# Рыжуля Лютого

Мелоди Лейн

- Ты должна была быть другой. Блондинкой. Покорной вещью для уплаты долга, - его низкий, с хрипотцой голос обжигает кожу даже на расстоянии. - А я рыжая и с зубами. Не повезло тебе, Лютый, - отвечаю я, вскидывая подбородок, хотя сердце ухает в пятки. Он усмехается, и от этой усмешки по спине бегут мурашки. Темные глаза хищно осматривают меня с ног до головы. — Нет, Рыжуля. Повезло. Ты просто еще не поняла, насколько.

Его зовут Дамир Булатов, но весь город знает его как Лютого. Он - криминальный босс, жестокий и безжалостный. Он пришел за долгом моего отца, и ценой должна была стать моя старшая сестра. Но его люди ошиблись. Теперь я в его власти, в его роскошном доме, который стал моей золотой клеткой. Он думает, что я сломлюсь. А я думаю, как сбежать. Но что делать, если ненависть с каждым днем все больше отдает привкусом запретного желания, а в глазах монстра я начинаю видеть мужчину?

## Глава 1. Ошибка ценой в жизнь. Дамир

Тишину моего кабинета нарушает лишь мерный стук дорогих часов на запястье и тихое гудение системного блока под столом из черного мореного дуба. Я ненавижу лишние звуки. Лишних людей. Лишние проблемы.


Мой кабинет - моя цитадель. На двадцать пятом этаже одного из самых дорогих бизнес-центров города. Три стены - глухие, обшитые темными панелями. Четвертая - панорамное окно во всю высоту, за которым раскинулся ночной мегаполис. Миллионы огней, похожих на рассыпанные бриллианты. Они принадлежат мне. Не юридически, конечно. Но в этом городе ничего серьезного не происходит без моего ведома. Без моего согласия.


Я откидываюсь в глубоком кожаном кресле, делая медленный глоток виски. Лед тихо звякает о стенки бокала. Напиток дорогой, выдержанный, как и мое терпение. Но сегодня оно на исходе.


Я жду.


Жду посылку от Игоря Ржевского. Бизнесмена, который решил, что он умнее меня. Который взял у меня в долг огромную сумму на развитие бизнеса, а потом попытался "кинуть", переписав активы на подставных лиц. Он думал, что я не замечу. Наивный дурак. Я замечаю все.


Я дал ему выбор: деньги или самое дорогое, что у него есть. Его любимица, его гордость, его старшая дочь - Кристина. Фарфоровая куколка с белокурыми локонами и ангельским личиком. Идеальный актив. Послушная, воспитанная, красивая. Ржевский рыдал в трубку, умолял, но денег так и не нашел. Что ж, выбор сделан.


Кристина Ржевская должна стать гарантией того, что ее отец продаст последнюю рубашку, но вернет мне долг с процентами. А пока она поживет у меня. Будет напоминанием. Для него. И, возможно, развлечением. Для меня.


Тихий звонок по внутренней связи выводит меня из раздумий.


- Да, - бросая я в селектор.


- Дамир Тагирович, мы на месте. Поднимаемся, - голос моего начальника охраны, Руслана, звучит напряженно.


- Чисто?


- Да. Без шума. Объект в машине.


- Заводите.


Я встаю и подхожу к окну, заложив руки за спину. Внизу, на гостевой парковке, я вижу, как из тонированного внедорожника выходят двое моих людей. Они вытаскивают из салону мешковатую фигуру с мешком на голове. Легкую, почти невесомую.


Через несколько минут двери моего кабинета бесшумно открываются. Руслан и еще один боец, Артур, вталкивают внутрь свою добычу и ставят ее на колени посреди комнаты. Руки связаны за спиной. На ней какие-то дешевые джинсы и простая серая толстовка. Странный наряд для дочери миллионера.


- Развяжите, - приказываю я, не оборачиваясь. Я слышу шелест ткани, щелчок замка на стяжках. - Мешок, - мой голос спокоен, но в нем звенят ледяные нотки.


Руслан подходит и одним резким движением сдергивает мешок с головы пленницы.


И я замираю.


На меня устремляется взгляд огромных, яростных глаз. Не голубых, как у ангела. А цвета чистого сапфира. Из-под спутанных прядей выбивается не платиновый блонд, а настоящее пламя. Густые, длинные, волнистые волосы невозможного золотисто-рыжего оттенка.


Это не Кристина.


Я медленно поворачиваюсь. В кабинете повисает такая тишина, что, кажется, слышно, как пылинки оседают на полированную поверхность стола. Руслан и Артур бледнеют на глазах. Они понимают. Они все понимают.


- Это кто? - выдыхаю я вопрос. Каждое слово - как удар хлыста.


Девушка на полу вскидывает голову. На ее щеке краснеет след от грубой ткани мешка. Губы плотно сжаты. Она не плачет. Она в ярости. Живой, обжигающей.


- Я Илона, - голос у нее немного хриплый, но твердый. - Ржевская. А вы, уроды, сейчас же меня отпустите, или...


- Или что? - я делаю шаг к ней, нависая сверху. - Пожалуешься папочке? Тому самому, который променял тебя на свои деньги?


Она вздрагивает, но взгляда не отводит. В ее сапфировых глазах плещется вызов.


- Мой отец...


- Твой отец - должник. И трус, - отрезаю я. Я смотрю на своих людей. Они стоят по стойке смирно, боясь дышать. - Я просил блондинку. Тихую. Послушную. Кристину. Что это?