# Честь имею: Режим ожидания. Часть 3

Валери Д

Бывший аналитик спецслужб, укрывшийся от мира на бетонной даче с котом и туркой, снова втянут в игру. Из Белграда приходит весть: найден архив, проливающий свет на военные преступления девяносто девятого. В списках фигурантов — его бывшие коллеги. С помощью юного историка, старого друга-журналиста и ученицы из Конторы он должен решить, что делать с правдой, способной взорвать настоящее. Но те, чьи имена значатся в документах, не намерены сдаваться без боя. Финальная глава саги о чести…

# Честь имею: Режим ожидания. Часть 3. Валери Д

© Валери Д, 2026


ISBN 978-5-0070-1672-8 (т. 3)

ISBN 978-5-0070-1184-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

## Часть третья


## Честь имею: Режим ожидания

### Глава 1

#### Звонок из прошлого

Расшифровка аудиозаписи канала «Nemo omnia potest scire». Время записи: середина марта, три часа пополудни. За окнами дачи — сырость, тающий снег и первые, ещё робкие попытки весны пробиться сквозь многолетний бетон привычек. Я сижу на кухне, в старом халате, который помнит ещё девяностые, и смотрю на турку. Кофе только что сварился, корица добавлена, кот спит на подоконнике, свернувшись в позу, которую я про себя называю «апофеоз покоя». Казалось бы, всё хорошо. Но телефон, проклятый телефон, только что разбудил меня звонком, и голос в трубке произнёс слова, которых я не ожидал услышать никогда. Голос сказал: «Здравствуйте, учитель. Вы мне нужны». И я понял, что режим ожидания закончился.

В последние месяцы я много думал о том, что значит «режим ожидания». Для обычного человека это, наверное, пауза между делами: отпуск, выходные, вечер после работы. Для меня же это было состояние, растянувшееся на всю зиму и часть весны — блаженное, почти неестественное затишье, в течение которого ничего не происходило. Никто не присылал угрожающих писем, никто не следил за моим домом, никто не требовал отчётов или объяснений. Даже Полковник, казалось, забыл о моём существовании — впрочем, я знал, что он ничего не забывает. Он просто ждал. Как и я.

За эти месяцы я привёл в порядок дачу. Не то чтобы она стала дворцом — до дворца ей было как до Марса пешком, — но я, по крайней мере, разобрал завалы старых бумаг, переклеил обои в прихожей (кот, разумеется, помогал, отдирая клочки ровно в тех местах, где я только что пригладил) и даже починил калитку, которая скрипела с девяносто шестого года. Сосед Степан, заглянув на огонёк, одобрительно хмыкнул и сказал, что я «на глазах превращаюсь в нормального человека». На что я ответил, что нормальным никогда не был и не планирую. Степан посмеялся и ушёл, а я остался наедине с котом и мыслью, что всё это — затишье, покой, ремонт — лишь декорация. Потому что человек моей профессии, даже бывший, никогда не бывает по-настоящему бывшим. Он всегда в режиме ожидания.

И вот ожидание закончилось.

Звонок раздался утром, когда я только собрался завтракать. Номер был незнакомый, с кодом, который я не сразу узнал. Оказалось — сербский. Сердце, старая мышца, которая за сорок лет службы научилась не вздрагивать даже при взрывах, вдруг пропустила удар. Сербия. Мама. Белград. Приштина. Аркадий. Вся моя жизнь, казалось, была связана с этой маленькой гордой страной невидимой нитью, которая то ослабевала, то натягивалась до предела. И вот сейчас она натянулась так, что я почти слышал звон.

Я снял трубку.

— Алло, — сказал я по-русски, не зная, чего ожидать.

— Здравствуйте, — ответил голос. Молодой, мужской, с лёгким акцентом, который я узнал бы из тысячи. Сербский акцент, смягчённый годами учёбы или жизни за границей. — Вы меня не знаете. Моё имя — Никола. Я ученик профессора Петровича.

Петрович. Я перебрал в памяти имена. Петровичей в моей жизни было много — это всё равно что искать Иванова в Москве. Но голос продолжал:

— Профессор Петрович — историк. Он специализируется на Балканских войнах. Он говорил мне, что знает человека, который может помочь. Человека, который был там. И он дал мне этот номер.

— Откуда у профессора Петровича мой номер? — спросил я, хотя уже начал догадываться.

— От вашего друга. Того, кто умер несколько лет назад. Виктора Сергеевича.

Я закрыл глаза. Виктор Сергеевич. Ну, конечно. Даже мёртвый, он продолжал управлять событиями, как кукольник, давно покинувший сцену, но оставивший кукол с натянутыми нитями. Я представил, как он, сидя в своём лондонском парке, кормит уток и одновременно плетёт сеть, которая накроет всех нас через много лет после его смерти. И утки, наверное, понимали больше, чем я.

— Что вам нужно? — спросил я.

— Помощь. Я нашёл кое-что. Документы. Старый архив, о котором никто не знал. Вернее, знали, но считали утерянным. Он касается событий девяносто девятого года. Вы понимаете, о чём я.

Я понимал. Девяносто девятый — год бомбардировок. Год, когда я сидел в кабинете без окон и правил сводки, превращая кровь в статистику, а статистику — в пресс-релизы. Год, когда я потерял невинность, если таковая вообще у меня была. Год, который я до сих пор не мог вспоминать без внутреннего содрогания.

