Полет
Рашит Сайфутдинов

© Рашит Сайфутдинов, 2026

ISBN 978-5-0070-3803-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Рашит Сайфутдинов
Полет

Прощай, земля, я не вернусь!
Лети, лети, пока есть крылья,
Навстречу ночи и закату,
И не жалей о том, что было,
Лети, пока есть крылья…
Лети…

Внизу, там, далеко-далеко, за границей круто обрывающегося края бездны, было тихо. Он это чувствовал. Что-то подсказывало: там очень, очень тихо. Спокойно, хотя и движется что-то мелкое, неуклюжее. Мелочное. Там своя, тихая мелочная жизнь. Спокойная. Хотя там и нет покоя. Нет того, что ищет душа. Вместо покоя та жизнь излучает старый, незыблемый, иссохший дух застоя.

И все движения той мелкой жизни строго определены, прописаны мелочным, суетящимся порядком вплоть до самой последней мелочи. Там никто и не думает, что порядки эти нелепы и стары, что их нужно менять — ведь они несут гибель. Медленную, сухую, заставляющую строго исполнять свои безжизненные порядки, приказывающую пытаться удовлетворить самые низменные страсти — жажду власти, карьеры, денег… Обман. Сухая жизнь, раскинутая внизу, накидывает маски на тех, кто ей подвластен. Причем маски эти сплошные, непрозрачные, лишающие зрения. Маски без прорезей для глаз. Носящие маски видят «любовь», пытаются «дружить», верят… Во что они верят?

В призраки. В иллюзии, навеваемые сухой мертвящей жизнью. Да и жизнь ли это? Нет. Смерть. И она не может показать ни Любви, ни Дружбы, ни Веры.

Любви внизу нет. Ведь Любовь должна летать.

Она не может быть там. Она там погибнет, исчезнет… Как Вера, Надежда, Дружба.

Там нет Духа, что делает человека Человеком, созданием Единой Высшей Силы.

Они не видят своего рабства.

Там, на дне обрыва, пролегают ленты дорог, текут потоки машин, стремятся соединить несоединимое мосты, дымят заводы, выдумывают новые оригинальности пытающиеся мыслить, привязываются друг ко другу влюбленные, воскрешают прошлое прожившие свой век старики, посещают библиотеки и музеи любители прекрасного, зачаровываются шедеврами… Увольняются с работы, ссорятся, разводятся, встречаются, женятся, разочаровываются, кончают с собой, убивают, затевают глобальные кровопролития…

Люди. Безликие. Задавленные глобальной системой. Цивилизация двадцать первого века, постигшая вершины своих возможностей и ищущая новых целей. Создавшая искусственный разум, стремительно идущая вперед, и только вперед…

Неспособные к полету.

Да, вновь подумал он, неспособные. Они не могут летать. Они не понимают, что Человек создан для Полета. Он может охватить все — и эту бездну, что внизу, и те просторы, что над ней, — охватить, понять, войти в гармонию… И стать, наконец, самим собой.

Достаточно поверить в это. И Вера воскресит Дух, способный к полету и творению. Способный принять Гармонию Вселенной.

Но они не могут поверить, ибо Вера покинула их сердца. А сухая смерть убила души, ослепила их.

Сама мысль о том, что можно просто взять — и взлететь в небо, в бесконечную светлую даль, навстречу Солнцу, Свету и Жизни… Эта мысль кажется им глупостью, пустой детской мечтой. Детской, несбыточной, иллюзорной…

Жаль. Жаль, что они не в силах оторваться от своей суеты и посмотреть вверх. Он и сам раньше не мог этого сделать — слишком сильна была власть иллюзий. Нелегко было разорвать узы рабства, но он стал свободным. И познал, что такое счастье. И ему стало жаль те сотни, тысячи, миллионы безликих. Он искренне, всей душой захотел спасти их. Но осознал: это непросто. Потому что они не приняли его. Отвергли. Сочли за сумасшедшего. Чего, собственно и следовало ожидать. Люди никогда не терпели тех, кто не похож на них. Так же было и с ним. Кто-то просто считал его за чудака, кто-то интересовался из праздного любопытства, пытался измерить своими мерками. Иные открыто ненавидели. Но были и есть те, кто пытается «обезвредить». И «вылечить». Печально.