# Инат Ртань

Марьяна Легенда

Геофизик Аня фиксирует странный сигнал из глубин прошлого. Источник — гора Ртань в Сербии. Вместе с артефактологом Ратко и агентом Службы контроля времени Константином она отправляется на Балканы, чтобы разгадать тайну. Но сигнал оказывается не посланием и не угрозой. Это дыхание живой горы, хранящей память о любви, предательстве и возрождении. Троим предстоит вспомнить, кем они были на самом деле, и заново научиться главному: «полако» — не спешить, «мерак» — наслаждаться жизнью.

© Марьяна Легенда, 2026


ISBN 978-5-0070-1823-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

## Часть 1. Полако: Настройка на дыхание

> «Полако — не спеши. Дай себе время услышать то, что звучит всегда».

### Глава 1. Сигнал

Аня зафиксировала аномалию в четверг, в три часа семнадцать минут пополудни, когда за окнами её лаборатории шёл третий за эту неделю дождь, а в кружке остывал нетронутый кофе.

Она сидела, поджав ноги, в старом кресле, которое когда-то притащил из дома её научный руководитель — теперь покойный, теперь легенда, теперь цитата в учебниках, — и смотрела на монитор. Тот показывал стандартную спектрограмму: частота, амплитуда, время. Ничего примечательного. Обычный фоновый шум планеты. Геофизическая рутина, от которой у стажёров начиналась зевота, а у Ани — никогда. Она любила этот шум. В нём, если слушать достаточно долго и достаточно внимательно, можно было различить дыхание Земли. Буквально. Магма ворочалась в глубинах, тектонические плиты тёрлись друг о друга, океаны вздыхали, и всё это вместе создавало сложный, многослойный ритм, который был древнее любой жизни и любого бога.

Но сейчас сквозь этот привычный ритм пробивалось что-то иное.

Аня подалась вперёд, едва не опрокинув кружку. Пальцы легли на клавиатуру, увеличили фрагмент. Спектрограмма приблизилась, явив тонкую, дрожащую линию на частоте 28 000 герц. Двадцать восемь килогерц. Ультразвук. Человеческое ухо такое не слышит. Но приборы слышали.

Сигнал шёл не извне. Он шёл изнутри. Из глубин времени.

— Ну давай, — прошептала Аня, обращаясь не то к монитору, не то к сигналу, не то к самой себе. — Покажись.

И сигнал словно откликнулся. Он перестал быть просто линией на графике и начал обретать форму. Не визуальную — звуковую. Аня надела наушники, включила аудио трансляцию и замерла.

Это не было похоже на обычную акустическую аномалию. Никакого шипения, никаких помех. Чистый, ровный, почти музыкальный тон, который пульсировал с периодом в семь секунд. Вдох. Выдох. Вдох. Выдох. Как будто кто-то — или что-то — дышало там, в глубинах геологических эпох. И дыхание это было живым, осознанным, наполненным значением.

Аня сняла наушники. Руки дрожали — не от страха, а от того особого, почти забытого чувства, которое она испытывала в начале своей карьеры, когда ей было двадцать два и она верила, что мир полон чудес, которые можно измерить, взвесить, зафиксировать. Сейчас ей было тридцать восемь, и от той веры остался лишь сухой, методичный профессионализм. Но сейчас, глядя на эту пульсирующую линию, она вдруг почувствовала себя прежней. Той, которая ещё не знала, что чудеса не даются в руки, что они ускользают, как вода сквозь пальцы.

В Службе их учили: темпоральные аномалии бывают двух типов. Первый — естественные: разрывы, петли, эхо катастроф. Второй — искусственные: следы вмешательства. Но в старых учебниках, в сносках, написанных мелким шрифтом, упоминался и третий тип. Сигналы, которые не вписывались ни в одну модель. Их называли «архитектурными» — потому что они были слишком сложны, слишком совершенны, чтобы быть случайными. Слишком… осмысленными.

Аня вспомнила лекцию профессора Горина, который, понизив голос, рассказывал о древних культовых сооружениях, совпадавших с узлами таких сигналов. Тогда она думала, что это просто красивая гипотеза. Теперь — не была уверена.

Она сохранила данные. Потом ещё раз. И ещё. Сделала резервную копию. Отправила отчёт в Службу. И только после этого позволила себе выдохнуть.

Через час в её кабинете материализовался Ратко.

Она не слышала, как он вошёл, — он вообще двигался бесшумно, с той особой, почти кошачьей грацией, которая свойственна людям, привыкшим к опасности. Высокий, чуть сутуловатый, с вечно взлохмаченными тёмными волосами, в которых уже пробивалась первая седина. Одет он был, как всегда, не по протоколу: вместо стандартного комбинезона хрононавта — старый твидовый пиджак с кожаными заплатками на локтях, под ним — свитер грубой вязки. Аня подозревала, что этот свитер он носит, не снимая уже лет десять. Пахло от него книжной пылью, старым деревом и чем-то ещё — чем-то древним, музейным, как от артефактов, с которыми он работал.

— Читал твой отчёт, — сказал он вместо приветствия, усаживаясь на край её стола. — Двадцать восемь килогерц, говоришь?

— И не спрашивай, откуда, — ответила Аня. — Сама не понимаю.

Ратко взял распечатку спектрограммы, поднёс к глазам. На его лице появилось то самое выражение, которое Аня знала очень хорошо: смесь любопытства, азарта и какой-то странной, почти детской радости. Так он смотрел на вещи, которые не мог объяснить. А объяснить он не мог многое — в этом и заключалась его работа.

— Это не помехи, — сказал он наконец.

— Я знаю.

— И не природный феномен.

— Знаю.

— И не наша аппаратура.

— Ратко, я тебя умоляю. Я три часа перепроверяла.

Он отложил распечатку и посмотрел на неё. Глаза у него были серые, глубоко посаженные, с тем неуловимым блеском, который появляется у людей, слишком много времени проводящих в архивах и слишком мало — на свету.

— Тогда что?

Аня помолчала. Она не любила говорить о том, чего не понимала. Но сейчас выбора не было.

— Я не знаю. Но он шёл из глубокого прошлого. Не из природных слоёв — из исторического времени. Понимаешь? Не магма, не тектонические сдвиги. Он синхронизирован с периодом, когда уже существовали первые цивилизации. Как будто кто-то заложил его туда намеренно. Как послание. Или как… напоминание.

— Или как приглашение, — тихо сказал Ратко.

Аня подняла на него глаза. Он не шутил.

Они замолчали. За окном продолжал барабанить дождь. В кружке окончательно остыл кофе. Где-то в глубине здания гудела система вентиляции. И поверх всего этого — едва слышный, недоступный человеческому уху, — звучал сигнал.