— Вы сказали — архив, — произнёс я медленно. — Что за архив?

— Я бы предпочёл показать, — ответил Никола. — По телефону говорить опасно. Я в Москве. Вернее, буду завтра. Я лечу из Белграда специально, чтобы встретиться с вами. Профессор Петрович сказал, что вы — единственный, кто может понять, что с этим делать.

— С чем «этим»? — переспросил я.

— С правдой, — ответил Никола, и в его голосе прозвенело что-то, что я не слышал давно. Не пафос, не риторика — а искренняя, почти наивная вера в то, что правда вообще имеет значение. Я когда-то тоже так думал. Потом перестал. Но теперь, слушая этого мальчишку из Белграда, я вдруг понял, что часть меня всё ещё верит. Или хочет верить. Или просто устала не верить.

— Хорошо, — сказал я. — Приезжайте завтра. Адрес у вас, видимо, уже есть, раз есть телефон. Я встречу вас на станции. Только предупреждаю сразу: я не герой, не спасатель и не истина в последней инстанции. Я старый циник, у которого есть кот и кофе. Если вам нужно что-то большее — ищите в другом месте.

— Мне нужно то, что есть у вас, — ответил он. — Виктор Сергеевич сказал, что вы оператор реальности. Я не знаю, что это значит, но звучит внушительно.

Я хмыкнул. Оператор реальности. Давно меня так не называли. Последний раз, кажется, сам Виктор Сергеевич в одном из своих писем. А теперь этот мальчишка повторяет его слова. Интересно, знает ли он, что «оператор реальности» — это не комплимент, а диагноз? Впрочем, узнает.

Мы попрощались, и я положил трубку. Кот, проснувшись, посмотрел на меня с выражением «опять ввязываешься?», на что я ответил ему мысленно: «А что делать?». Кот отвернулся к окну, давая понять, что мои проблемы — это мои проблемы, и пока еда поступает по расписанию, его политическая позиция остаётся нейтральной.

Я сварил ещё кофе и сел обдумывать ситуацию. Виктор Сергеевич, оказывается, оставил не только архив, но и учеников. Или, по крайней мере, людей, которые считали себя его учениками. Профессор Петрович — имя, которое мне ничего не говорило, но, судя по всему, он был частью той же сети, что и Маргарет из МИ-6, и Абрам из Ист-Энда, и Энцо из Клеркенуэлла. Сеть, охватившая континенты и десятилетия. И теперь один из узлов этой сети вёл ко мне.

Но что значил этот новый архив? Документы о девяносто девятом годе. О бомбардировках. О том, что я лично видел и пережил. Неужели Виктор Сергеевич и там оставил свой след? Или речь шла о чём-то другом — о том, что происходило в тени, пока мы, оперативники, правили сводки? Вопросы множились, а ответов не было.

День прошёл в хлопотах. Я убрал в доме — насколько это вообще возможно при моём хозяйстве, — проверил, не завалялись ли где-нибудь подозрительные предметы, о которых лучше не знать посторонним, и покормил кота. Кот, чуя перемену, стал особенно ласковым, что было верным признаком надвигающихся неприятностей. Когда кот ласков — жди беды. Проверено многократно.

Анна позвонила вечером. Она всё ещё была в Москве, но собиралась навестить меня на выходных. Я рассказал ей о звонке, стараясь не выдать волнения. Она выслушала молча, потом спросила:

— Вы уверены, что это не ловушка?

— Нет, — честно ответил я. — Но, если это ловушка, она слишком сложна для обычной ловушки. Виктор Сергеевич не стал бы передавать мой номер первому встречному. Значит, этому Николе доверяли. Или, по крайней мере, считали достойным доверия.

— И что вы собираетесь делать?

— Встречу его. Послушаю. Посмотрю на документы. Если это то, о чём я думаю, — а я, кажется, начинаю догадываться, — это может быть важно не только для истории, но и для настоящего. Балканы всё ещё тлеют. И если есть люди, которые хотят замять прошлое, значит, прошлое ещё живо.

Анна вздохнула:

— Вы снова лезете в пекло.

— Я лезу в борщ, — поправил я. — А борщ, как известно, не варят холодным.

— Вы неисправимы, — сказала она, но в голосе её звучала улыбка.

— Знаю, — ответил я. — Именно за это кот меня и терпит.

Кот, услышав про себя, поднял голову и мяукнул — не то в подтверждение, не то в опровержение. Мы с Анной ещё немного поговорили о пустяках, потом попрощались. Я лёг спать рано, но заснуть не мог долго. Мысли крутились вокруг Сербии. Девяносто девятый. Бомбардировки. Лица людей, которых я знал и потерял. Мать, которая плакала у телевизора. Отец, наливавший коньяк и говоривший: «Война — это когда политики проигрывают переговоры, а платят за это люди». И мои собственные руки, чистые от пороха, но грязные от чернил, которыми я правил сводки.

Утро наступило серое и мокрое, типичное для марта. Я оделся тепло, взял трость (скорее для вида, чем по необходимости) и вышел на станцию. Электричка из Москвы прибывала в десять сорок две. Я стоял на платформе, глядя на пути, и думал о том, сколько раз я уже встречал людей, которые меняли мою жизнь. Полковника — тогда ещё молодого, с ледяными глазами и папкой в руках. Шефа — старого, величественного, с туркой кофе и непроницаемым лицом. Анну — с её вопросами об этике и котом под мышкой. И вот теперь — Николу, посланца из прошлого, которого я никогда не видел, но который, возможно, привезёт с собой новую главу моей бесконечной истории.

