Вадим Шевченко
Рукопись сожженного моста

Глава 1

«Когда весь мир меняет пара строк,

Один лишь вечер превращается в

дорог...»

Привет! Добрый день или, может быть, ночь?

Не важно, когда ты письмо это прочтёшь.

Мне хочется мысли сомнения прочь

Прогнать, веря в то, что ты всё же поймёшь.

В тиши на досуге, подслушав себя,

Решил записать эти строки в блокнот.

Они глубоки, в них осколки огня,

И то, что в душе моей долго живёт.

Я чувствую часто тоску, одиночество,

И больно смотреть мне на пары порой.

Но искренне счастья желать им мне хочется,

А после — на пары идти чередой.

Мы толком друг друга пока что не знаем,

Но что-то внутри разгорается ярко.

Когда я в глаза твои молча взираю,

Мой мир рушится — и от мыслей мне жарко.

С той самой минуты, как встретились взглядом,

Я сразу почувствовал сердца тепло.

Такого давно со мной не было рядом,

Забытое чувство внезапно пришло.

А может, себя я сейчас обманываю?

И просто хочу, чтобы было вот так?

А может, судьбу я иную загадываю?

И всё это — лишь подсознания знак?

Ведь в день нашей встречи, счастливый и странный,

Всё точно могло пойти наоборот:

Уехал бы к другу, позвал бы другую,

Она отказала б — и новый черёд.

Что будет потом? Очевидно и просто:

Привычная жизнь, суета, холода...

Опять на учёбу, к общаге по мосту,

Но мысли о нас не уйдут никуда.

И дело совсем не в моей неуверенности,

А в том, как непросто сейчас доверять.

Век фальши, измен и пустой легковеренности

Мешает нам честность и веру принять.

Твоё — так поймёшь и навек обретёшь,

Чужое — отпустишь и позабудешь.

Но как осознать, где здесь правда, где ложь?

Себя ведь в обмане винить потом будешь.

К чему я веду? Ты послушай меня:

Всем этим хотел лишь сказать я одно.

Мы ве́чер знакомы, но пламя огня

Зажглось во мне ярко, тепло и давно.

Пусть вышло нарядно, а где-то глубоко,

Всё это — частица живая меня.

Не думай об этом уныло и строго,

Мне важно лишь знать, что прочла ты, ценя.

А может, себя я сейчас обманываю?

И просто хочу, чтобы было вот так?

А может быть...

Глава 2

«Слова ложатся на бумагу сами,

Когда ночами говоришь с собой...»

Что опять меня тянет писать стихи?

Что меня пробуждает внутри?.. Не ты?

Вновь приходит ко мне вдохновенья прилив,

Я теряюсь в туманной ночной глуши.

И пишу, по течению рифм доплыв

До самой глубокой части души.

Нам на трезвую голову трудно порой,

Но чуть выпьешь — и сразу уходишь в себя.

И накроет опять вдохновенья волной!

Это круто, скажу я вам, не тая.

Вот о чём я пишу в этот самый момент?

Столько мыслей, что хочется всё рассказать...

Но о чём этот стих? На сигарету

Отвлекусь на секунду, чтоб пламя прижать.

Нет, конечно, не думайте, я не курю.

Это просто к слову пришлось, пустяк.

Но бывает, нахлынет тоска в досуг,

Сигарета сужает сосуды в кулак...

Ладно, бросим! Продолжим игру, мой друг.

О чём я пишу? Строки строятся в ряд,

За одною другая бежит строфой.

Словно снова внутри одиночества яд,

Словно я говорю сам с собой.

По факту — написано ни о чём.

Слова подбирались сами собой,

Я просто шептался с пустым углом,

Не более. Мысли ушли в запой.

Хотя как — «ни о чём»? Всё идёт чередом.

Всё устроено так на земле и в судьбе.

И то, что горело в душе костром,

Было, есть и останется жить во мне.