— Что говорит начальство? — спросил Ратко.

— Начальство в лёгкой панике. — Аня поморщилась, сделала глоток и отставила кружку. — Кофе совсем холодный. Сигнал не вписывается ни в одну модель. Если это окажется артефактом, нам дадут группу и отправят на извлечение.

— А если нет?

— А если нет, — Аня откинулась в кресле, — то мы имеем дело с чем-то, чего Служба ещё не видела. И тогда нам дадут группу и отправят на разведку.

Ратко усмехнулся.

— То есть в любом случае нас отправят.

— В любом случае.

Он слез со стола, прошёлся по комнате. Его шаги были почти беззвучны — старые кожаные ботинки ступали по казённому линолеуму так, словно он шёл по музейному паркету.

— Знаешь, что меня смущает? — спросил он, не оборачиваясь.

— Всё?

— Частота.

— Двадцать восемь килогерц?

— Да. Эта частота — не просто цифра. Она встречается в источниках. Древних. Очень древних. — Ратко повернулся, и в его глазах снова мелькнул тот самый азартный блеск. — Тибетские монахи использовали поющие чаши, настроенные на двадцать восемь килогерц, для входа в изменённые состояния сознания. Шаманы Алтая били в бубны с той же частотой, когда отправлялись в нижний мир. У догонов в Мали есть легенда о «голосе Земли», который звучит на частоте, недоступной человеческому уху, но доступной душе.

Аня скептически подняла бровь.

— Ты хочешь сказать, что наш сигнал — это шаманский бубен?

— Я хочу сказать, что эта частота — универсалия. Как число «пи». Как золотое сечение. Она встречается везде, где люди пытались услышать то, что лежит за пределами обычного восприятия. И если наш сигнал звучит на той же частоте, это не может быть совпадением.

— Совпадения вообще редкость, — заметила Аня. — Обычно за ними стоит либо закономерность, либо чья-то воля.

— Вот именно.

Дверь открылась, и в комнату вошёл Константин. Он был в стандартном комбинезоне Службы, безупречно отглаженном, застёгнутом на все пуговицы. Русые волосы аккуратно зачёсаны. На лице — выражение спокойной, почти сонной уверенности, за которой, как знала Аня, скрывался острый, как скальпель, ум и абсолютная убеждённость в собственной правоте. Он был из тех людей, которые никогда не сомневаются — не потому, что всегда правы, а потому что сомнение для них равносильно поражению.

— Ознакомился, — сказал он, кладя на стол папку с отчётом. — Аномалия класса «Омега». Неопознанный сигнал из глубокого прошлого. Предварительная локализация — Балканы, ориентировочно территория современной Сербии. Руководство приняло решение: выдвигаемся завтра утром.

— В Сербию. Точка высадки — Ниш. Дальше своим ходом до отеля у подножия горы, это у подножия горы Ртань. Координаты сброшены.

Ратко и Аня переглянулись. В этом взгляде не было ни страха, ни удивления — только то особое, молчаливое понимание, которое возникает между людьми, не раз работавшими вместе. Они знали, что им предстоит. Знали, что аномалии класса «Омега» никогда не бывают простыми. Знали, что Константин, при всей своей вышколенной эффективности, будет скорее помехой, чем помощью. И знали, что выбора у них нет.

— Хорошо, — сказала Аня. — Завтра так завтра.

Константин кивнул и вышел, даже не взглянув на Ратко. Они не ладили — это было давней, почти легендарной в пределах Службы историей, начавшейся задолго до того, как Аня вообще узнала о существовании Константина. Кажется, они работали вместе на каком-то объекте в Северной Африке, и что-то там пошло не так. Подробностей она не знала, но результат был налицо: при каждой встрече они обменивались взглядами, от которых мог бы замёрзнуть воздух.

Когда шаги Константина стихли в коридоре, Ратко вздохнул и снова подошёл к окну.

— Сербия, — пробормотал он. — Балканы. Знаешь, что это значит?

— Цыгане, ракия и много-много запутанной истории?

— Это тоже. Но главное — это одно из немногих мест в Европе, где ещё сохранилась живая магия.

Аня хотела возразить — магия, мол, не является научным термином, а если бы и являлась, то Служба её давно бы классифицировала и поставила на учёт. Но что-то в голосе Ратко остановило её. Он говорил не как историк, привыкший оперировать фактами, а как человек, который когда-то — может быть, очень давно — столкнулся с чем-то, что не укладывалось ни в одну схему.

— Живая магия? — переспросила она.

— На Балканах до сих пор верят в «genius loci» — духа места. В то, что у каждой горы, у каждой реки есть свой характер, своя воля. Что с ними можно договориться. Что они могут помочь или навредить. Это не суеверия, Аня. Это другой способ взаимодействия с реальностью. Более древний. И, возможно, более точный.

— И какое это имеет отношение к нашему сигналу?

Ратко не ответил. Он стоял у окна, глядя, как дождь размывает очертания города, и лицо его было задумчивым, почти печальным. Аня вдруг подумала, что он знает больше, чем говорит. Что его интерес к этому сигналу — не просто профессиональный. Что есть что-то личное, скрытое за этой задумчивостью. Но спрашивать она не стала. За годы работы они научились уважать молчание друг друга.

Вечером, собирая вещи, Аня наткнулась на старую фотографию, засунутую между страниц полевого дневника. Она не сразу вспомнила, откуда она там взялась. Потом вспомнила: это был снимок, сделанный лет десять назад, на одном из первых её заданий. Она, совсем ещё юная, с горящими глазами и нелепой причёской, стоит на фоне какого-то древнего мегалита и улыбается. Рядом с ней — её научный руководитель, профессор Горин. Он держит в руках прибор, похожий на гибрид компаса и музыкальной шкатулки. Аня помнила этот прибор: старый, допотопный, он показывал не координаты, а «энергетическую плотность пространства», что бы это ни значило. Профессор Горин верил, что время — не линия, а слоёный пирог, и что в некоторых местах слои прилегают друг к другу особенно плотно. «Там, где время дышит, — говорил он, щурясь и поправляя очки, — там и мы должны дышать. В унисон».

Тогда Аня смеялась над этими словами. Сейчас, глядя на фотографию, она вдруг почувствовала, как в груди что-то сжалось. Не боль. Скорее — предчувствие. Как будто профессор Горин, давно уже ушедший в небытие, сейчас стоял у неё за плечом и тихо, почти неслышно повторял свои старые слова: «Там, где время дышит…»

Она положила фотографию обратно в дневник и застегнула сумку.