Поезд подошёл с опозданием на четыре минуты — обычное дело для наших электричек. Из вагона вышел молодой человек лет тридцати, высокий, темноволосый, с рюкзаком за спиной и папкой в руках. Он огляделся, заметил меня и решительно направился в мою сторону. Походка уверенная, но не наглая — походка человека, который знает, чего хочет, но не уверен, что получит.

— Господин Немо? — спросил он, чуть запинаясь на псевдониме.

— Можно просто дядя, — ответил я. — Немо — это для конспирации, но сейчас я в отставке. Добро пожаловать в мою бетонную дачу.

Мы пошли по просёлочной дороге, разговаривая о пустяках: о погоде, о дороге, о том, что в Москве пробки, а в Белграде всё по-другому. Я исподволь разглядывал его. Он был из тех сербов, что выросли в девяностые — поколение, которое помнило войну, но не участвовало в ней. В его глазах читались и ум, и что-то похожее на боль, которую он носил не как бремя, а как стимул. Такие люди либо уходят в цинизм, либо становятся одержимыми поиском истины. Никола, судя по всему, выбрал второе.

Дома я усадил его за стол, сварил кофе (с корицей, разумеется) и приготовился слушать. Он открыл папку, которую нёс с собой, и выложил на стол несколько ксерокопий. Это были документы на сербском и английском языках — официальные бланки, штампы, подписи. Я сразу узнал формат: это были отчёты международных наблюдателей девяносто девятого года. Но не те, что публиковались в прессе. Эти были с пометкой «конфиденциально».

— Где вы это взяли? — спросил я, разглядывая бумаги.

— В архиве одной неправительственной организации, которая работала в Косово в девяносто девятом, — ответил Никола. — Они хранили эти документы двадцать пять лет, но недавно решили оцифровать архивы. Я работал волонтёром на оцифровке и наткнулся на это. Официально эти отчёты считаются утерянными. В них — данные о жертвах, которых не должно было быть. О событиях, которые не должны были произойти. И о людях, которые не должны были там находиться.

— Какие люди? — я насторожился.

Никола вытащил из папки ещё один лист. Это был список фамилий — около дюжины, с указанием званий и подразделений. Я пробежал глазами. И замер. В списке, под номером семь, значилась фамилия, которую я знал. Не просто знал — я видел этого человека двадцать пять лет назад. Это был один из наших. Из Конторы.

— Этот человек, — сказал Никола, указывая на фамилию, — был в Косово в девяносто девятом. Неофициально. Под видом журналиста. Но он не был журналистом. Он был… — он замялся, подбирая слово.

— Я знаю, кто он, — перебил я. — Я знал его. Он был моим коллегой.

Никола посмотрел на меня с удивлением и надеждой одновременно.

— Значит, вы можете подтвердить, что он там был?

— Могу. Но зачем это вам?

— Потому что этот человек, — Никола понизил голос, — фигурирует в свидетельствах о гибели мирных жителей. Не как жертва. Как тот, кто отдавал приказы.

В кухне повисла тишина. Кот, который до этого момента делал вид, что спит, поднял голову и уставился на Николу немигающим взглядом. Я смотрел на список и чувствовал, как прошлое, которое я считал похороненным, поднимается из могилы и стучится в мою дверь. И, в отличие от обычных призраков, этот был вооружён документами.

### Глава 2


### Имена, которые не горят

Расшифровка аудиозаписи канала «Nemo omnia potest scire». Время записи: глубокая ночь, почти три. За окнами шумит мартовский дождь, превращая остатки снега в грязную кашу. Кот спит, но я чувствую — одним глазом он следит за мной. С некоторых пор у меня появилось стойкое ощущение, что кот всё понимает, но предпочитает не вмешиваться. Анна здесь, спит в соседней комнате — осталась ночевать, потому что поздно закончили разбирать документы. Никола уехал последней электричкой, оставив мне папку, которая сейчас лежит на столе и, кажется, дышит. Я не сплю. Я смотрю на список фамилий и думаю о том, что прошлое — это не то, что прошло. Это то, что ждёт своего часа.

Итак, Никола сидел напротив меня, на табурете, который я предусмотрительно укрепил после того, как он в прошлый раз скрипнул под Анной, и рассказывал историю, от которой у меня, старого циника, холодело внутри. Не снаружи — снаружи я держал лицо, как учил Полковник: «Лицо — это витрина, за которой покупатель не должен видеть товар». Но внутри всё сжималось в точку, маленькую и холодную, как стальной шарик от подшипника, который я когда-то нашёл в гараже у Степана и хранил как талисман.

— Профессор Петрович, — говорил Никола, помешивая ложечкой кофе, который я ему налил из вежливости, хотя сам он, кажется, предпочёл бы чай, — нашёл эти документы в архиве три года назад. Но тогда они были неполными. Отсутствовала ключевая страница — та, где перечислены подразделения и позывные. А в прошлом месяце один из бывших сотрудников организации передал профессору недостающие листы. И тогда картина сложилась.

— Что за организация? — спросил я, хотя уже знал ответ.

— «Балканский мониторинг», — ответил Никола. — Неправительственная, существовала на гранты Евросоюза. Занималась документированием нарушений прав человека во время конфликта. Их отчёты считаются в Гааге достоверными. Но эти конкретные документы никогда не были опубликованы.

