу. Он понял: если сейчас не свалить вместе с документами, его риелторская репутация утонет в этом же унитазе.

- Ты куда? - спросил Н., обнаруживая это отступление.

- Мне надо... - начал Илья и споткнулся о свои же ботинки.

- ОТДАЙ АКТ, ПАСКУДА! - заорал Н., поняв, что Илья пытается исчезнуть вместе с подписанными документами. - ЕСЛИ ТЫ УЙДЕШЬ – СЧИТАЙ, Я НЕ КУПИЛ КВАРТИРУ!

Начались пьяные переговоры.

Н. висел на Илье, пачкая его костюм. Илья пытался отбиться, но куда там - пьяный, испуганный мужчина сильнее голодного медведя, если ему угрожают говном.

И тут в разговор вмешался Анатолий.

Он сидел на коробке в холле, как Будда, и смотрел на них.

- Кстати, - сказал он меланхолично. - Страховая бы это оплатила. Но я не успел отправить фото. А так как аварийка уже едет - все. Без вариантов. Это не успело стать страховым случаем. Это... ну, жизнь.

Н. замер. Отпустил пиджак Ильи.

- То есть, если я отменю аварийку...

- То я успею отправить фото, - кивнул Анатолий. - И тогда все это, - он обозначил головой круг, - случилось после того, как мы подписали договор.

Тишина. Только говно художественно капает с люстры.

- ОТМЕНЯЙ! - заорал Н. и схватил телефон.

Через три минуты, с большим трудом притворившись еще более пьяными, чем они были (а это было сложно - они уже почти достигли дна), Анатолий отменил аварийку.

Диспетчер сказал: «Мужики, вы дураки?» - и положил трубку.

Н. стоял, весь мокрый, и смотрел на Илью и Анатолия.

- Так, - сказал он, тяжело дыша. - Я вам заплачу, мужики. За то, чтобы вы забыли, что это случилось. И за то, что вы не знаете, что это случится... ну... через неделю. Да. Через неделю.

Илья хотел возразить. Но посмотрел на Анатолия. Тот едва заметно кивнул.

- По рукам, - сказал Илья.

Анатолий встал. Отряхнул колени. Посмотрел на Н. с абсолютным пофигизмом, который граничит с просветлением.

- Пришлю договор завтра, - сказал он. - Спокойной ночи. И берегите себя.

Вышел с Ильей на лестницу. В нос им резко ударил свежий воздух.

Они стояли на площадке, прислушиваясь, как господин Н. внутри пытается заклеить унитаз скотчем.

- Слушай, - сказал Илья, вытирая лицо. - А ты всегда такой спокойный?

Анатолий пожал плечами:

- Я видел многое. Теперь меня ничем не удивить.

Илья икнул и посмотрел на Анатолия с большим уважением.

- Пиво? - предложил Илья.

- А у тебя есть? - спросил Анатолий.

- Я хотел выпить под футбол, но теперь... - Илья посмотрел на дверь квартиры Н. - Теперь я просто хочу выпить.

- Пошли ко мне, - сказал Анатолий. – У меня есть душ.

С тех пор Илья и Толик стали друзьями не разлей говно.

С мужчинами разобрались. Теперь пришло время женщин.

Потому что любая история о мужчинах, которые пытаются понять жизнь, неизбежно превращается в историю о женщинах, которые пытаются понять мужчин.

И вы не поверите. Их тоже трое. Три женщины, которые живут своей жизнью, воюют с бюрократией, бытом и с собственным возрастом.

Познакомимся с первыми двумя. Одна работает в МФЦ - вторая сидит к ней в очереди. И их история начинается с одного принципиального вопроса: «И что?».