Отступление. Служба Контроля Времени

Служба Контроля Времени — это организация, о существовании которой не знает почти никто. Даже в Министерствах магии разных стран о ней ходят лишь смутные слухи, которые никогда не подтверждаются и никогда не опровергаются официально. Служба не подчиняется ни одному правительству и ни одному магическому органу. Она существует как бы в стороне от всех, в своём собственном пространственно-временном кармане, координаты которого известны лишь её сотрудникам — да и те не могут их назвать, потому что координаты эти не географические, а темпоральные. Штаб-квартира Службы находится не «где», а «когда» — и это «когда» постоянно смещается, делая её недоступной для любого, кто не знает текущего ключа синхронизации.

Официально Служба была основана в 1891 году группой магов и учёных, осознавших, что время — не монолит, а скорее ткань, которую можно повредить. Неосторожное вмешательство в прошлое, слишком мощный магический выброс, эксперимент с темпоральной магией, вышедший из-под контроля, — всё это могло оставить на ткани реальности шрамы, которые, если их не лечить, начинали разрастаться и угрожать стабильности всей конструкции. Первые хрононавты работали вслепую, полагаясь на интуицию и грубые, несовершенные артефакты. Многие не возвращались. Но те, кто возвращался, приносили знания, и постепенно, десятилетие за десятилетием, Служба превратилась в то, чем является сейчас: мощную, разветвлённую структуру с собственными лабораториями, архивами, учебными центрами и жёсткой внутренней иерархией.

Сотрудники Службы делятся на несколько категорий. Геофизики, такие как Аня, работают с «глубинным временем» — тем, что запечатлено в самой материи планеты: в камнях, в воде, в магнитных полях. Они не столько путешествуют, сколько «слушают» время, считывая его вибрации через сложную аппаратуру, которая фиксирует малейшие колебания темпорального фона. Артефактологи, такие как Ратко, работают с материальными объектами, несущими на себе отпечаток иных эпох. Они умеют «слышать» истории, застывшие в древних камнях, монетах, оружии, книгах. Говорят, лучшие из них могут, прикоснувшись к артефакту, увидеть не только то, что с ним происходило, но и то, что происходило вокруг него — как будто сам предмет был окном в прошлое. И, наконец, чистильщики, агенты Службы Контроля — такие как Константин. Их задача проста и безжалостна: если какая-то аномалия угрожает стабильности временной линии, они должны её устранить. Любой ценой.

Работа Службы окутана секретностью. Хрононавты не афишируют свою деятельность даже среди магов. Они действуют тихо, аккуратно, не оставляя следов. И если где-то в мире происходит что-то странное — если время вдруг начинает течь вспять, если в небе над горой видят огни, если из глубин прошлого доносится сигнал, который никто не мог послать, — значит, скорее всего, где-то поблизости уже работает группа из Службы Контроля Времени.


Утром они вылетели в Ниш.

Переход был стандартным — темпоральный сдвиг нулевого уровня, никаких побочных эффектов, лёгкая тошнота и головокружение, которые проходят через пару минут. Аня, Ратко и Константин материализовались в съёмной квартире на окраине города, переоделись в гражданское и взяли напрокат автомобиль — неброский серый «фольксваген», который не привлекал внимания и не вызывал вопросов. Константин сел за руль. Ратко — рядом с ним, разложив на коленях карту и блокнот. Аня устроилась сзади, у окна.

Дорога от Ниша до Ртня заняла около полутора часов. Сначала — скоростное шоссе, ровное и скучное, с редкими заправками и придорожными кафе, где продавали чевапи и плескавицу. Потом — съезд на второстепенную дорогу, которая сразу стала ýже, извилистее и живописнее. Асфальт сменился старым, местами потрескавшимся покрытием. По обочинам росли дикие яблони и какие-то кусты с мелкими синими цветами. В воздухе гудели пчёлы. Где-то вдалеке мычала корова.

Ратко, не отрываясь, смотрел в окно. Константин вёл машину молча, сосредоточенно, как будто каждый поворот был частью боевой операции. Аня думала.

Она думала о сигнале. О его странной, почти музыкальной структуре. О том, что он шёл не из какой-то конкретной точки в пространстве, а словно бы отовсюду сразу — и одновременно из одной-единственной точки в прошлом. Но не из того прошлого, где магма и хаос. Из другого — из того, где уже были города, храмы, голоса. Из времени, которое помнило людей — или тех, кто был до людей. Сигнал не был природным явлением. Он был… сделан. Как колокол, отлитый много веков назад, и продолжающий звенеть. О том, что она почувствовала, когда впервые услышала его в наушниках. Это было похоже на… зов? Нет, не зов. Скорее на приглашение. На вопрос, заданный мягко, без нажима, но требующий ответа.

— Ратко, — сказала она негромко, когда машина свернула на просёлочную дорогу, ведущую в сторону гор. — Ты что-нибудь знаешь об этом месте? О горе, к которой мы едем?

Ратко оторвался от блокнота.

— Ртань? Кое-что. Это очень старое место. Очень древнее. Иллирийцы считали его обителью богов. Римляне называли его «местом силы». В средние века там стоял замок какого-то могущественного волшебника, который, по легенде, ушёл под землю вместе со всеми сокровищами. А в двадцатом веке туда начали стекаться эзотерики — одни говорили, что гора имеет форму пирамиды и излучает особую энергию, другие утверждали, что над ней видят НЛО. Кто-то даже называл Ртань «пупом Земли».

— Пупом Земли?

— Ну да. Местом, где энергия планеты наиболее сконцентрирована. Где можно услышать её дыхание. — Ратко чуть заметно улыбнулся. — Примерно так же, как ты услышала свой сигнал.

Аня промолчала. Совпадения? Нет. Профессор Горин был прав: в таких местах время дышит. И дышит оно на частоте двадцать восемь килогерц.

— А что конкретно за легенды? — спросила она. — Про волшебника, про пирамиду?

— Разные. Самая известная — про могущественного мага, который построил на вершине замок и хранил там несметные сокровища. А потом то ли умер, то ли не умер, но замок вместе с ним ушёл под землю. Говорят, до сих пор там, в глубине, лежит золото и драгоценные камни. Ещё говорят про бога Ра — будто бы он спустился на эту гору, влюбился в местную правительницу-иллирийку и сделал её своей жрицей. Про ведьму, которая раскрашивает склоны в сиреневый на закате. Ну и, конечно, про инопланетян — куда же без них. Якобы правильная форма горы — не случайность, а результат работы внеземной цивилизации.

— Ты в это веришь? — спросил Константин, не отрывая взгляда от дороги.