— Почему?

— Потому что их изъяли. Кто-то надавил на руководство организации, и те передали оригиналы, оставив себе только копии. Но копии были спрятаны так хорошо, что нашли их только сейчас. И знаете, кто давил?

Я знал. Или догадывался. В девяносто девятом году, сразу после окончания активной фазы бомбардировок, когда международные организации наводнили Косово, наша Контора провела несколько операций по изъятию документации, которая могла бы скомпрометировать наших людей. Одну из таких операций курировал лично Полковник. Другую — я, хоть и не напрямую, а через связных. И я помнил, что некоторые документы считались утерянными. Вот, значит, как они «потерялись». Их спрятали. На двадцать пять лет.

Никола выложил на стол ксерокопию списка. Я смотрел на фамилии. Большинство были мне незнакомы — скорее всего, местные, сербские или албанские. Но одна фамилия резанула глаз, как осколок стекла, на который наступаешь босой ногой в темноте. Фамилия была русская. И я её знал.

— Скажите мне вот что, — произнёс я, не отрывая глаз от списка. — Вы понимаете, что эти документы — не просто история? Что если они всплывут сейчас, начнётся международный скандал? Будут запросы, расследования, возможно, даже суды. И не только над сербами или албанцами. Здесь есть наши.

— Понимаю, — тихо ответил Никола. — Именно поэтому я здесь. Профессор Петрович сказал: «Поезжай к русскому. Он знает, как обращаться с такими вещами. Он либо поможет, либо остановит — но в любом случае не даст злу распространиться». Он ещё сказал какую-то странную фразу про борщ, но я её не запомнил. Извините.

— Ничего, — я махнул рукой. — Борщ — это наше всё. Когда-нибудь я вам объясню.

— Так вы поможете? — с надеждой спросил он.

Я помолчал, разглядывая список. Потом встал, подошёл к окну и долго смотрел на мокрый снег за стеклом. Помочь. Что значит помочь? Отдать документы в Гаагу? Передать журналистам? Или, наоборот, похоронить их так же, как двадцать пять лет назад похоронили оригиналы? Выбор, как всегда, был за мной. И, как всегда, каждый вариант был по-своему плох.

— Я помогу, — сказал я наконец. — Но не так, как вы думаете. Я не буду публиковать эти документы. И вы не будете. Потому что, если они выйдут сейчас, без подготовки, их просто объявят фейком. У тех, кто в списке, достаточно ресурсов, чтобы переписать реальность. Вы удивитесь, но за двадцать пять лет ничего не изменилось. Информационная война всё та же, только скорость выше. Если мы хотим, чтобы правда сработала, нужно подготовить почву.

Никола слушал, не перебивая. Он был из тех редких молодых людей, которые умеют слушать — качество, которое я ценю выше ума. Ум без умения слушать — это как турка без кофе: красиво, но бесполезно.

— Что вы предлагаете? — спросил он наконец.

— Для начала я свяжусь с одним человеком. Тем, кто когда-то работал с этими документами с другой стороны. Он должен знать, что копии нашлись, и что они у нас. Не для того, чтобы шантажировать — для того, чтобы предупредить.

— Предупредить о чём?

— О том, что правда не сгорела. Что она лежит у меня на столе. И что, если кто-то захочет снова развязать войну на Балканах, эта правда выйдет наружу и ударит по всем, включая тех, кто считает себя в безопасности.

Никола задумался. В его глазах я видел борьбу: юношеский максимализм, требующий немедленного разоблачения, против холодного расчёта, который я ему предлагал. Наконец он кивнул.

— Хорошо. Я доверяю вам. Профессор Петрович сказал, что вы — единственный, кто может принять правильное решение.

— Профессор Петрович, видимо, большой оптимист, — заметил я, и Никола впервые за весь разговор улыбнулся.

Следующие два часа мы провели за разбором документов. Я вооружился лупой — зрение уже не то, что в девяносто девятом, когда я мог читать микрошрифт без очков, — и начал методично изучать каждый лист. Никола комментировал детали, которые были мне неизвестны: географические названия, имена местных полевых командиров, обстоятельства событий. Постепенно вырисовывалась картина, от которой мне становилось нехорошо. Не потому, что я узнал что-то новое о войне — война всегда грязна, и это не новость. А потому, что я узнал кое-что новое о людях, с которыми работал бок о бок много лет.

Человек, чья фамилия значилась в списке, был не просто моим коллегой. Он был моим ровесником, мы вместе начинали в девяносто втором, вместе прошли курс молодого аналитика. Потом наши дороги разошлись — его перевели в другое управление, и я потерял его из виду. Но я помнил его лицо, его привычку щуриться при ярком свете и манеру говорить короткими, рублеными фразами. И теперь я узнал, что в девяносто девятом он был в Косово и, судя по показаниям свидетелей, отдавал приказы, приведшие к гибели людей.

«Отдавал приказы» — формулировка расплывчатая. Что за приказы? Кому? В какой ситуации? Может быть, он делал то, что считал правильным в тот момент? Или выполнял распоряжение свыше? Или действовал по собственной инициативе? Документы не давали ответов, только факты и имена. Но факты, как я знал по опыту, редко говорят правду. Чаще они её скрывают.

Я отложил лупу и потёр глаза.

— Мне нужно время, — сказал я Николе. — Эти документы — только часть пазла. Я должен проверить их по другим источникам. Возможно, удастся найти людей, которые были там одновременно с ним. Живых свидетелей. Если они ещё живы.

