Возрождение Феникса

Глава

Его звали Артём. Или, вернее, раньше звали. Теперь он сам не знал, кем был. Это имя будто принадлежало кому-то другому — человеку из прошлой жизни, той, что рассыпалась в прах, как старый, высохший лист, подхваченный порывом ветра. Пепел, развеянный ветром, — вот кем он себя ощущал. Не человеком, не личностью, а остатками чего-то некогда живого, что теперь бесследно растворялось в холодном воздухе большого равнодушного города.

Сломанный, раздробленный, потерявший всё. Эти слова звучали в его голове как приговор, повторяясь снова и снова, словно заезженная пластинка, которую никто не мог остановить. Трагедия, как безжалостный молот, обрушилась на его жизнь, оставив лишь руины там, где раньше стоял прочный дом. Дом, который он строил годами: кирпичик за кирпичиком, с любовью и трепетом, вкладывая в него все свои силы, мечты и надежды. Теперь на этом месте была пустота, зияющая, пугающая, поглощающая любой свет, любой проблеск радости.

Он потерял семью. Не в том смысле, что они уехали или перестали с ним общаться, — нет, всё было гораздо страшнее. Они ушли. В один миг, в ту самую секунду, когда мир перевернулся с ног на голову, и всё, что казалось незыблемым, рассыпалось, как карточный домик от лёгкого дуновения ветра. Остались только фотографии, которые он не мог заставить себя выбросить, и воспоминания, острые, как осколки стекла, ранящие каждый раз, когда он позволял себе о них думать.

Работа, которая когда-то была не просто источником дохода, а делом всей жизни, тоже исчезла. Его уволили — не из-за ошибок или халатности, а потому что компания, в которой он проработал столько лет, внезапно обанкротилась. Это было как ещё один удар под дых, лишающий последнего воздуха. Он долго не мог поверить, что всё закончилось так банально и жестоко. Ведь он отдавал этой работе всего себя, жил ею, дышал ею, а она в ответ просто исчезла, оставив его одного на обочине жизни.

Мечты, которые когда-то казались такими близкими и реальными, теперь выглядели как миражи в пустыне — они манили, обещали что-то прекрасное, но с каждым шагом становились только дальше и призрачнее. Он потерял не просто материальные вещи, не просто статус или привычный уклад жизни. Он потерял смысл существования. То, что заставляло его вставать по утрам, смотреть вперёд, верить в лучшее. Теперь каждое утро начиналось с тяжёлого осознания: зачем? Зачем вставать, одеваться, выходить из дома, если впереди нет ничего, кроме серой пустоты?

Боль стала его единственной спутницей. Она не кричала, не требовала внимания — она просто была. Тихая, постоянная, въевшаяся в каждую клетку его тела, в каждую мысль, в каждый вздох. Она стала частью его, такой же привычной, как собственное имя, как отражение в зеркале. Тишина — его колыбельной. Не та тишина, которая дарит покой и умиротворение, а тяжёлая, давящая, наполненная эхом невысказанных слов и несбывшихся надежд. В этой тишине он слышал голоса прошлого, шёпот воспоминаний, которые не давали ему покоя ни днём, ни ночью.

Дни сливались в один бесконечный серый поток. Он перестал замечать, какой сегодня день недели, какое число, какой месяц. Время потеряло для него значение. Он бродил по улицам, не видя ни людей, ни зданий, ни ярких вывесок. Всё вокруг казалось декорацией, ненастоящим, чужим. Он был призраком в собственном городе, тенью, скользящей по тротуарам, не оставляющей следов.