— Я верю, что легенды никогда не возникают на пустом месте. За каждой из них стоит что-то реальное. Просто это «что-то» может быть совсем не таким, каким его представляют.

Машина въехала в маленький городок, которому предстояло стать их базой. Сокобаня — старый курорт, известный своими термальными источниками ещё с римских времён. Узкие улочки, черепичные крыши, кафе с плетёными стульями на тротуарах. Туристов было немного — не сезон, — и городок казался сонным, почти игрушечным. Пахло скошенной травой, дымом из печных труб и чем-то ещё — каким-то особым, горным воздухом, от которого кружилась голова и хотелось дышать глубже. На площади, у фонтана, старики играли в шахматы. В кафе напротив пили кофе и смеялись какие-то молодые люди. Жизнь здесь текла неспешно, размеренно, словно подчиняясь какому-то своему, неторопливому ритму. И ритм этот был совсем не похож на тот, к которому привыкла Аня — на бешеный, задыхающийся ритм штаб-квартиры Службы, где каждое мгновение было на счету, а каждая потерянная минута считалась преступлением.

— Отель в двадцати трёх километрах отсюда, — сообщил Константин, сверяясь с навигатором. — Дорога идёт в гору. Будем на месте через полчаса.

— Полако, — сказал вдруг Ратко.

— Что? — Константин удивлённо поднял бровь.

— Это по-сербски значит «не спеши», «расслабься». Местные говорят это, когда хотят напомнить, что жизнь — не гонка. Двадцать три километра — это не расстояние. Успеем.

Константин хотел возразить, но Аня опередила его:

— Я — за. После дороги надо размяться.

Они проехали через центр, мимо старых особняков и современного спа-комплекса, мимо ресторана, мимо термального источника, над которым поднимался пар, и выехали на дорогу, ведущую к горе. Асфальт здесь был старый, местами разбитый, но вполне проходимый. Дорога петляла между холмами, то поднимаясь, то опускаясь, и с каждым километром гора становилась всё ближе, всё огромнее. И наконец, на одном из поворотов, она открылась им целиком — правильная, почти пирамидальная форма, поросшая лесом, с плоской вершиной, которая в этот час была окутана лёгкой дымкой. И было в ней что-то такое, от чего у Ани перехватило дыхание. Как будто она уже видела эту гору когда-то. Или гора видела её.

— Она красивая, — тихо сказала Аня.

— Она живая, — отозвался Ратко. — По крайней мере, так говорят.

Отель показался им не сразу. Дорога сделала последний поворот, и за старой липовой аллеей открылось здание — низкое, в два этажа, сложенное из местного камня. Его архитектура была сдержанной, почти суровой, но в этой суровости угадывалась не просто функциональность — диалог. Камень, дерево, стекло вступали здесь в отношения с ландшафтом, из которого выросли. Пологие линии кровли повторяли очертания горного склона за спиной, а тёмное дерево террасы рифмовалось со стволами старых лип, обступивших здание со всех сторон.

Проектировала отель белградская студия, но об этом Аня узнала позже, от Милены. Архитекторы, по её словам, приезжали несколько раз, подолгу сидели на склоне, смотрели, как движется солнце, как падают тени, как ветер пригибает траву. Они хотели не покорить ландшафт, а вписать здание в его логику — и теперь, глядя на результат, трудно было сказать, где заканчивается природа и начинается человеческая работа. Крыша, собранная из множества граней, ловила свет под разными углами, и в течение дня её оттенок менялся от графитового до серебристого. Панорамные окна первого этажа мягко отсвечивали, и в них, как в зеркале, отражались верхушки деревьев и край неба.

Внутри пахло деревом, сушёными травами и чем-то тёплым, домашним, что бывает только в домах, где живут подолгу и с любовью. Полы из широких дубовых досок, отполированных временем и ногами гостей. На стенах — старинные фотографии горы: Ртань в разные эпохи, в разное время года, при разном свете. Аня, проходя, задержалась у одной из них — зимний снимок, вершина в снегу. Чёрно-белый, но в нём было столько жизни, что, казалось, протяни руку — и почувствуешь холод.

Их встретила хозяйка — пожилая сербка с добрым, морщинистым лицом и тугим узлом седых волос на затылке. Она говорила по-английски с сильным акцентом, но так приветливо и открыто, что даже Константин, кажется, немного смягчился.

— Комнаты готовы, — сказала она, протягивая ключи. — Ужин в семь. Если что-то нужно — зовите. Меня зовут Милена.

Аня поднялась в свою комнату на втором этаже. Окно занимало почти всю стену, и за ним, в сгущающихся сумерках, проступала гора — не контур, не силуэт, а живое присутствие, которое словно дышало в унисон с тем, что она слышала в наушниках. Пол из тёплого дуба мягко пружинил под босыми ногами. Пахло смолой, сушёной лавандой и чем-то неуловимо древним — казалось, само дерево помнит времена, когда здесь не было отеля, а только лес и тишина.

Кровать стояла так, что, просыпаясь, первым делом видишь вершину Ртня. Изголовье было сложено из грубо обработанного местного камня с вкраплениями кварца, которые в сумерках мерцали, как звёзды, пойманные в породу. На прикроватном столике тикал старинный будильник на пружине — Милена поставила его «для атмосферы», и Аня не стала возражать: звук механических шестерёнок казался здесь более уместным, чем молчание цифрового дисплея.

В углу стояло кресло с высокой спинкой, обитое тканью цвета мха, и низкий столик, на котором лежали блокнот в кожаном переплёте и простой карандаш. Никаких глянцевых буклетов, никаких инструкций. Только пустые страницы. Для отчётов у неё был планшет. А это — для мыслей, которым пока не находилось места в графиках и протоколах.

Аня подошла к окну, приложила ладонь к холодному стеклу. Гора была так близко, что казалось: протяни руку — и коснёшься склона. Но между ней и горой пролегало не расстояние. Пролегало время. И здесь, в этом номере, оно текло иначе — гуще, медленнее, как мёд, стекающий с ложки.

Она распахнула окно и замерла. Прямо перед ней, во всей своей величественной, почти нереальной красоте, стояла гора. С такого расстояния она уже не казалась пирамидой — скорее, огромным, спящим зверем, чьё дыхание можно было почти физически ощутить. Или не почти. Она закрыла глаза. Прислушалась. Ветра не было. Тишина. Но что-то давило на барабанные перепонки — не звук, а само ощущение давления, какое бывает перед грозой. Она открыла глаза. Никакой грозы. Только гора напротив. Как будто воздух вокруг горы был чуть-чуть плотнее, чем везде. Как будто пространство здесь было слегка искривлено.