— Кого? — спросил Никола.

— Например, одного журналиста, — я усмехнулся, вспомнив Аркадия. — Он был в Косово как раз в девяносто девятом. Правда, он до сих пор путает Сербию с Сирией, но иногда у него случаются проблески. Или другого человека… из местных. Того, кто работал в международной миссии. Я знаю несколько имён. Придётся потревожить старые связи.

Никола кивнул. Мы договорились, что он оставит мне копии документов и вернётся в Белград. Его присутствие в Москве могло привлечь ненужное внимание — если люди из списка действительно следят за сохранностью своих тайн, то появление сербского историка с архивом под мышкой их насторожит. Никола согласился, хотя и неохотно. Ему хотелось участвовать лично, но он понимал, что в Москве от него будет больше проблем, чем пользы.

Перед уходом он задержался в дверях и спросил:

— Вы верите, что правда что-то меняет?

Я подумал, прежде чем ответить. Вопрос был из тех, на которые нет однозначного ответа, но он ждал именно моего.

— Правда ничего не меняет, — сказал я. — Её меняют люди. А правда — это только инструмент. Как молоток. Можно построить дом, а можно разбить голову. Всё зависит от того, в чьих руках молоток. Я надеюсь, что у нас он окажется в правильных.

Никола кивнул и вышел в темноту. Я смотрел ему вслед, пока его силуэт не растаял за поворотом дороги. Потом закрыл дверь и вернулся на кухню.

Теперь, глубокой ночью, я сижу над этими бумагами и думаю. Думаю о том, что Виктор Сергеевич, возможно, знал об этом архиве. Он знал всё — или почти всё. И его сеть, раскинутая по миру, продолжает работать без него, потому что он заложил в неё принцип: помогать тем, кто ищет правду. А такие люди, как Никола, — молодые, горячие, верящие в справедливость, — приходят ко мне, думая, что я знаю ответы. Но я не знаю. Я только знаю, что с этими ответами делать. Или, по крайней мере, знаю, с чего начать.

Анна проснулась в пять утра. Я услышал её шаги на лестнице, потом скрип двери в ванную, потом шум воды. Через несколько минут она появилась на кухне — заспанная, в моём старом свитере, который я ей дал вместо халата, потому что халата у меня отродясь не водилось (в моём возрасте халат — это капитуляция, а я ещё не сдался).

— Вы опять не спите? — спросила она, садясь напротив.

— Сплю мало, — ответил я. — Старость.

— Старость тут ни при чём. Вы просто не умеете отдыхать. Даже кот спит больше вашего.

Я покосился на кота, который действительно спал, несмотря на ранний шум. Честно говоря, кот спал всегда, за исключением моментов кормёжки и редких приступов ночной активности, когда ему казалось, что в углах завелись невидимые мыши.

— Я не умею отдыхать, — согласился я. — Зато я умею работать. И сейчас у нас есть работа.

Я вкратце пересказал ей ночной разговор и показал документы. Анна изучила их с той тщательностью, которая когда-то, на лекции, заставила меня обратить на неё внимание. Потом отложила бумаги и сказала:

— Этот человек… ваш коллега… вы уверены, что он виновен?

— Нет, — честно ответил я. — Документы фиксируют присутствие, но не доказывают вину. Показания свидетелей противоречивы. Чтобы понять, что там произошло на самом деле, нужно найти его. Или найти тех, кто был с ним.

— Вы можете его найти?

— Попробую. Но сначала свяжусь с Полковником. Он, скорее всего, уже знает. Он всегда всё знает.

Анна задумалась на мгновение, потом спросила:

— А если Полковник замешан?

Я посмотрел на неё долгим взглядом. Этот вопрос я задавал себе сам, но боялся озвучить. Полковник — мой наставник, мой начальник, человек, который сформировал меня как профессионала. Если он окажется частью этой истории… что тогда?

— Тогда мы узнаем, — сказал я. — И будем действовать соответственно. Но я не верю, что он знал. Полковник — жёсткий, циничный, но у него есть кодекс. Он никогда не отдавал приказов, которые приводили к гибели мирных. Это я знаю точно. А вот исполнители… исполнители могли перестараться. Или выполнить приказ, который сами истолковали неверно.

Я встал, налил воды в турку, добавил кофе и корицу — утренний ритуал, который я не нарушал даже в самые тяжёлые дни. Кот, почуяв запах, открыл один глаз, но решил, что кофе его не интересует, и снова зажмурился. Анна смотрела на меня, и в её взгляде было что-то похожее на беспокойство. Или на нежность. Я не стал уточнять.

— Позвоню Полковнику, — сказал я, когда кофе был готов и разлит по чашкам. — А потом займусь поисками. Если вы хотите помочь — оставайтесь. Мне понадобится ваша работа с базами. Но учтите: это может быть опасно.

— Я давно учла, — ответила Анна. — И я остаюсь.

Я кивнул и взял телефон. Набирая номер, который знал наизусть, я думал о том, что эта история началась с письма на дачу, продолжилась в Лондоне, а теперь, кажется, возвращается туда, откуда я когда-то бежал, — на Балканы. И, как всегда, в самом её центре были люди. Живые и мёртвые. Истина и ложь. И борщ, который всё ещё настаивался в моей голове.

