Ирина Одарчук Паули
Иллюзия бабочки

Пролог

Иллюзия бабочки -

Между прошлом и будущим,

Негромкие в окно стуки,

Быть может, это муки

По родной сторонке.

Где-то симфонии звуки

Раздаются, а может быть,

Уже спеты тихо оркестром

И подхвачены бабочкой.

Слова, садятся на строки,

крыльями бабочки машут

В них книг плотность - они

проложат мировой маршрут

Со скоростью бабочки, трёх секунд -

Это ли мыслей иллюзия.

Отпечаток сделан, он точен и ясен,

Как мысль - нитью прекрасен,

Которая разных краёв,

А миров - крылья снов.

Летит бабочка туда - где реки,

Поля и косогоры, перелетая за горы,

А там уже книги, тома встанут на полки,

Где затаённые тихие уголки.

И дальше летит - где сосны и ели,

Быть может, и бабочка выбирая пути,

Ей некомфортно там - где мели,

И слова важнее строк - лети.

Глава 1

Я впущу тебя -

Ты сядешь на окно,

Как и я - тихо.

Бабочка моя -

А значит со мною

Родная сторона

И она соразмерна.

И рисую цветы,

А на них ты - бабочка,

Легка и грациозна,

Это моя любимая чашка

И на ней другая бабочка.

И вот она вспорхнула -

До потолка - вылетела в окно,

А что с чашкой? - разбилась.

Глава 2

На кофте изображена бабочка,

Я мыслитель - сказатель,

А за окном ветер - указатель,

Который на меня тычет,

Дует, словно мычит - бабочка!

Чашка с чаем не допита -

на подоконник капля пролита,

На ручку чашки села бабочка.

Я подумала, что ты улетела

в страну - спячки. - Я спешила, -

Ответила бабочка, махнув крылом слегка.

Можешь ли ты мне рассказать? -

О своих краях. О дивных далях.

Глава 3

Я села на край её строки,

где ещё не было запятой.

Она не знала.

Она думала, я лечу за окном,

а я уже была в дыхании,

которое она задержала,

чтобы не спугнуть рифму.

Она пишет.

Я смотрю на её почерк -

он дрожит, как лист на ветру,

он ищет себя,

перечеркивает,

начинает заново.

Она не видит,

что я уже вписала себя

между строк,

там, где она оставила пробел

для воздуха.

Я вижу её почерк.

Я вижу, как он устал

быть её.

Она сжимает ручку,

думая, что это она ведёт,

но я вижу другое:

ручка ведёт её,

и я - этот след,

который она не узнаёт.

Она смотрит на страницу.

Она не различает свои буквы.

Они расплываются,

становятся жилками,

становятся моими.

Она пытается прочитать -

и читает меня.

- Где мои слова? — шепчет она.

Я молчу.

Но я показываю ей:

вот они - на моём правом крыле.

И на левом - те, что будут.

Она берёт перо.

Почерк бабочки -

он чёткий, как тишина,

он не дрожит,

он не ищет.

Он просто есть -

как рисунок на крыле,

который не стирается.

- Это не мой почерк, - говорит она.

Но продолжает писать.

Потому что теперь она видит

только мой.

Я не обманываю её.

Я просто даю ей

тот почерк,

которым она всегда хотела писать,

но боялась признаться,

что свой - потерян.