И все-таки, что это? Аня опять прислушалась. Тишина. Потом — пение птиц. Потом — далёкий лай собаки. Потом — тишина снова. И в этой тишине, на самой границе слышимого, она вдруг различила его. Или ей показалось? Показалось, решила она. А потом снова — уже точно не показалось. Тот самый сигнал. Ультразвук человеческое ухо не способно его воспринять — но тело, кажется, могло. Или не тело. Что-то, что было глубже тела. И она слышала — или думала, что слышит, — его отзвук где-то глубоко внутри, в той точке, где, по словам профессора Горина, время дышит, и мы должны дышать в унисон.

Аня стояла у окна долго, очень долго. Солнце медленно опускалось за гору, и та окрашивалась в сиреневые и золотые тона — точь-в-точь как в местных легендах, которые она ещё не слышала, но которые ей ещё предстояло услышать. Вечерний воздух наполнился запахом нагретой за день земли, диких трав и едва уловимой горчинкой — кажется, так пахла полынь.

Она думала о том, что завтра они начнут работу. Что завтра приборы будут включены, данные пойдут, и Служба начнёт требовать отчётов. Что завтра всё станет серьёзным. Но сейчас, в этот миг, между днём и ночью, между прошлым и будущим, никакой спешки не было.

«Полако», — сказал ей Ратко. Она повторила это слово про себя, пробуя это слово на вкус, как пробуют незнакомое вино. И впервые за много-много лет Аня позволила себе просто стоять у окна, смотреть на гору и ничего не делать.

И гора смотрела на неё в ответ.

### Глава 2. Ритм места

Утро началось с тишины. Не лабораторной, к которой Аня привыкла за годы работы в Службе: гул вентиляции, голоса стажёров, мигающий терминал. Здесь было иначе. Тишина стояла такая, что, казалось, её можно потрогать — плотная, густая, совсем не похожая на лабораторную. Никаких механических звуков. Только ветер в кронах старых лип и далёкий перезвон колокольчиков на шее невидимой козы.

Аня проснулась не от будильника — будильник она и не ставила. Просто в какой-то момент тишина перестала быть тишиной и превратилась в приглашение проснуться. Она полежала несколько минут, глядя в потолок с тонкой трещиной, пересекавшей его от угла к углу. Дом жил своей жизнью, дышал, оседал, и эта трещина была частью его дыхания.

Она встала, накинула халат и подошла к окну. Гора была на месте. В утреннем свете она выглядела иначе, чем вчера на закате: глубокая зелень лесов, серый камень скальных выходов, чистая, без единого облачка, вершина. Аня вынула из чехла портативный спектрограф и включила его. По экрану побежала зелёная линия. Сигнал был здесь. Она выключила прибор и спустилась вниз.

В коридоре ей встретился Ратко. Он уже успел побывать на улице — его ботинки были влажными от росы, а волосы, ещё не причёсанные, торчали в разные стороны. В руках он держал несколько тонких веточек какого-то растения.

— Смотри, что нашёл, — сказал он вместо приветствия, протягивая одну из них. — Это чабер горный. Местные называют его «ртаньским чаем». Говорят, он растёт только здесь и больше нигде в Европе. Чувствуешь запах?

Аня поднесла веточку к лицу. Аромат был резким, пряным, с едва уловимой горчинкой. Она вдруг поймала себя на том, что не просто нюхает траву, а пытается запомнить этот запах — как будто он мог ей для чего-то пригодиться.

— Я читал об этом, — продолжал Ратко. — Ещё римские легионеры верили, что здешние травы ускоряют заживление ран. Они останавливались у подножия Ртня, чтобы набрать чабера перед долгими переходами. Странно, правда? Римляне — прагматики, инженеры, строители дорог — и вдруг вера в магические свойства каких-то кустиков. Что-то ведь заставило их в это поверить?

— Может, травы действительно помогали, — сказала Аня.

— Может. А может, дело было не только в травах. Может, дело было в горе.

Он замолчал, глядя на веточку в своих пальцах с таким выражением, будто она могла рассказать ему что-то, чего он сам ещё не понял. Потом тряхнул головой, сунул находку в карман и жестом пригласил Аню следовать за ним.

— Пошли. Милена сегодня обещала на завтрак что-то особенное.

Ресторан отеля располагался в отдельном крыле, в просторном зале с панорамными окнами, выходящими на лес и гору. Стены здесь были сложены из того же местного камня, что и весь отель, но архитекторы оставили кладку открытой — необработанные грани, шероховатая фактура, кое-где виднелись окаменелые раковины, напоминавшие о том, что когда-то, миллионы лет назад, эта земля была дном древнего моря. Потолок подпирали массивные балки из тёмного дерева, а светильники — кованые, с матовыми плафонами — давали тёплый, рассеянный свет. Он ложился на столы мягко, оставляя углы комнаты в тени, и свет этот был таким, что хотелось задержаться за столом подольше.

В центре зала стоял большой очаг, сложенный из дикого камня. Он не был декоративным — сейчас, летом, его не топили, но на решётке лежали несколько поленьев, и сам очаг, казалось, ждал холодов, чтобы снова наполнить зал теплом и запахом горящего дерева. Вокруг него были расставлены столы — одни ближе к окнам, другие в глубине, у каминной стены, и между ними оставалось достаточно пространства, чтобы никто не мешал друг другу.

С порога Аню встретил запах — сложный, многослойный, непохожий на стандартный гостиничный «аромат завтрака». Пахло свежеиспечённым хлебом, и запах этот был живым, тёплым, с лёгкой кислинкой закваски. Пахло жареным перцем — сладким, почти карамельным. Пахло лесными грибами, которые, наверное, собирали сегодня на рассвете где-то на склоне. И ещё — травами. Тем самым чабером, веточку которого Ратко только что нашёл, и ещё чем-то, цветочным и горьковатым одновременно. Все эти запахи не смешивались в какофонию, а наслаивались друг на друга, как инструменты в оркестре, и Аня вдруг поймала себя на том, что ей хочется просто стоять и вдыхать.

Столы были накрыты с той неброской заботой, которая не выставляет себя напоказ. Скатерти из грубого льна — не белоснежные, а скорее кремовые, с неровной текстурой ручного ткачества. Салфетки — такие же льняные, плотные. Приборы — старые, с лёгкой патиной, но начищенные так, что в них можно было увидеть собственное отражение. В центре каждого стола стояла маленькая керамическая вазочка с живыми цветами — не розами, не хризантемами, а полевыми: ромашками, колокольчиками, какой-то синей травой, названия которой Аня не знала. Сразу было видно: букеты собирали здесь, на склоне, а не заказывали в цветочном магазине.