### Глава 3

#### Полковник

Расшифровка аудиозаписи канала «Nemo omnia potest scire». Время записи: раннее утро, часов пять, не больше. За окнами всё ещё темно, но уже чувствуется приближение рассвета — не светом даже, а каким-то особым холодком, который бывает только перед зарёй. Я сижу на кухне, закутавшись в старый плед, и пью кофе. Вернее, просто держу кружку в руках, потому что кофе давно остыл, а вылить жалко. Кот бодрствует — впервые за долгое время он не спит в такую рань. Сидит на подоконнике, уставившись в темноту, и время от времени тихо рычит. Я знаю: он чувствует то же, что и я. Напряжение. Ожидание. Приближение бури.

Телефонный звонок Полковнику я откладывал до последнего. Не из трусости — трусость я изжил ещё в девяносто восьмом под бомбёжкой, когда понял, что бояться и действовать можно одновременно. Скорее, из осторожности. Полковник, несмотря на пенсию и показное безразличие, оставался одним из самых информированных людей, которых я знал. Если он уже в курсе про архив — разговор пойдёт одним образом. Если нет — другим. А если он сам замешан… Впрочем, эту мысль я гнал от себя, как гонят назойливую муху. Не потому, что она невозможна, а потому что слишком страшна.

— Алло, — раздался в трубке знакомый сухой голос. Полковник никогда не говорил «здравствуйте» или «доброе утро». Просто «алло», произнесённое таким тоном, будто звонок оторвал его от важного дела. Скорее всего, так и было.

— Это я, — сказал я, не представляясь. Он и так знал.

— Слышу, что ты, — ответил он. — Чего не спишь? Старость мучает?

— Старость — это когда мучает совесть, а не бессонница, — парировал я. — Мне нужно с вами встретиться.

Пауза. Короткая, но весомая — такая пауза, за которой стоит быстрый перебор вариантов. Потом:

— Приезжай. Я на даче. Адрес знаешь. Только без хвостов.

— Я всегда без хвостов, — сказал я и положил трубку.

Дача Полковника находилась в противоположной стороне от моей — на востоке области, в густом сосновом лесу, который когда-то был частью секретного полигона. Я знал, что он живёт там почти постоянно, изредка выбираясь в Москву для встреч с бывшими коллегами или для посещения врачей, которым он не доверял, но терпел. Добираться было около двух часов — сначала электричка, потом автобус, потом пешком через лес. Я собрался быстро, накинул старую куртку, взял трость, удостоверился, что кот обеспечен едой и водой, и вышел в предрассветную сырость.

Март в этом году выдался слякотный, но лес ещё держал остатки снега — грязного, ноздреватого, с проплешинами прелой хвои. Я шёл по тропинке, которую помнил много лет, и думал о том, сколько раз я уже ходил этой дорогой. Впервые — ещё в начале нулевых, когда Полковник вызвал меня после возвращения из Чечни. Потом — когда умер Шеф, и мы вместе сидели в этой самой даче, молча пили коньяк и смотрели на огонь в камине. Потом — когда я объявил о своём уходе на пенсию, и Полковник порвал мой рапорт. Теперь — снова. И каждый визит сюда означал перемены.

Дом Полковника стоял на опушке — старый, деревянный, но на удивление добротный. Построенный ещё в советские времена, он пережил перестройку, девяностые и нулевые, и, кажется, собирался пережить нас всех. В окне горел свет, из трубы шёл дым — значит, Полковник ждал и затопил камин. Это был хороший знак. Если бы он ждал плохих новостей, камина бы не было.

Дверь открылась до того, как я успел постучать. Полковник стоял на пороге — высокий, сутулый, в старом свитере с высоким горлом и в очках, которые он носил только дома. Очки придавали ему неожиданно интеллигентный вид — что-то среднее между профессором и отставным судьёй. Но глаза из-под очков смотрели с прежней остротой, и я сразу понял: он уже знает.

— Заходи, — бросил он и развернулся, уходя в глубину дома. — Кофе будешь?

— С корицей, — уточнил я, и он хмыкнул.

Внутри пахло дровами, старыми книгами и чем-то ещё — чем-то, что я не мог определить, но что напоминало мне кабинет без окон. Может быть, сам Полковник носил этот запах с собой, как метку профессии. Мы прошли в гостиную, где горел камин и стояли два кресла друг напротив друга. На столике между ними — турка, две чашки, сахарница и баночка с корицей. Меня ждали.

— Садись, — Полковник указал на кресло и сам опустился напротив. — Рассказывай. Только без предисловий. Я знаю, что ты пришёл не просто так.

Я сел, поставил трость рядом и выложил на стол ксерокопии, которые оставил Никола. Полковник взял их, пробежал глазами. Его лицо не изменилось — оно никогда не менялось, даже когда он узнавал неприятные новости. Но что-то в его пальцах, держащих бумагу, дрогнуло. Совсем чуть-чуть.

— Где ты это взял? — спросил он.

— У одного сербского историка. Он нашёл эти документы в архиве «Балканского мониторинга», который считался утерянным. И в этих документах — список людей, которые находились в Косово в девяносто девятом. Среди них — наш бывший коллега.

— Знаю, — коротко ответил Полковник, и я вздрогнул. — Я знаю, кто там был. И знаю, что эти документы существуют. Я думал, их уничтожили ещё тогда.

— Кто?

— Я, — он отложил бумаги и снял очки. Без них его лицо сразу стало старше и жёстче. — Вернее, не я лично, а по моему приказу. Но, как видишь, не всё получилось.