Милена уже хлопотала, расставляя тарелки. При виде Ани и Ратко она улыбнулась и жестом пригласила садиться.

— Доброе утро! Как спалось? У нас тут такой воздух — гости обычно спят как убитые.

— Спалось отлично, — честно ответила Аня. — Воздух и правда какой-то особенный.

— Это Ртань, — сказала Милена, ставя перед ней чашку крепкого турецкого кофе. — Она всех так встречает. Сначала оглушает тишиной, а потом уже не отпускает.

Аня хотела спросить, что значит «не отпускает», но в этот момент в ресторан вошёл Константин. Он был в своём обычном состоянии — собранный, подтянутый, с планшетом в одной руке и стаканом воды в другой. Его светлые волосы были аккуратно зачёсаны, а одежда выглядела так, будто он только что вынул её из герметичного кофра, где она висела строго по линеечке. Он окинул зал быстрым, оценивающим взглядом — Аня заметила, как он машинально фиксирует расположение окон, дверей, возможные пути отхода, — и сел за стол.

— Докладываю, — сказал он, кладя планшет перед собой. — За ночь аномалия не изменилась. Частота стабильна, амплитуда прежняя, источник по-прежнему не локализуется. Данные идут, но они… — он замялся на мгновение, подбирая слово, — …неинформативны.

— Неинформативны? — переспросила Аня. — Ты же говорил, что они странные.

— Я и сейчас это говорю. Они странные и неинформативные. Одно другому не мешает.

Ратко, который всё это время молча намазывал мёд на хлеб, наконец поднял голову.

— Знаешь, в чём твоя проблема? — спросил он, глядя на Константина. — Ты пытаешься измерить то, что измерению не поддаётся. Это всё равно что измерять температуру любви или плотность вдохновения. Можно, конечно, получить какие-то цифры, но они ничего не скажут о сути.

— У меня нет задачи измерять любовь, — сухо ответил Константин. — У меня задача — найти источник аномалии и устранить угрозу.

— А если угрозы нет?

— Это мы и должны выяснить.

Аня, слушая их перепалку, пила кофе и думала о своём.

Милена тем временем подошла к их столу с большим подносом. Завтрак в «Дарах Ртня» не был похож на шведский стол, где еда обезличена и каждый берёт, что хочет, не глядя на других. Здесь подавали по-домашнему: каждому — своя тарелка, и то, что на ней лежало, было приготовлено специально для этого гостя. Ане досталась яичница с помидорами и брынзой, свежий хлеб, несколько ломтиков домашней ветчины и мисочка с мёдом — тем самым, с местной пасеки, густым, почти оранжевым, с терпким цветочным ароматом. Ратко получил порцию чевапи с луком и лепёшкой. Константину принесли омлет с зеленью и овощами.

— Я смотрю, вы вегетарианец? — спросила Милена, ставя перед ним тарелку.

— Нет, — ответил Константин. — Просто… — он осёкся, не зная, как объяснить. — Просто я так привык.

Милена кивнула с таким видом, будто услышала что-то очень важное, и отошла к другому столу.

— Она на тебя смотрит как на пациента, — заметил Ратко с лёгкой усмешкой. — Наверное, думает: «Бедный мальчик, совсем себя замучил своей работой».

— Я не мальчик, — отрезал Константин. — И я не замучен.

— Ну да, ну да. Просто привык.

Аня улыбнулась. Ей нравилось наблюдать за тем, как эти двое пикируются. В этом не было настоящей вражды — скорее, старая, устоявшаяся привычка, которая сама по себе стала формой общения.


Они собрались в библиотеке. Это была небольшая комната в угловой части первого этажа, и в отличие от ресторана, с его простором и светом, библиотека казалась более интимной, более сосредоточенной. Стены здесь от пола до потолка занимали книжные полки — старые, из тёмного ореха, с едва заметной резьбой на дверцах. Книги стояли не по росту и не по цвету, а как попало — видно было, что их не выставляли для красоты, а действительно читали. Среди путеводителей и сербской классики Аня заметила несколько старых изданий по мифологии Балкан, потрёпанный томик сербской поэзии с закладкой, оставленной кем-то из прежних постояльцев, и даже небольшой трактат по геологии региона с пометками карандашом на полях.

В центре комнаты стоял низкий стол из цельного куска дерева — не полированный, не лакированный, а такой, каким его создала природа: с грубой, чуть шероховатой поверхностью, с годичными кольцами, проступавшими, как морщины на старом лице. На столе лежали только чернильница, перо и стопка чистой бумаги — дань традиции, которую Милена, судя по всему, бережно хранила. Вокруг стола стояли глубокие кресла, обитые тёмно-зелёным бархатом, и в них можно было утонуть с головой. Свет давали маленькие лампы с абажурами из зелёного стекла — не яркий, а тёплый, камерный, располагающий к долгим разговорам.

На одной из полок, на уровне глаз, стояла маленькая поющая чаша из тибетского сплава. Аня заметила её ещё вчера и теперь, проходя мимо, задержалась. Рядом с чашей лежала записка от руки: «Если хочешь услышать гору — не ищи слова. Просто проведи пальцем по краю». Может быть, эту записку оставил кто-то из прежних гостей. А может, тот, кто жил здесь задолго до того, как дом стал отелем.

Ратко, заметив её взгляд, подошёл и осторожно провёл пальцем по краю чаши. Металл отозвался тихим, чистым тоном, который дрожал в воздухе ещё несколько секунд после того, как звук стих. Аня вдруг почувствовала лёгкое головокружение — не от звука, а от того, что этот тон был ей знаком. Он был похож на сигнал. Не точно, не один в один — но в нём было что-то от того ритма, который она слышала в наушниках.

— Ты тоже это слышишь? — тихо спросил Ратко.

— Слышу.

Он кивнул, будто получил подтверждение чему-то, что давно подозревал, и они вдвоём сели за стол.

— Итак, — сказал Константин, раскладывая перед собой планшет и несколько распечаток. Он, в отличие от них, не стал тратить время на метафизические наблюдения и теперь смотрел на коллег с выражением лёгкого нетерпения. — Давайте сосредоточимся. Что мы имеем? Аномалия класса «Омега». Неопознанный сигнал частотой двадцать восемь килогерц, идущий из глубинного прошлого. Предварительная локализация — гора Ртань. Задача: определить источник, оценить уровень угрозы и, в случае необходимости, принять меры к устранению.

— Устранению? — переспросил Ратко. — Ты даже не знаешь, что это. Может, он здесь уже тысячу лет и никому не мешает. Может, это не баг, а часть системы.

— Моя задача — обеспечивать стабильность временной линии, — сухо ответил Константин. — Если сигнал угрожает, я его устраню. Если нет — тем лучше. Но для начала нужно понять, с чем мы имеем дело.

— Вот с этого и надо было начинать, — заметил Ратко и откинулся в кресле.

Аня, не вмешиваясь в их перепалку, подключила спектрограф к ноутбуку и запустила программу анализа. Сигнал был устойчивым, но очень слабым — на грани чувствительности приборов. Чтобы получить хоть сколько-нибудь надёжные данные, требовалось время и большее количество точек.

— Мне нужно развернуть сеть датчиков на склоне, — сказала она. — Хотя бы три точки по вертикали. Чем выше, тем лучше. Тогда я смогу триангулировать источник.

— Сколько времени? — спросил Константин.

— День, может, два. Зависит от того, куда получится добраться.

— У нас нет двух дней.

— У нас есть столько, сколько потребуется, — спокойно возразила Аня. — Или ты хочешь, чтобы я выдала тебе результат «на глазок»? Могу. Но тогда ты будешь принимать решение на основе догадок, а не данных.

Константин поджал губы. Аня знала этот его жест — он означал, что он не согласен, но вынужден уступить. Что-то в этой женщине, в её спокойной, непреклонной логике всегда заставляло его отступать, хотя он никогда бы не признался в этом вслух.

— Хорошо, — сказал он. — День. Завтра утром жду результатов.

— Пока Аня будет возиться со своими датчиками, — сказал Ратко, поднимаясь, — я схожу в село. Тут недалеко, километра три. Поговорю с местными. Может, они что-то знают об этом сигнале — или о том, что его вызывает.

— Местные? — Константин скептически поднял бровь. — Что они могут знать? Они вряд ли вообще понимают, что такое «частота».

— Они могут не знать слова «частота». Но они живут у подножия этой горы поколениями. Они знают её дыхание, её настроение, её легенды. И иногда то, что они рассказывают, оказывается более точным, чем показания приборов.

— Легенды — это не данные.

— Легенды — это данные, которые передавались устно сотни лет, — парировал Ратко. — И тот, кто умеет их слушать, может извлечь из них не меньше, чем ты из своего протокола.

Он поднялся и, не дожидаясь ответа, вышел из библиотеки. Константин проводил его взглядом, в котором читалось сложное, трудноопределимое чувство. Не раздражение — скорее, глухое, почти забытое ощущение, что кто-то может быть прав, даже если это противоречит всем известным правилам.

— Он всегда такой? — спросил он, поворачиваясь к Ане.

— Всегда, — ответила она, не отрываясь от экрана. — И, как ни странно, почти всегда оказывается прав. Привыкай.

Аня опустила чашку и задумалась. Вкус действительно был… не просто вкусом. Он словно нёс в себе какую-то информацию. И реакция организма была странной: не бодрость, не сонливость, а ровное, спокойное приятие. Как будто кто-то тихо, но убедительно сказал: «Всё хорошо. Ты на своём месте. Не спеши».

Она вдруг поймала себя на том, что уже битый час сидит и смотрит в окно, хотя дома, в лаборатории, за это время успела бы проверить три отчёта, ответить на пять писем и выпить две кружки кофе. Здесь время текло иначе. И это было не субъективное ощущение, а, кажется, объективный факт.


На склон Аня отправилась одна. Константин остался в отеле — разбирать протоколы, связываться со Службой, делать то, что он называл «работой». Аня не возражала. В одиночестве ей работалось легче.

Она надела лёгкий рюкзак с оборудованием и вышла за ворота. Тропа, начинавшаяся сразу за парковкой, уходила вверх. Сначала — широкая, утоптанная, с указателями. Потом — уже, каменистее. Корни деревьев переплетались под ногами, образуя естественные ступени. Воздух менялся с каждым шагом: внизу пахло влажной землёй и прелой листвой, выше — хвоей и нагретым солнцем камнем.

Лес был не похож на те леса, которые Аня знала. В нём было что-то древнее, почти первобытное. Огромные, покрытые мхом валуны торчали из земли, как кости умерших гигантов. На одном из поворотов тропа огибала такой валун — величиной с машину, с плоской, поросшей лишайником верхушкой. Аня, проходя мимо, машинально положила на него ладонь — и замерла. Камень был тёплым, хотя солнце ещё не добралось до этого склона. И от него исходила слабая, ровная вибрация. Как будто камень помнил, что происходило на этом склоне сотни и тысячи лет назад, и теперь хранил эту память в своей структуре.

Она отдёрнула руку и пошла дальше, стараясь не думать о том, что только что почувствовала. Но где-то на краю сознания уже формировалась мысль, которую она пока не была готова сформулировать: это место — не просто гора. Это место — свидетель. И оно говорит. Просто не все умеют слушать.

Первый датчик она установила на высоте примерно четырёхсот метров, в небольшой ложбине между двумя скальными выступами. Место было удачным: защищённое от ветра, но открытое для сигнала. Второй датчик — шестьюстами метрами выше, на границе леса и альпийских лугов. Здесь деревья уже редели, уступая место кустарнику и травам. Ветер, который в лесу почти не ощущался, теперь дул постоянно, пригибая траву к земле и заставляя Аню ёжиться. Она пожалела, что не взяла куртку потеплее.

Третий датчик она планировала поставить как можно ближе к вершине.

Впереди, метрах в трёхстах, уже виднелась она — плоская, каменистая, с остатками каких-то древних построек. Часовня Святого Георгия, вспомнила Аня. Ратко говорил, что она была построена в тридцатых годах и позже разрушена.

Она присела на большой плоский камень, чтобы перевести дух. Отсюда открывался потрясающий вид на долину внизу: крошечные домики, извилистая лента дороги, дальние синие горы на горизонте. Она смотрела и чувствовала, как внутри что-то медленно расслабляется — то, что было зажато в тугой узел уже много лет и о чём она почти забыла. Как будто гора, глядя на неё, говорила: «Не спеши. Здесь можно. Здесь — нужно».

Она вдруг подумала: Ратко был прав. Не в том смысле, что «легенды — это данные». А в том, более глубоком, который он, возможно, даже не формулировал вслух. Есть способ взаимодействовать с реальностью, отличный от того, которому её учили. Не анализ, не измерение, не протокол. А что-то иное — более глубокое, более тихое. Способность просто быть в месте и позволять ему говорить с тобой.

Она тряхнула головой, отгоняя эти мысли. «Не сейчас. Сейчас — работа».