— Почему вы не сказали мне тогда?

— Потому что ты был молод, глуп и верил в справедливость, — он посмотрел на меня в упор. — Ты думал, что если узнаешь правду, то сможешь что-то изменить. А правда была такова, что изменить ничего было нельзя. Только навредить. И я решил тебя не втягивать.

В камине треснуло полено, и искры взметнулись вверх. Я смотрел на Полковника, с которым проработал почти тридцать лет, и понимал, что не знаю о нём, наверное, самого важного.

— Расскажите сейчас, — сказал я тихо. — Всё. Что там произошло на самом деле?

Полковник помолчал, потом налил себе кофе — без корицы, он никогда её не признавал, — и начал говорить. Его голос звучал ровно, как будто он читал отчёт, но интонация выдавала усталость, которую он копил двадцать пять лет.

— В апреле девяносто девятого, когда НАТО начало бомбить Югославию, у нас в Конторе была задача: отслеживать, куда падают бомбы и кто за это отвечает. Неофициально, разумеется. Официально мы только «консультировали». Но на деле в Косово работала наша группа. Твои бывшие коллеги. Они собирали информацию о целях, о потерях, о перемещениях войск. И передавали нам.

— Я знаю, — сказал я. — Я сам правил их сводки.

— Да. Но ты не знаешь, что они делали помимо сводок. — Полковник взял один из ксерокопированных листов. — Вот этот человек, твой ровесник, — назовём его Сергей. Он был старшим группы. Опытный, хладнокровный, умелый. Но у него была одна особенность: он ненавидел албанцев.

— Ненавидел?

— Да. Не просто как противников, а как народ. У него там погибли друзья — ещё в начале девяностых, в Боснии. С тех пор он считал, что все албанцы — террористы или их пособники. Когда начались бомбардировки, он решил, что это его шанс на возмездие.

Я слушал, и внутри меня всё сжималось. Сергей. Я помнил его — высокого, широкоплечего, с вечной усмешкой и глазами, которые никогда не смотрели прямо. Мы вместе стажировались у Меринова, сидели за одним столом в столовой. Он рассказывал анекдоты, и все смеялись. А потом он исчез из моего поля зрения, и я решил, что его просто перевели в другое управление.

— Он начал действовать на свой страх и риск, — продолжал Полковник. — Передавал натовским самолётам ложные координаты — якобы места скопления сербских войск, а на деле — мирные объекты. Албанские деревни, где, по его данным, прятались боевики. Несколько раз его наводки приводили к ударам, после которых гибли люди. Не десятки, но всё же.

— Вы знали? — мой голос прозвучал глухо.

— Узнал не сразу. Когда информация дошла до меня, было уже поздно — несколько эпизодов произошли. Я доложил наверх. Наверху решили его отозвать, но тихо, без скандала. Потому что, если бы это всплыло, пострадала бы репутация всей Конторы. Его вернули в Москву, понизили в звании, отправили на канцелярскую работу. А документы о расследовании приказали уничтожить.

— И вы уничтожили?

— Почти, — Полковник горько усмехнулся. — Одна копия, как теперь выясняется, уцелела. Я не знал, что она где-то хранится. Тот, кто её спрятал, видимо, решил, что правда когда-нибудь пригодится.

— И что теперь?

— Теперь, — он вернул мне документы, — решать тебе.

— Мне? — я поднял брови. — Это ваш грех. Почему я?

— Потому что я стар, — сказал он просто. — И потому что я уже принял своё решение двадцать пять лет назад. Я выбрал молчание. Тогда мне казалось, что это правильный выбор. Теперь — не знаю. Ты спросил утром, мучает ли меня совесть. Да, мучает. Но не настолько, чтобы я начал действовать сейчас. А ты другое дело. Ты ещё можешь.

В комнате повисла пауза. Я смотрел на огонь в камине и думал. Полковник, которого я считал оплотом цинизма, оказался человеком, несущим на себе груз старых грехов. И эти грехи теперь переходили ко мне. Не по праву, а по наследству.

— Хорошо, — сказал я наконец. — Я разберусь.

— Я знал, что ты так ответишь, — Полковник впервые за всё время улыбнулся — устало, но почти тепло. — Ты всегда был дураком. Но порядочным дураком.

Я хотел что-то возразить, но понял, что это почти комплимент, и промолчал. Мы допили кофе, поговорили ещё немного — о погоде, о коте, о том, что Анна теперь стала моей негласной помощницей. Полковник слушал и кивал, и я видел, что он, в сущности, рад. Не тому, что архив всплыл, а тому, что у него есть преемник. Не по должности — по духу.

Уходя, я остановился в дверях и спросил:

— Сергей… он ещё жив?

— Жив, — ответил Полковник. — На пенсии, как и мы. Живёт в Москве, на старом месте. Но я бы не советовал тебе к нему идти.

— Почему?

— Потому что он не раскаивается. Он до сих пор считает, что делал правое дело. И если он узнает, что у тебя есть эти документы… — Полковник не закончил фразу. Я понял без слов.

Я вышел в морозный лес и долго шагал к станции, не оборачиваясь. За спиной оставалась дача с горящим окном, человек, который знал слишком много, и история, которая ждала своего часа. А впереди — Москва, Сергей и решение, которое нужно принять.

Вернувшись домой, я застал Анну за ноутбуком. Она, как всегда, работала.

— Как съездили? — спросила она, поднимая голову.

— Плохо, — честно ответил я. — Но теперь я знаю всё. Или почти всё. Нужно найти одного человека. И я даже знаю, с чего начать.

Я сел за стол и набрал номер Аркадия Барклаева. Кто-кто, а он, со своей дурацкой способностью запоминать ненужные детали и вездесущей наивностью, мог помнить то, что другие предпочли забыть. Трубка долго гудела, потом раздался щелчок, и знакомый жизнерадостный голос, от которого я когда-то мечтал избавиться, а теперь почти обрадовался, прокричал в ухо:

— Алло! Кто это?! О, ты! Неужели соскучился?! Я как раз писал новый репортаж! Про коррупцию в жилищном управлении Бирмингема! Представляешь, они воруют даже лампочки!

— Аркадий, — прервал я его, — мне нужна твоя помощь.

— Моя?! — он, кажется, искренне удивился. — Ну, ты даёшь! После стольких лет! Что случилось?

— Ты был в Косово в девяносто девятом, — сказал я. — И ты там снимал всё подряд. Мне нужно, чтобы ты вспомнил одного человека. Русского. Он был там под видом журналиста.

— Русского? — на том конце повисла пауза. Потом голос Аркадия изменился — стал серьёзнее. — Знаешь, я помню одного. Здоровый такой, с усами. Он всё время крутился возле албанских деревень. Я ещё удивлялся — что ему там делать? Мы пересекались пару раз. Он мне не понравился. Мрачный был. Но я тогда подумал — может, у человека просто характер…

— Аркадий, — сказал я, — ты сейчас где?

— В Лондоне. А что?

— Я тебе пришлю билет. Прилетай в Москву. Дело есть. Серьёзное.

— Серьёзное? — его голос снова зазвенел энтузиазмом. — Ну, наконец-то! А то я уже заскучал! Только давай так — я прилечу, но ты меня покормишь. У тебя там борщ ещё остался?

Я хмыкнул и обещал ему борщ. Потом положил трубку и повернулся к Анне:

— Ну вот. Теперь у нас будет свидетель.

— Свидетель с интеллектом семилетнего ребёнка, — заметила Анна.

— Именно поэтому он идеален, — ответил я. — Никто не заподозрит, что он что-то знает. А он знает. Просто сам не понимает, что знает. Наша задача — помочь ему понять. А потом — найти Сергея. И задать ему один простой вопрос.

— Какой?

— Зачем? Всего лишь «зачем». И по его ответу я пойму, что делать дальше. Потому что правда, которую мы нашли, — это не молоток. Это зеркало. И тому, кто в него посмотрится, может не понравиться отражение.

За окном светало. Кот спрыгнул с подоконника и отправился к миске — видимо, решил, что раз буря пока не началась, можно и подкрепиться. Я последовал его примеру: налил себе свежего кофе и сел писать расшифровку дня. Аркадий прилетит завтра, Сергей всё ещё где-то в Москве, а Полковник остался на своей даче со своим молчанием. А у меня на столе лежит список фамилий, которые отказываются гореть. И я, кажется, начинаю понимать, что значит «оператор реальности». Это тот, кто решает, какая реальность будет завтра. И платит за это свою цену.

### Глава 4

#### Мясник

Расшифровка аудиозаписи канала «Nemo omnia potest scire». Время записи: половина первого ночи, но я не чувствую усталости — только холодную, злую ясность, какая бывает после драки или после исповеди. Сегодня я встретился с человеком, которого искал. С тем самым Сергеем чья фамилия значилась в списке «Балканского мониторинга», а теперь значится в моей памяти как заноза, которую уже не вытащить. Анна спит в соседней комнате — я настоял, чтобы она не ходила со мной. Кот тоже спит, но беспокойно, дёргая ушами, будто ему снятся мои сегодняшние разговоры. А мне не снятся — я их записываю.

Аркадий прилетел вчера. Я встретил его в аэропорту — он вышел из зоны прилёта в своём неизменном пальто, которое, кажется, носил ещё в девяносто девятом, и с рюкзаком, набитым до отказа. «Я взял все старые блокноты!» — сообщил он, сияя, как будто это не блокноты, а по меньшей мере сокровища Грааля. И, честно говоря, для нашего дела эти блокноты были не менее ценны.

Мы поехали ко мне на дачу. По дороге Аркадий без умолку рассказывал о своей жизни в Бирмингеме, о жене, о дочках, о том, как он теперь пишет репортажи для местной газеты и даже получил какую-то премию за расследование о нелегальных свалках. Я слушал вполуха, думая о том, что Аркадий Барклаев, самый бесполезный человек из всех, кого я использовал, стал, пожалуй, единственным, кто прожил жизнь не зря. Он не прятался, не лгал, не заметал следы. Он просто жил, открыто и глупо, и эта глупость оказалась броней, о которую разбивались все попытки реальности его сломать.

Дома я усадил его за стол, и мы начали разбирать его архивы. Аркадий действительно сохранил всё — потрёпанные блокноты, старые диктофонные кассеты, даже мятые билеты на автобус. Его записи были хаотичны, полны орфографических ошибок и восторженных восклицаний на полях вроде «Вот это да!» и «Неужели правда?!», но среди этого хаоса обнаружились удивительные детали. Он помнил людей. Помнил их лица, манеру говорить, даже цвет шнурков. Его память была устроена неправильно, но именно эта неправильность делала её бесценной.