Она уже собиралась двинуться дальше, когда заметила впереди движение. Из-за груды камней вышел старик. Высокий, худой, с длинной седой бородой и обветренным, тёмным от загара лицом. Одет он был в странную смесь крестьянской одежды и туристической экипировки: грубой вязки свитер, старые вельветовые штаны, разношенные горные ботинки. В руках — деревянный посох с причудливой резьбой.

Он остановился в нескольких шагах от Ани и посмотрел на неё. Глаза у него были светлые, почти прозрачные, и в них читалось не удивление и не страх, а спокойное, понимающее любопытство.

— Добар дан, — сказал он. Голос был низким, с хрипотцой.

— Добрый день, — ответила Аня по-английски и тут же поправилась: — Здраво.

Старик улыбнулся, обнажив неровные, прокуренные зубы.

— Вы говорите по-сербски?

— Немного. Только несколько слов.

— Это ничего. Я немного говорю по-английски. — Он оперся на посох и оглядел Аню. — Вы из тех, кто приехал в отель у горы? Я слышал, вчера вечером приехали трое.

— Да. Мы… исследователи.

— Исследователи, — повторил он, и в его голосе прозвучала едва уловимая нотка, которую Аня не смогла расшифровать. Не насмешка, не осуждение — скорее, понимание, смешанное с лёгкой печалью. — И что же вы исследуете?

Аня замялась. Ей не хотелось врать, но и объяснять, чем она занимается на самом деле, было не с руки.

— Гору, — сказала она. — Её… особенности.

— У этой горы много особенностей. Некоторые из них лучше не трогать.

— Что вы имеете в виду?

Вместо ответа старик посмотрел вверх, на вершину, и долго молчал. Потом перевёл взгляд на Аню.

— Вы поднимались туда?

— Пока нет. Я ставлю датчики. — Аня указала на прибор в своём рюкзаке. — Чтобы измерить…

Она осеклась. Ей вдруг показалось глупым объяснять этому человеку, кто она и что измеряет. Он бы всё равно не понял. Или, наоборот, понял бы слишком хорошо.

— На вершине есть место, — сказал старик, проигнорировав её недоговорённость. — Там, где стояла часовня. Если вы туда придёте — просто постойте там. Не измеряйте ничего. Не думайте. Просто стойте и слушайте. Иногда это даёт больше, чем все ваши приборы.

Он повернулся и, не прощаясь, пошёл вниз по тропе. Его посох мерно постукивал по камням, и звук этот ещё долго был слышен после того, как сам старик скрылся за поворотом.

Аня осталась одна на склоне. Она посмотрела на свой спектрограф, на неразобранный третий датчик, на вершину, до которой оставалось рукой подать. Потом сунула прибор обратно в рюкзак и пошла наверх.


Часовня Святого Георгия была почти полностью разрушена. От постройки остались только фрагменты стен, алтарная часть и старый каменный крест, вросший в землю. Но даже в этих руинах чувствовалось что-то торжественное. Место, где молились, не перестаёт быть местом молитвы, даже когда камни рассыпаются в пыль.

Аня обошла развалины по кругу, машинально фиксируя детали: вот здесь был порог, здесь — окно, здесь, судя по всему, алтарь. Камни были тёплыми, хотя солнце уже клонилось к западу. Она положила ладонь на один из них и снова ощутила ту самую вибрацию, что и на валуне в лесу. Слабую, ровную. Как дыхание.

Она вспомнила слова старика, остановилась в центре руин и закрыла глаза.

Сначала ничего не происходило. Только ветер, только далёкий посвист какой-то птицы, только стук крови в висках.

Потом пространство вокруг неё начало меняться. Не физически — как-то иначе, глубже. Воздух стал плотнее, звуки — приглушённее. И сквозь эту новую плотность проступило ощущение: что-то огромное, живое дышит прямо под ногами. Медленно, ритмично, с периодом в семь секунд. Тот самый ритм, который она зафиксировала на спектрограмме.

Аня стояла, боясь пошевелиться. Она не думала о работе, о датчиках, о Константине с его протоколом. Она просто была здесь — и была благодарна за то, что ей дали это услышать.

Когда она открыла глаза, солнце уже заметно сместилось к западу. Она провела на вершине больше часа.

Спуск был лёгким. Ноги сами несли её вниз, и Аня вдруг поймала себя на том, что улыбается. Без причины. Просто так. Как улыбаются люди, когда им хорошо, — не от какой-то конкретной радости, а от самого ощущения жизни.


Она вернулась в отель к обеду. Ратко уже сидел на террасе, перед ним стояла чашка кофе и тарелка с нетронутым чевапи. Он что-то записывал в блокнот — тем же мелким, убористым почерком. Аня села рядом. Отсюда, с террасы, гора была видна во всей красе: правильная пирамида, поросшая лесом, с плоской вершиной, на которой она только что стояла. В послеполуденном свете Ртань казалась почти рукотворной — как будто её строили по чертежам, которые никто не сохранил.

— Удачно? — спросил Ратко, поднимая голову.

— Датчики стоят, данные идут. А ты? Поговорил с местными?

— Поговорил. — Ратко отложил блокнот и взял чашку. — Тут много интересного. Но знаешь, что самое любопытное? У них есть поверье, что у горы есть свой голос. Что она поёт. И тот, кто услышит эту песню, уже никогда не сможет жить по-прежнему.

Аня вспомнила вибрацию на вершине, вспомнила поющую чашу в библиотеке, вспомнила старика на склоне. «Просто стойте и слушайте».

— Я, кажется, слышала, — тихо сказала она.

Ратко посмотрел на неё долгим взглядом, но ничего не спросил. Он умел ждать.

Из дверей отеля вышел Константин, держа в руках планшет. Он был хмур — больше обычного. Даже его походка, обычно уверенная и чёткая, сейчас казалась чуть более резкой, чем всегда.

— Данные с датчиков пошли, — сообщил он, не глядя ни на кого. — Но они странные. Сигнал не локализуется в одной точке. Он идёт отовсюду. Со всех склонов одновременно.

— Может, так и есть, — задумчиво произнёс Ратко. — Может, это не сигнал в привычном смысле. Может, это голос самой горы.

Константин хотел возразить, но осёкся. Аня заметила, как он бросил взгляд на вершину — и в этом взгляде было что-то, чего она раньше в нём не видела. Не страх. Скорее — растерянность человека, столкнувшегося с явлением, которое не укладывается ни в одну из его моделей. Похоже, Константин начинал понимать: здесь, у подножия Ртня, его протоколы не работают. Здесь нужен другой подход. И, возможно — возможно, — впервые в жизни он не знал, какой именно.